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viernes 20 de noviembre de 2009
Carmen Sanjuán
Badalona, Barcelona, España, 1965.
Monitora de artes plásticas, poeta, articulista y espíritu inquieto.
Accésit en el certamen internacional de la fundación Cabana año 2002 con el poemario “Canelo”. Primer premio de recetas de yoescribo.com 2005. Finalista en el primer certamen internacional “Los molinos” de microrelatos 2006 con “Instinto”. Accésit en el certamen internacional de Poesía del Círculo de Castilla y León de Barcelona en su IX edición con “Marinada”, 2006.
Libros publicados: “Canelo”, editado por la fundación, ediciones Mediterránea 2003, “Gotas de Poesía” en colaboración con varios autores hispanos, Ediciones Malberte 2004. “Antología” (también en colaboración), Entrelíneas Editores, 2005. Sus poemas han sido incluidos en diversas antologías, así como recitados en varias emisoras de radio, algunos de ellos incluso musicalizados:
Andrés Stagnaro (Uruguay): geocities.com/astagnaro2002/index.htm, Julián Miglio, (Italia). Actualmente colabora con poemas, ensayo y crítica en varias publicaciones digitales. Entre ellas: autenticapoesia.com/ de la que forma parte del equipo rector.
Dirige y coordina el taller poético-literario “Imaginia” para niños de educación infantil y primaria, así como un taller de artes plásticas también para niños.
Se lloverá en dolor
Te llegará una carta, cualquier día
tal que sisella mansa itinerante
y entre los dedos, blanca, en ese instante,
conocerás que existo todavía.
Te llegará un sabor a lejanía
reminiscente olor de un pecho amante
y arrancará un suspiro interrogante
que acaso no supieras que existía.
Y en texto y tilde, y a reglón exacto,
mistificando envés lado y reverso,
te llegará el calor de una dulzura.
Y entre grafía y letra, errado verso
e introspectivo amor, que a nublo abstracto,
se lloverá en dolor por mi escritura.
De Gotas de Poesía Ediciones Malberte
Imágen de Ramon Gamel
Ada Salas
A qué región me llegaré a buscarte
ahora que reposas a mi lado
en forma de deseo
hombre
cuya belleza apenas
conocía. Cada día me ciñe
su cilicio de ausencia.
Me has herido de vida desde toda
tu muerte
y no hay sueño bastante a tu vacío.
Imágen de Greg Almoren
Octavio Paz
Epitafio para un poeta
Quiso cantar, cantar
para olvidar
su vida verdadera de mentiras
y recordar
su mentirosa vida de verdades.
jueves 19 de noviembre de 2009
Francico Barranco Cobo
ESTRELLA FUGAZ Y CRÁTER
Nunca te he poseído
Aun debajo de estas nítidas sabanas
Donde el rumor han sido páginas
De exhausto hervor o de lágrimas indecisas,
Lejos de ser predador
En la sabana te juzgaba
Por los callados deslices
De tus labios los que paseaban
Por los puentes de tus piernas,
Nunca te poseía,
Y mis manos se deslizaban
Por los cràteres precisos de tu llanura
Pequeños altozanos donde situaba
Mi carjac al este de su sombra,
Observando cómo la gacela
Rumía cerca de un pequeño lago,
Nunca te poseía
Porque nunca fuiste ni cristal
Ni tallada roca para mostrar
En las vidrieras de cualquier museo.
Por eso en la maravilla de tu lecho
Simplemente te observaba
Como un cazador que no quiere herir
A su presa, te contemplaba como
Si fueras una estrella fugaz
Que cansada de viajar busca un lugar
Para dejarse caer y dormir a la intemperie.
Alicia Calero Cervera
Brilladella
Una espuma
salada
olvidada
con sabor
agridulce
recubre mis esperanzas.
Una arenilla
azulada
rojiza
envuelve mis labios.Una espuma arenosa
fortalece mi alma.
Sandra Galante
Ven, mi enorme niño,
Ven, mi enorme niño,
mira el cielo, la luna y las estrellas,
escucha la melodía del viento
que nos envuelve en este momento.
Siente la brisa que apapacha
nuestra nostalgia que acaricia
en la bruma de la imaginación
con la suavidad del mar...
Ven, mi enorme niño.
Contigo mi vida se ha transformado
desde que me diste un beso
y así lo dejaste todo bien sembrado.
miércoles 18 de noviembre de 2009
Lupe García Araya
Melancolia
Abriré mis manos
cuando vuelva el sol.
Y flotaré como cansada
pendiente de un hilo,
de un beso, o quizás moriré para siempre.
Nunca sabré qué duele o qué pasa ahí dentro,
porque soy de transparencia dura
y amor solitario,
de impecable mar
y fecundada carne.
Me cubre un polvo sin fondo y miserable,
pero reconoceré tus ojos oscuros, dormidos
y casi cercanos.
Abriré mis manos
cuando vuelva el sol.
Y flotaré como cansada
pendiente de un hilo,
de un beso, o quizás moriré para siempre.
Nunca sabré qué duele o qué pasa ahí dentro,
porque soy de transparencia dura
y amor solitario,
de impecable mar
y fecundada carne.
Me cubre un polvo sin fondo y miserable,
pero reconoceré tus ojos oscuros, dormidos
y casi cercanos.
Toño Morala
...Con motivo del cumpleaños de Mª del Mar..., amiga, compañera, amante, madre…, y Señora.
NOVIEMBRE.
Hoy hace noviembre en mi pobre corazón.
Al árbol del silencio se le cayeron las últimas hojas; yacen muertas en el lecho del río.
Alguna de ellas llegará al océano y navegará como un bergantín ultramar.
Diez y nueve días y salgo en busca de cuarenta y siete estrellas para regalar; una por cada año de vida de mi Mar sirena boreal.
Así, a la sombra de tu sonrisa me quiero morir, entre tus nobles brazos de roble intemporal.
Lo bello por eterno es el castigo de la inmortalidad; el amor es la última batalla perdida en la línea de nuestro horizonte altivo; cruzarla es enamorarse de la luna y de su sombra natural.
Hoy hace noviembre en mi pobre corazón, mientras tú cumples años entre suaves nubes de algodón, y un beso eterno como el viento, de este cansado corazón.
P.D. ¿Sabias que las estrellas no saben que lo son, hasta que alguien las nombra?...,Mar.
Fotos de Antonio Ruiz
Naturaleza y Viajes
Relatos, experiencias, recomendaciones y fotos de naturaleza y viajes
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Girapoema
TODOS O NADA
Vivimos en sociedad
que se rige con derechos,
nos sentimos satisfechos
gozando tal libertad.
Vivimos ilusionados
al recibir tantos dones,
sin importarnos razones
de cómo fueron legados.
Vivimos sin discrepar
cuando va la bolsa llena
mas si merma la lacena:
¿tendremos igual pensar?.
La libertad de expresión
nos permite demandar
aquello que por razón
creemos nos han de dar.
Muy normal es idear
que antes de recibir
primero hay que cumplir
para después reclamar.
Las leyes desatan nudos
y también son los escudos
que protegen la verdad;
han de ser universales,
como los bienes sociales.
Mas es cruel realidad
que quienes hoy disfrutamos
de dignidad con placer,
vestidos de Lucifer,
a muchos se la negamos.
La Sultana de Jerez - Gadilandia
Vivimos en sociedad
que se rige con derechos,
nos sentimos satisfechos
gozando tal libertad.
Vivimos ilusionados
al recibir tantos dones,
sin importarnos razones
de cómo fueron legados.
Vivimos sin discrepar
cuando va la bolsa llena
mas si merma la lacena:
¿tendremos igual pensar?.
La libertad de expresión
nos permite demandar
aquello que por razón
creemos nos han de dar.
Muy normal es idear
que antes de recibir
primero hay que cumplir
para después reclamar.
Las leyes desatan nudos
y también son los escudos
que protegen la verdad;
han de ser universales,
como los bienes sociales.
Mas es cruel realidad
que quienes hoy disfrutamos
de dignidad con placer,
vestidos de Lucifer,
a muchos se la negamos.
La Sultana de Jerez - Gadilandia
Jose Manuel Caballero Bonald,
Cuarto creciente
Cuando Aljarifa recorrió la alfombrada penumbra de aquel burdel de Chauen,
todo el lujoso azogue de su cuerpo adquirió un grado de desnudez
deslumbradoramente irracional. Carne inconclusa donde anidaban todavía
las liendres del peregrinaje, se hizo de pronto insurgente y plenaria
como la de una virgen en la inminencia del degüello. Cerca de allí
se abrían las tiendas de los nómadas y una enfermiza música se iba dignificando
entre las hojalatas y los vellocinos. La habitación olía a almoraduj
y a papeles de Armenia, mientras un vaho de animales nacidos en cautividad
salía del mullido sopor de las almohadas. Y así hasta que el tiempo se detuvo
en un friso taraceado de estrellas de albayalde, entre cuyos emblemas
discurría una luz acrobática parecida al letargo. Pero ella,
la regidora del cuarto creciente, era una flor lasciva instalada en la noche.
Era la araña que copula sin dejar de bailar entre una algarabía de ajorcas y sonajas.
El esmaltado vientre vibraba en el diván como un espasmo de pandero
y un mundo de sacrales lujurias sincopaba de pronto la rítmica hegemonía de los pezones. Canon de la hermosura, su único error había consistido en rasurarse el pubis
cuando medio entendió que descendía por línea colateral de los Abencerrajes.
Cuando Aljarifa recorrió la alfombrada penumbra de aquel burdel de Chauen,
todo el lujoso azogue de su cuerpo adquirió un grado de desnudez
deslumbradoramente irracional. Carne inconclusa donde anidaban todavía
las liendres del peregrinaje, se hizo de pronto insurgente y plenaria
como la de una virgen en la inminencia del degüello. Cerca de allí
se abrían las tiendas de los nómadas y una enfermiza música se iba dignificando
entre las hojalatas y los vellocinos. La habitación olía a almoraduj
y a papeles de Armenia, mientras un vaho de animales nacidos en cautividad
salía del mullido sopor de las almohadas. Y así hasta que el tiempo se detuvo
en un friso taraceado de estrellas de albayalde, entre cuyos emblemas
discurría una luz acrobática parecida al letargo. Pero ella,
la regidora del cuarto creciente, era una flor lasciva instalada en la noche.
Era la araña que copula sin dejar de bailar entre una algarabía de ajorcas y sonajas.
El esmaltado vientre vibraba en el diván como un espasmo de pandero
y un mundo de sacrales lujurias sincopaba de pronto la rítmica hegemonía de los pezones. Canon de la hermosura, su único error había consistido en rasurarse el pubis
cuando medio entendió que descendía por línea colateral de los Abencerrajes.
martes 17 de noviembre de 2009
ADRIANA SERLIK
He salido hace días
y no he vuelto.
Me espero en todas las estaciones
en cada una de las esquinas de las calles
entre los negocios
en la parada de los autobuses
pero no llego.
No sé dónde hallarme
a quién preguntar por mí
quién me habrá visto ayer
o antes de ayer
o la semana pasada.
¿Quién puede darme datos sobre esa que soy
y no encuentro?
A ésta no la quiero
trato de destriparla
pero nada obtengo.
Tengo que seguir buscando
y mientras tanto
soportar
sus debilidades,
sus malas posturas
porque la otra no llega,
no me trae sus fuerzas
su caminar tranquilo.
Es un desdoblamiento de mi ser
y acepto
este grado de locura.
¿Quién soy,
quién es la que camina llorando por la calle
que no resiste la mirada
o el silencio?
¿Quién es esta mujer
que no socorre el tiempo?
Lo deja pasar sin respirar,
se angustia frente al retorno,
no sabe vivir el sol o la luna.
¿Cuándo podré recobrarla?
Esta hace una vida normal.
Se levanta todos los días
a las siete de la mañana
va a trabajar
se lava los dientes
desayuna
saluda al jefe
lee las galeradas de Minerva
recoge alguna palabra mal escrita
recibe una carta.
Es una persona normal,
se levanta a las siete
va a trabajar
y cuando sale...
el grito se acomoda en la garganta.
Se levanta a las siete
se lava los dientes
toma el metro
llega a la oficina,
el grito va instalándose...
—La libertad es como un grifo
abierto en la cabeza.
Busca en el diccionario.
—La libertad es...
Aquella otra que no está aquí
que espero todos los días,
en las esquinas de las calles
en la puerta de las estaciones
en la llamada telefónica
en la carta.
—La libertad es...
Un grito que no sale
que se hace nudo,
dolor,
silencio en la garganta.
que se hace...
Y no volverás
Si no te sigo buscando.
De “La silla de paja”
Osvaldo Risso Prondi
Inicia su actividad literaria en 1979, publicando en diarios y revista de su provincia e interior del país.
Desde 1979 hasta la actualidad, participa en encuentro de poetas en Argentina y Uruguay.
Actualmente colabora en revistas literarias virtuales e impresas de Argentina y el mundo.
Desde 1982 hasta el día de hoy edita la revista literaria Mapuche.
Bibliografía:
Los Cantos Compartidos, 1978
Hasta que el sol nos aguante, 1986
Hombresol, 1990
Es miembro del Directorio REMES: redescritoresespa.com
Días del sobreviviente
Le arrebataron los los
silencios
del día
le ponían
condenas
a sus 
sentimientos
lo ejecutaban
prudentemente
en oscuros paredones
de la espera.
Toleraban
sus causas
hasta ciertos límites
de la historia.
Caía
densamente
sin decir
“yo”…
era uno más
entre los tantos
que arriesgaban
su pellejo
entre geografías socabadas
y luces de neón.
Le inventaban
horarios
a su imagen
Le designaban
la tregua
o la cárcel.
Pero él
sin oponer resistencia
prefirió
seguir siendo
pájaro.
Del libro: Hombresol
Imágen de navi4
lunes 16 de noviembre de 2009
José Angel Barrueco
La fuente de la vida
lluvia, frío, viento
y a veces algo de nieve
ese era el panorama
del que disfrutamos
hace poco en Praga,
mi chica y yo
errábamos por
calles con aristas kafkianas
y yo iba hundido:
las noticias no eran buenas
durante aquellos paseos
luchaba por no desmoronarme
sólo podía pensar en
algunos versos sueltos
de javier das y de
ana pérez cañamares
no dejaba de imaginar
qué aspecto tendría ella
cuando se quedara sin pelo
y sin fuerzas por la quimio
ella:
me refiero a mi madre,
la que me dio la vida
esta vida que aún sufre,
este corazón hecho jirones
allá, perdido en algún rincón
de las calles grises de Praga.
José Angel Barrueco, Inédito
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