Juana Ríos

Tirita el hueco vacío de tu cuerpo en la cama,

se llena de frío poco a poco.

Las gotas resbalan en la bañera,

huyen por los laberintos oscuros

con el olor de tu piel.

Humea aún la taza vacía del café en el fregadero,

la cocina se acomoda en la penumbra, a su silencio.

Tu perfume abre un camino de gladiolos

en el aire detrás de ti.

Se pierde la canción de tus pisadas

en el invierno húmedo de la ciudad.

En aquel autobús de línea,

rompiendo la mañana,

sé que viaja, aún dormida,

tu sonrisa.

(Juana Ríos, cualquier lunes)

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