Marta Pumarega Rubio

LA ESPERA

Desde esta habitación

veo diez árboles,

cuatro tejados,

un parque infantil,

y una carretera pequeña

por donde pasan los coches

que van a las fábricas.

Esta habitación tiene dos camas juntas,

pero estan hechas para no quererse,

y es por eso que si intento darte un abrazo en la noche

suena un ruido de cristales,

se dibuja un margen,

tiembla un cuerpo sin el otro cuerpo.

Esta habitación tiene

una televisión sin mando,

un cuadro de Ciudad Real,

un escritorio desde donde nos escribo,

un teléfono que no suena.

Esta habitación no tiene reloj,

pero está llena de tiempo,

está repleta

de mañana, tarde y noche.

Es por eso

que cuando suena el teléfono,

cuando me dices que vienes,

me asomo en lo oscuro,

me pinto los labios.

Veo la noche,

veo diez árboles,

cuatro tejados,

el parque infantil,

y los coches volviendo

de las fábricas

por aquella carretera pequeña.

Fernando Beltrán

Amar es este error imprescindible

Para poder vivir,

esta forma distinta de sentir la lluvia

cuando llega el otoño

y la saliva

de los parques más tristes

habla sólo al oído de los locos,

de los cuerdos de atar,

de este poema

empapado de sed,

muerto de amor y frío,

acantilado al borde de un abismo

que antes nunca escribí

Begoña Abad

 

Nunca aprendí a empuñar un arma
y siempre me asustó la violencia,
incluso la verbal.
Por eso, cuando sentía miedo,
cuando escuchaba gritos
o cuando me querías matar
con tus cortantes silencios,
yo escribía poemas
en lugar de defenderme.

Amalia Bautista

 

“Africanas” (Inédito)

La luna está africana y yo también.
Esta noche se ha puesto
del color de las lámparas
de cuero de camello.
Yo, ajorca en el tobillo,
sudor en el escote,
tambores en las sienes.

Gloria Fuertes

 

DESDE ESTE DESIERTO DE MI PISO


De este manantial de soledad exterior,
me brota continuamente
el agua clara de la paz;
el silencio interior me acaricia
como no sabe hacerlo ningún humano.
El silencio interior se manifiesta
y me escucho,
—aunque oigo también
los mil ruidos de la autopista
a la que dan mis terrazas—.
desde mi celda,
entre el asfalto y las golondrinas
trenzo el puente invidente
por el que paso a meditar,
que no puedo prescindir aún de las personas
de este mundo que me rodea,
que me conoce,
—o que no me conoce—,
que me adula
o hiere o ama
o envidia.

Desde este desierto de mi piso
amo en soledad a todos
y rezo un poema por los analfabetos del amor.

Aurelio Gonzalez Ovies

 

A veces esta casa me entristece
cuando cae la noche.

Tus vestidos colgados en la percha,
esta silla con restos de tu cuerpo,
nuestra cama...
No sé por qué, amor mío, tengo el presentimiento
de estar amando en balde
o de comprarte un ramo de ahoras los fines de semana.
Vale más que dejemos de hacer nuestras las cosas,
de escribirnos las fechas
detrás de esos momentos en que somos felices,
de regalarnos libros.
Mismamente este cuarto me llena de abandono
cuando antes de dormir me das un beso
y me quedo mirando tus ojos que se apagan,
tus cuadros, esas fotos, tus zapatos mojados,
tu colección de botes de perfume.
Mismamente esta hora se me queda tan larga
cuando el tiempo es tan corto,
que empiezo a perder ya lo que aún no he perdido:
tu nombre pasajero, tus labios pasajeros,
tus collares, tus cartas, tus muñecas, tu sitio.


Del libro " LA HORA DE LAS GAVIOTAS "

Carilda Oliver.

Cuento

Yo era débil,

rubia, poetisa, bien casada.

Tenía deudas

y una salud de panetela blanca.

Hicimos una casa pobremente,

muchas ventanas:

para enseñar nuestros besos a las nubes,

para que el sol entrara.

La casa era tan bella

que tú nunca dormías.

Ya no eras abogado ni poliomielítico

ni nada.

Nunca dije:

¿cuándo vas a poner esa demanda?

porque yo tampoco

cocinaba.

Fueron días

como no quedan otros en las ramas.

Yo me empeñaba en sembrar algo en el patio:

tus gatos lo orinaban,

pero era tan feliz que no podía

decir malas palabras.

Ay, una tarde…

( Septiembre tomó parte en la desgracia ),

Ay, una tarde

( Dios estaría sacando crucigramas );

ay, una tarde

pusiste tantas piedras en mi saya

que desde entonces

ando inventándome la cara.

El cuchillo

tenía la forma de tu alma;

yo quería ser otra, hablar de las estrellas…

( sobraron noche y cama ).

Yo me empeñaba en sembrar algo en tu pecho:

tus gatos lo orinaban,

y era tan infeliz que no podía

decir buenas palabras.

Tarde en otoño.

Miré las sábanas amargas,

el jarro de la leche,

las cortinas,

y el crepúsculo me convirtió en su mancha.

( Yo era un clavel podrido de repente,

un canario botado ).

Con empujones que lo gris me daba,

entre temblores,

volví a la falda

de mi madre.

Pasaron tantas cosas

mientras yo me bebía la soledad a cucharadas…

Un viernes

-un viernes en que tu olvido me enterraba-

llegué a la esquina

deja casa.

Estaba allí como una tumba diferente,

se veía otra luz por las ventanas.

Tuve miedo de odiar…

(Ya era hasta mala).

Pasaron tantas cosas;

el tiempo fue cosiendo mi mirada.

Ahora no pueden asustarme con los truenos

porque la luz me alza.

Ahora no pueden confundirme con un libro.

Soy la palabra recobrada.

¡Ríanse,

agujas que en mi carne se desmandan;

ríanse,

arañas que me tejen la mortaja;

ríanse,

que a mí, también, carajo, me da gracia!

Pedro Javier Martín Pedrós

Cientos de miradas

se acurrucarán 

en tus manos 

para amar 

recuerdos 

que se fueron 

demasiado pronto.

Pedro Javier Martín Pedrós

********************************

María Diaz.

Te llamaba pero no oías,

tú nunca oías.

Nadie mojaba las calles

solitarias de lluvia como yo.

Me cruzaba con miradas llenas

de misterio y se posaban en la

mía.

Ya no llueve,la noche descansa

y comienza a grisear.

Yo también descanso envuelta entre sábanas blancas.

No,no estoy sola ,

me acompaña el murmullo

cansado de los árboles,

el ruido del viento que entra

por las aristas de mi ventana

y el canto alegre de un mirlo

enamorado.

Me acompaña mi libro

de poemas ,

Mi taza humeante de café

caliente.

Y mis muebles ,también ellos

me acompañan carcomídos

por el paso del tiempo.

Allí guardo tus recuerdos

y esa sombra tuya rebelde

que no quiere marcharse.

Mar Marchante Ortega

 

 

Eldeseo

El deseo es ese salvaje instinto de supervivencia en la trinchera de las sábanas.

El deseo es la saliva y el sudor de tu cuerpo derramándose en mi espalda.

El deseo es la cama desnuda y las ganas abiertas.

El deseo es el olor a tu tabaco en mis dedos.

El deseo es la penumbra

El deseo es tu boca en mi nuca...

Es la luz tras los párpados cerrados.

El deseo es tu cuello reduciéndose en mi pelo.

el deseo es la mano que retuerce el nudo del pañuelo

El deseo es la cintura y el grito,

el deseo es placer y es marcar con tu embestida el ritmo.

El camino que conquistas con caricias de labios y piel...

El deseo es tu voz en mi oído.

El deseo es el calor de tu boca en mi ombligo.

Y el eco de los gemidos en el somier.

Y el deseo eres tú, gimiendo conmigo.

El deseo es la piel que habito...

El deseo son tus dedos cayendo en cascada hasta mi abismo.

El calor que envuelve nuestros sentidos.

El deseo es vértigo y equilibrio

Húmedos perfiles que hacemos nuestros.

El deseo es caos y es delirio.

El deseo, es,

vivir a tientas el destino,

besar unos labios rojos,

locura atada de pies y manos

morder una clavícula.

lamer el espacio del pubis hasta el delirio.

El deseo es eso que tú enciendes conmigo.

Miguel de Unamuno

¡Dormirse en el olvido del recuerdo,

en el recuerdo del olvido,

y que en el claustro maternal me pierdo

y que en él desnazco perdido!

¡Tú, mi bendito porvenir pasado,

mañana eterno en el ayer;

tú, todo lo que fue ya eternizado,

mi madre, mi hija, mi mujer!

Cristina Liso Aldaz

NATURALEZA

En otoño, cansada

como los árboles,

dejo caer mis hojas.

Los zorzales vuelan

en el jardín

y me nacen alas.

Pongo sobre tus manos

la tierra fértil

y en nosotros, después,

renace todo su verdor.

*************************

Carmen Maroto

 

Entraré por la puerta falsa

-por la puerta de atrás-

entraré sin hacer ruido,

sin registro

sin previo aviso,

acudiré a la cita

como si fuera lunes,

sin maquillaje

sin parapetos,

entraré con cicatrices,

lastimada

con los miedos

digeridos,

entraré justa,

con los años muy cumplidos

el juego roto

las palabras bien pensadas.

Entraré para decirte

el tiempo que perdimos.

Carmen Maroto

Abril 2015

Obra de Cristina Troufa

************************

Natalia Belleq.

Voy a guardar silencio,

a fingir que no te quiero

a suplicar un inmortal momento.

Voy a ponerme la coraza,

la de acero,

esa que se escapa

cuando se muere el alma

y resucita el cuerpo

Voy a tener que buscar

a ver si lo encuentro

******************************

un trozo de corazón

que te llevas cuando estás lejos,

una huella, una razón,

un oscuro sentimiento.

Y es que no es cuando no te veo

ni siquiera cuando no te siento,

es ésta puta enfermedad,

de tener que echarte de menos.

Voy a guardar silencio

a fingir que no te quiero

a suplicar un inmortal momento....

Francisco Cenamor

el fin de la historia

ya no tiene sentido la normalidad

ha llegado el momento de los disturbios espirituales

de cortar la calle con macetas

plantar magnolias en las autopistas

arruinar el futuro sembrando esperanzas

poner comas entre sujeto y predicado

correr de espaldas palpando el presente

condenar sin juicio, enjuiciar sin condena

subir de dos en dos las escaleras

abrir de par en par las ventanas

de los viejos aposentos modernos

vaciar las estanterías metálicas

acudir silbando a la biblioteca

enarbolar banderas transparentes

que no nos amordacen los ojos

sorprendernos abrazados al paria

al que vino de lejos, a la prostituta

matar de risa al desamor

ir a la oficina de empleo cantando a puccini

pagar la ópera con la cartilla del paro

recitar poesía desde el patíbulo

construir con firmeza en las nubes

y cada noche, soñarse escondido en el jardín

ignorando elecciones generales y tarjetas de crédito

Del libro Amando nubes. Talasa Ediciones, Madrid, 1999. 

**************************

Alicia Correa Castelo

Búscame entre las olas del mar

cuando se duerma el sol

y el alba despunte

Cuando la alborada me siembre el corazón de recuerdos

y nostalgia

Llega la noche

y con ella la oscuridad

El mar ruge

se queja

Sentada frente a la ventana

el cielo llora

y yo , lloro con el

El viento golpea los cristales

de nuevo ese olor a tierra mojada

de nuevo es invierno en plena primavera

Llego la hora de despedirme de ti

de decirte adiós

de dejar tu recuerdo en la trastienda de mi corazón

Llego el momento de olvidar

todo aquello que dijiste y no fue verdad

desprenderme de tus besos

de el recuerdo de tus manos en mi piel

del tono de tu voz

tus besos

Es tiempo de continuar

de abrir puertas y ventanas

a lo que está por llega

Es tiempo de renacer

**********************

Vanesa Torres.

Casi una Trova

Si pudiera beber de tu fuente de piedra, lo haría

caballero medievo urbano

ser agua y recorrer tu cuerpo, limpia

tú, que sí eres magia, todavía existes

en mí

*

Voy a contarte despacio los secretos de un universo imperfecto que habita entre las capas de mi piel,

se alimenta casi siempre de conversaciones, a modo de orgamos repetidos y de tardes plurales

con los balcones abiertos, cual castillo en primavera. . .

Debo decirte bajito, que dentro de tu habitáculo me siento como un hada en campo abierto

rodeada de algunas flores y un colibrí plasmado en la pared,

perfecto

Adoro ducharme por las tardes, si ha hecho más que calor,

lavarme los dientes despacio para besarte mejor

Imagino que somos de otra época,

vestida de medievo princesa, largo cabello y algunas trenzas...

Corazón salvaje, cabalgas como nadie, romántico perdido

creo que la vida, es un absoluta fábula contigo

¡hasta pronto, te digo!.. mientras agito mi pañuelo bordado de suspiros

********************************

Ángel Guinda

Papeles

Un papel certifica mi llegada a este mundo.

Mi identidad la corrobora otro papel.

Uno más califica nuestra vida en pareja:

de derecho, de hecho, de desecho.

Otro papel registrará mi muerte.

¿Cuál será mi papel verdadero en la vida?

Abro el buzón: rebosa de papeles.

Salgo a la calle: me surten de papeles.

Voy al Banco: cumplimento papeles.

Doy una conferencia: para cobrar, papeles.

Un papel me da acceso al estadio de fútbol,

a un concierto, al cine, al teatro.

Tráfico me echa el alto: los papeles

- los busco, los escrutan, me empapelan.

Necesito una subvención

- me dicen: hay que hacer papeles.

Me pongo de los nervios en unos almacenes

- me amonestan: no pierda los papeles.

Me entregan un regalo:

sufro ansiedad al desempapelarlo.

Mi papeleta electoral traga derrota.

Me manifiesto por los sin papeles.

Traspapelé la luz, busco tus ojos.

Cada semana reciclo dos bolsas de papeles.

Vivir: papeles y papeles y papeles.

La vida, para muchos, es todo un papelón.

(de Poemas para los demás)

******************

Jaime Gil de Biedma

No volveré a ser joven

Que la vida iba en serio

uno lo empieza a comprender más tarde

-como todos los jóvenes, yo vine

a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería

y marcharme entre aplausos

-envejecer, morir, eran tan sólo

las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo

y la verdad desagradable asoma:

envejecer, morir,

es el único argumento de la obra.

Natalia Belleq

Déjame compartir

tus noches de insomnio,

ayunar contigo, llorar,

contemplar la oscuridad,

déjame caer cuando te hayas caído, déjame contigo...

deja que me moje

si la lluvia está calando tus huesos, déjame ver tus pesadillas

cuando estás durmiendo

déjame ver tu cara de rabia o enfado, deja que mi tiempo se vaya

con el tuyo

si la soledad te atrapa,

déjame escalar montañas a la nada, deja que me queme tu infierno, déjame con tu sufrimiento...

Deja que sangren en mi piel tus heridas

Deja que mis ojos lloren tus lágrimas

Déjame así , vencida

Pero a tu lado

Déjame escuchar los perros de tu sótano

Porque te amo...

Y no sólo lo lindo del amor

También con sus miserias y fracasos.

******************

Pedro Javier Martín Pedrós.

 

Y vendrán nuevas primaveras,

 los violines saldrán a su encuentro.

Cientos de miradas se acurrucarán

en tus manos para amar recuerdos

que se fueron demasiado pronto.

 

Llegará el espacio donde todo

será un remanso de paz

en los atardeceres de nuestras vidas.

************************

Isa Riquelme Toscano

 

MI LUGAR EN EL MUNDO


Mi lugar en el mundo contiene un faro y un mar de fondo, margaritas desperezándose al sol, que aún guardan caricias de infancia.
Mi lugar en el mundo contiene, flotando en el aire, la voz de mi abuela cantándome coplas de amores antiguos. Contiene la siesta y los libros leídos y las tardes de playa, y el amor de mi tía, el compartir con mi hermana y con mi prima; las noches de risas y de terraza, y una chimenea en invierno, devorando las piñas y las ramas para calentarnos el corazón. No éramos conscientes entonces de cuánto necesitaríamos más tarde, con los años que intentan vencernos a base de frío y de ausencias, ese calor que nos reunía a todos frente a las llamas, y nos ponía a arder los mofletes, tan dados a llevar siempre sostenida la sonrisa. Un espacio que albergó la alegría que también dejaron en nosotros los amigos que vinieron a compartirlo.
Mi lugar en el mundo contiene un limonero abundante, generoso, coloreando mi memoria, refrescándome en la distancia con su aroma limpio y vibrante. Es el aroma que envuelve el crecer de mis hijos, la alegría de mis padres y los tiempos felices. Ahora Darío, el pequeñín es la alegría y es la esperanza.
Mi lugar en el mundo, a veces se echa a dormir en mi memoria, y yo lo despierto para seguir habitando todos sus rincones, y traerlo de vuelta en mis noches de invierno, con su luz de faro en la tormenta y con sus flores del mediodía.

****************************

Raquel Lanseros

 

Invocación

Que no crezca jamás en mis entrañas
esa calma aparente llamada escepticismo.

Huya yo del resabio,
del cinismo,
de la imparcialidad de hombros encogidos.

Crea yo siempre en la vida
crea yo siempre
en las mil infinitas posibilidades.

Engáñenme los cantos de sirenas,
tenga mi alma siempre un pellizco de ingenua.

Que nunca se parezca mi epidermis
a la piel de un paquidermo inconmovible,
helado.

Llore yo todavía
por sueños imposibles
por amores prohibidos
por fantasías de niña hechas añicos.

Huya yo del realismo encorsetado.

Consérvense en mis labios las canciones,
muchas y muy ruidosas y con muchos acordes.

Por si vinieran tiempos de silencio.

**************************

Lu Sesma

Dándole la bienvenida

a la primavera estoy, sentada.

Siento la brisa de la tarde

mientras veo caer

los delicados pétalos

de las frores blancas del ciruelo

que me alfombran el suelo

y el ánimo.

Las abejas, las avispas

y demás insectos

juguetean a su alrededor

y junto al sol,

que lo ilumina todo,

paran el tiempo, mi tiempo,

mi mente y mi cuerpo.

************************

Ana María Iza

Lobo azul

No quise detenerte

pensaste que era el viento

fa fuerza de gravedad que te empujaba

Y era el impulso mío

la sed de lo que parte

Bien puede ser

el sol tras la montaña

o la montaña en sombra desteñida

la ciudad que se esfuma en la ventana

la estela en barco convertida

el olor de los muelles

la hora cero

la caída del Dios que nos levanta

La dulzura de las manos solas

la mancha

en los pañuelos blancos

No quise detenerte

me gustabas por agua

Llévate el lobo azul

Déjame el lila pálido

**************************

Nicolás Corraliza

 

HORAS INDIFERENTES

En la calle se cruzan

desesperanza y dicha

sin mirarse a la cara.

Extraños tomando la ciudad

sobre arterías subterráneas

de corazón parado.

A veces,

entre la devastación y la furia

surge el poema.

Rosa Ochoa

 

 VIVIRÉ

Llueve sobre mi ventana

es tarde para volver atrás.

Los días han pasado

ya no tengo veinte años,

los sueños de antaño

se difuminan en mi recuerdo.

Soy algo mayor

para jugar con la vida,

sin embargo lo haré.



Quiero sentir

vibrar este cuerpo

todavía lleno

de pasión y fuego,

salir a la calle,

oler el aroma

de las flores,

estar viva

sin importar mis años.



Sigo aquí.

¡ Me quedan

tantos sueños

sin cumplir!



Necesito hacer locuras

que nunca realicé por miedo.

Mañana será tarde

para mí.

Viviré ahora

como si tuviera

todo el mundo

a mis pies.



No quiero morir

sin haber vivido.

VIVIRÉ 

Pedro Martín Cordón

 

Al borde de sus ojos el rocío

sembró perlas de llanto contenido.

Párpados de llorar endurecidos.

Bien saben de hambre y sed, de lluvia y frío,

La mano temblorosa en el vacío

buscando la presencia sin gemido

del padre que quedó de muerte herido,

su madre hacia adelante con un crío.

Niño que te arrancaron de tu nido

convertido en escombro, destruído.

Sigue, no te detengas, niño mío.

Siempre adelante, de luz bendecido.

Que detrás de los negros escalofríos

el corazón de Dios se muestre pío.

Gioconda Belli,

Y Dios me Hizo Mujer

Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos,
nariz y boca de mujer.
Con curvas
y plieguesy suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigar
atodo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo que creó suavemente
a martillazos de soplidos y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas

Ángel González

 

Breves acotaciones para una biografía

Cuando tengas dinero regálame un anillo,

cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,

cuando no sepas qué hacer vente conmigo,

pero luego no digas que no sabes lo que haces.

Haces haces de leña en las mañanas

y se te vuelven flores en los brazos.

Yo te sostengo asida por los pétalos,

como te muevas te arrancaré el aroma.

Pero ya te lo dije:

cuando quieras marcharte ésta es la puerta:

se llama Ángel y conduce al llanto.

Gloria Young

Soy

Soy recinto

de todas las palabras colgadas en el viento

de la luz que atraviesa mi curva cordillera

de la canción del sueño

del mar con sus espumas

del alma desbocada al filo de una estrella

Soy voz

que no se esconde

que explora sus tejidos

que aúlla en el misterio de todos los silencios

que murmura a la vida

que acecha en la vigilia

que da vuelo a la risa venciendo la nostalgia.

Soy agua

de la lluvia

del mar

de la tormenta

y busco los tesoros

y lavo

las memorias

soy mujer

de este siglo

escalando esperanzas

cabalgando corceles

de amor y de ternura

abriéndome los poros

al olor de las frutas

soltándome el cabello

surcando la dulzura

aquí

en la penumbra

de la

puesta del sol

**********************

Daniel Chiprian

Esta tarde iré a buscarte,

en lo más profundo del silencio,

porque me debes unas miradas, largas,

unas miradas que callan al viento,

unas miradas que mueren por descubrirte,

Esta tarde oscura y negra, llena de recuerdos

que traen mis manos del pasado,

iré a buscarte y te llevare conmigo

antes de que caiga el rocío sobre nuestros nombres,

antes de que nos alcance el alba,...

Esta tarde podría llorar y mirar al cielo

y decirme a mi mismo

Que no, que no estás en mi camino,

Que no, que mis manos están casadas

de abrazar lo que nunca tuve

en mis brazos,...

Prometo que esta tarde he recuperado la esperanza

porque sigo oyendo aquella voz

que me llama de lo más lejano,..

de lo más lejano,

de mi mundo,

de mi sitio.

******************************

Wislawa Szymborska

Amor a primera vista

Ambos están convencidos

de que los ha unido un sentimiento repentino.

Es hermosa esa seguridad,

pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían

no había sucedido nada entre ellos.

Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos

en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles

si no recuerdan

-quizá un encuentro frente a frente

alguna vez en una puerta giratoria,

o algún “lo siento”

o el sonido de “se ha equivocado” en el teléfono-,

pero conozco su respuesta.

No recuerdan.

Se sorprenderían

de saber que ya hace mucho tiempo

que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada

para convertirse en su destino,

que los acercaba y alejaba,

que se interponía en su camino

y que conteniendo la risa

se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,

pero qué hacer si no eran comprensibles.

¿No habrá revoloteado

una hoja de un hombro a otro

hace tres años

o incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.

Quién sabe si alguna pelota

en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres

en los que un tacto

se sobrepuso a otro tacto.

Maletas, una junto a otra, en una consigna.

Quizá una cierta noche el mismo sueño

Wislawa Szymborska

Amor a primera vista

Ambos están convencidos

de que los ha unido un sentimiento repentino.

Es hermosa esa seguridad,

pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían

no había sucedido nada entre ellos.

Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos

en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles

si no recuerdan

-quizá un encuentro frente a frente

alguna vez en una puerta giratoria,

o algún “lo siento”

o el sonido de “se ha equivocado” en el teléfono-,

pero conozco su respuesta.

No recuerdan.

Se sorprenderían

de saber que ya hace mucho tiempo

que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada

para convertirse en su destino,

que los acercaba y alejaba,

que se interponía en su camino

y que conteniendo la risa

se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,

pero qué hacer si no eran comprensibles.

¿No habrá revoloteado

una hoja de un hombro a otro

hace tres años

o incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.

Quién sabe si alguna pelota

en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres

en los que un tacto

se sobrepuso a otro tacto.

Maletas, una junto a otra, en una consigna.

Quizá una cierta noche el mismo sueño

desaparecido inmediatamente después de despertar.

Todo principio

no es mas que una continuación,

y el libro de los acontecimientos

se encuentra siempre abierto a la mitad.

De “Fin y principio” 1993

Wislawa Szymborska (1923) Nació en Kórnik, Polonia

*******************

Lucía Fernández Núñez

Poneos cómodas.

Habéis llegado

para quedaros.

Llevo tiempo esperando

que os instaléis en mi cara.

No pueden veros mis ojos,

pero el espejo no calla.

Viviréis sobre mis pómulos,

rodeadas de los surcos

que tallan

la piel que me cubre,

y que son cauces del llanto

cuando se ahoga el alma.

No os recibo con tristeza,

porque sois inequívoca señal

de que el paso del tiempo

no le es ajeno a mi cuerpo.

Sois la vida que he vivido

que a mi rostro se asoma

de pleno derecho.

Las bolsas de mis ojos

son dignas portadoras

de toda la sabiduría

que los años sembraron en ellas.

Envejezco. Lucía.

***************************