Pedro Martín Cordón

Al borde de sus ojos el rocío
sembró perlas de llanto contenido.
Párpados de llorar endurecidos.
Bien saben de hambre y sed, de lluvia y frío,
La mano temblorosa en el vacío
buscando la presencia sin gemido
del padre que quedó de muerte herido,
su madre hacia adelante con un crío.
Niño que te arrancaron de tu nido
convertido en escombro, destruído.
Sigue, no te detengas, niño mío.
Siempre adelante, de luz bendecido.
Que detrás de los negros escalofríos
el corazón de Dios se muestre pío.

19

María Diaz. Cid

Siempre que intento descansar
bajo un árbol sobre la hierba
fresca,termino descansando
en la suavidad de tu piel con
olor a lirio mojado.

57

Kate Naess

Sería estupendo salir
con la tempestad y la tormenta como amigos
aliados con las fábricas de niebla
el siniestro les vale
es eso lo que quieren los barcos
dejarlo todo
hundirse en su propia ilusión
de seguridad
acostarse en calma sobre el fondo

Miguel de Unamuno

Miguel de Unamuno fue un escritor, poeta y filósofo español que nació en la ciudad de Bilbao en el año 1864 y murió en Salamanca en 1936. Perteneció a la Generación del `98 y escribió un importante número de novelas, ensayos, teatro y poesía. Su producción literaria fue realmente asombrosa y extensa. Es considerado, sin lugar a dudas, uno de los más destacados escritores de la España del siglo XIX.

Si tú y yo, Teresa mía, nunca
nos hubiéramos visto,
nos hubiéramos muerto sin saberlo:
no habríamos vivido.

Tu sabes que morirse, vida mía,
pero tienes sentido
de que vives en mí, y viva aguardas
que a ti torne yo vivo.

Por el amor supimos de la muerte;
por el amor supimos
que se muere; sabemos que se vive
cuando llega el morirnos.

Vivir es solamente, vida mía,
saber que se ha vivido,
es morirse a sabiendas dando gracias
a Dios de haber nacido.

Eugenia Ruiz Rey

Sueños

Te regalo mis palabras,

envueltas en mares de versos,

quizás no te hayas enterado,

de que mis noches no tienen final,

cuando escucho tu voz,

a través de las olas.

Tu sonrisa no se ha borrado,

en las noches de luna callada,

pasarán los siglos y quizás,

las sombras dibujen los abrazos

de antaño, en los bailes de San Juan.

Y al alba te oiré, otra vez,

decir mi nombre sin miedo,

mis labios te besarán en la niebla,

junto a tu cuerpo de canela y cielo,

antes de decirte:

“te quise, te quiero y te querré”.

Ana García Briones

 ( Partos de luz )

Tadeusz Nowak

Me duelen las piernas Ellas en el sueño
van tras un sueño a recoger cerezas
Más adelante caminan tras otros sueños
Lo sé porque hay barro por toda la sábana

Dormid junto a mí os daré opio
os daré un escrito secreto en un pájaro
os daré media talega de manzanas
os daré medio dios y medio hombre
os daré aromas y por la mañana os daré
a esa muchacha presentida.

Me duelen las piernas Una cámara vacía
Leviatán chapotea en el horno
Se acerca una colina al otro lado de la ventana
y no hay quien descuelgue el cuerpo de la cruz

Id piernas os daré zapatos
os daré un bastón forjado para el viaje
os daré un violín os daré miel
os daré una alfombra de constantinopla
os daré un caballo y en la noche
me enfrentaré a vosotras con una espada.

JAVIER CARTAGO

Y CADA DIA

Sumergido en este mundanal ruido
de los anhelos perdidos
entre banalidades ebrias
y sobrios desatinos.

Una pequeña muerte
dulce y sonriente
una letanía y una caricia
una flor y un desierto
un poema y un telediario
Pequeñas muertes
y no
Hasta la insuperable
hasta el fin programado
como un televisor de nueva generación

Tregua

Cristina Liso Aldaz

AGUA DE RÍO


Su transparencia
dibuja, exacto,
el viento entre los chopos de la orilla.
Breve su paso
continua su presencia,
el agua,
su esqueleto de nube,
se arrastra y llena, acaricia
las cavidades de la tierra.
El río corre sin prisa
a ritmo de día cansado,
el final está cerca.

¡ Abrazo frío de la espuma!

Ida Vitale.

Corta la vida o larga, todo
lo que vivimos se reduce
a un gris residuo en la memoria.
De los antiguos viajes quedan
las enigmáticas monedas
que pretenden valores falsos.
De la memoria sólo sube
un vago polvo y un perfume.
¿Acaso sea la poesía?

Daniel Salzano

Los enamorados, los enamorados, los enamorados, se miran de frente, caminan despacio, se besan de lado.
Ocupan el mundo, se cuentan los dedos, se explican los sueños, se prestan la ropa, se enseñan el alma, se besan las manos.
Los enamorados, los enamorados, caminan de frente, se miran despacio, se besan de lado. Inventan proezas, desatan pasiones, murmuran promesas, adoran la vida, comparten helados.
Los enamorados, los enamorados, se besan de frente, caminan despacio, se miran de lado. Se acunan, se miman, se doblan, se triplan, se duelen, se crujen, se claman, se sangran, se lloran, se arden, se queman. Evitan las luces, dominan la noche, señalan planetas, abarcan la luna, estiran las manos.
Los enamorados, los enamorados, se miran despacio, se besan de frente, caminan de lado. Se apuntan, se fuegan, se floran, se abejan, se bailan, se citan, se llaman, se loban, se lunan, se huelen, se silban.
Los enamorados, los enamorados, se besan despacio, caminan de frente, se miran de lado.
Al final estallan, se funden, se mezclan, se exploran, se rajan, se pierden, parecen de goma, son niños, son bestias, son reyes, los enamorados, los enamorados, los enamorados.

Iván Rojo

NO SÉ SI ME EXPLICO


Cuando vienen mal dadas
subo a la azotea, miro hacia el oeste
y pienso en ese perfecto desconocido
de, por ejemplo, Des Moines, Iowa,
que fuma viendo amanecer
en los escalones de su caravana
mientras se pregunta cómo será vivir en
Valencia, España.

3

Nicolás Corraliza

HORAS INDIFERENTES



En la calle se cruzan
desesperanza y dicha
sin mirarse a la cara.
Extraños tomando la ciudad
sobre arterías subterráneas
de corazón parado.
A veces,
entre la devastación y la furia
surge el poema.

15

María Ángeles Lonardi

Nostalgia

Te llevan hacia atrás

evocaciones trascendentes,

afrentas innecesarias,

intrigas infértiles,

que no te dicen nada.

Simulacros vacíos apenas

que no saben de verdades

inmutables y definitivas.

Paciencias aprendidas,

la intensidad de la intemperie

y la fugacidad de la dicha

intentan descifrar

los entresijos de la llovizna,

para decirte al oído

de qué está hecha la nostalgia

que cae sobre tus hombros

y te pesa en la mirada.

Esa que come de tus silencios

y que anuda tu garganta.

Esa que provoca suspiros,

bocanadas de asombros,

que te deja en mínimos

y desarmada.

La única nostalgia

imperecedera

es la de tu voz.

Cuánto dice de ti y de mí

la propia voz

de silencios madurada.

Del libro “Soles de nostalgia” Círculo Rojo, 2019.

Roberto Juarroz

Hemos amado juntos tantas cosas
que es difícil amarlas separados.
Parece que se hubieran alejado de pronto
o que el amor fuera una hormiga
escalando los declives del cielo.
Hemos vivido juntos tanto abismo
que sin ti todo parece superficie,
órbita de simulacros que resbalan,
tensión sin extensiones,
vigilancia de cuerpos sin presencia.

Hemos andado tanto sin movernos
que los viajes ahora se descuelgan
como abrigos inútiles.
Movimiento y quietud se han desunido
como grados de dos temperaturas.
Hemos perdido juntos tanta nada
que el hábito persiste y se da vuelta
y ahora todo es ganancia de la nada.
El tiempo se convierte en antitiempo
porque ya no lo piensas.
Hemos callado y hablado tanto juntos
que hasta callar y hablar son dos traiciones,
dos sustancias sin justificación,
dos substitutos.
Lo hemos buscado todo,
lo hemos hallado todo,
lo hemos dejado todo.
Únicamente no nos dieron tiempo
para encontrar el ojo de tu muerte,
aunque fuera también para dejarlo.

Consuelo Jimenez

TU VIDA EN MÍ


Qué aroma tiene el viento sin ti.
Qué fragancia destila tu ausencia
trenzada con manzanilla tomillo
romero en mi pelo.
Hueles a lluvia, a tierra mojada,
a campo , pinos y olivos.
A trigo, a pan recién hecho.
A sal marina.
A niña enjabonada.
A jardín en la ventana.
A viejo libro de misa, a San Antonio,
a la Virgen María y a San José, a fe.
A flor de naranjo, a manzana agridulce.
A zurcido en el jersey.
A hembra, a vientre, a parto, risa y llanto.
A cabello blanco, a mechón guardado.
A dedal, aguja e hilo.
A hogar, a rellano,
a puerta con puerta.
A prisas.
A café, tazón y miel.
Hueles a jazmín y roble.
A besos, cruz y cielo.
A rosquillas de anís.
A postal de Navidad.
A falda plisada con camisa rayada.
A noche y día.
A miedo y amor.
A vida y muerte.
Hueles a alma y verso.

8