Fernando Pessoa,

Autopsicografía


El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.


Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.


Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.

Fabiola Rubio

Sé tú mismo, sin magia, ni trucos.
Demuestra tú alegría,
aunque sea en días de triste llanto.
Procura nuevos saltos,
nuevos sueños,
sin temores, sin miedos,
sin mirar al pasado.

Disfruta al máximo cada instante.
Pinta la vida de mil colores,
aun siendo uno de ellos, el gris,
¡no te importe!
No permitas los abusos,
¡no permanezcas callado,
expresa siempre la verdad
porque la vida se merece que seamos francos!
Hace días alguien a quien quiero mucho
me aconsejaba, desahogar el alma
porque a veces no es bueno
ponernos esa coraza,
somos humanos.
Nunca esperes a mañana,
ni te desesperes.
Acércate al cariño de verdad, nunca al fugaz...
F.R.G.
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Isabel Miguel

Eres como la luz, inaprensible.
Vives donde se posa mi mirada
en íntima emoción de la belleza
o en el grito lanzado a la injusticia.
Y te siento correr entre mis venas
siendo sangre en mi sangre
y me digo:
ya es mío.
Pero es en el intento de apresarte
y plasmar tu latir en mis palabras
que, esquivo, te diluyes en la bruma.
Y no logro expresar más que la sombra
 de un poema perdido en signos rotos.

Pedro Javier Martín Pedrós

Viajo por los raíles de este día

con el corazón lleno de

nostalgias,

a veces con sobrepeso.

Silencios en los rostros de mis

compañeros de viaje por Roma.

La religiosa mueve con armonía rítmica

su rosario austero de madera, con olor

a sándalo.

Espero que su generosidad no tenga

fronteras y me llegue alguna

fragancia de sus oraciones.

Recuerdo, con caricias visuales,

a la joven con esclerosis múltiple por

su mar de sonrisas.

No muy lejos de aquí, lloran,

en los cimientos de su fe,

cristianos en el vaticano.

Florencia.

Federico García Lorca

Alma ausente

No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce el niño ni la tarde
porque te has muerto para siempre.

No te conoce el lomo de la piedra,
ni el raso negro donde te destrozas.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y montes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.

Porque te has muerto para siempre,
como todos los muertos de la Tierra,
como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados.

No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.
La tristeza que tuvo tu valiente alegría.

Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.

Isabel Rezmo

 Se hace tarde.

 Se hace un juego.

 Se hace decrépito

 mar, metiendo un

 pedazo de ímpetu

 entre el pecho y la espalda.

 Antes que el corazón

 desangre la sílaba.

 Y se haga otra vez

 la noche

María Artés - El sonido de una gota (Videoclip Oficial)