Uberto Stabile

Vidas rebeldes
“Ningún camino de flores conduce a la gloria”
Jean de la Fontaine

Cuando era más joven pensaba que ser libre era ser libre
algo así como no tener obligaciones ni compromisos,
nada por lo que vivir, nada por lo que morir
rebelde sin causas conocidas.
Años más tarde descubrí que alguien
tenía que tirar la basura todas las noche,
porque la vida y la casa empezaban a oler mal,
como huele uno cuando crítica todo cuanto no es.
Años más tarde descubrí entre la basura que tiraba
el dulce aroma de mi propio hogar
tu ropa sucia, mis fotografías
los juguetes viejos de los niños
y esa llave que nunca supe lo que abría,
pero ya había perdido la casa
y tuve que reconstruir la esperanza
mucho más lejos de dónde estaba calculado.
Ahora, cuando cada noche salgo a la calle con mi bolsa de basura
y aprovecho el paseo para encender ese cigarrillo que despierta
los perros del vecindario
y los veo en sus casitas encendidas consumir la vida,
me doy cuenta que en la oscuridad
era más fácil ser libre.

Gioconda Belli

Yo fuí una vez una muchacha risueña
que andaba con su risa
por toda una ciudad que le pertenecía.

Yo fuí una vez una mujer poeta
que salía con un poema nuevo,
como quien sale con un hijo,
a enseñarlo,
a gozarlo.
Yo fuí una vez la madre de dos niñas preciosas
y andaba segura de mi felicidad,
desafiando al viento y a las cosas,
Ahora,
yo soy una mujer que no conoce la tierra donde vive,
sin amor,
sin risa,
sin Nicaragua,
soy una poeta
que escribe a escondidas
en oficinas serias y casas de huéspedes,
soy una muchacha que llora
debajo de un paraguas
cuando la muerde el recuerdo,
soy una madre que añora la alegria de sus hijas.
Ahora,
soy un canto de lluvia y de nostalgia,
soy de ausencia.

Ana García Briones

 A veces ocurre
 que los sueños llevan flores
 y las palabras sobran
 si la vida me invita
 a las orillas suaves de la paz.

 Los árboles pacíficos
 se vuelven frondosos,
 los senderos limpios
 se llenan de miradas
 que depuran el aire.

Y me viene el olor
de la  emoción
del alma en los labios,
del  concierto lírico
de la libertad,
en este caminar torpe
de mis pasos.

Emilio Prados

Posesión luminosa


Igual que este viento, quiero figura
de mi calor ser y, despacio,
entrar donde descanse tu cuerpo del verano;
irme acercando hasta él sin que me vea;
llegar, como un pulso abierto latiendo en el aire;
ser figura del pensamiento mío de ti,
en su presencia; abierta carne de viento,
estancia de amor en alma.
Tú -blando marfil de sueño, nieve de carne,
quietud de palma, luna en silencio-,
sentada, dormida en medio de tu cuarto.
Y yo ir entrando igual que un agua serena,
inundarte todo el cuerpo hasta cubrirte, y, entero,
quedarme ya así por dentro como el aire en un farol,
viéndote temblar, luciendo, brillar en medio de mí,
encendiéndote en mi cuerpo,
iluminando mi carne toda ya carne de viento.

Francisco Javier Delgado Magán

Quizás no estuve allí

ni mis ojos brillaron emocionados

expresando la sorpresa

de encontrarte de nuevo.

Quizás aquella alegría

fue un espejismo

sobre el cálido paisaje

que el aire borró del horizonte.

Quizás nada sucedió

pero mantengo ese Recuerdo

y siempre lo llevo conmigo.

Antonio Maldonado Muñoz

Noviembre

Noviembre no es un mes,

son unos segundos de distracción

vestidos de noche y lluvia,

oscuro viento en la acera.

Es un soplo que nadie oye.

                

Noviembre no es un mes,

no nos engañemos. Son luces tenues

sin gente en la calle ni ruido alguno.

Es una sombra que cubre cabezas,

un escaparate donde nadie se para.

Noviembre es una almohada

hecha con los truenos de la noche.

Se resquebraja en la cama revuelta

del cielo que ladra con rabia

un dolor desconocido.

Noviembre no es un mes ni tiene nombre.

Es cuna del pájaro que ha huido,

la voz del niño callado

cuando no sabe con qué jugar

y mira la nada, ausente. 

Teresa Antares

Reemplazar el aroma a brea
de las borrascas
por las huellas de la brisa malva
que inunda mi vientre de paz
y de este olor "irremediable"
a violetas... desde que soy tuya.

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