Dulce Chacón

No tiene
sino un surco
en la espalda.

Un tajo.
Allí
donde dio cobijo a un sueño.
No tiene dolor
sino memoria
del espanto.
Un hueco

y el recuerdo de su mano
asistida de furias.

Siri Hustvedt

La pena es tan muda
Como aquél niño que vagaba por el pastizal
Y se adentró en el bosque, se acostó y encontró sumideros
Donde sentarse con los pantalones mojados dos veces,
Pálido como Jesús en la cruz
Con pestañas blancas
Y ojos rojos y un sexo monstruoso
Que arrastraba en pañales.
No podían dejarlo en ningún sitio,
Entraba y salía del granero
Con un palo para pegar a las gallinas, y los dientes
Tan bellos, como en la tele,
Enamorado de velas y fogatas. Dios mío,

Ese niño repugnante corría hacia la luz.

Siri Hustvedt, Premio Princesa de Asturias de las Letras 2019

Luisa Gómez Borrell

MI VIEJO EQUIPAJE



Maquillado de azules que gritan libertad,
me observa el mar desde su distancia.
Su horizonte abre sus brazos a la vida, a la humanidad,
y me abraza con sus silencios despiertos que arrancan
la última partícula de mi tristeza.

Si pudiera fundir mi sonrisa en sus aguas diáfanas.
Si pudiera comer de su magia sintiendo su cálido susurro.
Paseo por su orilla y respiro su hechizo que me envuelve,
y que me late, despertando en mí esa niña que dormía.
Me descalzo de mis miedos, de mis penas.. de inquietudes...
y entró en él, fundiéndome en su rayo de paz...de quietud,
promoviendo la armonía de mi entorno.
Como cristal vibro en sus aguas, diluyendo emociones.
Dejo escapar mis pupilas hacia su cielo de zafiros.
Y, mientras se disuelven mis cargas de obsesiones,
me permito soltar mi viejo equipaje.

Adrienne rich

Sueño que soy la muerte de Orfeo

Camino rápidamente a través de las estrías de luz y sombra
que arroja una arcada

Soy una mujer en la plenitud de la vida, con ciertos poderes
y estos poderes limitados severamente
por autoridades a las que pocas veces veo el rostro.
Soy una mujer en la plenitud de la vida
que conduce a su poeta muerto en un Rolls-Royce negro
por un paisaje de crepúsculo y espinas.
Una mujer con una cierta misión
que la dejará intacta si se obedece al pie de la letra.
Una mujer con los nervios de una pantera
una mujer con contactos entre los Ángeles del Infierno
una mujer que siente la grandeza de sus poderes
cn el preciso momento en que no debe usarlos
una mujer comprometida con la lucidez
que ve, a través de la confusión, los fuegos humeantes
de estas calles subterráneas
a su poeta muerto aprendiendo a caminar hacia atrás, contra el viento,
por el lado equivocado del espejo

Versión de María Soledad Sánchez Gómez

Pablo Mora

Para qué la poesía

Para sacar la flor de las cenizas

Le preguntaron a Borges: ¿para qué sirve la poesía? Y él respondió: “¿y para qué sirven los amaneceres?” A Ernesto Mejía Sánchez preguntó Jorge Bustamante sobre la utilidad de la poesía, y él a su vez respondió: "La poesía no sirve para ganarse la vida, sirve para ganarse el alma.” Por su parte, Ludwig Zeller, le respondió: “Siempre he creído que la poesía -no sólo en las palabras- es la que da sentido a la vida. Que ella tenga una resonancia en lo inmediato o no, no tiene importancia. Yo creo que es una forma de iluminación con que los seres podemos sobrellevar lo cotidiano, acercarnos a la magia, al mundo paralelo de los sueños. ¿Qué más se puede pedir?” A pesar de que para Kepa Murua “la poesía huye hacia la nada sin sentido ni conciencia alguna”, Jaime Sabines afirmó poéticamente: “La poesía sirve para sacar la flor de las cenizas.”

Agustín García Calvo

PALABRAS

Amamos la mentira,
dime,
  dime amor, dime
qué sueño te ha de desvelar.

Mientras nos amamos,
callas,
 dime, dime amor,
dime las mentiras que sigo queriendo
escuchar.

Amo el silencio
que me clavas,
dime,
  dime amor,
no me digas aún
  cómo atas mis zapatos
al borde del desierto, cómo recelas de mí
cada vez que te hablo.

Amamos la mentira,
te digo,
 te digo amor,
cada vez que consigues alzarme
para después negar,
 asombrado,
que tras esta noche, habrá una caída.

Malika el Bouzidi

MIS MANOS


Extendidas mis manos cada mañana
con la esperanza acompañada.
Con la desdichas busco el consuelo
entre mares de colores,
no hay dolor sin lágrimas,
ni sollozos sin estrellas
suspiros ahogados y, corazones rotos.
Quizá una esperanza,
un suspiro,
un te quiero.
Mientras aprieta el dolor
siempre arropada
con la bondad de dios
y el suplico de rrodillas.
¡Oh dios!
Te suplico por la buena fe
dame el consuelo
ayúdame a encontrar el camino
en la luz del ocaso perdido.
En el cielo te busco
cada instante, cada amanecer,
deseo cura a mi corazón dolido
¡Oh dios! ¡Eres grande!
Por tu bondad sigo adelante
en el camino radiantde,
con optimismo ilusionante.

Pedro Javier Martín Pedrós.

No me importa con los colores
que esta tarde me saluda el
arco iris,
no me importa el color de tu
camisa,
ni la marca de tus zapatos.
No me importan tus arrugas,
ni el color de tu piel,
no me importa tus caprichos,
tu forma de andar,
de entender la vida,
no me importa nada.
Se, que tu corazón es limpio
y transparente,
¡eso me basta!
Mañana, seguiremos creciendo,
seguiremos volando,
seguiremos amaneciendo…

De Travesía interminable.

16

Agustín García Calvo

PALABRAS

Amamos la mentira,
dime,
  dime amor, dime
qué sueño te ha de desvelar.

Mientras nos amamos,
callas,
 dime, dime amor,
dime las mentiras que sigo queriendo
escuchar.

Amo el silencio
que me clavas,
dime,
  dime amor,
no me digas aún
  cómo atas mis zapatos
al borde del desierto, cómo recelas de mí
cada vez que te hablo.

Amamos la mentira,
te digo,
 te digo amor,
cada vez que consigues alzarme
para después negar,
 asombrado,
que tras esta noche, habrá una caída.

Juan Risueño Lorente

MANOS DE HIERBA


Con las manos desnudas
en el cielo profundo
paseamos sin ruido
por las calles que se quiebran.
Apenas en la boca el NO expreso
que balancea tu alma inquieta
bajo verdes que labran
caricias de seda.
De mi mano a tu mano
el corazón ampara
al adentro que abisma,
a la soledad que ruge
entrelazando al fin
los sueños a tientas.
Abrazo tu boca, tus ojos, tus manos de hierba,
y detrás de mis huesos rotos, de quemaduras ciegas,
me nace la extraña blandura
de amarte la inocencia,
amarte cada arrullo
desprendido de la piedra.

8

Begoña Abad

Tener la certeza de pertenecer
al árbol en el que eres rama
y de reconocer las raíces
desde la tierra que lo alimenta
hasta la última de sus criaturas
que en él anidan o se posan.

Confiar en que el viento
que nos azote fuerte
sólo conseguirá que las hojas
canten la misma cantinela
y que,llegado el otoño,
las que caigan serán abono
para las que vuelvan a nacer en primavera.
Disfrutar mientras tanto
de las sombra que nos damos,
no que nos hacemos,
y de la brevedad del tiempo
que compartimos en los abrazos.
Por que cada brote de este árbol
crece en su tiempo y espacio
como sólo es posible hacerlo
desde la libertad.



Cómo aprender a volar. Ed. Olifante

Ana García Briones

Las puestas
de soles,
las caricias
y las risas incontroladas
son
oasis
reservados
a
los
afortunados
del
universo.

De : Partos de luz

Federico García Lorca

Alma ausente

No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce el niño ni la tarde
porque te has muerto para siempre.

No te conoce el lomo de la piedra,
ni el raso negro donde te destrozas.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y montes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.

Porque te has muerto para siempre,
como todos los muertos de la Tierra,
como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados.

No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.
La tristeza que tuvo tu valiente alegría.

Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.

Malika El Bouzidi

MIS MANOS


Extendidas mis manos cada mañana
con la esperanza acompañada.
Con la desdichas busco el consuelo
entre mares de colores,
no hay dolor sin lágrimas,
ni sollozos sin estrellas
suspiros ahogados y, corazones rotos.
Quizá una esperanza,
un suspiro,
un te quiero.
Mientras aprieta el dolor
siempre arropada
con la bondad de dios
y el suplico de rrodillas.
¡Oh dios!
Te suplico por la buena fe
dame el consuelo
ayúdame a encontrar el camino
en la luz del ocaso perdido.
En el cielo te busco
cada instante, cada amanecer,
deseo cura a mi corazón dolido
¡Oh dios! ¡Eres grande!
Por tu bondad sigo adelante
en el camino radiantde,
con optimismo ilusionante.

Aída Acosta

Luna de abril en mi regazo
y en la almohada
todas las dudas
todas las lágrimas.
Uno cae al agua
como un susto espiral
y dibuja peces de tiza
para el recuerdo.
Tienen que ser estos zapatos de nieve
o el susurro verde del árbol
que descifra mi cuerpo
en filamentos de luz.
Tiene que ser este encuentro
un baño de azúcar
que disuelva el dolor
de no tenerte.
Ya aprendí a remendar
las heridas
pero no tengo hilo
y seguro
que esta luna de abril
es un beso sin nombre
y caeré al agua
y dibujaré peces de tiza
y calzaré zapatos de nieve
y abrazaré el susurro verde del árbol
y seré una luz abierta
que deja lunas de té en la taza
y duerme sola.

©® de "Amor sin Levadura"

José Luis Tobalina Cuerda

Transparente ausencia eres cuando te haces lejana.
Te recuerdo en la última despedida sonriendo melodías de adioses.
"Me voy al mundo”, dices con los ojos,
y ensanchas mis horas hasta convertirlas en nostalgia que duele.
Tal vez no lo entiendas. Yo tampoco.
La vida es abandonarse a un instante para ganar todas las certezas.
Por eso cuando regresas de cosechar emociones,
te miro cansado de llorar ausencias
y resucito para seguir atado a ti en las horas futuras.

5

Luis Cernuda

No decía palabras,

acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,

porque ignoraba que el deseo es una pregunta
cuya respuesta no existe,
una hoja cuya rama no existe,
un mundo cuyo cielo no existe.
La angustia se abre paso entre los huesos,
remonta por las venas
hasta abrirse en la piel,
surtidores de sueño
hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.
Un roce al paso,
una mirada fugaz entre las sombras,
bastan para que el cuerpo se abra en dos,
ávido de recibir en sí mismo
otro cuerpo que sueñe;
mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,
iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.
Auque sólo sea una esperanza
porque el deseo
es pregunta cuya respuesta nadie sabe.