Fabiola Rubio

Esta es la última imagen que tengo de mi,
después de haber roto
con el que hasta entonces era mi presente, tu.
No sabía si era mi yo interior quien se veía reflejado
en aquel trozo de cristal
o el miedo de no saber seguir adelante
porque ya no formaba parte de ti.
Siempre dijimos que si en algún momento
nos sentíamos rotos,
nos abrazaríamos tan fuerte
que todos los pedazos quedarían
unidos como una misma piel.
No tengo miedo a cortarme,
ni al dolor que provoca tan fino material,
porque es más doloroso el no tenernos
como reflejo del amor que un día
descubrimos a través de un ventanal.
Te descubrí en una tarde muy clara
al ir paseando por una calle muy ancha,
de esos momentos en los que te da
por observar todo y cuanto te rodea
buscando tal vez una mirada cómplice,
un café y una conversación en mitad
de la soledad acompañada...
¡Quién me iba a decir, que en medio
de tantas caras extrañas, tu mirada y la mía
quedarían entrelazadas, gracias al cristal de una ventana!
Desde entonces mis ojos,
no quisieron mirar a otros ojos,
desde entonces para mí,
no han vuelto a existir tardes
tan hermosas ni claras.
Y ahora me veo solo
buscando en la profundidad de mi mirada
el cristalino de tus ojos...
siento que por los míos, la muerte pasa...

©Copyright - Derechos Reservados 2018.

Clara Correia

O lugar onde o coração fica

Regresso em busca de nós

Procuro em cada canto as nossas sobras

Estão todas cá, 

em cada rua, em cada esquina 

que dobro,

vejo o teu sorriso.

O passado guardou as nossas lembranças 

Gravou-as nas paredes brancas das casas,

Eternizando-as. 

Subo a rua e recolho cada bocado nosso

que aqui ficou,

O teu sorriso, o toque das tuas mãos, o abraço.

Estremeço ao eco das nossas gargalhadas,

Como se ontem ali tivéssemos estado.

Junto todos os bocados,

Fragmentos de um amor impossível 

E escrevo um poema, o nosso poema 

Onde, dotados de um amor abstrato,

não somos concretos.

Ao fundo, o Guadiana espera por mim,

Sem perder-me na pressa,

Sento-me no nosso banco,

Segredo à margem que tome conta de nós

E rumo à próxima paragem.

Clara Correia

El hogar donde el coraçón se queda

Regreso en busca de nosotros

Procuro en cada esquina nuestras sobras,

Están todas aqui,

en cada calle, en cada esquina

que doblo, veo tu sonrisa.

El pasado guardó nuestros recuerdos

Las grabó en las paredes blancas de las casas,

Inmortalizándolas .

Subo la calle y recojo cada pedacito nuestro

que aqui se quedó,

Tu sonrisa, el toque de tus manos, el abrazo.

Estremezco al  eco de nuestras carcajadas,

Como si el ayer aun allí estuviera.

Recorro todos los pedazos,

Fragmentos de un amor imposible

Y escribo un poema, nuestro poema

Donde, dotados de un amor abstracto,

no somos concretos.

Al fondo, el Guadiana espera por mí,

Sin perderme en la prisa,

Me siento en nuestro banco,

Susurro al margen que tome cuenta de nosotros

Y me dirijo hacia la siguiente parada.

Clara Correia

GABRIEL CELAYA

Cerca y lejos

Más allá del pecado,
indecible, te adoro,
y al buscar mis palabras
sólo encuentro unos besos.


En el pecho, en la nuca,
te quiero.
En el cáliz secreto,
te quiero.

donde tu vientre es combo,
fugitiva tu espalda,
oloroso tu cuerpo,
te quiero

Teresa Martín

No serán mi manos ya libres, las que te aten,
ni mis ojos ya ciegos, los que te persigan,
ni mi boca ya muda, la que te nombre,
ni mis oídos ya sordos, los que te escuchen.

No será mi cuerpo para ti, un lastre
ni mis palabras al viento, una losa
ni mi presencia una inoportuna inoportunidad,
ni mi recuerdo borrable el que te desasosiegue.

No seré una intrusa en tus sueños,
ni un quejido amargo en tu garganta,
ni saliva malgastada en tu boca,
ni una huella en tu camino, descaminada.

No será mi lecho de lino tu cama,
ni mi pecho desnudo tu descanso,
ni mis amplias caderas tu casa,
no seré yo tu sombra,
en las horas dulces, ni en las amargas

No seré yo quien respire tu aire,
ni abriré en la noche tu ventana,
ni recitaré poemas con tu nombre,
ni pondré tu plato ni tu pan en la mesa
que vacía duerme,
en la esquina de la sala.

No juraré no quererte, no
porque pecado es jurar en vano,
no mentiré cuando me pregunten,
si aún riego las rosas rojas
que planté en mi corazón de barro.

No te rogaré que vuelvas, eso nunca,
pues con certera certeza intuyo,
que no desandarás el camino andado,
ni tan siquiera volverás la cabeza,
para decirme adiós con la mano.

No seré yo quien cambie el rumbo de tus pasos,
ni la dirección de la veleta en tu tejado,
ni corte tus las alas ya extendidas,
de ave que fuiste, de paso.

No derramaré por ti una lágrima,
ni un pañuelo blanco secará mi cara,
no pronunciaré palabra alguna,
que delate que mi voz de frío acero,
yace muda, rota y quebrada

Pero si seré yo quien más te quiera,
y que mis ojos y mis manos
mis oídos y mis labios,
mis palabras y mi viento
tu aire y mi casa

Tu presencia y mi lecho
mi corazón y tu adiós
tu pan y mi mesa,
tu nombre y mi recuerdo,
son de propiedad privada...

Lo guardo todo a buen recaudo,
entre las hojas de un libro de Kafka;
y si una cosa tengo segura,
es que no seré yo quien lo abra...

Malika El Bouzidi

Embrujo De Luna

¡Luna llena, no te escondas
bajo las nubes quiero verte!
Asoma tu clara luz
para iluminar la tierra
y mi corazón triste.
Cuando los enamorados quieren verte
embrujas los corazones de los amantes.
Escribo sobre ti versos románticos
y la serenidad forma parte de ti.
¡Observándote desde mi ventana
por la noche, libre entre las nubes,
y las estrellas brillantes!
Al sentir tu caricia,
lanzo mis alas al horizonte
en una noche estrellada
para llegar a abrazarte y adorarte.
¡Oh luna, clara y pura,
en aquella noche oscura!
El amanecer más allá respirará
de nuevo la aurora.
Dejaste dentro de mi alma
la hermosura de la noche.
Amo tu luz brillante
y la poesía fragante
¡Oh luna no te escondas
en el cielo fulgurante
que con tu luz me embrujaste!

Fernando Sabido Sánchez

Paisajes

Tal vez crees que pueda existir el paraíso
y llegar a tocarlo brevemente con las manos
pero solo a la primavera
le nacen hojas en los árboles
sin proponérselo

Ahora sabes que la vida se nos escapa
cuando la amarramos al viento
y que en una misma fotografía
no caben todos los paisajes que nos gustan.

José Feliciano Que será

Fco Javier Sánchez Durán

Charles Bukowski – Así que quieres ser escritor
Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.

A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
ó clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.
Si tienes que esperar
a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti,
haz otra cosa.
Si primero tienes que leerlo a tu esposa
ó a tu novia ó a tu novio
ó a tus padres ó a cualquiera,
no estás preparado.
No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
ó hasta que muera en ti.
No hay otro camino.
Y nunca lo hubo.

María Ángeles Lonardi

ÍTACA

Cuando un día emprendas tu viaje,

más allá del sur encontrarás un baluarte

de recuerdos, de soles de nostalgia

contenidos en un abrazo

y podrás sentarte a contemplar sereno,

a la vera del camino recorrido,

los éxitos y los fracasos.

Inspirar profundo y contener el aire

hasta reconocerlo, hasta saberlo tuyo.

Abrirte y en cada revoloteo de palomas,

dejar que se te escape el alma

y sentir un escalofrío que sube por la espalda

para dibujarte en la boca una sonrisa.

Reconocerás entonces

esa Ítaca que estabas buscando…

Y al llegar la mañana

el sol partirá en dos el horizonte,

te cegará los ojos, inclemente y vil

pero podrás dejarte caer sobre la hierba

después de haberte comido el mundo,

después de haberte dejado la piel

en cada beso, en cada batalla, en cada llanto.

Podrás dejarte caer mientras el destino

se hace mueca, se hace cobijo

agazapado y sonreirás de espaldas al ayer.

Sabrás que has llegado,

oliendo a tu tierra, a ti mismo,

más allá del sur, mas allá de una mirada.

Maria Díaz Cid

Se le acabo
la vida.
Pensó que todo
estaba muerto
que ya nada existía.

Una carta en un buzón
le rompieron el alma
de por vida.
La vi allí,en la soledad
de aquellas paredes blancas
con la mirada baja y las
pupilas encendidas.
Le llamaban loca ....
Pero ella posó su mirada
en la mía con una sonrisa

• Nuria Ruiz Fernández •

SI ME NECESITAS


Si necesitas una caricia,
mis manos te ofrezco.
Si necesitas un beso,
toma mis labios.
Si necesitas una mirada amable
búscame entre el gentío.
Mis ojos buscarán los tuyos
sin que nadie se de cuenta.
Y te contaré historias
sin hablarte,
y te rozaré
sin tocarte,
y te beberé
sin probarte.

Maria José Collado

Atiende, corazón, a la belleza
pues este instante no será en vano,
lo irrepetible y fugaz perdura
allí donde el recuerdo es llamarada.

• José Antonio Antón Pacheco •

SOL DE INVIERNO



Recordarás entonces el sol de invierno alumbrando las
casas, cuando el tiempo parece detenerse en un instante
presente.
Recordarás sin duda el sol de invierno alumbrando las casas,
deteniéndolas en una inmovilidad rojiza y ocre.
Recordarás también el sol de invierno que perfilaba las casas
en un ahora presente, como si se perpetuaran en su detallado
perfil.
Recordarás el viento que dibuja las casas en el espacio,
recordarás el aire que las inmoviliza.
Has de recordar (sí, os acordaréis) cómo el sol de invierno
traza el contorno de las casas, su nivel y perfil, y las inmoviliza
y las detiene y las concreta en la memoria, en la voz y en
el eco.

Del libro: Al final poesía.

Mayte Salguero

Que el verbo sea el puente que nos une,
que nos haga inmunes el beso improvisado,
sin motivos salgamos a bailar bajo la lluvia
sin otra astucia que la de no ahogarnos.

Que la voz lleve el timbre de nuestro latido,
que llenes tu sitio de alma y de piel,
que me hagas arder donde te llevo más mío
y mi tú abra el libro de tu desnudez.
Que el vernos sea cada vez, una historia que contar,
un golpe de mar o un sol atardeciendo los labios,
que no haya presagio que logre adivinar,
ni enigma en el pensar que no logre descifrarnos.
Que reirnos sea el sol que nos dibuje,
el abrazo que nos une cuando arrecia un vendaval,
el hallazgo y lo habitual donde habitemos,
el amor que bebemos y nos haga embriagar.

Laura Villanueva Guerrero

Hace tiempo que velo tu caricia,
mientras la noche continúa
atrapada
en mis labios.
Te hablo con mi negra luz,
pero no me oyes el beso
ni las ganas
de adentrarme en tu sombra
sin ropa y sin miedos.
El calor no se extinguirá
en el choque de almas
bajo la lluvia.
Tú y yo
y el relámpago de siempre
como fuego que ladra
entre rosas rojas.

Gema Estudillo

thürmschenswall 33
colonia 2004
                     « Es un consuelo saber
                     dónde se guardan
                     las tazas»
                     Hilde Domin
todo se guardaba en la cocina
los libros
los enseres
las facturas del banco
la ropa
y hasta el amor en invierno
los días de nieve
y no importaba si el otoño
anidaba pronto en la ventana
o si en las tablas del suelo
crujían pasos de otros tiempos
de la segunda guerra probablemente
porque la vida allí era liviana
y se podía vivir en ella
casi sin tocarla
y en invierno
el patio gris olía a lluvia fresca
y se escuchaba la música tras los cristales
y por la noche
en aquellos ventanales sin cortinas
la luz de nuestro hogar era naranja y dulce
y todos podían ver que allí
en nuestra casa
la vida se horneaba
a fuego lento

Esperanza Medina

Ya iba siendo hora de volver

La poeta camina por la calle,
las bolsas, el paraguas,
y los pies empapados dentro de los zapatos.
Ella no hace las guerras,
ni se inventa las crisis,
ni reparte paciencia en la cola del paro.
Ni siquiera ella puede
ser voz de los que sufren.
Solo para un momento
y escribe algunos versos aunque la lluvia arrecie.

Que inútil ser poeta
- decía en Orihuela
la amiga de la madre
de aquel joven cabrero-.

Joaquín Gurruchaga

Construir realidades
que no existen.
Soñar volcanes.
Presentir
la lluvia.
Oir el estallido
de las piedras.
Ver lo que se oculta,
lo que huye.
Huir
de todo
lo que no sea
tu voz,
tus ojos,
tu silencio.

eva garcía madueño

Contrastes:

Senderos que conducen hacia lugares inhóspitos.
Tierra árida.
Veredas abruptamente interrumpidas.

Vidas cruzadas
Una operación a corazón abierto
-sin anestesia-.
Un parto con dolor.
Vida y muerte.
Muerte y vida.
Ventanas abiertas al mar.
Algoritmos infinitos.
Vibración,
sonido,
musicalidad.
Azul,
blanco.
Ingravidez.