12 agosto 2016

Jorge Luis Borges






Las cosas
    El bastón, las monedas, el llavero,
    La dócil cerradura, las tardías
    Notas que no leerán los pocos días
    Que me quedan, los naipes y el tablero,
    Un libro y en sus páginas la ajada
    Violeta, monumento de una tarde
    Sin duda inolvidable y ya olvidada,
    El rojo espejo occidental en que arde
    Una ilusoria aurora. ¡Cuántas cosas,
    Láminas, umbrales, atlas, copas, clavos,
    Nos sirven como tácitos esclavos,
    Ciegas y extrañamente sigilosas!
    Durarán más allá de nuestro olvido;
    No sabrán nunca que nos hemos ido.

No hay comentarios: