Begoña Abad

Mis tareas diarias contra el espanto:
Ser mejor que ellos.
Amar más que ellos.
Diferenciarme de ellos.
Mantenerme firme cuando mire a los ojos, que no me tiemble la mirada, que no me permita un gramo de odio.
No permitir que pisen un gramo de lo que SOY, a pesar de la fuerza de sus botas.
Mantener mi tristeza al borde, que no invada mi espacio de la alegría de reconocerme.
Aprender siempre y saber que no sé nada.
Saber cuál es mi sitio y cuidarlo con la misma energía que humildad.
Trabajar también para el otro.
Seguir sabiendo que esto no acaba aquí, que la vida es otra cosa.
Poner poesía contra la ceguera, la violencia, la sinrazón…
Sonreír y acariciar a ser posible.
Dar mi mano.
Dar mi aliento.
Dar-me.

Jorge Novak Stojsic Sarac

cuando escribo
en el filo
de los versos
intento no tocarlo

rozarlo apenas
y apenas
que duelan
de placer
mis palabras

Ana García Briones

Llévame
al mar
cogida de la mano
no quiero resbalar 
en la lluvia 
de mis 
lágrimas.


Anida en mi ser

Antonio de Padua

EN SOLEDAD

A las once de la noche desconecto
y pienso sólo en tí.
Me suelo perder por la casa,
es pequeña,pero con un mar gigante,
y te busco por los armarios empotrados,
en la mesita de noche,
elevándote en el humo del cigarro,
en la bañera,
-éste podría ser un buén sitio-
enciendo el televisor
y te busco entre el público,
en la orla universitaria
por si acaso estudiaste conmigo,
dentro del jarrón de la cocina
y entre las sábanas.
Cuando ya sé que no estás,
abro de par en par la ventana,
y en la completa oscuridad nocturna
escucho el vaivén tranquilo del océano:
ahí si que estás,
tan azul que tus ojos me miran;
sonrío levemente
y grito tu nombre,
para que la noche
se bañe con él.

Pedro Javier Martín Pedrós.

Viajo por los raíles de este día
con el corazón lleno de
nostalgias,
a veces con sobrepeso.

Silencios en los rostros de mis
compañeros de viaje por Roma.
La religiosa mueve con armonía rítmica
su rosario austero de madera, con olor
a sándalo.
Espero que su generosidad no tenga
fronteras y me llegue alguna
fragancia de sus oraciones.
Recuerdo, con caricias visuales,
a la joven con esclerosis múltiple por
su mar de sonrisas.
No muy lejos de aquí, lloran,
en los cimientos de su fe,
cristianos en el vaticano.


Florencia

De Poesía en la distancia

Octavio Paz

Decir, hacer

A Roman Jakobson

Entre lo que veo y digo,
Entre lo que digo y callo,
Entre lo que callo y sueño,
Entre lo que sueño y olvido
La poesía.
Se desliza entre el sí y el no:
dice
lo que callo,
calla
lo que digo,
sueña
lo que olvido.
No es un decir:
es un hacer.
Es un hacer
que es un decir.
La poesía
se dice y se oye:
es real.
Y apenas digo
es real,
se disipa.
¿Así es más real?
Idea palpable,
palabra
impalpable:
la poesía
va y viene
entre lo que es
y lo que no es.
Teje reflejos
y los desteje.
La poesía
siembra ojos en las páginas
siembra palabras en los ojos.
Los ojos hablan
las palabras miran,
las miradas piensan.
Oír
los pensamientos,
ver
lo que decimos
tocar
el cuerpo
de la idea.
Los ojos
se cierran
Las palabras se abren.

- Luis García Montero -

( ... ) Tú me llamas, amor, yo cojo un taxi,
cruzo la desmedida realidad
de febrero por verte,
el mundo transitorio que me ofrece
un asiento de atrás,
su refugiada bóveda de sueños,
luces intermitentes como conversaciones,
letreros encendidos en la brisa,
que no son el destino,
pero que están escritos encima de nosotros.