Javier Rodríguez Marcos.

ES ASÍ LA BELLEZA

Es así, la belleza

se mide por milímetros.

Igual que el hielo quiere

ser sólo agua corriente,

la belleza se mide por milésimas

de segundo, por micras.

No por eternidades.

No en toneladas, grandes

cumbres, espacios

que sobrecogen. Siempre

se resuelve en la foto

finish, no en lo sublime. Nunca.

Al final la hermosura

se decide por poca diferencia.

Cero a cero. No hay mucho

que añadir. ¿Quién no ha visto

la luna, despistada,

sobre los edificios,

sobre la niebla tóxica,

rompiendo el cielo sucio

un lunes a las diez

de la mañana?

ANA VEGA

Si me rescatas

del frío,

prometo abandonar

el invierno

para siempre...

Amalia Bautista

IDA Y VUELTA

Cuando nos dirigimos al amor

todos vamos ardiendo.

Llevamos amapolas en los labios

y una chispa de fuego en la mirada.

Sentimos que la sangre

nos golpea las sienes, las ingles, las muñecas.

Damos y recibimos rosas rojas

y rojo es el espejo de la alcoba en penumbra.

Cuando volvemos del amor, marchitos,

rechazados, culpables

o simplemente absurdos,

regresamos muy pálidos, muy fríos.

Con los ojos en blanco, más canas y la cifra

de leucocitos por las nubes,

somos un esqueleto y su derrota.

Pero seguimos yendo.

Elsa López

Te morirás primero, ya lo sé.

No creas que me importa.

Me vestiré de gala,

con los tacones altos miraré las estrellas

y andaré por las plazas como si fuera fiesta.

Ya verás,

cuando te mueras

irán nuestros amigos al entierro.

Habrá ramos, ofrendas,

un latido de pájaro golpeará las ventanas

y el altar se hará añicos durante el ofertorio.

Yo me pondré las gafas de no querer mirarte,

las de mirar el mar y verlo a mi manera.

Escucharé tus versos,

aquellos que escribiste antes de yo leerlos,

seguiré las estatuas

y me vendrá tu llanto y el amor que no tuve.

¿Te imaginas, amor?,

tú allí, muerto, tan solemne y tan quieto,

y yo un bullir de rosas en los bancos del fondo.

Yo, de rojo vestida, trenzas negras mi pelo

y las manos muy blancas acariciando espejos

por donde te has mirado.

Sin una sola lágrima.

Oculta por la pena que siempre fuera mía.

Pensando en tus caricias

y el júbilo perfecto de una siesta de sol

que nunca llegaría.

¿Te imaginas, amor?

Tus nietos, tus parientes,

y en el último asiento una hermosa muchacha

iluminado el arco de sus blancas axilas

por la luz de tus ojos.

Vendrán los oradores y hablarán de tu ingenio,

de tus muecas feroces,

de las horas amables en que ocupabas sitios,

lugares acordados.

Hablarán de tus gestos, de tu bufanda oscura,

del inconstante deleite de tu boca,

del mar que te ocupaba los momentos felices.

Llorarán los acólitos, las vírgenes de plomo,

los ángeles de cera.

Y nunca sabrá nadie que me he muerto contigo.

Juana Castro

Dispuso sus cabellos,

sacudió las pavesas oscuras de los ojos,

midió sobre sus yemas una brizna rosada,

soltó la falda triste

y apareció desnuda.

Ni diosa, ni dulce ni serpiente.

La verdad de su carne,

sola en lluvia o en tacto.

Memoria de la hierba,

desde el talón tensada.

Alisó una última

estela fervorosa

y supo, inexorable, que no existe

Paraíso o espadas.

(De Fisterra)

MALIKA EL BOUZIDI CHERKI

CANTÓ A LA LUNA

Se fue la niña cantando a la luna

se fue la niña llorando sola

con sus ojos tristes mirando a la luna.

Se fue la niña con el amor de su madre

observando las estrellas

que brillan constantes,

con su corazón que palpita fuerte

esa niña perdió a su madre;

y en la luna ve su imagen siempre.

La luz de la luna bajo su pie

andando sola con su voz semejante.

Se fue la niña tocando las palmas

su eco se oye en el fondo del mar

las olas se relajan y el mar se calma

cuando la niña cantaba a la luna.

Se fue la niña con su canto hondo

sus ojos de miel y su pelo negro

buscando en la orilla

las huellas de su madre.

Se fue la niña andando sola

mirando al cielo

cantando a la luna

entre el silencio perdió la voz de su madre.

Se fue la niña se fue sola.

Fernando Beltrán

Amar es este error imprescindible

Para poder vivir,

esta forma distinta de sentir la lluvia

cuando llega el otoño

y la saliva

de los parques más tristes

habla sólo al oído de los locos,

de los cuerdos de atar,

de este poema

empapado de sed,

muerto de amor y frío,

acantilado al borde de un abismo

que antes nunca escribí