Marisa Martínez Pérsico

 

Marisa Martínez Pérsico es una poeta y docente universitaria nacida en Lomas de Zamora, Buenos Aires, en 1978. Ha publicado los libros de poesía Las voces de las hojas (1998), Poética ambulante (2003), Los pliegos obtusos (2004), La única puerta era la tuya (2015), El cielo entre paréntesis (2017) y Finlandia (2020). También es traductora de poesía italiana contemporánea. Su abuela materna emigró de Galicia a la Argentina en 1938 y, gracias a la Ley de Memoria Histórica —que reconoce a los hijos y nietos de quienes perdieron la ciudadanía como consecuencia del exilio el derecho a solicitarla—, en 2009 optó por adquirir, junto a la argentina, la nacionalidad española. En octubre de 2021 obtuvo el XXIV Premio Internacional de Poesía Ciro Mendía (Colombia) por su libro Un cielo para los gatos.

LA PREGUNTA

Cuando crezcas,

¿qué te gustaría ser?

pregunto mientras por la ventanilla

se ven los faros rojos del mundo que se aleja,

como si un despegue brusco

nos lanzara

a un futuro más próximo

que el real.

«Ser maestra de baile»

«Cuidadora de cisnes»

«Jardinera de parques con columpio»

Si no fueras mi madre, ¿qué serías?

«No quiero ser un pájaro», te digo.

«Ni una lluvia con pez en un arroyo»

Quisiera ser,

María,

una pregunta.

Una duda sin bordes más allá de mi voz.

Vivir de labio en labio de quien sufre un misterio,

de quien peina ilusiones con cuidado,

del que ignora.

Ser una boca abierta a la sorpresa.

¿Dónde oculta

el escombro su guarida?

¿Quién desnuda las ruinas que se amaron

sin grieta, con verdad?

Yo quiero ser esa pregunta

en donde quepan todas la mentiras

que nunca se respondan,

como este vuelo apenas suspendido

entre las nubes, sin luces

a la vista, se propulsa, en sordina,

hasta el final.

Quisiera ser pregunta pero voy en silencio.

Lo más dulce es callar,

volando juntas.

Alicia Correa Castelo

 

Manos ...
que acarician mis mejillas
antes de besar
Manos que aman en silencio
que se deslizan por mi cuerpo
y lo erizan ...

He besado tus manos
las he lamido
he estado entre ellas
me han sujetado a ti
y me han amado
Manos ...
benditas manos
esas manos
tus manos
llenas de pasión
nerviosas ...
Salen a mi encuentro
y me miran ...
Si , tus manos me miran
cuando me recorren
y juegan con mi piel
Bellas manos
incansables manos ...
que aletean
y me hacen volar .

Luis Rosales

 

AUTOBIOGRAFÍA



Como el náufrago metódico que contase las olas
que faltan para morir,
y las contase, y las volviese a contar, para evitar
errores, hasta la última
hasta aquella que tiene la estatura de un niño
y le besa y le cubre la frente,
así he vivido yo con una vaga prudencia de
caballo de cartón en el baño,
sabiendo que jamás me he equivocado en nada,
sino en las cosas que más quería.

Anabel Cáceres

 

 

16 DE MARZO

Somos el capricho

de unos pájaros locos,

que vuelan bajo el influjo del km,

su bandera,  el tiempo,

la tuya,  la quimera.

Somos la vorágine de otros,

la sentencia sin culpa,

una maraña de hierros,

una frontera al nunca jamás

o la esperanza de unas manos,

la seguridad que aflora y protege,

la locura envuelta en seda,

cobijando,  sin daño.

Un claxon despavorido,

un eslabón suelto,

la parada sin retorno, 

o quizá,  otra lección por montera.

Fuimos escaladores de nubes

sin pisar el suelo firme,

la hambruna del asfalto

que traza frontera,

esa,  que no traspasamos.

Nacimos entre gotas saladas y chasis.

Fuimos,  visitantes a mesa puesta.

El segundo pasó,

con los puntos y comas de una vida,

hasta despertar,  en la existencia.

Julia Gutiérrez

Contra la indiferencia masticable

que no detiene

este sentimiento empeñado

en seguir destilando amor

hasta formar una nube

desgarrada

que vuelve a lloverme encima

cristalizando recuerdos

llevándome de vuelta a ti

sin anestesia,

aprieto los labios

y los puños

luchando conmigo misma.

Soy entonces una sombra

que no alcanzo con la mano,

un grito silenciadamente

arrítmico,

una boca-tumba que sepulta

tu nombre,

un corazón derrotado que agoniza

gota a gota sus miserias.

No quiero que latas más.

Yo te detengo.

Alfonsina Storni

 

Tú me quieres blanca

Tú me quieres alba, me quieres de espumas,

me quieres de nácar.

Que sea azucena

Sobre todas, casta.

De perfume tenue.

Corola cerrada .

Ni un rayo de luna

filtrado me haya.

Ni una margarita

se diga mi hermana.

Tú me quieres nívea,

tú me quieres blanca,

tú me quieres alba.

Tú que hubiste todas

las copas a mano,

de frutos y mieles

los labios morados.

Tú que en el banquete

cubierto de pámpanos

dejaste las carnes

festejando a Baco.

Tú que en los jardines

negros del Engaño

vestido de rojo

corriste al Estrago.

Tú que el esqueleto

conservas intacto

no sé todavía

por cuáles milagros,

me pretendes blanca

(Dios te lo perdone),

me pretendes casta

(Dios te lo perdone),

¡me pretendes alba!

Huye hacia los bosques,

vete a la montaña;

límpiate la boca;

vive en las cabañas;

toca con las manos

la tierra mojada;

alimenta el cuerpo

con raíz amarga;

bebe de las rocas;

duerme sobre escarcha;

renueva tejidos

con salitre y agua:

Habla con los pájaros

y lévate al alba.

Y cuando las carnes

te sean tornadas,

y cuando hayas puesto

en ellas el alma

que por las alcobas

se quedó enredada,

entonces, buen hombre,

preténdeme blanca,

preténdeme nívea,

preténdeme casta.

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Ángel Guinda

 

Tal vez vosotros sabéis


No sé, escucho himnos dentro de las lágrimas.
Tuve una casa con ventanas en el techo:
veía tiburones, cordilleras, trenes volar.
Tal vez vosotros sabéis, yo sólo canto.
No sé bien qué es la paz:
llegué tarde a la guerra.
La tempestad está tras la montaña,
sobrellevo el estruendo de su luz.
Tal vez vosotros sabéis, yo sólo canto.
Tiemblan mis pies
cuando retumba el eco del silencio,
no sé si las palabras tienen sangre.
Tal vez vosotros sabéis, yo sólo canto.
No sé por qué se tambalea el vértigo
cuando miro las cúpulas,
pero noto en mi pecho borboteos de petróleo.
Tal vez vosotros sabéis, yo sólo canto.
Mi país es un rompecabezas,
al más mínimo golpe se desvertebrará:
ya no tendré país.
Tal vez vosotros sabéis, yo sólo canto.
Desde el avión veía sobre el mar
manadas de elefantes petrificados,
dromedarios tendidos, sombras de cocodrilos:
me dijeron que eran islas griegas.
Tal vez vosotros sabéis, yo sólo canto.
Huyo, siempre huyo: acaso tras las puertas
que arrancan sus bisagras, sus cerrajas
y, a lomos de las llamas, corren irrefrenables
para aclamar a los ladridos del mar.
Tal vez vosotros sabéis, yo sólo canto.
La poesía debe ser extrema,
estampido de mundos, abrazo de la pólvora,
escardar las tinieblas con antorchas,
trepanación de asombro y ebriedad.
Tal vez vosotros sabéis, yo sólo canto.
Yo no sé qué preguntan al sol los limoneros.
Ignoro los secretos de las algas y de las medusas.
Tampoco sé si esto es un poema
o una pequeña galería de hormigas.
Tal vez vosotros sabéis, yo sólo canto.


(de Caja de lava)