Rafael Alberti

El ángel ángel
Y el mar fue y le dio un nombre
y un apellido el viento
y las nubes un cuerpo
y un alma el fuego.
La tierra, nada.
Ese reino movible,
colgado de las águilas,
no la conoce.
Nunca escribió su sombra
la figura de un hombre.

Angela Serna

En las horas

previas
al alba

-sístole-

alguien persigue
la quimera de
una voz ajena
presentida
en el vertiginoso
discurrir
de una mano sobre la mesa

-diástole- :

éramos tú y yo
luego sólo yo
y el tiempo que confunde todo…

Fernando Pessoa,

Autopsicografía

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.

Silvia Cuevas-Morales

Escribir poesía es a veces

arrancarse el hígado.

Vaciarse el corazón de un plumazo.

Es desnudar los sentidos

en un vano intento por desterrar los miedos.

Es acariciar un alma herida

aunque a veces,

es dar palos de ciego.

Es aferrarse a la última esperanza,

es arrancarse los ojos

para poder mirar de frente

sin máscaras ni ruegos.

Es ensuciarse los dedos en el fango

o hurgar en lo más profundo de nuestro sexo.

Escribir poesía es a veces,

el único salvavidas

que nos redime del suicidio,

del desamor, del dolor.

Escribir poesía es la única pasión,

que me acompañará hasta la muerte.

Luis García Montero

 

El amor difícil

Quizá tú no me viste,

quizá nadie me viese tan perdido,

tan frío en esta esquina. Pero el viento

pensó que yo era piedra

y quiso con mi cuerpo deshacerse.

Si pudiera encontrarte,

quizá, si te encontrase, yo sabría

explicarme contigo.

Pero bares abiertos y cerrados,

calles de noche y día,

estaciones sin público,

barrios enteros con su gente, luces,

teléfonos, pasillos y esta esquina,

nada saben de ti.

Y cuando el viento quiere destruirse

me busca por la puerta de tu casa.

Yo le repito al viento

que si al fin te encontrase,

que si tú aparecieses, yo sabría

explicarme contigo.

© Carmen Castejón Cabeceira

 Ando conmigo arrastras por la calle

por no quedarme quieta,

buscando ritmos nuevos que me toquen.

Solo quiero un poema, uno más

que invada mis bolsillos.

y encender mi voz

quitándome las piedras de los ojos.

Este ser tan sensible que me cruza

no se logra encauzar si no es con versos,

la palabra me da

la única justicia conocida.

Ando conmigo arrastras por la calle

deshaciendo el nudo de la garganta,

casi siempre me prestan los andares,

pero yo los devuelvo

llegando el primer síntoma.

Comienza a llover,

todo aquello que fue sosiego o fiebre

se vuelve de colores.

Los bolsillos se llenan de vocablos,

ya se ha dado la magia necesaria.

Advierto que mi cuerpo se dispone a escribir,

estoy siendo atraída por la tierra.

Carmen Herrera

Yo no soy de herrumbres,

a pesar de estar hecha de metales.

No me pudre el llanto, me forjan las penas...

No me cambia el agua, ni el aire, ni me cansa el tiempo.

Soy del color que amanece

y en las sombras de la tarde,

las musas juegan a vestirse de volantes con mis miedos.

No soy de herrumbres, no...

me resbala el veneno oxidado.

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