martes, 27 de febrero de 2024

Rafael Cadenas



Que cada palabra lleve lo que dice.
Que sea como el temblor que la sostiene.
Que se mantenga como un latido.
No he de proferir adornada falsedad ni poner tinta dudosa ni añadir
brillos a lo que es.
Esto me obliga a oírme. Pero estamos aquí para decir verdad. Seamos reales.
Quiero exactitudes aterradoras.
Tiemblo cuando creo que me falsifico. Debo llevar en peso mis palabras. Me poseen tanto como yo a ellas.
Si no veo bien, dime tú, tú que me conoces, mi mentira, señálame la impostura, restriégame la estafa.
Te lo agradeceré, en serio.
Enloquezco por corresponderme.
Sé mi ojo, espérame en la noche y divísame, escrútame, sacúdeme.


Ars poética (De Intemperie - 1977)

Dylan Thomas



Quién eres tú
Quien
eres
tú que naces
en el cuarto vecino
tan patente en mi cuarto
que alcanzo a oír el vientre
cuando se abre y la sombra que avanza
sobre el fantasma y el hijo que desciende
tras la pared delgada como un hueso de jilguero
en el cuarto sangrante del nacimiento oculto
para el incendio y el girar del tiempo
la huella del corazón humano
no venera el bautismo
sino la sola sombra
cuando bendice
a la salvaje
criatura
Versión de Elizabeth Azcona Cranwell

sábado, 24 de febrero de 2024

Rosario Troncoso



En la lluvia

SI PASEAS en la lluvia
acuérdate, mi amor, que yo no puedo
competir con los charcos
porque éstos te reflejan
te hacen suyo, un instante,
atrapan tu imagen entre sus formas,
y retienen tu prisa en cada calle.
Mi memoria es tan débil
que al evocarte, sólo sé que dueles
aquí, justo aquí, donde huye mi vida
y la irrealidad me corroe las vértebras,
llevándose mi aliento
curvándome las fuerzas
postrándome al suelo
Hay unos ojos, de amanecer intenso.
Los sigo custodiando en las retinas.
Y un caminar de vuelta,
lento, para no sentir el presente
invadiéndome demasiado pronto.

miércoles, 21 de febrero de 2024

Carmen Maroto



Hay una cadena de incongruencias
mal relatadas,
un flaco favor a la cordura,
un despliegue de improperios,
un temblor que alguien
no puede entender,
lo cierto
es que cuando sufrimos
pagamos con inocentes
-y por eso-
siempre pediré perdón.

Mar Blanco



Tras el roce de nieve,
llegará el deshielo,
Lo imperturbable del albor.
Se acerca ya
-por detrás de ti-
El amor no necesita motivos
se escribe con la luz.
No hay descripción de la foto disponible.

martes, 20 de febrero de 2024

Magda Robles.


De amaneceres y escarchas...
Amanecen las calles mojadas.
Se desangra la noche en mil gotas
arrancadas al rostro de un dios inmaduro
que impasible vuelve la cara.
Apenas queda escarcha con que cubrir
las mil siluetas vagabundas
que transitan por las aceras,
arrastrando pasos viejos y cansados.
Un pájaro en la ventana
golpetea ansioso buscando cobijo.
Hay alambre en las calles.
También en las miradas.
El invierno se abre paso
a marchas forzadas sobre el rostro.
La niebla ciega un abrazo que no llega,
enredado sumiso en el viento.
Y mientras,
tus manos escarban
en un cuerpo
que solo oculta sombras...

domingo, 18 de febrero de 2024

Amalia Bautista



Al cabo, son muy pocas las palabras
que de verdad nos duelen, y muy pocas
las que consiguen alegrar el alma.
Y son también muy pocas las personas
que mueven nuestro corazón, y menos
aún las que lo mueven mucho tiempo.
Al cabo, son poquísimas las cosas
que de verdad importan en la vida:
poder querer a alguien, que nos quieran
y no morir después que nuestros hijos.