23 septiembre 2011
Federico García Lorca,
La aurora de Nueva York
La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno
y un huracán de negras palomas
que chapotean las aguas podridas.
La aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras
buscando entre las aristas
nardos de angustia dibujada.
La aurora llega y nadie la recibe en su boca
porque allí no hay mañana ni esperanza posible:
a veces las monedas en enjambres furiosos
taladran y devoran abandonados niños.
Los primeros que salen comprenden con sus huesos
que no habrá paraísos ni amores deshojados;
saben que van al cieno de números y leyes,
a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.
La luz es sepultada por cadenas y ruidos
en impúdico reto de ciencia sin raíces.
por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recién salidas de un naufragio de sangre.
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Federico García Lorca
Chema Muñoz,
AROMAS DORMIDOS
Ahora que la vida se estremece,
aventando cromáticos colores,
piedras , reptiles desperezan su sueño,
Ahora que las aguas abren resecas tierras,
oscuros cuervos habitan las montañas.
Cuando los aires locos arrastran tras de si
gritos , promesas,posándose en los débiles tejados
que se tornan pavimento..............
sembrando por la tierra aromas de locura,quiero que de tu mano florezca una poesía
que hable de las cosas que todos apreciamos,que levante deseos, cuitas adormecidas,
imaginados besos por las cuatro estaciones,
como amoroso ofidio que despereza un verso.
que rompa lo creado y siembre de fragancia
el olor putrefacto que surge de mi armario,
que cree explicaciones para que escuche el alma,
que aprenda sentimientos,
contacte con el gozo
y eleve de sus manos a lunas plateadas
el aroma del miedo que rezuman mis manos.
¡como me gustaría cabalgar tus caderas,
recordar el regusto de tu boca insinuada,
y sentir los perfiles de mi olfato en tu pecho!,
estremecer frenética y eternamente
la piel que te rodea,
escribir tu dulzura en mil líneas perennes
antes de que este tiempo deje de escarnecernos.
ya he llenado de incorregibles huecos las palabras,
ahí donde se crean las palabras y separan las vidas,
ahí donde la tierra cierra de una vez por todas……..
las bocas, las heridas,
donde se hace impreciso el destino,
donde los corazones rompen el silencio,
para dar al silencio postrera bocanada.
ya no doy cuartel a los sentidos,
tu olor se confunde con el mío,
un silbido constante llena todo el vacío
que solo tú podrías volverlo a hacer sublime.
¡Ay tu olor!,
todavía lo tengo bailando por mis labios,
y tu aroma me trae recuerdos de la vida.
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Chema Muñoz
22 septiembre 2011
Miguel Mike Usmont
DISTANCIA
No nos quema la distancia
ni tomar café helado
en el vagón restaurante.
Los raíles no han quebrado
llantos, disimulando la espera
que , sabíamos , acabaría tragedia.
Pero fue tan inevitable.
Lo fue, no coger aquel tren
y seguir imaginándote.
Bajo la excusa de los kilómetrosque separan nuestro abrazo.
Los besos fugaces en otros bares
mientras el mundo hacia planes.
Y giraba, y daba vueltas,
sobre esta constelación
que salvamos cada noche.
Que mas da,
si nadie sabe
que mas allá de los cristales
de los trenes que no cogimos,
existen dos almas
que se esperan
tan extrañas y salvajes
que no importa dejar
que el tiempo pase
viendo como el polvo
cubre,
el fuego de la distancia
que siempre creyeron
insalvable.
Sitio web de esta imagen.
ciudadpoesia.com
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Miguel Mike Usmont
Antonio Machado,
Naranjo en maceta, ¡qué triste es tu suerte!
Medrosas tiritan tus hojas menguadas.
Naranjo en la corte, ¡qué pena da verte
con tus naranjitas secas y arrugadas!.
Pobre limonero de fruto amarillo
cual pomo pulido de pálida cera,
¡qué pena mirarte, mísero arbolillo
criado en mezquino tonel de madera!
De los claros bosques de la Andalucía,
¿quién os trajo a esta castellana tierra
que barren los vientos de la adusta sierra,
hijos de los campos de la tierra mía?
¡Gloria de los huertos, árbol limonero,
que enciendes los frutos de pálido oro,
y alumbras del negro cipresal austero
las quietas plegarias erguidas en coro;
y fresco naranjo del patio querido,
del campo risueño y el huerto soñado,
siempre en mi recuerdo maduro o florido
de frondas y aromas y frutos cargado!
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Antonio Machado
Luis Eduardo Aute,
Anda,
quítate el vestido
las flores y las trampas,
ponte la desnuda
violencia que recatasy ven a mis brazos,
dejemos los datos,
seamos un cuerpo enamorado.
Anda,
deja que descubra
los montes de tu mapa,
la concupiscencia
secreta de tu alma
y ven a mis brazos,
dejemos los datos,
seamos un cuerpo enamorado.
pídeme que viole
las leyes que te encarnan,
que no quede intacto
ni un poro en la batalla,
y ven a mis brazos,
dejemos los datos,
seamos un cuerpo enamorado.
Anda,
dime lo que sientes,
no temas si me mata,
que yo sólo entiendo
tus labios como espadas,
y ven a mis brazos,
dejemos los datos,
seamos un cuerpo enamorado.
Sitio web de esta imagen
mayte-poemasyreflexiones.blogspot.com
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Luis Eduardo Aute
21 septiembre 2011
Antonio de Padua,
Aguardándote
Sobre la noche
cae la luna naranja de octubre
y solo estoy con tu no presencia en mis hombros,
con tanto amor a distancia
perturbado por la mar cercana,
a la guarda del consuelo ante el encuentro escrito
y tus besos en papel verjurado de dos gramos,
tu tarjeta de visita castellana,
la palabra sugerida por tus cálidas manos.
Del poemario Santuario Azul
se muestra la imagen tal como aparece en: lady1710.wordpress.com/.../
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Antonio de Padua
Gioconda Belli,
Como Tinaja
En los días buenos,
de lluvia,
los días en que nos quisimos
totalmente,
en que nos fuimos abriendo
el uno al otro
como cuevas secretas;
en esos días, amor
en mi cuerpo como tinaja
recogió toda el agua tierna
que derramaste sobre mí
y ahora
en estos días secos
en que tu ausencia duele
y agrieta la piel,
y el agua sale de mis ojos
llena de tu recuerdo
a refrescar la aridez de mi cuerpo
tan vacío y tan lleno de vos.
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Gioconda Belli
12 septiembre 2011
Walt Whitman,
Cíñete a mí
Cíñete a mí, noche del seno desnudo; cíñete a mí,
noche ardiente y nutricia!
Noche de vientos del Sur, noche de grandes y pocos luceros,
tú, que en la paz cabeceas, loca, desnuda noche de estío.
Voluptuosa sonríe, ¡oh, tierra de fresco aliento !
Tierra de árboles adormilados y líquidos,
tierra ya sin luz del ocaso, tierra de montes con cumbre de niebla,
tierra donde derrama cristales el plenilunio azulado,
tierra con manchas de luz y de sombra en las aguas del río,
tierra de límpido gris y de nubes que para mí son
más vivas y claras,
tierra de abrazo anchuroso, tierra ataviada con flor de manzano
sonríe ya, que tu amante se acerca.
Versión de Màrie Manent
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Walt Whitman
Violeta C. Rangel,
La calle está al final de la escalera.
Los peldaños se bajan o se suben
de uno en uno.
Hay parches y colillas,
desconchados,
corazones con flechas,
cruces,
garabatos,
sangre,
un ventanuco,
llaves de luz,
un contador
y esa puerta que siempre está chapada.
Al final,
la calle.
Cuando llegas,
ya lo has visto todo.
Foto de Marco Schweier
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Violeta C. Rangel
11 septiembre 2011
INMA LUNA,
Re vuelta
No te apures por mí,
que ni desértica me resquebrajo,
tengo raíces largas y sagaces
que van a dar al centro
de la bola del mundo
y me permiten recorrer
si quiero.
Me quedo,
sí, me quedo,
estoy llena de sueños
así que no me amputes.
No voy a dar más vueltas a estas fotografías
de nosotros buscándonos
en los pasos de cebra,
de nosotros guardándonos
entre todas las llaves,
de nosotros no siendo.
Yo quiero amanecer
y en el fondo sospecho
que será insuficiente.
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INMA LUNA
Proyecto Poesía en la Distancia.,
Desde la ventana de nuestro blog, queremos compartir con todos nuestros amigos este quinto libro Silencios encontrados de la colección “Poesía en la distancia “, así iremos abriendo, poco a poco, las páginas del mismo.
Dejamos caer las hojas del calendario
sobre las marcas del agua
para cicatrizar las orillas que nos merman
a cada paso vencidas.
Odre que nos iguala en la caducidad.
Sólo los instantes
me dan el tiempo
que no compartimos.
Quizás por eso, sólo por eso,
hoy llamo a la puerta más cerrada
sin aldaba, sin tino,
sin el certero sentido de la hoja
que muere besando el suelo
que la vio nacer.
Cosida la madera
con el polvo
como las nubes
se pegan al cielo.
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Proyecto Poesía en la Distancia.
ADRIANA SERLIK,
He salido hace días
y no he vuelto.
Me espero en todas las estaciones
en cada una de las esquinas de las calles
entre los negocios
en la parada de los autobuses
No sé dónde hallarme
a quién preguntar por mí
quién me habrá visto ayer
o antes de ayer
o la semana pasada.
¿Quién puede darme datos sobre esa que soy
y no encuentro?
A ésta no la quiero
trato de destriparla
pero nada obtengo.
Tengo que seguir buscando
y mientras tanto
soportar
sus debilidades,
sus malas posturas
porque la otra no llega,
no me trae sus fuerzas
su caminar tranquilo.
Es un desdoblamiento de mi ser
y acepto
este grado de locura.
¿Quién soy,
quién es la que camina llorando por la calle
que no resiste la mirada
o el silencio?
¿Quién es esta mujer
que no socorre el tiempo?
Lo deja pasar sin respirar,
se angustia frente al retorno,
no sabe vivir el sol o la luna.
¿Cuándo podré recobrarla?
Esta hace una vida normal.
Se levanta todos los días
a las siete de la mañana
va a trabajar
se lava los dientes
desayuna
saluda al jefe
lee las galeradas de Minerva
recoge alguna palabra mal escrita
recibe una carta.
Es una persona normal,
se levanta a las siete
va a trabajar
y cuando sale...
el grito se acomoda en la garganta.
Se levanta a las siete
se lava los dientes
toma el metro
llega a la oficina,
el grito va instalándose...
—La libertad es como un grifo
abierto en la cabeza.
Busca en el diccionario.
—La libertad es...
Aquella otra que no está aquí
que espero todos los días,
en las esquinas de las calles
en la puerta de las estaciones
en la llamada telefónica
en la carta.
—La libertad es...
Un grito que no sale
que se hace nudo,
dolor,
silencio en la garganta.
que se hace...
Y no volverás
Si no te sigo buscando.
De “La silla de paja”
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ADRIANA SERLIK
10 septiembre 2011
Faustino Lobato Delgado,
No hay palabras.
Te descubrí al oeste
Y cuando te miré
me molestaba el ruido
del sol y de los cielos
que enmarañaban todo.
mucho después, llegó el silencio.
Tus besos provocaban el silencio.
Tus ojos se me abrían.
Me abrían el secreto
de aquel cálido viento
del sur.
Sólo
del
sur.
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Faustino Lobato Delgado
09 septiembre 2011
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