GIRAPOEMA,

LOS DERROTADOS
Los derrotados
No perdedores, derrotados.
Los que tuvieron el valor de afrontar el combate
Los que renunciaron a trincheras, mantas y paraguas
Y se bebieron los días a tragos
Sin importar que fueran vino o cieno
Los que corrieron el riesgo de vivir
Y se lanzaron cantando contra el muro
Los derrotados
Que no guardaron nada para luego
Y a los que nadie
Podrá arrebatar la gloria del intento


Antonio J. Sánchez
España

GIRAPOEMA,

Heroica


(Los pájaros rebeldes)
Por ciudades de estambres hasta el cielo,
masticando la tierra
con su idioma de látigo,
el hombrecito gris reclama los cereales,
los árboles,
las napas,
las escamas…,
sus verdes sembradíos de monedas,
su harina matemática.
En respuesta a su atenta,
desde el ápice austral del horizonte
los pájaros anónimos,
embriagados de estrellas insepultas
entre sombras opacas,
vendimian en la noche del suburbio
sus racimos de amor deshilachado,
recogen transparencias de rocío,
hilvanan el futuro con agujas de viento
y en la ausencia del pan
edifican de nuevo la esperanza
para inventar un mundo
de manteles tendidos y agua clara.
Verbenas rezagadas
encrespan su frescura sobre hierbas de octubre,
la sonata de un grillo
sumergido en el fuego del silencio
trepa sus espirales sin escalas
y la complicidad de los faroles
inaugura secretos de obstinada argamasa,
de cajones de frutas,
de callos extenuados,
de delgadas ternuras fortaleciendo el vuelo
bajo la luna intacta.


Norma Segades-Manias
Argentina

GIRAPOEMA,

EN UNO DE MIS MUNDOS

En uno de mis mundos
los Dioses habitan en lo alto
Sus nombres
no pronunciados nunca en vano
hacen temblar
como las armas de sus guaruras
En uno de mis mundos
el pez grande se traga al chico

por temor a que crezca

Los Dioses son buenos

con los arrodillados
que en infinito escalafón
esperan
migajas de la mesa
esperan
En uno de mis mundos
la justicia es cortesana
de sillas compradas con sangre
la ética un estorbo
la transparencia una amenaza
Yo, un espectador cobarde


Lupita Pérez
México

GIRAPOEMA, Alberto Morate

Hay tres gotas en mi cuerpo:
una de sudor por el esfuerzo
otra, una lágrima,
(siempre la llevo dentro)
y la tercera
es una gota de agua
que parece un espejo
En él me reflejo
y estás tú y está el universo entero

GIRAPOEMA,

A pesar de pesares
A pesar de corruptos.
De los subtes del miedo.
A pesar del insulto/
de los apestaderos
de la mentira/ el témpano
de un sistema sin alma.
A pesar de la selva
cementaria y absurda
(de los rascacielos
y los rascainfiernos)
donde pulula el hombre
descuartizado de números.
A pesar de misiles
que misilan el hambre
que misilan los sueños
que misilan los miedos.
A pesar de pesares.
Crece el amor en lucha.


Luis Angel Llarens
Argentina

GIRAPOEMA

Escribiré mi mejor nota,
con los maestros, los ferroviarios,
los pobres todos.
Los que se desayunan con dolor
y cenan con angustia
Y presentaré mi tesis,
para que la aprueben, los que no saben
de riquezas,
pero sí entienden y conocen,
de vida.

María Magdalena Gabetta
Argentina

GIRAPOEMA

POR UN MUNDO MEJOR

¿Una utopía?
Desear un mundo,
Donde el amor reine,
La paz y la alegría pervivan
Por siempre.
Entre nuestras manos tan solo tenemos,
Un lápiz, un papel,
Donde escribir deseos,
Por un mundo mejor,
Tan solo esto,
Podemos hacer los poetas;
Escribir pidiendo reflexión,
Que llegue a la razón,
De algún corazón.
Aquellos los que detentan el poder,
Y con sus acción,
Poder detener,
Guerras sin razón,
Hambre, miseria.
La soledad de la prisión.
Y en los bosques,
La deforestación.
Se que es una utopía,
Que con mis letras,
Logren alcanzar,
La paz, la armonía,
En este planeta,
Que vive en agonía.

Alicia Blanco
Venezuela

GIRAPOEMA,

La Fuga
El gélido azul fluorescente le daba un tono aun más decré-pito
como las llamaradas de pena que emitían los años de uso del mostrador.
Elegido sobre la marcha, tenía un algo de conocido,
caña a euro y aperitivo.
Los comercios empezaban a cerrar,
bares con dos parroquianos
y la señora bajita, con bolso y permanente,
-inmóvil como una esfinge -
en el quicio de su tienda
accionando a distancia el cie-rre metálico.
Un portero automático clau-dicó ante un cochecito de
bebé,
el top-manta languidecía en la ace-ra casi a oscuras
y las variadas humanidades de in-migrantes
eran la única actividad significativa
entre figuras locales rígidas y silen-ciosas.
Ya había anochecido y al caminar
era aplastante la sensación,
la misma que nos produjo el bar, o las anémicas farolas.
Estaba perdiendo la costumbre de integrarme en estos barrios,
cómo me gustaría no hacerlo,
porque dejen de ser como son,
de estar abandonados, dejados,
para evitar la fuga,
como la del hijo, con hijos, con ro-pa de otro barrio,
prometiendo a su madre en la calle, al despedirse,
―un día de estos iré a comer‖.
Despertó sensaciones casi olvi-dadas,
y me hizo apretar el paso,
esquivando a la gente, huyen-do del recuerdo,
para buscar la puerta de esa cárcel,
que me permitiese llegar a la que yo no creía la mía.
No sin nostalgia.

José Javier González
España

GIRAPOEMA

Buscando a Manuelita en este siglo
Buscando
a
Manuelita
mujer fastidiosa
convierte
su piel
en hombre
no colocarlo
en
jaula
comparte
la cama
al igual
que
otras
apasionada
inútil
en sobras
de
otros
platos
lucha
lucha
por la
revolución
de su amante...

Maribel Proietti - Venezuela

GIRAPOEMA

LEGADO PARA VIVIR EN UN MUNDO MEJOR

Al morir el padre
el hijo del poeta recibió su herencia
viviría ahora entre libélulas
luciérnagas e iguanas
y la bruma que habita en los platanales y ceibas
Pasaría las noches tirado en su hamaca
hechizado por la luna
pediría a las estrellas que le hablaran bien de él
para que correspondiera a su amor
El sereno humedecería sus pestañas
invitándolo a sumergirse
en un sueño flotando sobre cañas y jacintos
A la mañana siguiente
sus primeros versos
los dedicaría al rocío
que apagaría la sed de sus recuerdos
Cantaría odas al sol
por despertar la belleza
de los macuilis y framboyanes
haría cantar las corrientes de los ríos
y la caída del agua en las fuentes
Las aves acompañarían el esplendor
de la coloreada mañana
Las palabras convertidas en metáforas en vuelo
cual elegantes garzas
brotarían de sus labios en homenaje al creador
Por la tarde esperaría que la lluvia
abriera sus puertas para mitigar el calor…
El hijo del poeta daría gracias a su padre
por haberle heredado tantas riquezas.

Ruth Pérez Aguirre
México

GIRAPOEMA,

Componiendo el mundo

Veo poetas arreglando el mundo, pintando rimas sinuosas por acá
en estructuras formales y juiciosas,
sonetos elaborados por allá dando sures a los nortes, estes a los oestes,
y compuestas viceversas complejas, interaccionadas.
Poetas dando versos pareados, versos libres,
en las cordilleras despaladas por ambiciones polifónicas,
lanzando girapoemas desnudos en los ríos, nadando con los peces,
entregando anáforas y símiles desgranados en cafetales de espuma,
poetas con unicornios en vuelo por las contaminadas prade-ras
aterrizando en las nubes del silencio para armar tiendas de campañas
y amasar sintagmas y prólogos para forjar epílogos de peso.
Miles de poetas destilando surrealistas imágenes, acomodan-do hortalizas orgánicas en los cauces
de la imaginación urbana ya dotada de analépticas callejuelas arcoíri-cas,
armonizando a las montañas y así detener sinalefas rebeldes y a palín-dromos desorientados.
Poetas eróticas entreversando economías en receso y urdiendo es-trambóticos planes amatorios,
conjugando verbos irregulares en los estados contables de tiernos ba-lances financieros,
perfumes conceptuales en metáforas rítmicas anarquizando sacrilegios en ordenados párrafos
de inmaculada métrica infinitesimal ligera en cascos.
Veo a los y las poetas arreglando el mundo y me encanta la obra
y por eso me sumo elevado a la enésima potencia.
Dios dice,
viendo el producto hecho,
esto está súper bueno,
y muy emocionado
descansa a plenitud.

Byron Javier Picado Molina - Nicaragua

GIRAPOEMA

AL VINO METAFORICO DE LOS POETAS

Con palabras, reconstruyo los puentes rotos, entre la reali-dad y el corazón. Con residuos o fragmentos de mis recuer-dos, armo metáforas y una extensa antología, para acercar-me con claridad a quienes me leen; a esos ilustres desconoci-dos que rescatan añoranzas e imágenes de tiempos pasadas, que muchas veces creemos que fueron mejores. La contem-poraneidad o la modernidad de los textos, se encriptan de-ntro de unidades de tiempo, como pequeñas arcas noeleras. Los poetas nos distanciamos de la realidad, para acercarnos al objetivismo de los sentimientos, experimentando palabras y seleccionando ―novísimas‖ fórmulas. Un poemario siempre será, la antología temporal de unos experimentos estéticos; a veces son la memoria de esos momentos, que pasamos en un rincón del infierno o del cielo. Con la sensibilidad de los gritos del silencio, hemos construido imágenes con ruidos fastidiosos para los sordos, que ignoran los discursos de los desdentados. No creo que el poeta, vomite en vano sobre la arena. Las palabras no son naufragios obsoletos, ni los poe-marios un basural de recuerdos, cuando la experiencia resca-ta de la espuma el sabor que nos ancla, a una vanguardia revolucionaria; a unos versos concretos y esclarecedores, que nos permiten evadirnos hacia un postmodernismo, hacia el paraíso real de los sueños, hacia la primavera de las ilusiones. Sobre el lodazal despiadado se pudren los murtos, como los pulmones que los fumadores amarran con alam-bres, para aferrarse con las uñas a la vida. Nadie se entierra vivo por un amor muerto, ni vale la pena llorar como marico-nes, por un apego calcinado en un absurdo despeñadero. Nunca regresará verde el tiempo que se fue ni la belleza con aroma a azahar, después de partir de un verano ardiente, hacia un invierno donde la mortandad, tiene alas como la guerra mercuriana. Tengo confianza, en la victoria gloriosa
de la mujer; en la victoria de sus cantos azules y del rojo derramado por palabras con corazón, sobre páginas blancas. La belleza de sus metáforas, son como el aceite de oliva, para la sangre en ayunas; el res-plandor de sus vocablos bailarines, vuelan entre la realidad y la fantas-ía, como el arco iris que nos enlaza con el mundo de Nudelot, de las hadas y de los gnomos. El vino aguerrido de las metáforas, borra toda la basura evadida, a la labor social de las escobas. La armonía gloriosa de las vidas, a veces aúlla feroz como revólveres hambreados; Hay des-tinos que a veces olvidan para siempre, algunos nombres turbios, para aliviar el pecho de la burguesita, que vivía pendiente de la cartera y de los besos eléctricos, que la hacían bramar y no eran los míos. Recojo el temblor vencido, de las luchas contra el mar. Mi corazón sangra, como un pulmón con una herida de bayoneta. Los desengaños nos devoran, como las pérfidas derrotas. Desnudo como mis versos, callo las pala-bras valerosas que escribí con fuego, para poder enterrar en el mar, a la aurora que se apagó; como el fogonazo homicida que redujo al co-razón, a un montón de escombros.
Héctor ―El Perro Vagabundo‖ Cediel
Colombia

GIRAPOEMA

QUE HABLA DEL POETA EN SU PAPEL DE PROFETA DEL ESPIRITU EN ESTE MUNDO REGIDO POR SEÑORES FILISTEOS Y MERCADERES FENICIOS

Romance
Me dicen que ser poeta
no es cosa de dineros.
¿Soy acaso un mercader
que calcula dividendos?
Porque lo que se suele usar
y se usa en estos tiempos
es robar a manos llenas
por ministros y gobiernos.
Que este mundo de bastardos
e hideputas está lleno
y no es nuevo que el que pueda
vivirá de otros del cuento.
Que solo el que vende y triunfa
entre esta casta de cerdos
es alguien a quien admirar
con puro, copa y sombrero.
Si no quiero asegurar
con mis obras mi sustento
jódanse vuesas mercedes
que mercedes no pretendo.
Que el oro y la plata
son la caca del infierno
y que sepa el dios Mammón
que por mierda no me vendo.
Que mis obras son mis hijos
mi regalo y mi contento,
y no esclavos ni criados
de negocios que no entiendo.
Todo es comprar y vender.
De manos cambia el dinero,
que no de dueños, ni de amos
políticos y banqueros.
Que solo el que vende y triunfa
entre esta casta de cerdos
es alguien a quien admirar
con puro, copa y sombrero.

Francisco José Blanco - España

GIRAPOEMA,

DONDE ESTÁN LOS POETAS

AHORA que el Amor es transparente
y el miedo se refleja en los espejos,
ahora que se cobran los consejos
y el odio es el más fiel de mis clientes.
Ahora que olvidamos los errores
y el sueño nos despierta pesadillas
ahora que la vida se maquilla
y huelen a sudor todas las flores.
Por qué se han escondido los poetas
ahora que el Amor más necesita
de versos que se inventen los ―te quiero‖.
El hombre siempre ha sido marioneta
del beso que de Amor la princesita
al príncipe convierte en prisionero.

Amado Storni
España

GIRAPOEMA

OREMOS
mientras nuestros hermanos pelean afuera por un gramo de droga
Oremos
por que la rebelión entre al orden, junten las manos y eleven su espíritu
Oremos
por los amantes que no firman para salvar su pecado
Oremos
por los hombres que atacan a los animales para ex-hibirlos en sus vitrinas
Oremos
mientras abusan de niñas y un niño pide ayuda en la calle
Oremos
mientras el agua nos llega al cuello
y alguien nos convence de seguir agachados
Oremos
por los que roban, por los que abusan, por los que violentan,
por los que corrompen, por los que lastiman, por los que manipulan
que también son sus hermanos digo, nuestros hermanos
Oremos

María Elena Rodríguez
México

GIRAPOEMA

DECIRES

Tema social: No vale callar
Porque no siempre se tiene
La palma en la mano
Los pies en el plato
La sopa en el llanto
Y hay cientos de seres que bajan la espalda
Porque se cabalga sobre las arenas
Y se escuchan gritos entre muro y cielo
Y una margarita no deja de hablar
Un verso acarrea más copas que el vino
Porque no se tiene
La sopa en el plato vertida de letras
Ni los pies en llanto comida la ausencia
Y la noche carga las señales negras
El pajar oculto de la aguja diestra
Mastica la fe
Porque arrendamos espejo y sombrero
Para detenernos sin rostro ni cielo
Porque las palabras se escurren en letras
Teñidas
Del abecedario que se rinde pleno
No vale callar

Gémina Ahumada
Chile

GIRAPOEMA

DECIRES

Tema social: No vale callar
Porque no siempre se tiene
La palma en la mano
Los pies en el plato
La sopa en el llanto
Y hay cientos de seres que bajan la espalda
Porque se cabalga sobre las arenas
Y se escuchan gritos entre muro y cielo
Y una margarita no deja de hablar
Un verso acarrea más copas que el vino
Porque no se tiene
La sopa en el plato vertida de letras
Ni los pies en llanto comida la ausencia
Y la noche carga las señales negras
El pajar oculto de la aguja diestra
Mastica la fe
Porque arrendamos espejo y sombrero
Para detenernos sin rostro ni cielo
Porque las palabras se escurren en letras
Teñidas
Del abecedario que se rinde pleno
No vale callar

Gémina Ahumada
Chile

GIRAPOEMA

Amar

Quiero robar las caricias del tiempo
Acariciar el rubor de las nubes
ahuyentar los fantasmas del invierno.
Quiero aferrarme a la vida,
aferrarme a los sueños
porque vivir despierta me entristece
porque vivir los sueños me adormece.
Y si me faltas tú... ¡No lo recuerdo!
Amar, sin importar ser amado
amar en silencio, al compás del viento.
Amar los árboles, el rocío, las aves y el cielo
amar la vida.

Silvana D‘Antoni
Argentina

GIRAPOEMA

PLEGARIA de UN LOCO

Inocentemente…
te ofrecí un mundo
testimonio vivo de mi tiempo,
mas tú, cerraste los ojos en ausencias.
dejando mañanas muertas.
Hoy solo soy,
brisa preñada de metáforas.
dibujando tormentas, cosiendo imágenes sin hilo,
en silencios ruidosos que empañan
la visión del ayer.
Ya no estoy seguro de mi raciocinio
y de la locura filosófica
que dejo plasmada en mis escritos,
deambulo con mi bastón blanco
chocando con las palabras
del hombre muerto
en heridas sin tinta que manchen las palabras
¿Soy hombre, o bestia?
o simplemente un personaje de un cuento.
dejando ilegible las cartas,
mojadas por las lagrimas
…¡pero sangro! ¿estoy herido?
herido de palabras y mentiras
mientras me pierdo en el humo,
ahogándome en cenizas.
No es verdad que sea un poeta…
apenas un verso mal escrito.
Solo soy un solitario que junta palabras
mientras se retuercen sus tripas,
un charlatán que vende fantasías
envueltas en papel de crucigramas,
sombra de un tiempo,
cuando era un hombre y el espejo me saludaba.
En la muerte del amor,

ingreso la muerte mental del hombre,
derrumbándose sobre sus propias culpas
sin un Dios que apuntale el dolor,
solo impone,
encerrándome en la oscuridad de las tinieblas.
Recorro calles de miseria,
bebiendo versos sin madurar
pisoteando las mascaras de la mentira
mientras un rumor apagado de potrillos
se hunden en la arena de mi pecho.
He forjado mi torneo entre los grandes
y hermosos colores,
quebrando mis pinceles y mis plumas,
en un hoy, solo gris y negro,
ganando el trofeo estúpido de bestia,
porque ame hasta sentir la muerte.

Norberto A. Cid

GIRAPOEMA

LAS MADEJAS DE UN UNIVERSO CONFUSO.

El Jazmín del Cabo encontró su lugar en la ventana
La sequía se sorprende ante la lluvia incipiente
Un volcán cercano sigue su erupción cansina y ruti-naria
Mis amigas se confunden con sus progresos
y se entristecen con esta sociedad agresiva y sin con-cesiones.
Yo estoy petrificada
Es momentáneo, es momentáneo.
Un tornado de angustias arreció en mi vida,
y todavía queda el suspiro violento de su despedida.
Estoy petrificada.
Yo que tiemblo ante el mínimo parpadeo de belleza
Yo que tiemblo ante la mínima angustia de mis ama-dos
Yo que tiemblo ante el aliento del pasado
Y la sonrisa vaga del futuro.
Estoy petrificada.
El mundo sigue girando, amenazando guerras,
agostando las monedas dominantes,
haciendo brillar en las pantallas televisivas
los escándalos y los cuerpos sintéticos
ignorando las mentes brillantes y la ternura ancestral
que la especie pide sedienta.
Es momentáneo, momentáneo.
Quizás cuando florezca el Jazmín del Cabo,
él, que encontró un lugar para mirar
por la ventana
cuando florezca
será perfume, belleza y una vaga esperanza.

Ana Manceda
Argentina