Vicente Gerbasi.

Bosque de música

Mi ser fluye en tu música,
bosque dormido en el tiempo,
rendido a la nostalgia de los lagos del cielo.
¿cómo olvidar que soy oculta melodía
y tu adusta penumbra voz de los misterios?
He interrogado los aires que besan la sombra,
he oído en el silencio tristes fuentes perdidas,
y todo eleva mis sueños a músicas celestes.
Voy con las primaveras que te visitan de noche,
que dan vida a las flores en tus sombras azules
y me revelan el vago sufrir de tus secretos.
Tu sopor de luciérnagas es lenta astronomía
que gira en mi susurro de follaje en el viento
y alas da a los suspiros de las almas que escondes.
¿Murió aquí el cazador, al pie de las orquídeas,
el cazador nostálgico por tu magia embriagado?
Oh, bosque: tú que sabes vivir de soledades
¿adonde va en la noche el hondo suspirar?

*******************

Óscar Acosta

Llegar a ti, entonces, es buscar

Llegar a ti, entonces, es buscar
la voz de un niño entre las multitud,
recoger el miedo interminable
que origina un viento nocturno,
iluminar el amor con una lámpara
de primitivo y de dulce aceite,
tocar con los dedos un pájaro de azúcar
que besa el cuello de las mujeres,
limitar la invasión de la nieve
que llega con sus armaduras de frío
y verte tranquilo y reposado
quemando el intacto silencio.

************************

Noelia Aramar

 

No me acostumbro

al sonido del silencio.

Mis labios huérfanos

mueren cada día

después de pronunciar

tu nombre.

Vuelo por el cielo del pasado

y la niebla me impide verte.

El invierno se cuela sigiloso

para oscurecer mas

esta nostalgia

y los días claros y encendidos

duermen en un blanco baúl.

Era tan sencillo ver al hombre

y tan difícil que se haga recuerdo.

En mi vientre guardare tu ausencia

y cerraré mi alma a otros cuerpos.

Al regreso de la primavera

daré sosiego a mis ojos

y sacaré al aire mis heridas.

**************

Carmen Maroto

Hoy pensé

que nadie

se marcha del todo,

encuentras

una foto

del viaje a Lisboa,

una risa de sonajero,

un pasaje de ida y vuelta,

la torre eiffel en miniatura,

un reloj

de los bazares chinos,

todo

se queda

un poquito

y cuando estoy sola

escucho su ruido

embalado.

****************

Antonio Porras Cabrera

 Sueño que sueño

Sueño que sueño en mi sueño,

porque soñar es vivir,

que este mundo es un ensueño

donde se ensueña el sufrir.

Mas si tú te sientes dueño

de pensar y decidir

haz de tu vida el diseño

que no te lleve al dormir.

Despiértate del ensueño

abandonando el sufrir

deja de fruncir el ceño

cambia lo que has de vivir.

***************

Fracisco Muñoz Soler.

 

(Mi vacío

lleno de aburrimiento,

necedad y abismo,

no lo llenaría ni todas

las aguas de la mar.)

Del libro: De la incierta superficie.

********************

Pablo Mora

Para qué la poesía

Pablo Mora

Para revivir cada día

Alegría, alborozo, en orden a la obra colectiva en cierne. Sociedad Poética que nos confirma que la existencia no es más que un plagio (Moravia) y que todos los poetas escriben las mismas cosas con uno que otro colorido. Poesía, Sociedad Anónima. Tal vez la única continuidad de la Poesía sea ese hormigón profundo que, de siglo en siglo, establece una solidaridad poética universal. Sólo existe un poema y un poeta y hasta una sola palabra para los hombres y los libros que existen, existieron o existirán. Un mismo hombre converge con el otro, océano de por medio, con la misma angustia, con el mismo dolor, para ver eidéticamente la misma gota de lluvia deshojada en la trinchera, en la vanguardia, en las barracas de la guerra cotidiana.

Un pedazo de pan para los pájaros. Un alarido entre la guerra. La imagen vegetal de la lechuga. Un alpargata recibiendo sol. La sílaba final del viento... Sed de viento, de maíz, de pan. Palabra, cosa, huella, sombra y pólvora. Risa loca, risa engatillada. Atropellada rabia... El paso de Mercurio adolescente. O Marte espantadísimo del hombre... Siempre sola, oculta, detrás del misterio mientras murmura alrededor la noche... Crezca en tus manos la raíz del hombre. La paz sea contigo hasta en la guerra.

"Comarca de utopía para morar". Errabundaje, trashumancia del hombre que mira hacia la estrella. Lucha al pie del hombre, diariamente, por saber para qué se hizo, para qué sirve la palabra; si sirve para algo la alegría, si creen las espigas en el hombre, si vale la palabra todavía... La palabra siempre. En la punta del tiempo navegando. Cabalga que cabalga en las tinieblas

La medida justa del misterio humano... arma cargada de futuro... Jaula de cristal, hembra jadeante... Espuma de la noche, temblor de espuma, pie de sol enfurecido. Piedra de los dioses, sueño de la piedra, piedra de los sueños... Fecunda entraña de la luz... Lo más alto del hombre, el asombro... ¡Antes del Alma fue la Poesía!

Por sinfronismo, por el deseo de que algún día, en alguna parte, alguien reviva nuestros sueños, alegrías, pesares, arrecheras, creencias y esperanzas. Por arte y juego, por jugar al adivino y proponerle adivinanzas o prepararle trampas al tiempo que se esconde en los pañuelos. Por evasión, a pesar de tanta horripilancia en la nariz o en la bragueta. Por ansia de inmortalidad, quedando bien sembrado aquí en la tierra como nuestro perro en el jardín, donde nos oye, desde que el día amanece. Por compromiso, porque quien escribe debería ser un soldado armado para protegerse de la muerte con pistolas cargadas, capaces de hacer que cada hombre tuviese que inventar cada día su propio día, como a Sartre gustaba. (Raúl H. Castagnino).

***************

Ana García Briones

Dejadme abrazar

la luz

respirar

el aroma

ausente

de mediocridades

bailar

con la soledad

con los

pájaros heridos

con los bufones

de la muerte…

Partos de luz

*******************

Fernando Pessoa,

Autopsicografía

El poeta es un fingidor.

Finge tan completamente

Que hasta finge que es dolor

El dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,

Sienten, en el dolor leído,

No los dos que el poeta vive

Sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,

Distrayendo a la razón,

Ese tren sin real destino

Que se llama corazón.

***************

Marta Pumarega Rubio

Fuiste el idioma

esclarecedor de la duda,

un beso extendido

en mi carne devastada,

la luz encendida

en la casa de mi infancia,

el azul del cuadro.

Yo fui

la escalera ascendente

por tus costillas,

el aire en el cristal

del Empire State,

la tierra donde se clava

la bandera del Annapurna,

una pluma de cisne negro

a ocho mil metros de altura.

Lo subí todo para alcanzarte.

Para que al final

me dejaras caer,

como un árbol,

traicionado por el viento.

******************

Teresa Torres

 

RENACER

Como lo haces ahora,

bautiza las alas de mi silencio

con la rúbrica lenta,

suave y amorosa de tu boca.

Ampárame en el vaho de tus ojos,

en la transparencia de tu cariño

y en los surcos desnudos de tus manos.

Hazlo, para que yo vuelva siempre,

como lo hago ahora,

a renacer por encima de todas las nubes.

Angela Botero

ALGUNA VEZ ME ENCONTRE

UNA NIÑA PEQUEÑA,

QUE MIRABA SIN

DETENERSE, FIJAMENTE,

SUS ZAPATOS DE CHAROL,

COMO SI VIERA EN ELLOS

SU ROSTRO REFLEJADO.

ELLA ME DIJO:

POR QUE NO TENGO ALAS?

CLARO QUE LAS TIENES,

RESPONDI. SOLO QUE SON

PEQUEÑAS, ESTAN EN TU

ESPALDA Y POR ESO

TU NO LAS VES.

TE EQUIVOCAS, DIJO,

SI YO TUVIERA ALAS,

LAS TENDRIA

EN MIS PIES.

Amalia Bautista

Al cabo, son muy pocas las palabras

que de verdad nos duelen, y muy pocas

las que consiguen alegrar el alma.

Y son también muy pocas las personas

que mueven nuestro corazón, y menos

aún las que lo mueven mucho tiempo.

Al cabo, son poquísimas las cosas

que de verdad importan en la vida:

poder querer a alguien, que nos quieran

y no morir después que nuestros hijos.

******************

Ana María Matute

“El mundo hay que fabricárselo uno mismo,

hay que crear peldaños que te suban,

que te saquen del pozo.

Hay que inventar la vida

porque acaba siendo verdad”.

******************

Toni García Arias

Pienso que, al fin,

no sería tan difícil
despojarme de tu voz,
de tus manos entrelazadas en las mías
como buscando entre mis dedos
una promesa que nunca te hice.
No resultaría tan difícil olvidar
la urgencia nocturna de las sábanas,
tu cuerpo y el mío como frases agitadas
aguardando unos labios que las nombren,
buscándonos entre sujeto y predicado
un verbo que nos hiciera imprescindibles.
Pienso que, al fin,
no sería tan difícil dejar las cosas
tal como fueron;
tú y yo,
en una habitación sin muebles ni pasado,
aguardando el alba,
desnudos,
sin hacernos daño.

....................

Manuel Alcántara

En aquel tiempo

Yo tuve el corazón capaz de lluvia.
Ocurría febrero con sus alas
y el tiempo digital nos puso juntas
las manos y los ojos y los cuerpos:
toda la tierra que el amor excusa.

Igual que el viento en las banderas altas
se comportó en nosotros esta música.

Me fui quedando acompañado y cierto,
entendido en los bosques de mi jungla,
leñador orgulloso de raíces
que no debieron nunca estar ocultas.
Lo de siempre se puso a ser distinto:
el mar entero cupo en una urna,
el hielo de los vasos provenía
de una lejana nieve, nuestra y única,
mis manos migratorias se quedaron
a vivir en tu tierra más profunda
y en mi boca, de siempre descontenta,
dimitían de pronto las preguntas.

Presenciadas por dos cambian las torres,
la muerte aplaza sus gestiones últimas
y estar vivo se agita y condecora.
La muerte debe ser como un espejo
donde uno mira y mira sin ver nunca.
Ven cerca. Más. Que entre los dos no quepa
ninguna muerte ni ninguna duda.
Te hablo desde febrero y desde siempre:
sabemos del amor por lo que alumbra,
por lo que tuerce y acrecienta y rige,
por su forma de andar en la penumbra…
Y así, sobre semanas perseguidas
izamos con esfuerzo nuestra alma.

********************

Mar Blanco

 

Mi regalo, mi ángel, mi verdad.

Has venido a quererme,

a darte, a darme, a dar.

Cómo no adorarte, si me miras

y se tambalean

los cimientos de mi corazón…

Hablo de ti, de mi

y del jardín de tus manos.

Federico García Lorca

 

Alma ausente

No te conoce el toro ni la higuera,

ni caballos ni hormigas de tu casa.

No te conoce el niño ni la tarde

porque te has muerto para siempre.

No te conoce el lomo de la piedra,

ni el raso negro donde te destrozas.

No te conoce tu recuerdo mudo

porque te has muerto para siempre.

El otoño vendrá con caracolas,

uva de niebla y montes agrupados,

pero nadie querrá mirar tus ojos

porque te has muerto para siempre.

Porque te has muerto para siempre,

como todos los muertos de la Tierra,

como todos los muertos que se olvidan

en un montón de perros apagados.

No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.

Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.

La madurez insigne de tu conocimiento.

Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.

La tristeza que tuvo tu valiente alegría.

Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,

un andaluz tan claro, tan rico de aventura.

Yo canto su elegancia con palabras que gimen

y recuerdo una brisa triste por los olivos.

Ángel González

 

Bosque

Cruzas por el crepúsculo. 
El aire 
tienes que separarlo casi con las manos 
de tan denso, de tan impenetrable. 
Andas. No dejan huellas 
tus pies. Cientos de árboles 
contienen el aliento sobre tu 
cabeza. Un pájaro no sabe 
que estás allí, y lanza su silbido 
largo al otro lado del paisaje. 
El mundo cambia de color: es como el eco 
del mundo. Eco distante 
que tú estremeces, traspasando 
las últimas fronteras de la tarde.

Ramón Llanes

 

 AMIGO MUNDO





Amigo mundo

te cambio tu fusil por estos versos,

te cambio tu almanaque de terror

por la ternura de cualquiera de mis besos,

te cambio tu metralla y tu valor

por una tarde de lluvia en la ventana de mi pueblo,

te cambio el malestar de tu misión

por la paz que se cuida en mi respeto.

Amigo mundo,

te cambio tus bombas de combate, tu camión,

tu uniforme, tu trinchera, tu bastón,

por la concordia cálida de mis credos,

te cambio todo el hambre de tu sinrazón

por un rato de música, por un silencio,

por una melodía en do menor

que cantamos todos aquí al estar contentos,

te cambio tu himno por mi canción

o tu escopeta de matar por mi cuaderno

donde escribo de mi y de los nuestros,

te cambio tu odio y tu aspecto de invasor

por la mejor historia de los hombres buenos,

te cambio tu discordia por mi pasión

y tus guerras te cambio por mi afecto,

te cambio las desigualdades, te cambio tu decisión

de proteger menos a los más honestos,

de descuidar tanto al corazón,

de fomentar la miseria, de desterrar lo cierto,

de consentir a capricho que el error

sea la bandera más insultante de este tiempo.

Amigo mundo,

te invito a un minuto de Paz y otro de amor

y si me aceptas, mi alma entera te la entrego

para que con ella cambies siempre de opinión

y contigo todas las esperanzas alcancemos

y  esta utopía posible tendrá el color

del sentido más humano de todo nuestro universo.

MARIA PAZ MARTINEZ GAMBOA

 

Al despertar

Las madrugadas tienen un hálito de misterio,

poco se de ellas

quizás

conozcan cada respiro

de este tejido humano que se contrae

ante la luz de ajenos intereses.

La conciencia que me llega de sus albores

me deja en el espíritu

el enorme vacío de una década

forjado a golpes

sucesivo mazo de los desencantos

que desgajan la entraña

arrojando nostalgia

a la mirada.

Pero la aurora ha de intimar con los sueños,

es madeja y aguja del sentimiento

y la palabra

el hilo de luz

que zurce las heridas,

advirtiendo el color de los labios

fruncidos de brisas

conjeturas

de la soledad del alma.

Oír recitar el verso matutino

en cada  trama de la carne viva,

inscribe el drama que bulle en la memoria

y señala las huellas   

de ese dogma que cae para siempre. 

Julia Gutiérrez

 

Yo no sirvo para poner floreros
en la mesa ni coser dobladillos
porque ciertas reglas lo dicten,
no sé cocinar ni recordar
que a las dos cierra la panadería,
no sé estar atenta en una conversación
sobre lo que ha subido el agua,
tampoco hacer planes para echarle migas
a los patos del estanque los domingos.

Yo me fumo los días y escribo poemas,
no quiero relojes ajenos que me recuerden
que llego tarde a mi propia vida,
voy manteniendo el equilibrio
entre el arranque de ira y la paciencia
en el atasco que conduce al hastío
de ser adulta camino del trabajo.

A mí no me gusta madrugar
me gustan las madrugadas,
me dejo los paraguas en los bares,
me apunto al penúltimo whisky de la noche
mientras dejo fluir mis emociones
y a veces me quedo en punto muerto
en el momento más crítico.

Yo sé estar sola pero también
echar de menos que me recuerden
que se me olvidan las llaves.
No sé mantener la esperanza
ante la certeza de una puerta cerrada
ni sé retener a nadie a mi lado:
los rehenes no me gustan
ni los rompecorazones.

Algunos días mi cabeza es un globo de helio
enganchado en una nube
pero todos los días silbo canciones en el coche
manteniendo el tipo ante las imposturas
consciente del precio de la vida
siendo fundamentalmente mía
dentro de mi desastre.

*******************

© Laura Villanueva Guerrero

No sé esperarte,

se me ovilla

la caricia,

sólo tú puedes

reorganizar

la ausencia

y salvarme

de mí misma,

ofrecerme

la espora

acumulada

con tu regreso

expansivo,

recrearte

en mi soledad:

siempre se oculta

entre mis muslos,

cálida y sumisa.

Alejandra Pizarnik

 

REMINISCENCIAS

y el tiempo estranguló mi estrella

cuatro números giran insidiosos

ennegreciendo las confituras

y el tiempo estranguló mi estrella

caminaba trillada sobre pozo oscuro

los brillos lloraban a mis verdores

y yo miraba y yo miraba

y el tiempo estranguló mi estrella

recordar tres rugidos de

tiernas montañas y radios oscuras

dos copas amarillas

dos gargantas raspadas

dos besos comunicantes de la visión de

una existencia a otra existencia

dos promesas gimientes de

tremendas locuacidades ajenas

dos promesas de no ser de sí ser de no ser

dos sueños jugando la ronda del sino en

derredor de un cosmos de

champagne amarillo blanquecino

dos miradas cerciorando la avidez de una

estrella chiquita

y el tiempo estranguló mi estrella

cuatro números ríen en volteretas desabridas

muere uno

nace uno

y el tiempo estranguló mi estrella

sones de nenúfares ardientes

desconectan mis futuras sombras

un vaho desconcertante rellena

mi soleado rincón

la sombra del sol tritura la

la esfinge de mi estrella

las promesas se coagulan

frente al signo de estrellas estranguladas

y el tiempo estranguló mi estrella

pero su esencia existirá

en mi intemporal interior

brilla esencia de mi estrella!

************************

Luis Rosales

 

AUTOBIOGRAFÍA



Como el náufrago metódico que contase las olas
que faltan para morir,
y las contase, y las volviese a contar, para evitar
errores, hasta la última
hasta aquella que tiene la estatura de un niño
y le besa y le cubre la frente,
así he vivido yo con una vaga prudencia de
caballo de cartón en el baño,
sabiendo que jamás me he equivocado en nada,
sino en las cosas que más quería.

*************

Antonio Gala

 

Cómo retumba amor, cómo resuena...

Cómo retumba amor, cómo resuena
tu nombre, suelto en flor, por los collados:
su aletear de palomos azorados
ni el orden de la noche lo serena.

Cuánta luna y qué olor de luna llena
empapan con su lino los sembrados.
Brilla tu nombre en los desiertos prados,
y en el tobillo siento su cadena.

Vendrá la luz, regresará la hora
en que, abierta, la luz despavorida
vierta sonora sangre de granada.

Vendrá otra vez la sangre más sonora
golpeando en las llagas de la vida,
pero estará la vida ejecutada.

******************

Mayte Salguero

 

Báñame de mimos
que soy tu casa,
no me des la espalda
que te doy cobijo,
ábreme los grifos
de tu conciencia
y que esa senda
se haga latidos.

Mójate los labios
con mi salud,
préstame tú
todos los cuidados
sin dejar de lado
el lado de la realidad
que es luchar
para conservarnos.
Llénate de vida
para que pueda vivir,
apiádate de mí
para que prosiga
procreando existencia
de sana solvencia
agua, aire y sonrisas.

Carmen Castejón Cabeceira

 

Cada vez que me caigo soy abismo
todo se hace mentira
y así como una adicta de ese roce
sumergida en el fango no hago pié.
Llegaste haciendo ruido,
Me cuesta recordar aquella tarde,
estaba entre paréntesis,
pero creo que venías cargado de palomas.
Mi cuerpo despertó a la claridad,
al sentir todo peso , comprendiendo
una vez más,
el porqué de la fugacidad de la tristeza.

*******************

Diego Bardallo

 

Es la poesía ese balancín
que me eleva hasta dónde
se me va la mente.
El dulce mareo del verso,
prorroga mis noches
queriendo poner cordura
en el corazón de una veleta.
Acabo paseando por las aceras
de la demencia y rompo
para siempre con la utopía
si al final no consigo
que me arropen sus manos. 

************

María José Collado.

Cae el telón

Dormita bajo la arena

un desplegable de letras

untado de imágenes,

sandía calada la luna,

una bandeja de conversaciones,

el tintineo de copas, gestos.

El galeón de la memoria a flote

con sus rémoras de algas,

largo aliento de salitre

en una nasa de palabras.

La piel de las calles se llena

de líquidas pisadas, tinta,

innecesarios dígitos de pasaportes,

hormigas sobre un folio

único salvoconducto entre las manos.

*******************

Pedro Javier Martín Pedrós

La lluvia cae esta tarde

con cierta solemnidad.

Mientras,

mis bolsillos

esperan gestos desinteresados.

Un parto al aire libre,

un árbol llorando hojas,

olores,

soledades compartidas.

Existen instantes de locuras fugaces

que nacen en cárceles

abandonadas

llenas

de esperanza.

Del libro: Poemas para la vida

********************************

-Jose Lobo -

Cada día disminuye mi capacidad de comprensión y aumenta mi aislamiento y descreimiento:

Los revolucionarios no hacen revolución,

los amantes no hacen el amor,

la palabra compañero/a ha quedado desvirtuada,

las parejas se dan la vuelta en la cama,

apenas nadie comparte su sopa,

se hiperdecoran habitaciones de niños

y otros en cambio han nacido ya adultos,

sedientos y desnutridos.

Se canjea el amor por la hipoteca de un piso,

se cambia todo por nada,

no se aprende

que el placer no es placer si no es compartido.

Me subo a aullar a la colina.

El lobo está herido hace tiempo.

Será porque las amapolas me ignoran,

los revolucionarios no hacen revolución,

los amantes no hacen el amor,

me matan las historias de vacíos,

y sin embargo , pese a todo.... ¡ insisto !.

*********************

Jorge Riechmann

 

De "La verdad es un fuego donde ardemos":

Habitarás mi silencio

A veces

gritar es acariciarte los muslos, o torpemente

girar con el escualo de tu sueño aterido

Tropezar en la blancura,

sumir la negra boca en tu pelo y sentir

hambre en las raíces

A veces aullar es amarte,

jugar a los dados con un lobo, otear

en el aire arrasado las naves

de la sangre. Creí que te besaba

cuando la hoz solar me cercenó los labios.

****************

Miguel Ángel Cañada

Niñas de la guerra

Si fui niña,

no me acuerdo,

sé, que fui sombra

en la arena, fui coces

de bestias ciegas

manoseando mi cuerpo; hija del yugo

que separan mis piernas,

esclava del dolor

mudo de mi silencio.

Seré la madre de tus hijos ciegos

y la desidia mansa

omisa de los pueblos.

Seré camino sin senda,

eslabón sin cadena,

capricho del mundo

que mira hacia otro lado

su vergüenza ajena.

Mujer que llevas

el éxodo en tus venas,

dejaste de ser niña

antes, de que lo fueras.

***********************

Jose María Parreño

 

Te enterraré en un verso...

Te enterraré en un verso

que no he encontrado aún,

maniatada con tinta

en una zanja escrita a tu medida,

en un renglón de abismo

cavado para ti.

Te haré pedazos, letras.

Desmembrada. Y así

todos podrán leerte

y nadie, escúchame,

nadie

descubrirá tu cuerpo.

***********************