29 febrero 2008

VÍCTIMAS DE GÉNERO NO, SON HEROINAS






POR MARISA SERRANO.

Doblan las campanas una vez más, por vosotras. Su sonido lánguido me duele en los oídos y mis ojos lloran… Otra mujer cayó, derramó su sangre de diosa, en pos de un derecho inalienable que todos los seres humanos poseen y que hasta el mismo Dios, respeta. La libertad.

Sin embargo, Pepa, Carmen, María, vuestro sacrificio no ha sido en vano.

Ofrecisteis vuestra vida para conseguir la libertad, la dignidad de ser mujer y ganasteis. El ejemplo de llegar hasta el final, moviliza en la conciencia del mundo, el valor, la capacidad de lucha, el heroísmo de que fuisteis capaces, sabiendo que teníais la loca furia en vuestra contra.

Por eso os ofrezco mi admiración. Mi grito ante vuestro sagrado silencio. Mi humilde homenaje por vuestra gran hazaña y una oración susurrante:

¡Lo conseguisteis!
¡Qué las campanas toquen a gloria!
En el altar del sacrificio,
el valor, la libertad y la dignidad de las mujeres,
gracias a vosotras,
Iluminan el mundo
¡Qué la Madre os acoja en su seno!

Doblan las campanas una vez más, por vosotras. Su sonido lánguido me duele en los oídos y mis ojos lloran… Otra mujer cayó, derramó su sangre de diosa, en pos de un derecho inalienable que todos los seres humanos poseen y que hasta el mismo Dios, respeta. La libertad.

Sin embargo, Pepa, Carmen, María, vuestro sacrificio no ha sido en vano.

Ofrecisteis vuestra vida para conseguir la libertad, la dignidad de ser mujer y ganasteis. El ejemplo de llegar hasta el final, moviliza en la conciencia del mundo, el valor, la capacidad de lucha, el heroísmo de que fuisteis capaces, sabiendo que teníais la loca furia en vuestra contra.

Por eso os ofrezco mi admiración. Mi grito ante vuestro sagrado silencio. Mi humilde homenaje por vuestra gran hazaña y una oración susurrante:

¡Lo conseguisteis!
¡Qué las campanas toquen a gloria!
En el altar del sacrificio,
el valor, la libertad y la dignidad de las mujeres,
gracias a vosotras,
Iluminan el mundo
¡Qué la Madre os acoja en su seno!

28 febrero 2008

Poema de Felix Morales Prado



Los relámpagos sobre el cielo lejano

estallan en los sueños

por los que escapa la tristeza,

mi tristeza, esa gallina muerta.


Cierro el paraguas, entro en un bar vacío.

Huele a vino callado.

Me busco por las mesas

y tengo frío en la memoria.
Del libro " La belleza es el ángel del misterio "

Poema de Lupe García Araya






Mañana, una mirada
podría ser como una bocanada de aire
y un pecado menos.
Mañana, una carta
podría ser como una historia de amor
y un Dios que me perdonase.
Mañana, una palabra
podría ser como una bufanda de lluvia
y un árbol que me besara.
Mañana,
si me miraran,
si me escribieran,
si me besaran,
podría saber cuanto duele el silencio.






Del libro " Poesía en la distancia "

Himno de Andalucía



La bandera blanca y verde


vuelve, tras siglos de guerra,


a decir paz y esperanza,


bajo el sol de nuestra tierra.


¡Andaluces, levantaos!


¡Pedid tierra y libertad!


¡Sea por Andalucía libre,


España y la Humanidad!


Los andaluces queremos


volver a ser lo que fuimos


hombres de luz, que a los hombres,


alma de hombres les dimos.


¡Andaluces, levantaos!


¡Pedid tierra y libertad!


¡Sea por Andalucía libre,


España y la Humanidad!

Dia de Andalucia 28-f

27 febrero 2008

VIAJE INESPERADO


Próximamente, cuando tengamos conocimiento de que el libro está en poder de todos sus autores, iremos abriendo sus bodegas para el disfrute de los lectores del blog.

Hay que tener en cuenta que ha tenido que viajar a Argentina, Chile...
Lupe y Javier

26 febrero 2008

La máscara.

Cada vez que me pongo una máscara para tapar mi realidad,
fingiendo ser lo que no soy,
lo hago para atraer a la gente.

Luego, descubro que solo atraigo a otros enmascarados,
alejando a los demás, debido a un estorbo: la máscara.

Uso la máscara para evitar que la gente vea mis debilidades;
luego descubro que al no ver mi humanidad, los demás no me quieren por lo que soy,
sino por la máscara.

Uso la máscara para preservar mis amistades ; entonces descubro que si pierdo un amigo
por no haber sido auténtico, realmente no era amigo mío,
sino de la máscara.
Me pongo una máscara para evitar ofender a alguien y ser diplomático;
luego descubro que aquello que más ofende a las personas
con las que quiero intimidar, es la máscara.

Me pongo la máscara, convencido de que puedo hacer para ser amado.
luego descubro la triste paradoja:
lo que más deseo lograr con mis máscaras, es
precisamente lo que impido con ellas.

Gilbert Breson.

LA RIA DE HUELVA, LA RIA DE TODOS.

Oxígeno at Mesa de la Ría

Mesa de la Ría (Huelva)

Mesa de la Ría (Huelva)

25 febrero 2008

Rincon abierto. Poema. de Alicia Garrido



rincón abierto.


Pretendemos, con este espacio, dar luz a todas las colaboraciones que lleguen a nuestro blog, para que tengan cabida los que, de una forma u otra, utilizan la palabra escrita para expresar vivencias, sentimientos etc., sin ningún tipo de juicio o crítica previa...






Sin ti,

el mar no es el mismo mar.

Las olas que bañaban tus plantas,

son lágrimas de amargura y de sal.

Sin tí,

el frio azuldemar da miedo,

es un pozo hondo que hace temblar,

hiela el corazón, que en mi, solía pensar.

Sin tí,

las gaviotas roban los pensamientos

que vuelan hacia ningún lugar.

Se hunden tus pies en la arena.

Mi nombre no existe ya.

Sin ti, no creo, ni quiero de nadie la amistad.

Te llevaste mis ilusiones hasta el altar de una gloria,

que nadie te va a comprar.

Sin tí,

amar es una falsa historia que no ha existido.

Vaso vacío de cristal que se ha roto

y está arañando mi alma de niña,

que creía que las nubes se podían abrazar.

Sin tí,

seguiré mi camino, duro como un pedernal,

con mis puertas cerradas, rebeldes,

y los ojos cerrados al mar

Sin tí . . .

24 febrero 2008

Vinos de Pitarra

Hace tan solo una pocas de horas que acabo de llegar de un pequeño pueblo de Extremadura: Ribera del Fresno, he sido invitado por una buena amiga a degustar sus" vinos de pitarra" y las " delicadezas de una matanza".


Para resumir y no aburriros, deciros que ha sido un auténtico placer saborear estas exquisiteces, y deseo manifestar que independedientemente del manjar de estos caldos, vengo sorprendido de la cercanía y cariño de sus gentes.

Alzo la copa saboreando un brindis por la gente sencilla y buena que sabe compartir entre sus tesoros, el de LA PALABRA Y EL DE LA COMUNICACION.

¡ Gracias Lupe, gracias José, va por vosotros.


Con mi cariño y cercanía.


Javier.



Cultura del Vino .



POLEMICOS Y MAL CONOCIDOS
Pues los de pitarra... también son vinosJUANCHO ASENJO

Vendimia en Extremadura. Existen pocos vinos en España tan populares y demandados en su propia región y tan desconocidos fuera de ella como los extremeños vinos turbios de pitarra. Tampoco encontramos unos vinos que sean más populares y, al mismo tiempo, de una calidad tan modesta como estos humildes vinos, protagonistas de todas las ferias populares y celebraciones de los distintos pueblos de Extremadura. El vino de pitarra es, se puede decir, de transmisión oral: de él que no existe documentación escrita alguna y sólo se ha transmitido de generación en generación. Los vinos de pitarrilla eran sinónimos de vinos de escasa calidad. El milagro es que un vino amenazado con su desaparición se convirtiera en un vino de leyenda.
El primer testimonio que alude a estos vinos es el del conquistador del Perú, el trujillano Francisco Pizarro, que según sus propias palabras tomaba "migas con vino de pitarra". Originariamente la pitarra era una tinaja o vasija pequeña de barro. Parece ser que fue en la comarca de Montánchez ( Cáceres) donde podemos situar su expansión. El eminente profesor Marcilla, pionero de la enología en España, habla de los vinos extremeños y reconoce que la pitarra únicamente se elaboraba en la zona de Montánchez en los años 40 y 50. Hoy podemos encontrar estos vinos en Montánchez, Trujillo, Cañamero, Sierra de Gata... y en la mayoría de pueblos extremeños, así como en algunas zonas de Andalucía. Las castas que se utilizan para su elaboración son las blancas alarije, borba y pedro ximénez y las tintas bobal, garnacha y cencibel (tempranillo). La pitarra tradicional blanca es, con diferencia, la más extendida. También se elabora una pitarra rosada y otra tinta de escasa capa. Por supuesto, se desconocen los rendimientos, altísimos por cierto, y el marco de plantación. El terruño no tiene influencia alguna y en la vendimia los racimos de variedades tintas como la garnacha los podemos encontrar mezclados con los de variedades blancas como la borba (allí dicen que es la palomino), la más extendida de todas las castas. Las bodegas tradicionales son anónimas, como la de Sandalio Mateos en Montánchez que tuvimos ocasión de visitar. A lo largo de los tiempos la gran mayoría de las viviendas tenía su propia bodega en los bajos de sus casas. Por lo tanto la elaboración es casera, el vino se vende a granel y sólo se embotellan algunas botellas para el propio consumo en cualquier recipiente de cristal disponible. Como podemos comprobar los vinos se elaboran de forma totalmente artesanal. La tinaja de barro La tinaja de barro es fundamental para la elaboración de estos vinos. Como dice el profesor Marcilla, "la tinaja es un aceptable envase para la fermentación, con alguna desventaja, y una mediocre vasija para conservación". Se limpia de manera sencilla, no es excesivamente cara y dura toda la vida, de hecho casi todas llevan grabado el año en que el artesano la hizo y su nombre. La extracción de la madre o casca es lenta y resulta dificultosa al tener que bajar hasta el fondo de ella. La capacidad suele variar de los 400 a 800 litros. Es un envase abierto por la superficie y sin posibilidad de colocar alguna portezuela para poder extraer los hollejos y lías. Las fermentaciones deben realizarse con el envase abierto y la superficie de vino en contacto con el aire es considerable aún llenando la vasija. El cierre se realiza herméticamente con un plástico atado a los cuellos con gomas, bramante... Para extraer el mosto se utiliza la canilla, que es un grifo de madera situado en la parte inferior de la tinaja y por ahí se extrae el mosto después de las fermentaciones. En alguna zona todavía se pisa la uva a la antigua usanza; en la mayoría, las prensas son antediluvianas, las despalilladoras suelen ser de conos y la mayoría de los utensilios no son de última generación. Después de despalillar y estrujar de forma generosa, comienza la fermentación. Tanto si son uvas blancas como si son tintas se vinifican en contacto con los hollejos. La fermentación dura más de 20 o 30 días. Al ser envases abiertos y no excesivamente grandes, se utiliza el sistema de mecer el vino o bazuquearlo que consiste en, normalmente una sola vez al día, empujar hacia abajo las uvas estrujadas que están cociendo y van subiendo hasta la superficie con un mecedor o bazuqueador ( palos de madera con diferentes formas). Este proceso se deberá repetir hasta que el vino esté hecho. Por supuesto, no existe ningún control de temperatura. En este momento la madre o casca ( hollejos, pepitas y residuos sólidos que quedan tras el prensado) se habrá depositado en el fondo de la tinaja. Esto indicará que el vino ha terminado su proceso de cocción. Después de fermentar se trasvasa el mosto a otras tinajas vacías. Al sacar la madre de las tinajas se hace el prensado, llamado estrujón. Sólo se realiza un trasiego al terminar de fermentar, ya sea a los 40, 50 ó 60 días. 'Flor' como en Jerez Al trasvasar el mosto a otra tinaja vacía y dejando algo de vacío, se cría una flor o nata formada por auténticas levaduras. Esta flor es análoga a la de los vinos de Montilla, Jerez y Sanlúcar. Esta nata es casi siempre blanca, rugosa y espesa con un gran contacto con el aire. Las levaduras son autóctonas y existen, incluso en las tinajas. El vino se suele dejar por lo menos un año; todo está relacionado con la celeridad con la que se venda la pitarra. La nata sólo se crea en las añadas favorables. Con el tiempo la nata va cayendo y vuelve a salir otra. De uno a dos años es el tiempo habitual de crianza de estos vinos. Los vinos resultantes son turbios debido a varios factores: la escasez de trasiegos, al alto porcentaje de hierro y al tipo de crianza biológica de estos vinos. Tienen un grado alcohólico de entre 13 y 14º. Otra peculiaridad es el sistema de desinfección utilizado para limpiar las tinajas. Se utiliza un quemador de azufre con las pajuelas que son tiras de lienzo o de papel empapadas en azufre fundido, que no huelen precisamente a rosas. Para que no gotee el azufre dentro de los envases, las pajuelas se queman en los quemadores y también impiden que las cenizas caigan al mosto. Si cayeran a la cuba podrían ser reducidas por las levaduras pero el olor a sulfhídrico que quedaría sería insoportable. Las pitarras tintas son los únicos vinos tintos que se crían con flor. El cálculo siempre lo hacen en arrobas ( 11,5 kilos de uva o 16 litros de mosto). El precio por arroba varía de las 5.000 a las 10.000 pesetas con una excelente demanda. Pocos son los bares o restaurantes extremeños que no ofrezcan una pitarra de la casa. Los vinos de pitarra modernos nada tienen que ver con los descritos ya que, al no hacer nata, han perdido su carácter. El gusto y paladar de estos vinos es difícil de describir. La verdad es que el mío no está preparado, ni creo que lo esté nunca, para disfrutar de ellos...

Poema de Maria M Gabetta








Revivir en Otoño


En este viernes de otoño
aroman rosas el aire,
mientras el sol sonríe cómplice
asomando su faz entre las nubes
He nacido y muerto tantas veces
en esta vida de grises y esplendores,
dónde los límites confabulados
se extravían ,
que hasta la muerte
transformé en compañera.
Convertida en pluma,
garabateé en blancas hojas
trazando puentes con mis letras
para alternar entre orillas.
Astronauta sin escafandra,
he tocado en versos el cielo
y bajado de la mano de otros,
hasta golpear las puertas del infierno.
He llorado, reído, buscado,
aprendido, herido, curado, mil veces.
Subida a trenes de ilusiones,
giré piloteando carruseles,
mientras pintaba paredes con mi sangre.
En este inesperado otoño de renacer,
en este entretiempo en que las hojas caídas
reverdecen sin autorización del tiempo,
quiero abrir mis ojos sin temores,
verme íntegra, sin heridas,
piel y corazón netos, sin cicatrices
Alejarme de la infecta paz
que me ofrecía la muerte,
aspirando gozosa, la vital
sensación de descubrirme,
asombrosamente renacida.
Hoy, cuando ya creí que las utopías
se replegaban hacia la noche,
un insolente sol calienta mi sangre
y desnuda inéditos artilugios
para reinventar para mí,
un nuevo tiempo.












Piensa en mi

20 febrero 2008

Poema de Alfredo Cuervo Barrero


MIL MÁSCARAS


Muchas veces me veo fingiendo,
fingiendo ante la gente, ante la vida, ante mi.
Diciendo cosas que no pienso,
y pensando cosas que no siento,
recordando momentos que no han sucedido,
y deseando sueños que no necesito.
Engañándome con miedos que no tienen sentido,
y protegiéndome con escudas mentiras,
de todo aquello que me hace ser distinto.
Es como si quisiera no defraudar a nadie,
como si me impusiera caer bien a todo el mundo,
como si tuviera mil máscaras,
con las que dar a cada uno de lo suyo.
Hay veces en las que no me atrevo a decir no,
en las que tengo miedo a expresar lo que pienso,
en las que algo me impide mostrar,
todo lo que aquí dentro tengo.
Y me escudo tras una afirmación o una sonrisa,
tras un guiño o un “ lo que tu digas”.
No me atrevo a expresar verdaderamente lo que siento,
me importa más lo que de mi digan,
que lo que yo les cuento,
me importa más ganarme por encima de todo su cariño,
que ser con orgullo yo mismo,
me importa más darles continuamente la razón,
que utilizar mi criterio aunque no me den su aprobación.
Finjo, finjo para no caer mal a la gente,
para ganarme de cada uno de ellos su respeto,
para tener la irreal ilusión de que me quieren,
para sentirme protegido en un mundo que no comprendo.
Finjo, y cada vez me siento más perdido,
más alejado de lo que verdaderamente quiero,
aunque tal vez ahí esté el principio de todo,
que no sé muy bien qué es lo que deseo,
que no sé muy bien como soy,
que no sé cuál es el camino ni a donde voy.
Alfredo Cuervo Barrero

18 febrero 2008

LA COLECCION POESIA EN LA DISTANCIA, DA A LUZ SU NUEVO LIBRO " VIAJE INESPERADO "

"



Hace tan solo algunos meses, hacíamos una invitación abierta desde nuestro blog Azuldemar a participar en un nuevo proyecto de POESÍA EN LA DISTANCIA.

Decíamos que con esta experiencia, queríamos estimular la creación literaria y el acercamiento entre escritores dispuestos a vivir otro lado mágico y divertido de la poesía.

Hoy es una realidad, nuestro segundo libro de la colección que hemos creado de “Poesía en la distancia “ que lleva el título de VIAJE INESPERADO.

Nos apetece agradecer públicamente a todos los que han colaborado y hecho posible que este nuevo parto esté ya con nosotros.

Tenemos previsto que su presentación se lleve a cabo en el Encuentro de Editores Independientes de este año que se celebrará en Punta Umbría.

Si algunos estáis interesados en adquirir algún ejemplar os podéis dirigir a :


jmartinpedros@hotmail.com

Poema de Pedro Javier Martín Pedrós.








EN LA BUSQUEDA.


Desesperadamente y a veces,
de forma inútil,
me echo a nadar en cualquier mar,
que me lleve a vuestras islas.
No busco tesoros,
ni sirenas encantadas,
tampoco,
vegetación exuberante,
ni pájaros azules.
Sabed, que mis búsqueda está
en encontrar el cauce de la
palabra,
de la comunicación.









Del libro " Trozos de vida "









LA MARI DE CHAMBAO Y JARABE DE PALO - Dejame vivir

17 febrero 2008

Poema de Uberto Stabile.



EL CONFERENCIANTE SIN CABEZA



Hablemos de los que no cuentan

de quienes viven colgados

de los que temen la verdad

de esos anónimos delincuentes

anclados en los diarios locales

donde las secciones de sucesos

se ceban de literatura barata.

Hablemos de los sin perdón

del incremento salarial

de los estúpidos conspiradores
de la realidad tal cual.

Finjamos entonces benevolencia

donde la intransigencia es norma

admitamos al menos

que sin su miseria seríamos

incapaces de disfrutar

el próximo verano en Ibiza.

(de Kategorías, Ed. Diputación Provincial de Valencia, 1988
Foto de Cristina García Rodero

Poema de Rafael Delgado, del libro " Diario de un hombre solo "




Nació en Huelva el 23 de octubre de 1949. En palabras de los críticos Baena Rojas y Sánchez Tello, en su Historia de la poesía en Huelva (1987):“Su poesía discurre lejos de los cauces de una disciplina métrica. Rinde culto absoluto al verso libre, más preocupado por el fluir del concepto poético que por una elaboración de los elementos formales. Poesía muchas veces condensada, rápida, hasta quedar reducida a una breve exposición que remata con versos lapidarios y sentenciosos. Con cierta regularidad se abre a un trasfondo onírico cuando no surrealista. Es uno de los más fieles exponentes del vanguardismo onubense”.
Obra literaria:La mayor parte de su obra narrativa y poética permanece inédita.
"Forma : mis poemas" (Huelva : Caja Provincial de Ahorros, 1981)
"Chaturanga" (Huelva : Servicio de publicaciones de la Caja Provincial de Ahorros, 1984)
"Letrillas del recuerdo : itinerario nostálgico onubense"; en colaboración con Eduardo Fernández Jurado (Huelva : Servicio de Publicaciones de la Caja Provincial de Ahorros, 1984).
"Hojas grises" (Huelva : Club de Escritores Onubenses, 1988). Colección Alazán ; 18.
"Tres" (Huelva : Librería Saltés, 1990). Libro de relatos.
"Rafael Delgado : Aula de literatura Juan Ramón Jiménez" (Punta Umbría, Huelva : Ayuntamiento, 1997), Colección, Torre Almenara ; 4.
"Diario de un hombre solo" (Huelva : Cacúa, 2006), antología que recoge 40 años de producción poética.
Está recogido en la "Enciclopedia de Escritores Onubenses", "Historia de la Poesía en Huelva", "Poetas de Huelva en Génova", "Mar de Otoño", "Volandas", "Carro de la nieve", "El Bosque Sagrado", producción de Televisión Española con Poetas en torno a Juan Ramón original de Manuel Garrido Palacios, o "Lírica de una Atlántida" del Club de Escritores Onubenses. Figura además en la antología: "Punta Umbría en nuestra memoria" (Punta Umbría, Huelva : Ayuntamiento, 1998), que recoge textos literarios e ilustraciones de 27 artistas y escritores que realizan un particular recorrido a través de la geografía sentimental de Punta Umbría y sus enclaves más significativos, con poemas y relatos de Rafael Delgado, Abelardo Rodríguez, Manuel Garrido Palacios, Julián Avila, José Antonio Antón, José Antonio Ávila, Antonio de Padua Díaz, Victor Pulido, Pedro Gil Mazo, etc.
Ha dirigido la colección Sur de la C.E.C.A. para escritores independientes. En su labor periodística lee a los clásicos y a los poetas anónimos en las noches de la radio, en los programas Don Grillo y El Chinero. Y colabora en las páginas del diario Odiel y Huelva Información con La Varita Mágica, y Buenos días, amore. Además ha sido el responsable de los textos de varios catálogos de exposiciones de pintura:
Galería de Arte Sokoa presenta la exposición de óleos y pasteles de Antonio Morano : del 11 de noviembre al 4 de diciembre de 1997 / [textos, Rafael Delgado Fuentes Pérez-Guerra, A.M. Campoy]. - (Madrid : Sokoa, 1997)
Overli (Huelva : Museo de Huelva, 2000), catálogo de la exposición celebrada del 5 de diciembre de 2000 al 7 de enero de 2001, en el Museo de Huelva


Bob Thomas Dylan


¿ Si pudiera ser



La alegría y la música



La sonrisa y la vida



En el mismo recinto?


Allí donde nadie lleve máscara



y viva y deje vivir y ame.



16 febrero 2008

Poema de Pedro del Pozo del libro " Todas las puertas abiertas "







DESFILE







Tengo ganas de emprender el viaje y dejar atrás el miedo a las cabezas que (de noche) atraviesan mi hueso pelado

-el hueso de la mitad del cuerpo el hueso de la desesperación-

ganas de viajar con alas

en los pies y águilas en la cabeza haciendo explotar a Jim Morrison y su maldito armario de perchas retorcidas

-botellas sobre la mesa poco alimento y risas algo forzadas-

la tele apagada porque no funciona

y en la cocina aceite hirviendo

y en la colina sangre caliente y manos troceadas

y paredes vacías PAZ-PAZ

no hay amor sólo miseria y mesas por el suelo disparos

el puente destruido corre el agua limpia los cerdos se mojan la cara manos troceadas PAZ-PAZ maldita sea la gana maldita sea la gana de morirse

-matar-o-morir

maldita sea la gana de morirse de asco en una esquina de la orilla cansado del hueso pelado y del tatuaje en la frente cansado de los desfiles inoportunos y de la dura bota cansado de trompetas

y tambores

donde no hay amor sólo miseria

y el hombre frente al hombre habla de

obediencia

y las paredes están vacías PAZ-PAZ

un niño un látigo un beso una mirada

la mano nerviosa dibujando corazones en la tierra

tantas manos y cuerpos al borde del camino.

Malditos por siempre los que viven-y

-punto

malditos por siempre los que nadan-y-guardan-la-ropa.

Poema de Pablo Neruda








A todos, a vosotros...



A TODOS, a vosotros,

los silenciosos seres de la noche

que tomaron mi mano en las tinieblas, a vosotros,

lámparas

de la luz inmortal, líneas de estrella,

pan de las vidas, hermanos secretos,

a todos, a vosotros,

digo: no hay gracias,
nada podrá llenar las copas

de la pureza,

nada puede

contener todo el sol en las banderas

de la primavera invencible,

como vuestras calladas dignidades.

Solamente

pienso

que he sido tal vez digno de tanta

sencillez, de flor tan pura,

que tal vez soy vosotros, eso mismo,

esa miga de tierra, harina y canto,

ese amasijo natural que sabe

de dónde sale y dónde pertenece.

No soy una campana de tan lejos,

ni un cristal enterrado tan profundo

que tú no puedas descifrar, soy sólo

pueblo, puerta escondida, pan oscuro,

y cuando me recibes, te recibes

a ti mismo, a ese huésped

tantas veces golpeado

y tantas veces

renacido.

A todo, a todos,

a cuantos no conozco, a cuantos nunca

oyeron este nombre, a los que viven

a lo largo de nuestros largos ríos,

al pie de los volcanes, a la sombra

sulfúrica del cobre, a pescadores y labriegos,

a indios azules en la orilla

de lagos centelleantes como vidrios,

al zapatero que a esta hora interroga

clavando el cuero con antiguas manos,

a ti, al que sin saberlo me ha esperado,

yo pertenezco y reconozco y canto.

Poema de Marcos Ana




Mi Mundo es un Patio
1La Tierra no es redonda:
es un patio cuadrado
donde los hombres giran
bajo un cielo de estaño
2Soñé que el mundo era
un redondo espectáculo
envuelto por el cielo,
con ciudades y campos
en paz, con trigo y besos,
con ríos, montes y anchos
mares donde navegan
corazones y barcos.
Pero el mundo es un patio.
(Un patio donde giranlos hombres sin espacio.)
3A veces cuando subo
a mi ventana, palpo
con mis ojos la vida
de luz que voy soñando.
Y entonces digo: "El mundo
es algo más que este patio
y las losas terribles
donde me voy gastando
"Y oigo colinas libres,
voces entre los álamos,
la charla azul del río
que ciñe mi cadalso.
"Es la vida", me dicen
los aromas, el canto
rojo de los jilgueros,
la música en el vaso
blanco y azul del día,
la risa de un muchacho...
Pero es soñar despierto.
(Mi reja es el costado
de un sueño que da al campo)
4Amanezco, y ya todo
- fuera del sueño-
es patio:Un patio donde giran
los hombres sin espacio.
¡Hace ya tantos siglos
que nací emparedado,
que me olvidé del mundo,
de cómo canta el árbol,
de la pasión que enciende
el amor en los labios,
de si hay puertas sin llaves
y otras manos sin clavos
!Yo ya creo que todo
-fuera del sueño-
es patio.
(Un patio bajo un cielo
de fosa, desgarrado
que acuchillan y acotan
muros y pararrayos.)
5Ya ni el sueño me lleva
hacia mis libres años.
Ya todo, todo, todo
hasta el sueño
- es patio.Un patio donde gira
mi corazón, clavado;
mi corazón, desnudo;
mi corazón, clamando;
mi corazón que tiene
la forma gris de un PATIO.
(UN PATIO DONDE GIRAN
LOS HOMBRES SIN DESCANSO)

Poema de Antonio Orihuela


Datos biográficos: (Moguer, 1965). Doctor en Historia por la Universidad de Sevilla. Como investigador, ha publicado una decena de trabajos sobre las formaciones sociales precapitalistas del suroeste peninsular, entre ellos “Historia de la Prehistoria”, Huelva, 1999.
Está considerado uno de los mejores poetas de principios de este siglo y un verdadero comunicador social a través del verso. Ha participado en más de 100 exposiciones de poesía visual en 32 países diferentes, y publicado poemas visuales en revistas de 20 países, entre ellas: Texturas, Mephisto, AMAE, Sign’zine, P.O. Box, Views, Full, Forum, Idem, Enderezo, KulturPur, Jewelbox, Bric a Brac, Ye, Mail Tao, Phayum, The Impenitent Sausage Machine, 2 de Oro, Vortex, Letra Clara, Kreuz-Aktionen, O!!Zone, Di Segni di Sogni, 191, Mani(c) Art, Journal of Field Study International, Zurgai, La + Bella, @R+H*Le, Unge Bunden,Left, Pense Aquí, Visual, etc.




EN MITAD DEL CAMINO.

Desde hace quince años
vivo con la maleta hecha.
El desapego no es para mí ningún precepto
por el que tenga que luchar.
Apenas conservo nada más allça de la memoria.
Mi posesión más antigua es un viejo coche
y algunos libros amarillos
que ya no huelen muy bien
y tienen manchas negras
y páginas que quieren irse
a tratar de vivir por sí solas otra vida.
Mar
me acompaña
en este viaje
que ella cree con sentido.
He fallado
en todo lo demás.

Del libro " Aserrando corazones con los ojos "

15 febrero 2008

LA RIA DE HUELVA, LA RIA DE TODOS.

ACUERDO DE 1991 DE LA MESA PARA LA RECUPERACIÓN DE LA AVENIDA FRANCISCO MONTENEGRO

14 febrero 2008

Poema de Macarena Trigo



Hay una monja en mí,
muy silenciosa,
y una puta también y una maestra,
y soy rara princesa sin su sapo,
y a ratos la borracha que en la noche,
y la madre de todos, la olvidada,
la abuela a la que nunca se visita.
Hay una idiota en mí, mala persona,
una celosa infiel, una lagarta,
y una actriz sin estrella y una diva,
y hay también una niña que en la noche,
y hasta una institutriz muy de otro siglo
y una musa desnuda que posara.

Poema de Benita Paredes Rivas



Enlaces

Se lleva el viento las páginas blancas repletas de memoria
Se lleva el miedo a perder lo que no se tiene
Se van las ideas pesimistas esclavas del desconcierto.

La soledad me acompaña en la larga caminata vespertina
Se ríe de mí porque albergo las ganas de vivir intactas
Me reconforta el hecho de estar vivo, de renacer una y otra vez.

Aún tengo las cicatrices a medio cerrar,
Y las manos agrietadas y el alma suspendida en el vilo
de lo desconocido, sin sobresaltos.

Es la estancia en la ciudad del olvido tan efímera
Que apenas logro divisar el espacio,
Son fugaces las imágenes que se entrelazan con el tiempo.
Fotografía de : Philippe Halsman.

Poema de Julia Isasi Martínez

Cuando digo adiós,
siento que me suicido,
me rompo
y después me fundo en el olvido.
Caigo suavemente hacia el molde de la nada
y allí me quedo, en su geometría...,
solidificada.
Cuando digo adiós,
el tiempo se detiene
y como un corro de niños
que miran hacia el centro
y gritan no te vayas..., lloro,
imploro permanencia
diciendo adiós, por la ventana.
Cuando dije adiós,
tú ya no estabas...


Fotografía de : Robert Capa

10 febrero 2008

Poema de Manuel Moya










Autorretaratos


Este soy,

quien ahora se empeña en habitarme,

quien inútilmente me abraza acá en el sueño

por calles que dan a mi propia geolología,

donde todo finge y todo se completa,

tan convicto de mí como yo mismo.

Y esa mano que me sigue

como un muerto a todas partes,

que a mi lado lucha

que a mi través camina

sin plazos ni objeciones,

sin sumas sin sombra y sin respuestas

como si alguna vez -quién lo supiera-

la hubiese arrebatado

de otro cuerpo, de otra herida, de otra forma,

que palpo allá en lo oscuro,

como una carne tan dentro dentro de la mía.

Idéntica piel la que nos goza,
idéntica piel la que nos sufre
nos narra y nos derriba
tan quietos, tan fundidos,
que basta una sola voz para alejarnos.
Este soy,
testigo inseparable
de ese otro que coincide conmigo en la
vigilia,
que me obliga a dudar de eso que afirmo,

ungidos ambos por sombras similares.
El uno vela
mientras el otro acecha y desconfía,
mientras el uno me huye
el otro me persigue,
y ya no sé de cierto
si perseguidor o perseguido soy
y no sé quién arroja
un pie sobre otro pie
un labio sobre el otro
y ambos sobre quién.
Del libro " Las horas expropiadas"
Fotografía: de Juán Rulfo

El caso Lamela. Hospital Severo Ochoa - Queue - Noche Hache

Poema de Angel Gonzalez





QUÉDATE QUIETO




Deja para mañana

lo que podrías haber hecho hoy

(y comenzaste ayer sin saber cómo).


Y que mañana sea mañana siempre;
que la pereza deje inacabado

lo destinado a ser perecedero;

que no intervenga el tiempo,

que no tenga materia en que ensañarse.


Evita que mañana te deshaga

todo lo que tu mismo

pudiste no haber hecho ayer.
Fotografía de : Sandra Eleta.

Poema de Antonio de Padua




"Aguardándote"



Sobre la noche

cae la luna naranja de octubre

y solo estoy con tu no presencia en mis hombros,

con tanto amor a distancia

perturbado por la mar cercana,

a la guarda del consuelo ante el encuentro escrito

y tus besos en papel verjurado de dos gramos,

tu tarjeta de visita castellana,

la palabra sugerida por tus cálidas manos.




Del libro " Santuario azul "
Fotofrafía de : Rudoflf Koppitz


Poema de LUPE GARCIA ARAYA. Copyright ©



Las garras del dolor me arañan


y tú no estás.


Azul está mi casa,


inundada de sueños.


Por los rincones brotan espigas


colores vistiendo primaveras.


Aquí estoy adornando las ausencias,


aquí me tienes por si acaso llegas.


Mis palabras dormidas,


mis recuerdos a cuestas,


mis amores tardíos


de anís y yerbabuena.


Aquí estoy aquí me tienes


por si acaso llegas.
Fotografía de : Adolf Gayme de Meyer

08 febrero 2008

Miguel Hernandez. Poema



AZAHAR






Frontera de lo puro,

flor y fría.

Tu blancor de seis filos,

complemento,

en el principal mundo,

de tu aliento,

en un mundo resume un mediodía.

Astrólogo el ramaje en demasía,

de verde resultó jamás exento.

Ártica flor al sur: es necesario

tu desliz al buen curso del canario.

Baudelaire. Poema



LA VOZ


Se encontraba mi cuna junto a la biblioteca,
Babel sombría, donde novela, ciencia, fábula,
Todo, ya polvo griego, ya ceniza latina
Se confundía. Yo era alto como un infolio.
Y dos voces me hablaban. Una, insidiosa y firme:
«La Tierra es un pastel colmado de dulzura;
Yo puedo (¡y tu placer jamás tendrá ya término!)
Forjarte un apetito de una grandeza igual.»
Y la otra: «¡Ven! ¡Oh ven! a viajar por los sueños,
lejos de lo posible y de lo conocido.»
Y ésta cantaba como el viento en las arenas,
Fantasma no se sabe de que parte surgido
Que acaricia el oído a la vez que lo espanta.
Yo te respondí: «¡Sí! ¡Dulce voz!» Desde entonces
Data lo que se puede denominar mi llaga
Y mi fatalidad. Detrás de los paneles
De la existencia inmensa, en el más negro abismo,
Veo, distintamente, los más extraños mundos
Y, víctima extasiada de mi clarividencia,
Arrastro en pos serpientes que mis talones muerden.
Y tras ese momento, igual que los profetas,
Con inmensa ternura amo el mar y el desierto;
Y sonrío en los duelos y en las fiestas sollozo
Y encuentro un gusto grato al más ácido vino;
Y los hechos, a veces, se me antojan patrañas
Y por mirar al cielo caigo en pozos profundos.
Más la voz me consuela, diciendo:
«Son más belloslos sueños de los locos que los del hombre sabio».
Fotografía de : William Claxton