miércoles, 31 de mayo de 2017

Walt Whitman

 


NO TE DETENGAS



No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y las poesías
sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima,
nos enseña,
nos convierte en protagonistas
de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa:
Tu puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores:
el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo",
dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ...

Versión de: Leandro Wolfson

Maria José Collado





Blanco y negro,
la lucha con la sombra
no admite treguas.



(La foto es de Encarna García).

No hay texto alternativo automático disponible.

martes, 30 de mayo de 2017

Amalia Bautista






Al cabo, son muy pocas las palabras
que de verdad nos duelen, y muy pocas
las que consiguen alegrar el alma.
Y son también muy pocas las personas
que mueven nuestro corazón, y menos
aún las que lo mueven mucho tiempo.
Al cabo, son poquísimas las cosas
que de verdad importan en la vida:
poder querer a alguien, que nos quieran
y no morir después que nuestros hijos.


José Manuel Acosta.







TASHNAG NUIT
*********************
inspirado en el genocidio Armenio por parte de los Turcos.



Me quema el ciclope literario
ante el quebrantahuesos poético.
La herrumbre asolapada
lleva el nombre de los muertos,
el estigma Nobel
no predica en vano.
-Mientras-
Se rompen las palabras
en el desfiladero
de las almas.

lunes, 29 de mayo de 2017

TINA TURNER "The best" (LIVE, 90) subtitulada al español

IMAGINÉ. Un poema de Inés Mª Díaz

Pablo Mora



Para qué la poesía




Para que le sirvan


Rafael Cadenas, consagrado poeta venezolano, ha dicho: “La poesía mora lejos del poder... lejos de fanatismos... Lejos está asimismo de grandiosidades porque ellas alejan a la gente de su realidad básica extraviándola peligrosamente. Lejos de utopías, pues por impositivas, aunque con buena intención, suelen llevar a destructividades que no se preveían, ejemplarizando la horrible paradoja del bien que se trueca en mal. Lejos de nacionalismos porque, parafraseando a un socialista francés, llevan en sí la guerra “como la nube lleva la tormenta”. Lejos de ideologías que ponen barreras entre los hombres impidiéndoles que se den la mano, como quiere Salvador Pániker, por encima de lo simbólico “a un nivel más hondo y más real”.
“Hace años -precisa Cadenas- una poeta muy querida me hizo en una entrevista la pregunta que ya es cuasi ritual de para qué sirve la poesía, pregunta que por reiterativa nos lleva a sospechar que se trata de un quehacer enigmático, puesto que siempre está indagándose su función. Yo le contesté: “A la poesía se le sirve más bien, cuando hay suerte”. Y sus servidores son los poetas. A través de ellos hace su aparición. En ocasiones se quita su traje y se viste de prosa, entonces es ésta la que le sirve de portadora, y asoma en la novela, en el cuento, en el ensayo. Los autores le dan forma y pasa a vivir en los lectores que la recrean. Al hacerlo, en cierto modo son también poetas. A veces se ausenta y hay que salir a buscarla; esto puede ocurrirle a un poeta o a una época en un país. Ella es como una gran construcción creada por todos los poetas, y me parece inseparable del trabajo interior de cada uno de ellos. No la concibo separada de esa tarea. En tal sentido tiene un lado extraliterario. Machado, de nuevo Machado, la ve como un yunque de constante actividad espiritual, y también psíquica, podría agregarse.”



Ángel Guinda














LOS CABALLOS



Sé que el vino conduce a la embriaguez
y sé que la poesía conduce a la pasión.
Salah ‘Abd al-Sabur



Retumban en mi calabozo pisadas avanzando, avanzando.

(Será el trotar de cascos de los caballos desbocados que son mis pensamientos abriéndose paso entre la lucidez, la hostilidad, el abarrotamiento.)

En ese calabozo hay tantos encuentros y abandonos; tanto fragor, turbiones, mundos; tantas riadas y avalanchas, que sus barrotes van a reventar la cabeza que es mi calabozo.

¿Adónde lleva el espanto a estos caballos?

¡Trotan y trotan caballos avanzando, avanzando hacia la lejanía; atados a sus sombras, sin un destino fijo, cegados por el sol!

MAR BLANCO




PRINCIPIOS


Tengo que inventar la libertad,
para dejársela a mis hijas.
Amar en mí a todas las mujeres.
Exigir la parte del mundo
que nos fue arrebatada.
No me queda más remedio
que darle nombre a ese lugar.

Y gritarlo.
Vale la pena la esperanza
y el mañana donde anclar
mi decisión irrevocable.
El mundo está desnudo,
hambriento de igualdad
y de ternura.
No cambio mis principios
por finales de seda.



La imagen puede contener: planta e interior

domingo, 28 de mayo de 2017

Angel González,





Breves acotaciones para una biografía.

Cuando tengas dinero regálame un anillo,
cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,
cuando no sepas qué hacer vente conmigo,
pero luego no digas que no sabes lo que haces.
Haces haces de leña en las mañanas
y se te vuelven flores en los brazos.
Yo te sostengo asida por los pétalos,
como te muevas te arrancaré el aroma.
Pero ya te lo dije:
cuando quieras marcharte ésta es la puerta:
se llama Ángel y conduce al llanto.



Imagen de elkin marulanda arango

Agustín Linuesa Cáceres


 




La gente

se agolpaba sobre el asfalto

mirando al cielo,

donde se libraba

la asombrosa persecución


mirábamos también nosotros

tú /

yo / y unos cuantos

indignados por la barbarie

que ante nosotros se aplaudía


la figura sobrevolaba nuestras cabezas

realizando cabriolas

y movimientos

bellos y arriesgados


tras él, varias decenas de

aviones de guerra yhelicópteros militares

imitaban a duras penas el vuelo

de la figura para darle caza


desde el suelo, a escasos metros

de nosotrosde ti /

de mi /

y de unos cuantos

las armas de algunos agentes de la ley

escupían con furia sobre aquel ser

que sin duda

parecía venir de otro mundo


finalmente el macabro espectáculo terminó


El alborotado gentío

Se sobrecogió cuando uno de los misiles lanzados

por uno de los aviones

Impactó

sobre el perseguido,

que no tardó demasiado

en chocar contra el suelo


me pareció que mientras caía

durante algunos instantes

había mirado hacia nosotros

hacia ti /

hacia mi /

(y hacia unos cuantos)


todos aplaudieron a la vez que exclamaban


“hemos

derribado

a un Ángel”

Ana García Briones.





Se deslizan caricias
como burbujas cristalinas
en forma de algas.
Las hojas se extienden,
el perfume penetra
en las grietas,
derramando luz,

reverdeciendo los vacíos.

De Partos de luz.



sábado, 27 de mayo de 2017

Ramón Llanes



LLEVANZAS


Llevo en las alforjas
un número ilimitado de víveres
para soportar el camino.
Llevo en las manos
una calentura de abrazos
para compartir.
Llevo en los ojos
la seguridad de la mirada
para ofrecer aliento.
Llevo en la boca
el abecedario completo
para alegrar, si vale.
Llevo en los labios
todos los músculos desatados
para sonreír.
Llevo en los pies
el contorno limpio y descalzo
para dejar huellas.
Llevo en el reloj
las agujas inútiles
para tener tiempo.
Llevo en el alma
los sentimientos necesarios
para amar.

Ramón Llanes. UN SOPLO DE MI VIDA



Felipe Zapico




Tres Poemas de Balances Parciales- Felipe Zapico


La noche inmensa
testifica

olor de mujeres frondosas
ausentes
intactas en mi alma vacía
y si declino la caricia
robada
olvidando las por mi pedidas
establezco el punto de unión
entre mi locura
y mi mente podrida.


----------------------------------------
Una mañana fui dios

caústico
abrupto
desperdigando
a la noche.
Tentado por tu cuerpo grosero
encontré la perdición
la recta final
del caos controlado.




---------------------------------------------------
Es ahora cuando el deseo
es inocuo,
la churrería empieza a oler
a frito,
los mariquitas corren presurosos
a casa de su madre
y las niñas desvirgadas
se enamoran
de una polla envenenada
y la luna imperceptible
no testifica
sino
la presencia de esos viejos
cogidos de la mano.

Begoña Abad








Tener la certeza de pertenecer
al árbol en el que eres rama
y de reconocer las raíces
desde la tierra que lo alimenta
hasta la última de sus criaturas
que en él anidan o se posan.

Confiar en que el viento
que nos azote fuerte
sólo conseguirá que las hojas
canten la misma cantinela
y que,llegado el otoño,
las que caigan serán abono
para las que vuelvan a nacer en primavera.

Disfrutar mientras tanto
de las sombra que nos damos,
no que nos hacemos,
y de la brevedad del tiempo
que compartimos en los abrazos.

Por que cada brote de este árbol
crece en su tiempo y espacio
como sólo es posible hacerlo
desde la libertad.




Cómo aprender a volar. Ed. Olifante




Noelia Aramar





No me acostumbro
al sonido del silencio.
Mis labios huérfanos
mueren cada día
después de pronunciar
tu nombre.
Vuelo por el cielo del pasado
y la niebla me impide verte.
El invierno se cuela sigiloso
para oscurecer mas
esta nostalgia
y los días claros y encendidos
duermen en un blanco baúl.
Era tan sencillo ver al hombre
y tan difícil que se haga recuerdo.
En mi vientre guardare tu ausencia
y cerraré mi alma a otros cuerpos.
Al regreso de la primavera
daré sosiego a mis ojos
y sacaré al aire mis heridas.

viernes, 26 de mayo de 2017

Rafael Guillén




Poema del no



Me decías que no. Por tu mirada
pasaban barcos lentamente. Había
gaviotas en tus ojos, en tus blandos,
oscuros ojos grandes,
donde iba cayendo la amargura
como un anochecer de altas sirenas
en los puertos del Sur.
Me decías que no serenamente.
Era un no original, que ya existía
antes que tú, que hablaba por sí mismo
mientras que tú, impotente, absorta, fijos
en mí tus ojos, lo sentías vivo,

palpabas su raíz por tus adentros.
Era un no adivinado,
mudo, pesadamente silencioso.
Tu duro cuerpo tibio
me decía que no, sin causas, iba
replegándose, como
si volviese a la infancia. Tú no eras.
Me decías que no, y en tu mirada
cabalgaba un dolor que yo diría
maternal. Un dolor implorando
comprensión. Un no de contenida
pesadumbre, pero total, abierto,
levemente asomado
a las playas del llanto.
Me decías que no lejana, sola,
terriblemente sola, maniatada,
sin un porqué donde apoyarte, pero
era no, era no, sin gritos, no...
Los puertos, las sirenas,
los barcos en la noche, todo iba
perdiéndose, alejándose.
Yo, delante de ti, triste, abatido.


Fernando Pessoa,






Autopsicografía


El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.


Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.


Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.



Una docena de razones para SER POETA

1- La historia cuenta lo que sucedió; la poesía lo que debía suceder. Aristóteles

2-La poesía es el eco de la melodía en el universo, en el corazón de los humanos. Rabindranath Tagore
3-Es imposible traducir la poesía. ¿Acaso se puede traducir la música? Voltaire
4- La poesía es el sentimiento que le sobra al corazón y te sale por la mano. Carmen Conde

5- La poesía debe ser un poco seca para que arda bien, y de este modo iluminarnos y calentarnos. Octavio Paz

6-La poesía, como toda expresión del alma, es liberación. Jaime Bodet

7-La poesía es poner la vida en palabras. Homero Aridjis

8- La poesía como fuente de conocimiento se basa en la creencia de que los poderes del espíritu pueden ir más allá del mundo de lo aparente. Aldo Pellegrini
9- El trabajo del poeta no estaba en la poesía; está en la invención de razones para que la poesía sea admirable. Jorge Luis Borges

10- La poesía no quiere adeptos, quiere amantes. Federico García Lorca
11- La poesía es sólo amor, transgrede las prohibiciones y se atreve a mirar de frente a lo invisible. Alejandro Jodorowsky

12- Podrá no haber poetas; pero siempre habrá poesía.
Gustavo Adolfo Bécquer

Paola Ferrari




Apuñalar mi corazón
bien en el centro
y que la noche te enseñe
de que estan hechas
mis entrañas;
que a esta pasión no le queda tiempo de apagarse
siempre fue infinita y tuya
desde tu sed hasta mi calma...


Labios en el mar.



jueves, 25 de mayo de 2017

Rafael Alberti





El ángel ángel

Y el mar fue y le dio un nombre
y un apellido el viento
y las nubes un cuerpo
y un alma el fuego.
La tierra, nada.
Ese reino movible,
colgado de las águilas,
no la conoce.
Nunca escribió su sombra
la figura de un hombre.


Luisa Gómez Borrell











MI VIEJO EQUIPAJE



Maquillado de azules que gritan libertad,
me observa el mar desde su distancia.
Su horizonte abre sus brazos a la vida, a la humanidad,
y me abraza con sus silencios despiertos que arrancan
la última partícula de mi tristeza.


Si pudiera fundir mi sonrisa en sus aguas diáfanas.
Si pudiera comer de su magia sintiendo su cálido susurro.
Paseo por su orilla y respiro su hechizo que me envuelve,
y que me late, despertando en mí esa niña que dormía.
Me descalzo de mis miedos, de mis penas.. de inquietudes...
y entró en él, fundiéndome en su rayo de paz...de quietud,
promoviendo la armonía de mi entorno.
Como cristal vibro en sus aguas, diluyendo emociones.
Dejo escapar mis pupilas hacia su cielo de zafiros.
Y, mientras se disuelven mis cargas de obsesiones,
me permito soltar mi viejo equipaje.



miércoles, 24 de mayo de 2017

Julia Gallo Sanz,





El monje de la lunaY llegas desde dentro, desde el sí de la boda;
desde las nuevas vidas que sembraste en el vientre.
Del miedo en los minutos de todos los relojes,
del amor ofuscado y la lágrima oculta.
Y llegas cual durazno. Como de un desencuentro
desde ese claroscuro -del todo incomprensible-,
con la palma feroz, arrasando los sueños,
en una nebulosa de puño amenazante
que mísero obedece un impulso de ira
subiendo, como fuego, del sexo a la garganta,
-amargura en la boca y maraña en las sienes-.
Y llegas, y ella siente convulsión y rencores,
más una pena dulce inventando disculpas,
y se le cae el cuerpo, más abajo del suelo,
con una gravedad cargada de pisadas
hasta acoplar su mundo dentro de una canica.
Tiene la luna un monje azuzando mareas.
Ella tiene la noche de insomnio y de cerrojos,
pero ama al que pisa su dignidad más honda,
al que llora arrastrado suplicando perdones
cuando la sangre muda la fronteriza dermis
del color violeta, a la magulladura
Tal vez un día cambie, se dice con recelo
-mientras pica cebolla, preparando la cena-,
¡está tan convencida de ser nada ni nadie…
!Hoy la canica es perla en un ebúrneo lecho;
mas hoy luce contenta, del hombre ha recibido
un gran ramo rosas de pasión, sin espinas,
que contrasta perfecto con la usada negrura
del terciopelo eterno que cubre el catafalco.




(Este poema que denuncia la violencia de género es el EPÍLOGO del cuaderno titulado “48 horas”, 1º Premio de Poesía VICTORIA KENT- 2006) 

Antonio de Padua Díaz,



ESTA CASA QUE ES TAMBIÉN TUYA.


Mi casa es azul,

aunque pintada de blanco parezca;

tiene puertas y ventanas

que dan al mar,

al cielo abierto,

tan límpio como tu risa,

armarios en el pasillo

en los que te busco todas las noches,

sillas y mesas nobles,

una cama muy vacía

y algunos discos que sé que te gustarían.

Esta casa que es también tuya

tiene el sol en las cuatro esquinas

y las arenas en sus pies,

multitud de libros en los estantes,

cajas aún desordenadas

y algunos cuadros sin colgar.

Quisiera pintarla en azul

con tus ojos puestos en ella,

porque en esta casa tuya y mía

faltan detalles todavía:

la palabra de tus labios,

el murmullo de tu pelo,

tus pasos sobre las losas,

que tú vengas a ella

con la alegria de tu verbo,

tus manos cálidas en sus anillos de plata,

tu nombre rotundo por las paredes,

en el mástil de tu cuerpo

navegar los dos por sus rincones. 

martes, 23 de mayo de 2017

Mercedes Escolano








LAS ISLAS DEL SUEÑOFuera de las rutas, más allá del mar
conocido, hay islas sin pájaros


donde crecen los árboles del sueño.
Los navegantes que a ellas arriban
quedan sumidos en un profundo sopor
que invade sus miembros y los paraliza.
Por el número de huesos esparcidos
junto a los troncos, se calcula
el número de infortunados.