31 octubre 2007

Rincón Abierto

Pretendemos, con este espacio, dar luz a todas las colaboraciones que lleguen a nuestro blog, para que tengan cabida los que, de una forma u otra, utilizan la palabra escrita para expresar vivencias, sentimientos etc., sin ningún tipo de juicio o crítica previa...



LA SOLEDAD.
Elena Dominguez Escaño.



Aquí en mis cuatro rocas,
paso los ratos a solas,
con un cuaderno en las manos,
un libro o cualquier cosa.

Pienso en mi vida pasada,

en mis errores cometidos,
en lo que seré mañana
sin una choza o un castillo.

Pienso en tantas cosas
en esta cárcel sin rejas,
mientras mi sangre ahí arriba
ni comprenden ni respetan.

Estoy tan triste y dolida,
es ésta mi realidad
que mi mejor compañera
hoy se llama soledad.


25 octubre 2007

Relato de Adolfo Morales Cordero.



Olga siempre fue minuciosa y delicada con las cosas que le rodeaban.
Su infancia transcurrió jugando en el taller de mecánica que su padre tenia.
Así fue como surgió su afición por los coches. Casi todas las tardes después de llegar del colegio apretaba algún tornillo o arreglaba ruedas pinchadas.
No le hubiese importado seguir los pasos de su padre, pero éste siempre se negó.

Olga era una chica lista y responsable, independientemente de la mecánica sentía pasión por los idiomas,
Así que una vez terminado el instituto se matriculó en la universidad en la especialidad de filología inglesa.

Algunos veranos iba a Londres y alternaba alguna tarea extra a la vez que practicaba inglés.
Nunca se acostumbró al frío y al aspecto gris de la ciudad, pero decidió seguir allí.
Comenzó a dar clases de apoyo a chicas y chicos de un instituto, así se ganaba algún dinerillo extra.

Una tarde pasó por delante de una empresa de autobuses donde un anuncio solicitaba conductores. Al día siguiente dejó su currículum con la foto donde ella se sentía más guapa.
A las pocas semanas y tras una larga entrevista con el jefe de recursos humanos fue seleccionada para formar parte de la plantilla.

La empresa le había asignado inicialmente a Olga una línea tranquila de cercanía cuyo recorrido era de unos 15km, desde la ciudad hasta su destino.

Casi siempre subían los mismos pasajeros. Poco a poco Olga se fue fijando en cada uno de ellos.
En la forma de subir las escalerillas, si daban los buenos días, las buenas tardes, la forma de coger y pagar sus billetes; también observó como casi siempre se sentaban en los mismos asientos, se respetaban los sitios como si estuviesen abonados a los mismos.

Un día se le ocurrió imaginarse como serían sus pasajeros fuera del autobús, sus vidas, costumbres, preocupaciones…

André Faget.

André o “el pasajero discreto” como denomino a este caballero, no representa más allá de los cincuenta y pocos años, delgado, más bien escaso de talla, bastante pálido, y eso si, tiene unos preciosos ojos grises.André es sobre todo discreto.Los miércoles puntualmente sube a la línea y se baja seis paradas más adelante. ”Buenos días señorita Olga” ,un “buenos días” extendido a todos los presentes y un “adiós” acompañado de un leve gesto al salir, era casi todo lo que podías sacar de él, salvo por aquel día...Hace ya algunos meses, al finalizar la jornada, todos los conductores revisamos el vagón de pasajeros, por si hay algún objeto abandonado por descuido. En la inspección apareció una cartera de piel. No fue la curiosidad lo que nos hizo abrirla, más se trataba de identificar a su legitimo propietario. Así fue como supimos que aquel caballero se llamaba André Faget, que era oriundo de Marsella y nacido en 1949. Junto a la carta de identificación del Estado Francés, figuraba una tarjeta en la que se leía: “André Faget Formentierre, Professeur de Musique”.Desde que a la mañana siguiente, se personara en las oficinas de la Línea y le devolviéramos su cartera, un gesto de profunda gratitud nos une desde entonces.No hubo más remedio que identificarlo y así supimos su nombre, y desde ese mismo instante él el mío, por eso me saluda más personalmente cada vez que monta en el autobús.Salvo este incidente, nada más, su silenciosa actitud y discreción no apuntaba destinos. Siempre se hacía acompañar de un pequeño libro que mantenía ceñido al pecho bajo la tensión de su brazo izquierdo, dejando prácticamente oculto el título y autor del mismo, era todo lo que tenía para conocerlo algo mejor.Día tras día, fui sumando vocales, sílabas y consonantes hasta averiguar que aquel libro era de JACQUES DERRIDA un filósofo y el libro en cuestión Del Espíritu, nada que aportara ningún dato adicional a su personalidad, salvo el gusto por los ensayos.Creo recordar que en una ocasión, entabló conversación con una señora que inusualmente tomó esta línea de autobuses.Por el modo en que conversaron parecían conocerse, observé que en un momento dado, ella le entrego lo que bien podría ser, un manojo de cartas enlazadas con una cinta de color azul oscuro, también recuerdo que se quedó en el autobús al menos dos paradas más, una vez André se había bajado algo circunspecto. Observé por el retrovisor, como no dejó de mirar al autobús hasta que giramos en la esquina de Sagasta con Campoamor.El inspector de calidad de la línea coincidió en aquel viaje, y supo reconocer a aquella mujer. Al parecer se trataba de Dª Ángeles Caracuel, una librera de la calle Espronceda, una señora también muy reservada, casada y sin hijos que enviudo muy pronto. A poco de contraer matrimonio, su marido aficionado a la montaña, se perdió escalando el Elbrus y apareció semanas mas tarde congelado, se dijo entonces que el arnés había fallado. Al caer se había roto varias costillas y el tobillo de la pierna derecha. Desde entonces vivía sola dedicada a sus libros.
Puedo llegar a imaginar un encuentro fortuito, una amistad discreta a la antigua y posiblemente un final no deseado.

"Tu amistad a menudo me ha herido el corazón Sé mi enemigo por amor de la amistad". Jacques Derrida.

24 octubre 2007

Eric Clapton - Tears in Heaven

Pablo Neruda

Reseña biográfica

Poeta chileno nacido en Parral en 1904.
Huérfano de madre desde muy pequeño, su infancia transcurrió en Temuco donde realizó sus primeros estudios.
Aunque su nombre real fue Neftalí Reyes Basoalto, desde 1917 adoptó el seudónimo de Pablo Neruda como su verdadero nombre.
Escritor, diplomático, político, Premio Nobel de Literatura, Premio Lenin de la Paz y Doctor Honoris Causa de la Universidad de Oxford, está considerado como uno de los grandes poetas del siglo XX.
Militó en el partido comunista chileno apoyando en forma muy decidida a Salvador Allende.
De su obra poética, se destacan títulos como «Crepusculario», «Veinte poemas de amor y una canción desesperada», «Residencia en la tierra», «Tercera residencia», «Canto general», «Los versos del capitán», «Odas elementales», «Extravagario», «Memorial de Isla Negra» y «Confieso que he vivido».
Falleció en 1973.







DESNUDA

Desnuda eres tan simple como una de tus manos:
lisa, terrestre, mínima, redonda, transparente.
Tienes líneas de luna, caminos de manzana.
Desnuda eres delgada como el trigo desnudo.



Desnuda eres azul como la noche en Cuba:
tienes enredaderas y estrellas en el pelo.
Desnuda eres redonda y amarilla
como el verano en una iglesia de oro.

Desnuda eres pequeña como una de tus uñas:
curva, sutil, rosada hasta que nace el día
y te metes en el subterráneo del mundo

como en un largo túnel de trajes y trabajos:
tu claridad se apaga, se viste, se deshoja
y otra vez vuelve a ser una mano desnuda.





ERES TODA DE ESPUMAS...

Eres toda de espumas delgadas y ligeras
y te cruzan los besos y te riegan los días.
Mi gesto, mi ansiedad cuelgan de tu mirada.
Vaso de resonancias y de estrellas cautivas.
Estoy cansado, todas las hojas caen, mueren.
Caen, mueren los pájaros. Caen, mueren las vidas.

Cansado, estoy cansado. Ven, anhélame, víbrame.
Oh, mi pobre ilusión, mi guirnalda encendida!
El ansia cae, muere. Cae, muere el deseo.
Caen, mueren las llamas en la noche infinita.

Fogonazo de luces, paloma de gredas rubias,
líbrame de esta noche que acosa y aniquila.

Sumérgeme en tu nido de vértigo y caricia.
Anhélame, retiéneme.
La embriaguez a ]a sombra florida de tus ojos,
las caídas, los triunfos, los saltos de la fiebre.
Ámame, ámame, ámame.
De pie te grito! Quiéreme.
Rompo mi voz gritándote y hago horarios de fuego
en la noche preñada de estrellas y lebreles.
Rompo mi voz y grito. Mujer, ámame, anhélame.
Mi voz arde en los vientos, mi voz que cae y muere.

Cansado. Estoy cansado. Huye. Aléjate. Extínguete.
No aprisiones mi estéril cabeza entre tus manos.
Que me crucen la frente los látigos del hielo.
Que mi inquietud se azote Con los vientos atlánticos.
Huye, Aléjate. Extínguete. Mi alma debe estar sola.
Debe crucificarse, hacerse astillas, rodar,
verterse, contaminarse sola,
abierta a la marea de los llantos,
ardiendo en el ciclón de las furias,
erguida entre los cerros y los pájaros,
aniquilarse, exterminarse sola,
abandonada y única como un faro de espanto.

22 octubre 2007

Des'ree sings

Del libro Poesía en la distancia

Bajan mis lágrimas llenas
de nostalgias y misterios
encalando las utopías.

Pero...las utopías existen,
me lo contaste un día,
precipitando amaneceres.

Las estrellas se han
hecho mayores,
y las nubes han llorado
en la almohada.
Todo,
todo me duele dentro.

Ojala ese infinito de los

mares engulla
este dolor sin darme cuenta,
suavemente,
como una caricia de espumas.

Lupe García Araya.

Pedro Javier Martín Pedrós.

Del libro " Poesía en la distancia "

Los furtivos del amor me han hecho preso

esta madrugada,

solo me autorizan diez minutos para soñar,

y otros pocos para escribir el manifiesto.

Milito en la guerrilla de

los sentimientos,

soy un extraño de los mapas

y sus ríos de colores.

Me visitan las dudas,

los cruces de caminos,

los abrazos imposibles,

la lluvia en mi rostro.

Quisiera huir cogido de tu mano,

remontar mareas,

los puentes infinitos,

habitar en ti hasta

que nadie me recuerde.

21 octubre 2007

L U I S C E R N U D A

Nace en 1902 en Sevilla. Allí fue alumno de P.Salinas. Partidario de la República, se exilia en 1938. Viaja por G.Bretaña y Estados Unidos y muere en México, en 1963. Soledad, dolor, sensibilidad... son notas características de la personalidad de Cernuda. Su descontento con el mundo y su rebeldía se deben, en gran medida, a su condición de homosexual, a su conciencia de ser un marginado. Admite ser un "inadaptado". Sus principales influencias proceden de autores románticos: Keats, Hölderling, Bécquer... También de los clásicos, en especial de Garcilaso. Hay una voluntad de síntesis muy propia del 27. Su obra se basa en el contraste entre la su anhelo de realización personal (el deseo) y los límites impuestos por el mundo que le rodea (la realidad). Es una poesía de raíz romántica. Los temas más habituales son la soledad, el deseo de un mundo habitable y, sobre todo, el amor (exaltado o insatisfecho). Posee Cernuda un estilo muy personal, alejado de las modas. En sus inicios toca la poesía pura, el clasicismo y el Surrealismo, pero a partir de 1932 inicia un estilo personal, cada vez más sencillo (de una sencillez lúcidamente elaborada), basado en un triple rechazo: -De los ritmos muy marcados (uso fundamental de versículos). -De la rima. -Del lenguaje brillante y lleno de imágenes: desea acercarse al "lenguaje hablado, y el tono colo-quial" (lenguaje coloquial que esconde una profunda elaboración. Desde 1936 Cernuda reúne sus libros bajo un mismo título: La realidad y el deseo, que se va engrosando hasta su versión definitiva, en 1964. Esta obra está formada por varios ciclos:
1)Inicios: poesía pura (Perfil del aire, 1924-27; fue muy mal recibida; D.Alonso declara que aún estaba "inmaduro") y clásica garcilasiana (Égloga, elegía y oda, 1927-28) 2)Surrealismo: Un río, un amor, 1929; Los placeres prohi-bidos, 1931. 3)Su obra capital es Donde habite el olvido (1932-33), con un lengua-je ya propio; es un libro desolado y triste, tremendamente sincero. En esta línea se sitúa Invocaciones a las gracias del mundo (1934-35), que incluye el poema "Soliloquio del farero", sobre el tema de la soledad. Tres temas fundamentales en esta obra: la belleza de los cuerpos masculinos, el destino del artista, la filosofía de la soledad. Después de la guerra continúa con su línea de depuración estilística, y trata temas como el de la patria perdida, recordada con añoranza o rechazada. Persiste su amargura. Desolación de la quimera (1956-62): es un balance
final, sin retractarse ni disculparse. En prosa escribe Ocnos (1942) evocación de Andalucía desde la distancia y Variaciones sobre tema mexicano. También fue un crítico literario bastante agudo. Y traductor (de Hölderlin y Shakespeare).


Juan Antonio González Romano.


Foto de Raymon Deparadon

QUISIERA ESTAR SOLO EN EL SUR

Quizá mis lentos ojos no verán más el sur
de ligeros paisajes dormidos en el aire,
con cuerpos a la sombra de ramas como flores
o huyendo en un galope de caballos furiosos.

El sur es un desierto que llora mientras canta,
y esa voz no se extingue como pájaro muerto;
hacia el mar encamina sus deseos amargos
abriendo un eco débil que vive lentamente.

En el sur tan distante quiero estar confundido.
La lluvia allí no es más que una rosa entreabierta;
su niebla misma ríe, risa blanca en el viento.
Su oscuridad, su luz son bellezas iguales.


DONDE HABITE EL OLVIDO

Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje

Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.



James Blunt - 1973 (Video)

20 octubre 2007

La chofer del autobús

Iniciamos este taller de relatos llamado “La chofer del

autobús”,donde cada participante se convierte en el

artífice de poner nombre y dar vida a un pasajero de los

que Olga transporta diariamente.



Las colaboraciones las enviáis a los siguientes correos :

Lupe: lariex@msn.com

Javier : jmartinpedros@hotmail.com

LA CHOFER DEL BUS:

Olga siempre fue minuciosa y delicada con las cosas que le rodeaban.
Su infancia transcurrió jugando en el taller de mecánica que su padre tenia.
Así fue como surgió su afición por los coches. Casi todas las tardes después de llegar del colegio apretaba algún tornillo o arreglaba ruedas pinchadas.
No le hubiese importado seguir los pasos de su padre, pero éste siempre se negó.

Olga era una chica lista y responsable, independientemente de la mecánica sentía pasión por los idiomas,
Así que una vez terminado el instituto se matriculó en la universidad en la especialidad de filología inglesa.

Algunos veranos iba a Londres y alternaba alguna tarea extra a la vez que practicaba inglés.
Nunca se acostumbró al frío y al aspecto gris de la ciudad, pero decidió seguir allí.
Comenzó a dar clases de apoyo a chicas y chicos de un instituto, así se ganaba algún dinerillo extra.

Una tarde pasó por delante de una empresa de autobuses donde un anuncio solicitaba conductores. Al día siguiente dejó su currículum con la foto donde ella se sentía más guapa.
A las pocas semanas y tras una larga entrevista con el jefe de recursos humanos fue seleccionada para formar parte de la plantilla.

La empresa le había asignado inicialmente a Olga una línea tranquila de cercanía cuyo recorrido era de unos 15km, desde la ciudad hasta su destino.

Casi siempre subían los mismos pasajeros. Poco a poco Olga se fue fijando en cada uno de ellos.
En la forma de subir las escalerillas, si daban los buenos días, las buenas tardes, la forma de coger y pagar sus billetes; también observó como casi siempre se sentaban en los mismos asientos, se respetaban los sitios como si estuviesen abonados a los mismos.

Un día se le ocurrió imaginarse como serían sus pasajeros fuera del autobús, sus vidas, costumbres, preocupaciones…

Miguel era uno de ellos. .


RELATO DE MANUEL CANTERO.



En la parada frente a la tienda de chucherías, subió como cada día el hombre del bombín brillante. Apuesto, queriendo siempre lucir su palmito (aunque ya entraba en años). Ya sabía Olga que estaría allí. Era educado y cortés y, a la par que presentaba su bono de viaje, ofrecía disimuladamente a Olga alguna golosina que se había encargado de adquirir en aquel su punto de partida. Se cruzaban una sonrisa cómplice y caminaba a “su asiento”. Siempre encontraba allí a Miguel. – “Buenos días; ¿otra vez de viaje?






Y seguía entre ellos esa conversación anodina del tiempo que hace, de que hoy no iba el pasajero de la otra ventanilla, que Olga estaba cada día más atractiva...
Miguel era buen observador. Y notó que el amigo iba más pensativo y casi abstraído que otras veces. - ¿Le pasa algo? Lo encuentro menos vivo que otras mañanas.
- La verdad es que traigo el ánimo bajo.

- ¿Y eso...?
- Hoy me ha puesto el periódico mal cuerpo. Desde que le he echado el primer reojo me he topado con eso que llaman “noticias”, y que no hacen más que contar calamidades: un accidente mortal, una violencia doméstica, un joven que mata a tiros a sus compañeros...
- Sí: es trágico, asiente Miguel. Y lo que me pone peor a mí es que eso es lo que parece que vende más... Si es que no puedes ni ver la televisión... Pero me pregunto muchas veces: ¿Es que no hay noticias bonitas? ¿Es que no ocurre en el mundo nada bueno?
Olga había afinado el oído. Y con ella otros pasajeros que empiezan a intervenir en la conversación. Y Olga, con su desparpajo señala al sol que ya ha levantado bastante, y a esos chiquillos que van al colegio.. Y tercia en la charla:
- ¿Y esto no es noticia? La vida que empieza cada día o la que hay encerrada y en potencia en esos niños...
- Pero ahí está el caso. Que eso parece que ha salido por generación espontánea, y lo que debiera cuidarse es que esos ojos no se entornen con el aburrimiento de una vida sosa...
Y nuestro hombre sacó un buen recuerdo que había vivido la tarde anterior...; Miguel se acordó de esos matrimonios que se van a un país pobre para ayudar a sus gentes; la señora del asiento de más atrás trajo a colación el sinfín de gentes anónimas que cada día se desviven por otros, arriesgan, se dan con la mayor naturalidad...
Y como ya era la hora de empezar a bajar éste aquí y aquella en la parada siguiente, aquella conversación fue acabándose necesariamente.
Olga los vio bajar por el retrovisor, y pensó que en el autobús de la vida hay mucho más bueno que malo. Que merecía la pena seguir conduciendo y esperar que en el siguiente trayecto, subieran más pasajeros con los ojos limpios para ver que, en efecto, hay noticias gozosas en muchas esquinas, aunque no salgan luego publicadas.
Estaba ante un semáforo y ni se dio cuenta de momento que se había puesto verde como la esperanza.

16 octubre 2007

Un pequeño homenaje a ELLOS



Mario Benedetti



Mario Benedetti nació en Paso de los Toros, Uruguay, en 1920. Se educó en un colegio alemán y se ganó la vida como taquígrafo, cajero, vendedor, contable, funcionario público, periodista, traductor. De 1945 a 1975 hizo periodismo en el semanario Marcha, clausurado en esa fecha por la dictadura. Es autor de novelas, cuentos, poesía, teatro, ensayos, crítica literaria, crónicas humorísticas, guiones cinematográficos, letras de canciones. Ha publicado más de 40 libros y ha sido traducido a 18 idiomas. Sus novelas y cuentos fueron adaptados a la radio, la televisión y el cine. Su teatro ha sido representado en más de diez países. Fue director del Centro de Investigaciones Literarias de la Casa de las Américas, en La Habana, y del Departamento de Literatura Latinoamericana, en la Facultad de Humanidades de Montevideo. Tras el golpe militar de 1973, renunció a su cargo en la Universidad y tuvo que exiliarse, primero en Argentina, y luego en Perú, Cuba y España.


DESAPARECIDOS

Están en algún sitio / concertados
desconcertados / sordos
buscándose / buscándonos
bloqueados por los signos y las dudas
contemplando las verjas de las plazas
los timbres de las puertas / las viejas azoteas
ordenando sus sueños sus olvidos
quizá convalecientes de su muerte privada
nadie les ha explicado con certeza
si ya se fueron o si no
si son pancartas o temblores
sobrevivientes o responsos
ven pasar árboles y pájaros
e ignoran a qué sombra pertenecen
cuando empezaron a desaparecer
hace tres cinco siete ceremonias
a desaparecer como sin sangre
como sin rostro y sin motivo
vieron por la ventana de su ausencia
lo que quedaba atrás / ese andamiaje
de abrazos cielo y humo
cuando empezaron a desaparecer
como el oasis en los espejismos
a desaparecer sin últimas palabras
tenían en sus manos los trocitos
de cosas que querían
están en algún sitio / nube o tumba
están en algún sitio / estoy seguro
allá en el sur del alma
es posible que hayan extraviado la brújula
y hoy vaguen preguntando preguntando
dónde carajo queda el buen amor
porque vienen del odio

CHAU NÚMERO TRES

Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres
sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo derrotando imposibles
segura sin seguro
te dejo frente al mar descifrándote
sola sin mi pregunta
a ciegas sin mi respuesta rota
te dejo sin mis dudas pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía
pero tampoco creas a pie juntillas todo
no creas nunca creas este falso abandono
estaré donde menos lo esperes
por ejemplo en un árbol añoso
de oscuros cabeceos
estaré en un lejano horizonte
sin horas en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra
estaré repartido en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen
y ojalá pueda estar de tu sueño
en la red esperando tus ojos
y mirándote.

Manu Chao - Clandestino Clip INMIGRANTES (Potro Productions)

pobrezacero.org

pobrezacero.org

¡ Contra la pobreza !

Recibimos este correo de los amigos de Dos Orillas, que os pasamos.



Estamos en la Semana de Lucha contra la Pobreza: como sabéis queda mucho por hacer para erradicar la pobreza del mundo. Esa es la mala noticia, pero la buena es que ES POSIBLE, hay recursos para todos. Desde hace muchos años (¿recuerdan las acampadas del 0'7?) diversas campañas y plataformas han presionado para mantener esta cuestión en las agendas políticas: y se está consiguiendo poco a poco crear sensiblidad y alianzas importantísimas.

Ahora vamos a los concreto: celebramos la Semana Mundial de Lucha Contra la Pobreza, y enmarcado ahí, la Plataforma de Huelva ha organizado una concentración para llamar la atención sobre este gravísimo problema.
SERÁ EL MIÉRCOLES A LAS 20:00 EN LA PLAZA DEL ANTIGUO ESTADIO.
¡¡¡TENEMOS QUE ESTAR TODOS!!!

Pasa este correo y convoca a tus amigos. Es importante.

La chófer del autobús




Iniciamos este taller de relatos llamado “La chofer del

autobús”,donde cada participante se convierte en el

artífice de poner nombre y dar vida a un pasajero de los

que Olga transporta diariamente.



Las colaboraciones las enviáis a los siguientes correos :

Lupe: lariex@msn.com

Javier : jmartinpedros@hotmail.com




LA CHOFER DEL BUS:

Olga siempre fue minuciosa y delicada con las cosas que le rodeaban.
Su infancia transcurrió jugando en el taller de mecánica que su padre tenia.
Así fue como surgió su afición por los coches. Casi todas las tardes después de llegar del colegio apretaba algún tornillo o arreglaba ruedas pinchadas.
No le hubiese importado seguir los pasos de su padre, pero éste siempre se negó.

Olga era una chica lista y responsable, independientemente de la mecánica sentía pasión por los idiomas,
Así que una vez terminado el instituto se matriculó en la universidad en la especialidad de filología inglesa.

Algunos veranos iba a Londres y alternaba alguna tarea extra a la vez que practicaba inglés.
Nunca se acostumbró al frío y al aspecto gris de la ciudad, pero decidió seguir allí.
Comenzó a dar clases de apoyo a chicas y chicos de un instituto, así se ganaba algún dinerillo extra.

Una tarde pasó por delante de una empresa de autobuses donde un anuncio solicitaba conductores. Al día siguiente dejó su currículum con la foto donde ella se sentía más guapa.
A las pocas semanas y tras una larga entrevista con el jefe de recursos humanos fue seleccionada para formar parte de la plantilla.

La empresa le había asignado inicialmente a Olga una línea tranquila de cercanía cuyo recorrido era de unos 15km, desde la ciudad hasta su destino.

Casi siempre subían los mismos pasajeros. Poco a poco Olga se fue fijando en cada uno de ellos.
En la forma de subir las escalerillas, si daban los buenos días, las buenas tardes, la forma de coger y pagar sus billetes; también observó como casi siempre se sentaban en los mismos asientos, se respetaban los sitios como si estuviesen abonados a los mismos.

Un día se le ocurrió imaginarse como serían sus pasajeros fuera del autobús, sus vidas, costumbres, preocupaciones…

Miguel era uno de ellos. ..

14 octubre 2007

Walt Whitman





Walt Whitman (1819-1892), es considerado uno de los mayores poetas estadounidense. Su obra lírica, concentrada en las sucesivas ediciones de Hojas de hierba, ejerce su magisterio sobre gran parte de la poesía moderna, incluidos Ernst Staedler, Ezra Pound, Pablo Neruda, Jorge Luis Borges, Federico García Lorca o Allen Ginsberg.
Su estilo lírico o épico (poético narrativo'), de versos amplios y frecuentes paralelismos, recuerda al de los salmos bíblicos, pero sus temas son mucho más originales. Walt Whitman canta con optimismo a la libertad, la sexualidad, una espiritualidad libre de dogmas y preceptos, la comunión con todos los seres, la democracia, la vida agreste y el trabajo duro, el progreso y a su patria, como lugar donde todo lo anterior se vuelve posible.

Hojas de hierba (fragmento)" Creo que una brizna de hierba no es inferior a la jornada de los astros
y que la hormiga no es menos perfecta ni lo es un grano de arena...
y que el escuerzo es una obra de arte para los gustos más exigentes...
y que la articulación más pequeña de mi mano es un escarnio para todas las máquinas.
Quédate conmigo este día y esta noche y poseerás el origen de todos los poemas.
Creo en tí alma mía, el otro que soy no debe humillarse ante tí
ni tú debes humillarte ante el otro.
Retoza conmigo sobre la hierba, quita el freno de tu garganta.
(...)
Creo que podría retornar y vivir con los animales, son tan plácidos y autónomos.
Me detengo y los observo largamente.
Ellos no se impacientan, ni se lamentan de su situación.
No lloran sus pecados en la oscuridad del cuarto.
No me fastidian con sus discusiones sobre sus deberes hacia Dios.
Ninguno está descontento. Ninguno padece la manía de poseer objetos.
Ninguno se arrodilla ante otro ni ante los antepasados que vivieron hace milenios.
Ninguno es respetable o desdichado en toda la faz de la tierra.
Así me muestran su relación conmigo y yo la acepto.
(...)
No pregunto quién eres, eso carece de importancia para mí.
No puedes hacer ni ser más que aquello que yo te inculco. "


Los Secretos (Volver a ser un niño)

ahora que tengo tiempo para amar...

Ahora, que tengo tiempo para amar,
acariciaré las miradas perdidas por
los caminos de la vida,
llenos de desencanto,
tristeza y desamor.
Besaré tus manos maltratadas por la pesca,
los campos,
las minas y burdeles del universo.
Viajaré en pateras silenciosas
que cruzan el estrecho
en noches oscuras,
y me sentaré contigo
en las puertas de iglesias y catedrales.

Ahora que tengo tiempo para amar,
te miraré cálidamente en los semáforos
vendiendo sonrisas en forma
de pañuelos higiénicos,
o periódicos que nadie lee,
y deslizaré los dedos
de mi corazón por tu cuerpo,
deseoso de amaneceres libertinos.
No tendré que vender consumo
en retribuciones en especie,
ni sonreír obligatoriamente
por lo que nunca
me dio paz.

Ahora que tengo tiempo para amar,
quemaré todos los archivos
que nunca dieron sentido
a mi vida,
y sonreiré
a las montañas desencantadas.
Sentiré el silencio de las habitaciones
de los hospitales,
y el cansancio de las
cajeras de supermercados
y grandes superficies.
Me fundiré colectivamente
en puestas de soles
que son irrepetibles
y pasan muchas veces
desapercibidas.

Ahora que tengo tiempo para amar,
daré gracias por los que engendran
música en sus corazones,
y la comparten.
Derretiré el tiempo con la gente
que quiero,
y con los que me son indiferentes.
Le diré al Dios de la vida
que me enseñe
a echar las redes para no verlas vacías.

Ahora que tengo tiempo para amar,
gastaré hasta las últimas monedas para
profundizar en las cortezas de mi alma,
y romper todas las prisas que me impiden
dibujar arco iris con la caja de lápices,
que me regalaron en mi primera comunión.
Aprenderé a decir te quiero,
a mucha gente,
sin timidez,
ni vergüenza.
Ahora que tengo tiempo para amar,
tendré que aprender muchas cosas...
también a navegar,
a sonreír,
y a quererme.

Pedro Javier Martín Pedrós.

Ernesto Cardenal



EPIGRAMA

Al perderte yo a ti, tú y yo hemos perdido:
yo, porque tú eras lo que yo más amaba,
y tú, porque yo era el que te amaba más.
Pero de nosotros dos, tú pierdes más que yo:
porque yo podré amar a otras como te amaba a ti,
pero a ti nadie te amará como te amaba yo.
Muchachas que algún díaleaís emocionadas estos versos
Y soñéis con un poeta
Sabed que yo los hicepara una como vosotras
y que fue en vano.


Ernesto Cardenal Martínez (Granada, 20 de enero de 1925), sacerdote católico (uno de los más destacados religiosos de la teología de la liberación), político, escritor y poeta nicaragüense.
De familia rica, estudia primero en Managua y de 1942 a 1946, literatura en México. Más tarde, de 1947 a 1949, continúa sus estudios en Nueva York y viaja entre 1949 y 1950 por Italia, España y Suiza.
En julio de 1950 vuelve a Nicaragua, donde participa en la "revolución de abril" de 1954 contra Anastasio Somoza García. El golpe de estado falla y termina con la muerte de muchos de sus compañeros y amigos. Ernesto Cardenal decide entrar en el monasterio de Gethsemani (Kentucky, EE.UU.), pero en 1959 se sale para estudiar teología en Cuernavaca (México).
Cardenal toma en 1965 los votos de sacerdote en Managua. Funda en una de las islas Solentiname en el Lago Cocibolca una comunidad cristiana, casi monástica. Ahí se escribe el famoso libro "El Evangelio de Solentiname". Cardenal colabora estrechamente con el Frente Sandinista de Liberación Nacional luchando contra el régimen de Anastasio Somoza Debayle. El 19 de julio de 1979, el día de la victoria de la Revolución Nicaragüense, es nombrado ministro de cultura del nuevo gobierno del FSLN. Ocupa este cargo hasta 1987, año en el que se cierra el ministerio por razones económicas.
Ernesto Cardenal recibe en 1980 el Premio de la Paz del Comercio Librero Alemán.
En 1983, Juan Pablo II visitó oficialmente Nicaragua. El pontífice -frente a cámaras de televisión que transmitían a todo el mundo- amonestó e increpó severamente a Ernesto Cardenal, arrodillado ante él en la misma pista del aeropuerto, por propagar doctrinas apóstatas (según la fe católica) y por formar parte del gobierno sandinista.
Cardenal abandona el FSLN en 1994, en protesta contra la dirección autoritaria de Daniel Ortega. Luego, suma su apoyo moral al MRS o Movimiento de Renovacion Sanidinista, y extiende su apoyo a la Alianza Partido MRS, durante las elecciones 2006, igual que otros destacados literatos nicaraguenses, entre los que destacan Gioconda Belli y Sergio Ramirez Mercado, fundador del MRS.
Fue nominado en mayo de 2005 a recibir el Premio Nobel de literatura.
En el año en curso (2007) el poeta nicaragüense vuelve a México, que entre otras actividades, estuvo con el Subcomandante Márcos del Ejército Zapatista de Liberación Nacional, en el festival XII Encuentro Hispanoamericano de Escritores "Horas de Junio", celebrado el 1 de junio del 2007, organizado por la Universidad de Sonora, y que este año llevó por título Tributo a Ernesto Cardenal, donde ofreció lectura de un texto, polvo de estrellas, sobre la utopía social y un recital de sus poemas que enmudeció al auditorio de la Sociedad Sonorense de Historia.












Agradecemos a la Revista literaria " El Fantasma de la Glorieta ", hayan incluido


a AZULDEMAR en su página de Linnks।

12 octubre 2007

¿Víctimas de género? ,no. Sois heroínas


Doblan las campanas una vez más, por vosotras. Su sonido lánguido me duele en los oídos y mis ojos lloran… Otra mujer cayó, derramó su sangre de diosa, en pos de un derecho inalienable que todos los seres humanos poseen y que hasta el mismo Dios, respeta. La libertad.

Sin embargo, Pepa, Carmen, María, vuestro sacrificio no ha sido en vano.


Ofrecisteis vuestra vida para conseguir la libertad, la dignidad de ser mujer y ganasteis. El ejemplo de llegar hasta el final, moviliza en la conciencia del mundo, el valor, la capacidad de lucha, el heroísmo de que fuisteis capaces, sabiendo que teníais la loca furia en vuestra contra.

Por eso os ofrezco mi admiración. Mi grito ante vuestro sagrado silencio. Mi humilde homenaje por vuestra gran hazaña y una oración susurrante:

¡Lo conseguisteis!
¡Qué las campanas toquen a gloria!
En el altar del sacrificio,
el valor, la libertad y la dignidad de las mujeres,
gracias a vosotras,
Iluminan el mundo
¡Qué la Madre os acoja en su seno!



MARISA SERRANO


Nota.-El Instituto de la Mujer ha organizado la exposición 18 Segundos, un alegato contra la violencia ejercida contra las mujeres. El fotógrafo Iván Hidalgo, con la dirección artística de Alejandro Marcos, han retratado a 18 actrices, comunicadoras, deportistas y personajes de amplio reconocimiento público. Este retrato es de la actriz Silvia Abascal.

En recuerdo a nuestros maestr@s.



Desde aquí, queremos agradecer a todos los maestros y educadores que tuvimos de niños, y que hoy recordamos de manera especial.


"Vosotros debeis amar

y respetar a vuestros maestros,

a cuantos de buena fe se interesan

por vuestra formación.


Pero para juzgar si su labor fué

más o menos acertada,

debeis esperar mucho tiempo,

acaso toda la vida y dejar

que vuestro juicio lo formulen

vuestros descendientes."


Juan de Mairena.


(A.Machado)

Angela Ramos Díaz


Licenciada en Filosofía y Periodismo (Gran Canaria, 1967). Actualmente ejerce de profesora de Filosofía en un instituto de enseñanzas medias. A finales de los noventa fue galardonada dos años consecutivos con el primer premio del certamen de jóvenes autores organizado por la Consejería de Cultura del Gobierno de Canarias. Ha publicado relatos, poemas y artículos periodísticos en revistas y diarios insulares. Trabajó dos años en el periódico Diario de Las Palmas y colabora activamente con el colectivo cultural Baile del Sol.



UN SEGUNDO.


déjame amarte
en este umbral del universo
donde te he reconocido

déjame llenar el tiempo
con tu risa
y tu mirada

déjame acercarme a ti
aunque solo sea um segundo

déjame besar tus ojos,
tus labios,
tus mejillas

déjame pertenecerte
en un solo latido

hazme inmenso
un segundo
este trozo de instante
en el que habito


Del libro " Amores de Asalto.

11 octubre 2007

Dani Moscugat



SUSURROS DE CUNA PARA LAS SOMBRAS

Porque la noche parece eterna
crecen y se hacen ciclópeas las sombras.

Una sombra, que es oscura,
que es anónima,
como todas las sombras,
crece y se hace gigante
en medio de la noche…

En una noche,
puede que oscura de luna negra
o profunda de silenciosa y decrépita
o leve de luna preñada
el eco de una voz
lo quiebra todo…

cada
esquina
cada silencio cada árbol
cada camino cada cielo

aun siendo anónimo.
Mas si es constante
el eco se hace familiar, cercano, cálido,
su cadencia atraviesa el alma
y la luz se abre paso en el abismo
y su constancia acaricia
y aunque se disfrace no puede mentir.

En una noche,
puede que ensombrecida de luna negra
o abierta de alumbrada y nítida
o leve de luna preñada
una voz vence el invisible y
espeso muro del olvido,
esquiva la oscuridad,
se adentra en la noche
como el silencio cuando el mundo duerme;
lo esquiva todo…

cada esquina
cada silencio cada árbol
cada camino cada cielo

aun siendo anónima.
Una voz es capaz de desvestir la luna,
también de arropar un cuerpo desnudo;
es ausente cuando aúlla el lobo,
es constante cuando su tono describe,
presente cuando quiebra la presencia:
cuando la voz se desnuda clama
y aunque se disfrace no puede mentir.

En una noche,
puede que fría de luna negra
o tensa de ausencia y soledad
o leve de luna preñada,
la piel se abre paso a la tempestad del vacío,
diluye el frío y agota la nada,
lo esquiva todo…

cada esquina
cada silencio cada árbol
cada camino cada cielo

aun siendo anónima.
La piel puede arroparse a sí misma,
puede erizarse por el roce de otra sombra;
se desviste si ama,
se viste si odia,
se enternece, se tensa,
entristece, piensa,
ríe, y ríe si anda cerca otra piel
u otros ojos que la contemplen
y aunque se disfrace no puede mentir.

En una noche,
puede que seria de luna negra
o indiferente de austera y perezosa
o leve de luna preñada,
una mirada corta en dos la ausencia;
lo toca, lo palpa, lo abraza todo
sin tocar ni palpar,
lo esquiva todo…

cada esquina
cada silencio cada árbol
cada camino cada cielo

aun siendo anónima.
La mirada insinúa, parte, une, ciega,
se puede sentir sin mirar
mas se necesita mirar para sentir,
pues un sentimiento que no mira
ciego se queda
y una mirada que no siente
muere ausente
y aunque se disfrace no puede mentir.

Porque la noche parece eterna
crecen y se hacen ciclópeas las sombras.

Una sombra, que es oscura,
que es anónima,
como todas las sombras,
crece y se hace gigante
en medio de la noche.
Cuando una sombra se desnuda
y su piel y su voz y su eco y su mirada
quedan a la intemperie,
a merced de una noche de luna negra,
se agiganta
porque se disfraza de mentira;
mas cuando amanece
queda siempre en evidencia…
porque la luz descubre su rostro
y su piel y su voz y su eco y su mirada.
La luz la ciega,
la hace tropezar
con cada esquina,

cada silencio, cada árbol,
cada camino, cada cielo…
acaba menguando hasta desaparecer
y aunque se disfrace no puede mentir.

Presentacion de Poesía en la distancia


El próximo día 26 de Octubre Lupe García Araya y Pedro Javier Martín Pedrós, presentaran el Libro " Poesía en la Distancia" en Ribera del Fresno ( Badajoz).

Lugar : Casa de la cultura, Hora 8 tarde.

Todos estáis invitados.

POESÍA EN LA DISTANCIA
En mis manos reposa un ejemplar del libro POESÍA EN LA DISTANCIA, de los poetas: Lupe García Araya y Pedro Javier Martín Pedrós.
Me han pedido que sea introductor del trabajo para el Blog, y no sin rubor os diré que me halaga y conmueve a partes iguales, tan alto honor es inmerecido.
Es un trabajo atípico, original por cuanto se divide en dos partes; en la primera de ellas, ambos autores trabajan conjuntamente, mezclando intensidades. Digamos que viene a ser un dialogo de sensaciones. Un ejercicio sin duda, difícil, complicado pero muy interesante.
En la segunda parte, cada autor da rienda suelta a su estilo e intereses.
Lupe arranca y se mantiene en la pasión constante, la mujer frente al espejo sin velos, mirando con altivez, apostando por la reivindicación de un corazón vivo y apasionado.
"Si me volviera yo misma...
cualquier cosa podría ser beso."
Pedro Javier, nos arrulla con gritos de humanidad, su horizonte más lejano es la mirada del otro, perdida en cualquier esquina, en cualquier banco de la calle.
"Ya no me sabe igual el mar,
ni las caricias
de las olas, con tu ausencia."
Y juntos navegan, en inmensos océanos de sensibilidad.
"En ese rostro con ojos perdidos
disimulando fortalezas,
he viajado hasta descansar
en los bolsillos de tu infancia."
Finalmente, formato, color y textura, juegan a favor de la corriente que éste crea, con gran acierto en la sencillez de la portada, que solo abunda en el hecho de que deba prevalecer la palabra sobre cualquier otra cosa.
En definitiva, un hermoso trabajo.

Reseña de Adolfo Morales en el blog De Añil y cal.

10 octubre 2007

No más sufrimiento...

ESTE VIDEO ES UN HOMENAJE A TANTAS MUJERES QUE HAN SUFRIDO Y SIGUEN SUFRIENDO VIOLENCIAS.

Por tu propia dignidad, no te calles. En este teléfono tendrás ayuda inmediata.
Tlf. 0 1 6

Contra la violencia de género

¡ NUNCA MAS VIOLENCIA !

ricky martin y la mari de chambao

09 octubre 2007

Enviar esta página: Amnistía Internacional España - Derechos Humanos

Enviar esta página: Amnistía Internacional España - Derechos Humanos

La solidaridad, es la ternura de los pueblos.


Los terribles sucesos, con al menos 10 personas muertas y miles de detenciones, que se viven en Myanmar estos días tienen como telón de fondo una grave crisis de derechos humanos. Ahora es el momento de hacer ver a las autoridades de este país que somos muchas las personas que, cuando Myanmar deje de ser portada de los informativos, no olvidaremos las graves violaciones de derechos humanos que se producen en el país.

Amnistía Internacional se ha movilizado estos días en decenas de países y ciudades en solidaridad con quienes se manifiestan pacíficamente en Myanmar, y exigiendo al Gobierno de este país que cese la represión y que libere inmediatamente a los presos de conciencia, incluida la premio Nobel de la Paz, San Suu Kyi, que aparece en el retrato de la fotografía y que pedía: "por favor, usen su libertad para defender la nuestra".

Por eso queremos pedirte, a ti que puedes, que exijas al Gobierno de Myanmar el fin de la violencia.

Y también queremos invitarte a ti, que estás del lado de los derechos humanos, que des un paso más y que pases a formar parte de Amnistía Internacional. Hazte socio ahora, para poder luchar por quienes no tienen libertad para hablar en voz alta.

De todo corazón, gracias.

Esteban Beltrán
Director - Amnistía Internacional

PS: Amnistía Internacional es una organización independiente y financiada por personas. Tu colaboración es lo único que nos permite seguir.



Chambao - Sueño y muero

Macarena Trigo


Sé que algo te imaginas
cuando llego
y sonrío en tu puerta
demasiado
y saludo con ganas
de sentarme.

Sé que no disimulo
cuando dices
que todo llegará
y que confío
en que ese todo incluya
tu regazo
como lugar con sombra
en el desierto.

Macarena Trigo.

Del libro:Los poemas perdidos de Eleonora.

Premio V certamen de poesia Iberoamericana Victor Jara

08 octubre 2007

Cancao do Mar

Aurelio Gonzalez Ovies


(Bañugues -Asturias- 1964)
Profesor titular de Filología Latina de la Universidad de Oviedo. Vicedecano de la Facultad de Filología desde 1996 hasta la actualidad.
.
Obra: Las horas en vano, Gijón 1989; Versos para Ana sin número (Premio Internacional de Poesía Ángel González), Oviedo 1991; En presente (y Poemas de Álbum amarillo) (Premio Internacional de Poesía ‘Feria del Libro-Ateneo Jovellanos. 1991),, Gijón, 1991; La hora de las gaviotas, (Premio Internacional de Poesía «Juan Ramón Jiménez») Huelva 1992; Vengo del Norte, (Accésit Premio Adonais. 1992), Madrid 1993; Nadie responde ( Accésit Premio Esquío. 1994), El Ferrol 1995; La muerte tiene llave (juntamente con Marián Suárez), Avilés. 1995; Con los cinco sentidos (id.), Avilés 1997; Las señas del perseguidor (juntamente con Carmen Nuevo), Avilés 1999; Nada, Ateneo Obrero (Colección Deva), Gijón 2001; 34 poemes (a imaxe del silenciu), Oviedo, 2003; Tocata y Fuga, Oviedo, 2004.

Entre otras, figura en las antologías: Antología de poesía española ((a cargo de José Enrique Martínez) Ed. Castalia, 1997; Antología de Luis Salcines Toes direcciones, Asturias-Santander, 2001; Palabres clares (Un cuartu de sieglu de poesía asturiana, 1980-2005 (a cargo de José Luis García Martín), Oviedo, 2005

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USTED seguro que ha sentido vergüenza alguna vez
al decir que en su cuarto caía una gotera
o que su pobre madre le hacía el bocadillo
siempre de natas con azúcar
-son cosas de la vida-.
Confieso que en mi casa el olor a humedad
era casi entrañable
y todos los domingos se comían garbanzos,
salvo en alguna fecha señalada.
Que lloré muchas veces por no querer llevar
los jerseys con coderas
o no tener un lápiz con enanito arriba.
Confieso que la ropa nos la daban los primos
que ahora son albañiles
y que nuestra familia se rompió por la herencia
de unos metros cuadrados de baldosas con taras
-son cosas de la vida-.
Que, a escondidas de todos y hasta los siete años,
tuve el chupete debajo de la almohada.
Confieso que los míos son personas sencillas:
usted sospecha que hablo de un padre que no sabe
lavarse bien los dientes,
de una mujer que escribe con mala ortografía,
de unos hermanos fieles como la misma sangre
y una casa que huele, cada vez que entro en ella,
a las húmedas manos de la melancolía.
Confieso que he nacido donde hubiera elegido
por encima de todo
cada vez que naciera.

Del libro
"La hora de las gaviotas"
Premio Internacional de Poesía Juan Ramón Jiménez Huelva 1.992







07 octubre 2007

Tango de las madres locas (Carlos Cano)

Vicente Aleixandre


Reseña biográfica


Poeta español nacido en Sevilla en 1898.
Su infancia transcurrió en Málaga, y aunque desde los trece años se trasladó con su familia a Madrid, el mar dejó una profunda huella en su poesía. Fue profesor de Derecho Mercantil y miembro de la Real Academia Española desde 1949. Es uno de los grandes valores de la poesía del siglo XX.
Su primer libro, «Ámbito», fue publicado en 1928, al que siguieron, «Espadas como labios» en 1932, «Pasión de la tierra» en 1935, «Sombra del paraíso» en 1944, «Mundo a solas» en 1950, «Nacimiento último» en 1953, «Historia del corazón» en 1954, «Poemas de la consumación» en 1968, «Diálogos del conocimiento» en 1974 y póstumamente «En gran noche» en 1991.
En 1934 fue Premio Nacional de Literatura y en 1977 recibió el Premio Nobel de Literatura.
Falleció en Madrid en 1984.



HIJA DE LA MARMuchacha, corazón o sonrisa,
caliente nudo de presencia en el día,
irresponsable belleza que a sí misma se ignora,
ojos de azul radiante que estremece.

Tu inocencia como un mar en que vives-
qué pena a ti alcanzarte, tú sola isla aún intacta;
qué pecho el tuyo, playa o arena amada
que escurre entre los dedos aún sin forma.

Generosa presencia la de una niña que amar,
derribado o tendido cuerpo o playa a una brisa,
a unos ojos templados que te miran,
oreando un desnudo dócil a su tacto.

No mientas nunca, conserva siempre
tu inerte y armoniosa fiebre que no resiste,
playa o cuerpo dorado, muchacha que en la orilla
es siempre alguna concha que unas ondas dejaron.

Vive, vive como el mismo rumor de que has nacido;
escucha el son de tu madre imperiosa;
sé tú espuma que queda después de aquel amor,
después de que, agua o madre, la orilla se retira.

Agradecimiento

Damos las gracias al blog amigo " de Añil y Cal " por la reseña publicada y que adjuntamos, sobre el trabajo que estamos realizando.


Lupe García Araya
Pedro Javier Martín Pedrós.

Poesía en la distancia.

Poesía en la distancia.

05 octubre 2007

Emilio Calatayud Pérez - Lección Magistral (2)

Birmania


Os paso un correo de Manuel Gonzalez.






Queremos demostrar nuestra solidaridad de varias formas para asegurar que el mensaje llegue a los birmanos y a la comunidad internacional. Publicaremos la petición en anuncios de una plana en los periódicos Financial Times y en El South China Morning Post, pidiendo a China, el mayor aliado de la dictadura, que ejerza presión sobre los generales. También entregaremos nuestra petición al gobierno chino y transmitiremos nuestro mensaje en las estaciones de radio extranjeras que se escuchan en Birmania. Para que tácticas tenga el mayor efecto posible, necesitamos que nuestra petición crezca. Ayúdanos a alcanzar 1 millón de firmas esta semana. Por favor, si no has firmado, hazlo haciendo clic en el enlace siguiente, y envía este mensaje al menos a 20 amigos.

http://www.avaaz.org/es/stand_with_burma/te.php

Hasta ahora China ha apoyado económica y militarmente a la dictadura, pero ha comenzado a criticar públicamente la represión violenta de los manifestantes, y ahora queremos que trasforme sus discretas críticas en acciones concretas. China se prepara para los juegos olímpicos y quiere mejorar su imagen frente al mundo. Su posición ante las crisis en Birmania demostrará si quiere ser percibida como un miembro responsable y respetable de la comunidad internacional o asociada con la tiranía y la represión.

Un movimiento popular, en Birmania y en resto del mundo, podría acabar con décadas de tiranía. La unión hace la fuerza, así que por favor, ¡corre la voz! >

02 octubre 2007

Lupe García Araya


Aprieto mi cuerpo contra el tuyo
y me tiemblan las manos si no estás,
si no hay fechas, ni una aventura
de tardes perdidas junto a ti.

No me importa amanecer
en tu recuerdo,
haber inventado tu carne,
cicatrizar en las ciudades y paisajes.

Soy una transeúnte de la vida,
de los estanques sin peces,
de las caricias incoloras.


Del libro " Poesía en la distancia "

Lupe García Araya

Aprieto mi cuerpo contra el tuyo
y me tiemblan las manos si no estás,
si no hay fechas, ni una aventura
de tardes perdidas junto a ti.

No me importa amanecer
en tu recuerdo,
haber inventado tu carne,
cicatrizar en las ciudades y paisajes.

Soy una transeúnte de la vida,
de los estanques sin peces,
de las caricias incoloras.

Del libro" Poesía en la distancia "

POEMA DE :Jose María Parreño


Este otoño que tanto te quiero,
te regalo la lluvia.
La lluvia es todo:
es canción triste, es compañía,
es llanto persistente sobre todo el paisaje,
es la caricia que hace temblar el suelo
y elevar el sexo de las flores.
Es la orden húmeda que implanta
los más espesos olores.
Te la regalo porque es como tú,
extensa, repentina,
de estatura cansada por el sol de la tarde,
de ojos también cayéndose camino del invierno
y porque en ella yo me siento tan dulce
como me siento en ti.

Lupe García Araya


Lupe García Araya . Ribera del Fresno ( Badajoz . 1.960 ) Tiene escrito dos libros de poesía inéditos Imágenes de Agua y Tiempo y Síntesis del Alma. En Febrero del año 2007, publica con Pedro Javier Martín Pedrós, el libro “ Poesía en la Distancia “ . Actualmente, es colaboradora habitual en el Blog de Huelva de Añil y Cal y en la sección de poesía de la página web Proyecto Dos Orillas



Si me volviera morena y alta
y así de repente, transformada,
aprendiera a quererte.
Si me volviera hiedra
que sube por tu cuerpo
y enredara mis manos a tus pasos.

Si me volviera lluvia delgada
sobre tu pecho ancho
y creciera mujer....
Pero soy paisaje incompleto
de catedrales frías,
el sol se fue en octubre
anhelando melancólicos trinos sobre sus rayos.
No puedo volverme percha ni ventana,
me doblo cada vez que lo intento.
Son mis piernas de plástico y desesperanzadas
quienes me impiden perseguirme.

Si me volviera yo misma...
cualquier cosa podría ser beso.

Del libro” POESIA EN LA DISTANCIA “

GIOCONDA BELLI


Reseña biográfica
Poeta y novelista nicaragüense nacida en Managua en 1948.
Junto a Ernesto Cardenal y Claribel Alegría, inició la renovación de la poesía en su país. Un marcado acento erótico impregna buena parte de su obra, aunque la última producción denota una gran preocupación por los cambios políticos de su patria.
Entre los libros más reconocidos
, se destacan «Sobre la grama» y «Eva».

COMO GATA BOCA ARRIBA

Te quiero como gata boca arriba,
panza arriba te quiero,
maullando a través de tu mirada,
de este amor-jaula
violento,
lleno de zarpazos
como una noche de luna
y dos gatos enamorados
discutiendo su amor en los tejados,
amándose a gritos y llantos,
a maldiciones, lagrimas y sonrisas
(de esas que hacen temblar el cuerpo de alegría)

Te quiero como gata panza arriba
y me defiendo de huir,
de dejar esta pelea
de callejones y noches sin hablarnos,
este amor que me marea,
que me llena de polen,
de fertilidad
y me anda en el día por la espalda
haciéndome cosquillas.

No me voy, no quiero irme, dejarte,
te busco agazapada
ronroneando,
te busco saliendo detrás del sofá,
brincando sobre tu cama,
pasándote la cola por los ojos,
te busco desperezándome en la alfombra,
poniéndome los anteojos para leer
libros de educación del hogar
y no andar chiflada y saber manejar la casa,
poner la comida,
asear los cuartos,
amarte sin polvo y sin desorden,
amarte organizadamente,
poniéndole orden a este alboroto
de revolución y trabajo y amor
a tiempo y destiempo,
de noche, de madrugada,
en el baño,
riéndonos como gatos mansos,
lamiéndonos la cara como gatos viejos y cansados
a los pies del sofá de leer el periódico.

Te quiero como gata agradecida,
gorda de estar mimada,
te quiero como gata flaca
perseguida y llorona,
te quiero como gata, mi amor,
como gata, Gioconda,
como mujer,
te quiero.