DIARIO DE UNA LOCA
Llevo un páramo seco detrás de la sexta costilla
en este lado izquierdo mío
donde hace tiempo anidan los insectos.
Dicen, aquellos que saben de esta enfermedad,
que un enjambre de avispas
es el último estadio antes de perder la consciencia
de que alguna vez cabalgó una fauna única
y hubo agua calando sus paredes.
¡Amarte, amor, amar!
Decidme qué quiere decir esto,
qué decisión es la correcta,
que me voy quedando sin ternura
y me vuelvo insensible o más bien muerta,
negándome a ser dueña del silencio.
Decidme cómo puedo curarme
si el camino es el beso
pero mi norte duerme,
y ya nada puede ofrecerme
esa privilegiada y roja ubicación.
que un enjambre de avispas
es el último estadio antes de perder la consciencia
de que alguna vez cabalgó una fauna única
y hubo agua calando sus paredes.
¡Amarte, amor, amar!
Decidme qué quiere decir esto,
qué decisión es la correcta,
que me voy quedando sin ternura
y me vuelvo insensible o más bien muerta,
negándome a ser dueña del silencio.
Decidme cómo puedo curarme
si el camino es el beso
pero mi norte duerme,
y ya nada puede ofrecerme
esa privilegiada y roja ubicación.
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