Juan Liscano

Buda se equivocó.
La causa del dolor no es el deseo
sino la carencia que motiva el deseo.
JUAN EDUARDO CIRLOT

¡Sí! es necesidad, por eso tan real,
surtiendo adentro,
recreando lo creado,
persistencia indefinible juntando
expectación y carencia,
algo abstracto, fuera de consumo,
inconsumible, llamada confundida
con la costumbre de respirar.
Tan sólo cuando un hecho en bruto
altera la perfecta maquinaria del soplo
se oye, de pronto, la respuesta.

José María Rodríguez Olaizola

Encrucijada

Delante de mí
dos caminos,
dos palabras,
dos banderas.

Una ruta que termina
en un espejo,
o una senda que se pierde
tras tus huellas.

Un verso hermoso
pero hueco,
o la voz de tus profetas.

La bandera del aplauso
en que envolverme,
o la bandera del pobre,
la que sus heridas venda,
de sus lágrimas es paño,
y frazada en la tormenta.

Delante de mí
el vacío
o el amor.
¿Cómo dudarlo siquiera?


(José María Rodríguez Olaizola, sj)

~Jaime Sabines~

En tu corazón está todo:
descúbrelo, sorpréndete, ámalo.
Ve de milagro en milagro,
de sorpresa en sorpresa,
a lo largo de ti mismo.

Carmen Martín Gaite

Carmen Martín Gaite es un nombre imprescindible en la literatura femenina española. Nació el 8 de diciembre de 1925 en Madrid y falleció el 22 de julio del 2000. Entre muchos de los premios que recibió a lo largo de su vida se encuentra el Nadal, uno de los más añorados por los escritores de novela.
"Entre visillos" es su obra más importante, y le ha valido numerosos reconocimientos. Esta obra trata sobre el conformismo y lo chocante que resulta para ciertas personas descubrir de pronto que hay otras que esperan mucho más de la vida. Un grupo de muchachas acostumbradas a una vida plana, banal y vacía, se ve sacudido de pronto por la llegada de un hombre absolutamente opuesto al pueblo, quien comenzará a darles clases de alemán y les hará ver que existe un mundo "ahí afuera".
Otras de las novelas con las que Gaite se ha destacado son "El balneario", "Retahílas" y "La reina de las Nieves". Además, Carmen ha publicado varios poemarios, como "A rachas" y "Todo es un cuento roto en Nueva York".
En nuestra web podrás leer algunas de sus poesías; recomendamos fundamentalmente "Canción rota" y "Muerte necia". El suyo es un estilo cercano, donde las palabras se entretejen y expresan profundos sentimientos de una forma sencilla, permitiéndote apreciar aquello que parece imperceptible.


Siempre que iba a cantar
algo se interponía
y a mí no me importaba,
¡había tanto tiempo!

Mi canción se quedaba en el alero,
confiada,
meciéndose en la espera
cuajada de horizontes.

Si alguna vez con mudo gesto
antiguo
acaricio las cuerdas,
el aire se retira
y el corazón me late nuevamente
con aquellos latidos turbulentos,
heraldos de mi canto.

¡Ay, mi canción truncada!
Yo nunca tenía prisa
y la dejaba siempre,
amor,
para después.

Aída Acosta Alfonso

 

Dicen que es jueves

Dicen que es jueves.

Tengo en mis manos

un mes destilado

en el alcohol de la duda.

Hace un sol que revienta fósforos.

Puse a secar el poema

y se evaporó una lágrima.

Necesito la versión

de pétalos en la piel

de tenerte aquí

y tejer domingos para el recuerdo.

Pero dicen que es jueves,

lleno los papeles de círculos

y ventanas

aún no sé si existe una estación

con tu nombre.

Dicen que es jueves

y en esta cárcel libro la batalla

azul- amapola

que me atardece y duele

como un mordisco feroz.

Es jueves.

Gabriela Mistral

El amor que calla


Si yo te odiara, mi odio te daría
en las palabras, rotundo y seguro;
¡pero te amo y mi amor no se confía
a este hablar de los hombres tan oscuro!
Tú lo quisieras vuelto un alarido,
y viene de tan hondo que ha deshecho
su quemante raudal, desfallecido,
antes de la garganta, antes del pecho.
Estoy lo mismo que estanque colmado
y te parezco un surtidor inerte.
¡Todo por mi callar atribulado
que es más atroz que entrar en la muerte!

Jorge Enrique Adoum

El perseguido

¿Es posible que esto sea toda
la historia, solo un día? ¿Una noticia
de ayer, perdida en la penúltima
página, la cotización caída ?

Te cobran por la fuerza, los arriendos
vencidos de la tierra, te cobran por las cosas
que tu lámpara hizo agonizar a puro nimbo
y por el corazón y sus jóvenes bestias
que pacen suspirando:
la pólvora, tu amante,
se sacude las manos: «asunto concluido».

Ya eres el que ibas a ser, el mismo polvo
del que algo te aliviaba tu cepillo de ropa.
Cumpliré tus encargos, sigo siendo
el que eras. Ave de paso. Animal profético.

Salud, ángel de paso, irremediablemente intacto.