Teresa Antares.

 

He visto un instante

donde el crepúsculo

besaba tu cuerpo desnudo;

murmullo de pavesas

sobre mi corazón.

MONTSERRAT VILLAR GONZÁLEZ

 

HACE 20 MINUTOS (repasando la primera mitad de mi vida)

Hace 20 minutos mi cuerpo de 20 años

se disuelve entre tus manos

agotado de sudor, creciéndose

para intentar besarte.

Hace 20 minutos recuerdo que te quiero

insistiendo en la ternura de años

en que vi tu pulular en mi mundo de niña

sin que pudiera tocarte.

Hace 20 minutos, soy feliz porque te tengo,

y, aunque preñada de tus dudas, de mis dudas

nos mecemos al ritmo de estas olas

resbalando entre ancianos recuerdos.

Te quiero, sudor y espuma,

ausencia, reencuentro.

Te quiero ideal y persona

así, dudas y sueños.

Hace 20 minutos, me dibujo en tus ojos

mirando el primer desnudo de mi cuerpo,

me busco en tus palabras, tus susurros,

me arrulla tu deseo.

Hace 20 minutos el sol quema la piel

del sueño que descansa en tu pecho

y soy yo, deseando quererte en cada rayo

en cada uno de estos veranos.

Hace 20 minutos llaman a mi cabeza

las razones que me clavas en la memoria,

aplastando con nuestro peso la leve eternidad

de estos momentos.

Hace 20 minutos se transforman las verdades

y soy yo, ante este mar roto en mil cristales,

vomitando 20 años de un pueril dolor

que no he querido recordarte.

Te quise, sudor y espuma,

ausencia, reencuentro.

Te quise ideal y persona

allí, dudas y sueños.

Inés Díaz Rengel

 

MI DESEADO MUNDO

Se me ha perdido un abrazo

que buscaba una estrella

de esas que no se dejan ver si el cielo está nublado,

una estrella que volvió cuando encontró el afecto.

Y comencé a crear un firmamento exclusivo:

donde haya tantas estrellas

como brazos que se cruzan con amor;

¡qué alegría si el mundo así se abrazara!

Pero la vida no es Jauja.

Quiero que el mundo sea tan bonito

como el azul de mi cielo que he pintado con los años

y encontrado en mi espacio sideral.

Voy guardando en mis pupilas

miradas que con cariño me hablan,

no importa si alguna vez me miraron de soslayo,

¿qué placer no conlleva, en algún momento, una punzada?

Siento que mis pasos caminan sobre algodones.

Aunque de tiempo en tiempo

tenga que reinventarme para seguir siendo yo,

mi esencia continuará aflorando.

Si alguna vez siento que me falta hueco en el pecho,

abro la cerca de mis emociones,

las echo a volar,

y en tinta voy dejando mi deseado mundo,

¡mi deseado mundo!

no es fácil vivir ajena a él

mientras hay tantos seres

que nunca pudieron aliarse con la fortuna.

Seguiré coloreando un mundo libre,

que no tenga que huir

de nada,

ni de nadie. 

Carmen Garcia Ariza

No pertenezco a ningún lugar

ningún sitio me hace suya

ni del viento

ni del suelo

un árbol sin raíces

no soy simiente

ni me alimenta la tierra

soy una refugiada en la desidia

en el pasar lento de los segundos

y la absurda existencia de lo inútil

quedé ciega

y no me impregna la belleza

ni la piel ni el pelo

seco como un desierto sin arena

quedó lejos el mar

y me perdí en lo perfectamente pueril

en la cadencia del lento devenir

en el vacío de abismos

en los que ni siquiera

una se estrella contra suelo

No pertenezco a nada

soy un paria

desertora

nómada

refugiada

sin espacio

ni cielo

ni constelación

que señale estela que perseguir

No pertenezco a nadie

ni de la muerte

ni de la vida

ni mía

soy.

Carmen Garcia Ariza

Alfonsina Storni

Tú me quieres blanca

Tú me quieres alba,me quieres de espumas,

me quieres de nácar.

Que sea azucena

Sobre todas, casta.

De perfume tenue.

Corola cerrada .

Ni un rayo de luna

filtrado me haya.

Ni una margarita

se diga mi hermana.

Tú me quieres nívea,

tú me quieres blanca,

tú me quieres alba.

Tú que hubiste todas

las copas a mano,

de frutos y mieles

los labios morados.

Tú que en el banquete

cubierto de pámpanos

dejaste las carnes

festejando a Baco.

Tú que en los jardines

negros del Engaño

vestido de rojo

corriste al Estrago.

Tú que el esqueleto

conservas intacto

no sé todavía

por cuáles milagros,

me pretendes blanca

(Dios te lo perdone),

me pretendes casta

(Dios te lo perdone),

¡me pretendes alba!

Huye hacia los bosques,

vete a la montaña;

límpiate la boca;

vive en las cabañas;

toca con las manos

la tierra mojada;

alimenta el cuerpo

con raíz amarga;

bebe de las rocas;

duerme sobre escarcha;

renueva tejidos

con salitre y agua:

Habla con los pájaros

y lévate al alba.

Y cuando las carnes

te sean tornadas,

y cuando hayas puesto

en ellas el alma

que por las alcobas

se quedó enredada,

entonces, buen hombre,

preténdeme blanca,

preténdeme nívea,

preténdeme casta.

Eva Muñoz Senarriaga

Estoy dispuesta a deshacer los abismos

llegar a las oscuras redes del silencio

y pactar con la lejanía del frío destierro,

si detrás del horizonte está tu sonrisa.

Miguel Hernandez

VUELO

Sólo quien ama vuela. Pero, ¿quién ama tanto

que sea como el pájaro más leve y fugitivo?

Hundiendo va este odio reinante todo cuanto

quisiera remontarse directamente vivo.

Amar ... Pero, ¿quién ama? Volar ... Pero, ¿quién vuela?

Conquistaré el azul ávido de plumaje,

pero el amor, abajo siempre, se desconsuela

de no encontrar las alas que da cierto coraje.

Un ser ardiente, claro de deseos, alado,

quiso ascender, tener la libertad por nido.

Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.

Donde faltaban plumas puso valor y olvido.

Iba tan alto a veces, que le resplandecía

sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.

Ser que te confundiste con una alondra un día,

te desplomaste otro como el granizo grave.

Ya sabes que las vidas de los demás son losas

con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.

Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas.

A través de las rejas, libre la sangre afluya.

Triste instrumento alegre de vestir; apremiante

tubo de apetecer y respirar el fuego.

Espada devorada por el uso constante.

Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego.

No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas

por estas galerías donde el aire es mi nudo.

Por más que te debatas en ascender, naufragas.

No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.

Los brazos no aletean. Son acaso una cola

que el corazón quisiera lanzar al firmamento.

La sangre se entristece de debatirse sola.

Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.

Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala

un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve

como un élitro ronco de no poder ser ala.

El hombre yace. EL cielo se eleva. El aire mueve.

Carmen Maroto

Dijo NO -o no pudo

decir No-

y la calle

escucha el chasquido

de su carne desvalida.

Ellos, los infames,

ejercen

su miseria

sin reparar

en el espanto.

Javier Sánchez Durán

 

No sé que esperáis de mí.

Hace tiempo que me despojé de la corteza de mis versos,

y hoy la brisa se levantó y arrancó de mi piel

las últimas metáforas.

Aquí estoy desnudo sin recato,

os muestro mi cuerpo exento de aspavientos y artificios.

Aguardo vuestras miradas sin decoro ni pudor

que evite mi desabrigo voluntario.

Soy yo mismo sin disimulo ni disfraz.

Con los años y el buen uso

se me suavizó la piel que me envuelve

y es agradable al tacto y a los roces.

Ahora espero de vosotros los mismos actos,

el mismo comportamiento,

dejad que el viento se lleve los oropeles,

que el agua lave vuestra piel y se muestre limpia de artefactos.

No pongais fronteras al sol, ni al aire, ya sea huracán o brisa,

y dejad que la lluvia humedezca vuestros ojos,

y resbale por vosotros sin ningun impedimento,

que el viento sacuda vuestro pelo

y lanzaros sin miedo sobre la hierba húmeda

que el sol se encargará de escurriros con mimo y sin reparo.

No hay fronteras tampoco para los besos y caricias,

para las ternuras expresadas con nuestros dedos o con nuestros labios,

ni tampoco para el amor o el sexo necesario.

Es preciso el abrazo porque no tiene precio,

y hoy se necesita y urge aquello que escasea

y no compran los comerciantes

porque no ha sido tasado

ni se puede medir en cantidades concisas y concretas.

Es hora de dejar los mercados

y acudir a las donaciones o dádivas profundas

sin que medie ningún regateo o trato.

Es la vida que nos llama y nos exige

cumplir nuestros actos

y asumir el papel primigenio y originario

anterior a los precios y anterior al comercio

de lo que no tiene tasa

Andrés Neuman

Iluminación

El alma existe.

Y huele

a sales y calor,

lleva un silbido impuro,

arde como la menta

y se pliega y se ciñe

a tu vientre.

Uberto Stabile

En todas partes cuecen patrias

Nací en Valencia

de padre italiano y madre gata

he sido charnego en Barcelona

polaco en La Mancha

y churro en mi ciudad,

me llamaron spagnoleto en Italia

y en la escuela macarroni,

en Andalucía soy “el que habla fino”,

gallego en Cuba y en México gachupín,

en Berlín me tomaron por turco

y en Brasil me hablaban en inglés,

a los rifeños les parezco muy claro

y demasiado moreno a la policía de Miami.

He vivido en dos países, siete ciudades y quince casas

de las que sólo conservo sonrisas

y algunas fotos apulgaradas de amigos y familiares.

Siempre vengo de lejos

y lejos voy

con otra lengua, con otra luz

y la patria en los zapatos

para vergüenza de mis invasores.

Marta Pumarega Rubio

PROHIBIDO LLORAR

Prohibido llorar en las estaciones del metro.

Prohibido llorar en lugares públicos.

Prohibido llorar en la parada del autobús.

Prohibido llorar en los grandes almacenes.

Se permite llorar en la casa de la viuda.

Se permite llorar en los aeropuertos.

Se permite llorar en la sala de espera de cualquier hospital.

Prohibido morirse de pena por las calles.

Prohibido morirse de pena en los bares repletos.

Prohibido morirse de pena delante de desconocidos.

Prohibido morirse de pena mientras suena la música.

Se permite morir de tristeza

delante del penúltimo vaso de whisky,

a puerta cerrada,

mientras se derrite el hielo,

a solas en el bar.

Se permite estar triste con la verja cerrada.

Se permite estar triste de puertas para dentro.

Se permite estar triste sin inquilinos en la casa.

Se permite estar triste con las luces apagadas.

Nunca si te mira un niño,

nunca en el ascensor con los vecinos,

nunca en las fiestas de empresa,

nunca en el cumpleaños de un anciano,

nunca en las reuniones de la comunidad,

nunca en los espectáculos de magia.

Se permite llorar sin consuelo

mirando el patio desnudo de la infancia,

debajo de la lluvia y sin paraguas,

sólo en los próximos entierros,

sólo en las estaciones de largo recorrido.

Sólo sola, sólo a solas.

Antónimo de cobijo

Esther Fortes

 

ENTRE LETRAS

He dibujado en mi mente

el perfil de mil historias

que he imaginado

que he sentido

que incluso en mis sueños,

he llegado a vivir.

He besado los labios

que pude acariciar entre las letras

de un capítulo cualquiera.

He amado intensamente

mientras mi alma poeta

desvestía encantos dormidos,

quietos, desesperados

que anhelaban suspiros

que besaban vacíos

que guardaban silencios.

He sonreído miradas

que enamoraron ausencias,

que se quedaron varadas

a merced de las corrientes.

Se despertaron ilusas

las ganas dormidas

que habían dejado de creer.

Encontré sabores

en los resquicios de mi recuerdo

leyendo historias

que desearon ser leídas

mientras se sentían amadas

sin soledad.

Luis Cernuda

La noche por ser triste carece de fronteras.
Su sombra en rebelión como la espuma,
rompe los muros débiles
avergonzados de blancura;
noche que no puede ser otra cosa sino noche.

Acaso los amantes acuchillan estrellas,
acaso la aventura apague una tristeza.
Mas tú, noche, impulsada por deseos
hasta la palidez del agua,
aguardas siempre en pie quién sabe a cuáles ruiseñores.

Más allá se estremecen los abismos
poblados de serpientes entre pluma,
cabecera de enfermos
no mirando otra cosa que la noche
mientras cierran el aire entre los labios.

La noche, la noche deslumbrante,
que junto a las esquinas retuerce sus caderas,
aguardando, quién sabe,
como yo, como todos.

Octavio Paz

 

¿La ola no tiene forma?
En un instante se esculpe
y en otro se desmorona
en la que emerge, redonda.
Su movimiento es su forma.



Las olas se retiran
?ancas, espaldas, nucas?
pero vuelven las olas
?pechos, bocas, espumas?.



Muere de sed el mar.
Se retuerce, sin nadie,
en su lecho de rocas.
Muere de sed de aire.

Carmen Castejón Cabeceira ©

 

DÉJAME QUE TE QUIERA


Déjame que te quiera
que te bese la sangre
de esa herida que tienes
en el lado contrario
al que me mira
pero que yo conozco
sin que lo sepas
ni siquiera lo intuyas.
En esas noches raras
de desacuerdos
que pasamos a veces
¡ muchas y muchas veces¡
(trataré de ceñirme
a lo real,)
tu no lo sabes,
pero en la cama
das muchas vueltas
y hablas en alto.
Las sábanas se mojan
de tus temores.
se hace visible
tu parte lastimada.
Mis labios se te acercan
con claras intenciones
y siento tu distancia,
entonces no te quiero
pero tan solo un poco,
breves son los instantes
sin dios y sin tu nombre;
porque amanece luego
y me buscas dormida,
y enredando
mi pelo entre tus dedos
formando caracoles
que es lo que mas te gusta,
me miras hasta el fondo
y abandono el odio
para ser hoy
parte de eternidad
en el lugar que vivo
solo de ti
como de mi
solo,
esperando que dejes
que te quiera.

Clemen Esteban Lorenzo

 

A ratos,

me gusta recorrerte por entero

hasta llegar a instalarme en la cima

donde puedo arrancarte la piel

dibujando la sombra como un caníbal.

Sabemos que entre tú y yo

estorban las ropas, esas que ardientes

se sumergen con fuerza

donde el viento azota.

Y me siento bien en ti

respirando tu aliento, deslizando tu sabor

en la pendiente del deseo

donde nuestros cuerpos llegan a perderse.

No hay cosa mejor

que seguir tras tus pasos.

de su libro “Versos de agua”

Gloria Fuertes

"Ya ves qué tontería,

me gusta escribir tu nombre,

llenar papeles con tu nombre,

llenar el aire con tu nombre;

decir a los niños tu nombre

escribir a mi padre muerto

y contarle que te llamas así.

Me creo que siempre que lo digo me oyes.

Me creo que da buena suerte:

Voy por las calles tan contenta

y no llevo encima nada más que tu nombre."

Rosa Pazos

Anhelo vivir la vida auténtica, la profunda,la que me libere de la carga de ser solo una máscara. Esa verdad que sólo encuentro en la naturaleza, admito mi placer y la seducción que me produce contemplarla, es como si ella me abriese los brazos y me quisiera arropar y fundirme en su seno, y mis ojos en ese momento quieren tejer la luz…

Solo la mirada de las almas buenas me producen esa paz.

Veo la misteriosa movilidad de la luna caer sobre la hierba y percibo que se atraen, y una y otra se sostienen, es su momento de intimidad.

Escucho su exquisita ternura al hablar.

Y allí veo crecer la rosa.

Y allí se renueva mi mirada al contemplarlas.

Y el nuevo día llega.

Las hormigas, ya despiertas, buscan alimentos.

Y yo te necesito…

Alfonsina Storni

 

Soy un alma desnuda en estos versos,

Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares,
Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla
Con sólo un corazón que se partiera
Para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera
Dice al invierno que demora: vuelve,
Caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve
En tristezas, clamando por las rosas
con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas
A campo abierto, sin fijar distancia,
Y les dice: libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia
De un suspiro, de un verso en que se ruega,
Sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega
Y negando lo bueno el bien propicia
Porque es negando como más se entrega.

Alma que suele haber como delicia
Palpar las almas, despreciar la huella,
Y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,
Como los vientos vaga, corre y gira;
Alma que sangra y sin cesar delira
Por ser el buque en marcha de la estrella.

Iván Rojo

El hombre tendría la edad de mi padre

y se estaba afeitando en la fuente

pastilla de jabón, brocha y navaja

mango de nácar centelleando al sol

se enjuagó y se secó con una toalla

y luego guardó todo en una mochila

y echó a andar despacio hacia mí

Disculpe, ¿la casa de la caridad?

Le indiqué: A la vuelta de la esquina

Y me quedé ahí viéndole alejarse

a través del domingo y el tiempo

y maldije esta moral cristiana

que llama misericordia a la dignidad

Lola Fontecha.

Aceptar la marcha, inspira versos...

Y ahora tomo tus palabras

y las meto en el vagón de cola del tren que marcha,

para que a partir de ese momento

se pierda en contenido,

bajándose en la siguiente estación.

Ahora,

me dedico a diagnosticar la enfermedad objeto de tal condescendencia,

y a solas conmigo misma,

sigo preguntándome porque me hieres sin motivo.

Y rebusco en los cajones,

para encontrar algún vestigio que indique cómo y cuándo,

el jardín se mudó al desierto de tu olvido.

Y después de ahora,

dejaré de hacerlo,

porque no puedo seguir con esto

y entonces..,

será el momento justo de sentir

que por fin te has ido.

El frío de Lola Fontecha.

Fabiola Rubio

LA MECEDORA.

Tantos años confidentes

la una de la otra...

Tantos recuerdos mecidos

e hilados en historias

y siguen muy vivos a pesar de su envejecida memoria.

Mi abuela me coge entre sus brazos con suma delicadeza

y apoyando sus besos en sus entrecortadas palabras,

me las va narrando.

Nos mecemos con cuidado.

Mi cabecita queda a resguardo

en su pecho, mientras que mis ojos se muestran vivarachos

al descubrir como nos envidia un gato.

A él también lo balancea

y el se deja todo confiado

pues disfruta sintiendo como le acaricia su lomo, perdiendo su fiereza.

Cómo echo de menos

las nanas que me cantaba,

o como a veces parecía rejuvenecer cuando la abrazaba.

Hoy el gato y yo nos miramos

entristecidos,

hoy nuestras miradas se pierden

en el rincón donde reposan

sus historias, sus caricias

y mis nanas.

Ambos perdimos ayer a quien tanto amamos y nos amaba.

La mecedora está huérfana,

porque se murió quien nos acunaba.

María Paz Torres Pino

 

LA HORA DE LA SIESTA

Era la hora de la siesta.

La luz pesada

de un cielo

de estaño

entraba

en el cuarto

donde estaba echada.

Y se recortaba

en su cuerpo desnudo.

Anillos de serpientes escalaban

por sus piernas.

Luciérnagas

navegaban

por sus venas.

Alas de Mariposas

aleteaban

por sus pechos.

Su vientre era un jardín de lirios

y de adelfas

donde se posaban

a libar las abejas.

Por su corazón empezaron

a trotar

potros salvajes

Y por su vientre

cabalgaban

caballos

a la carrera.

Fuera

una tormenta

amenazaba

con incendiar

los plátanos salvajes.

Un trueno rompió el aire

encendido de su cuarto

El cielo se oscurecía.

Un grito

gritaba

y se ahogaba

contenido

en su garganta.

Después se hizo

un silencio

de libélulas,

de abejas

y de lirios...

Natalia Belleq.

 

Voy a guardar silencio,

a fingir que no te quiero

a suplicar un inmortal momento.

Voy a ponerme la coraza,

la de acero,

esa que se escapa

cuando se muere el alma

y resucita el cuerpo

Voy a tener que buscar

a ver si lo encuentro

un trozo de corazón

que te llevas cuando estás lejos,

una huella, una razón,

un oscuro sentimiento.

Y es que no es cuando no te veo

ni siquiera cuando no te siento,

es ésta puta enfermedad,

de tener que echarte de menos.

Voy a guardar silencio

a fingir que no te quiero

a suplicar un inmortal momento....

Ángela Mallén,

FRÍO

(Axioma Décimo)

Mi madre me llevaba

todo recto por el frío.

Ahora veo la estatua de hielo que éramos

en aquella ciudad vieja del nordeste.

Tuve suerte de erigirme

esperando con ella

en el centro del frío, debajo del castillo.

Yo tenía su fragancia,

¿o era su miedo?

¿o su temeridad?)

Mi madre me llevaba todo recto por el frío.

Había una iglesia grande donde olían

a incienso las gitanas

sentadas en la noble escalinata.

Los gigantes dormían en la Casa

Consistorial.

Mi madre me llevaba

todo recto por el frío.

La calle San Antonio,

enfrente de la tienda

del petróleo y las papas, junto a los Cines Fémina,

hasta la pastelería.

Dos galletas ovaladas:

chocolate y anises de colores.

Ternura, privilegio.

Un cándido secreto.

En el centro del frío,

me comía a mi madre.

Del libro " la noche en una flor de baobad "

Aurelio Gonzalez Ovies

A veces esta casa me entristece

cuando cae la noche.

Tus vestidos colgados en la percha,

esta silla con restos de tu cuerpo,

nuestra cama...

No sé por qué, amor mío, tengo el presentimiento

de estar amando en balde

o de comprarte un ramo de ahoras los fines de semana.

Vale más que dejemos de hacer nuestras las cosas,

de escribirnos las fechas

detrás de esos momentos en que somos felices,

de regalarnos libros.

Mismamente este cuarto me llena de abandono

cuando antes de dormir me das un beso

y me quedo mirando tus ojos que se apagan,

tus cuadros, esas fotos, tus zapatos mojados,

tu colección de botes de perfume.

Mismamente esta hora se me queda tan larga

cuando el tiempo es tan corto,

que empiezo a perder ya lo que aún no he perdido:

tu nombre pasajero, tus labios pasajeros,

tus collares, tus cartas, tus muñecas, tu sitio.

Del libro " LA HORA DE LAS GAVIOTAS "

Julio Cortázar,

Qué vanidad imaginar

que puedo darte todo, el amor y la dicha,

itinerarios, música, juguetes.

Es cierto que es así:

todo lo mío te lo doy, es cierto,

pero todo lo mío no te basta

como a mí no me basta que me des

todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca

la pareja perfecta, la tarjeta postal,

si no somos capaces de aceptar

que sólo en la aritmética

el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito

que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,

quiero decir que para verme tenía que mirarte

Felix Morales Prado,

 

Al final de esta calle hay una casa

donde no vive nadie.

Y en su patio un farol de luz amarillenta

que brilla débilmente entre geranios, retama y madreselva.

Al final de esa casa hay un reloj de péndulo

dictando su ritmo inexorable

a los muebles callados, los jarrones de china

y las camas intactas.

Al final, que ya entonces no existe, del reloj,

está la muerte. Y allí una puerta

para los que comprenden y los que no comprenden,

que da al jardín.

(De Maldevo)

Adolfo Burriel

 

Los gendarmes revisan




Los gendarmes revisan
el pulgar de los ladrones, pero callan los robos millonarios,
los ladrones se aferran a las rejas con su pulgar de tinta,
no así si son pulgares millonarios,
y las madres escupen a los jueces.
Después es solo llanto.
Rosy Carter no huyó (o huyó), tampoco ha vuelto,
como todos los presos que se olvidan
en un montón de perros apagados.
Ni noche son ni luna los amaina.
Ni Rosy Carter existió sino en las dobles cárceles del sueño.

AMADO NERVO

 

¡ESTÁ BIEN!

Porque contemplo aún albas radiosas

y hay rosas, muchas rosas, muchas rosas

en que tiembla el lucero de Belén,

y hay rosas, muchas rosas, muchas rosas

gracias, ¡está bien!

Porque en las tardes, con sutil desmayo,

piadosamente besa el sol mi sien,

y aun la transfigura con su rayo:

gracias, ¡está bien!

Porque en las noches una voz me nombra

(¡voz de quien yo me sél), y hay un edén

escondido en los pliegues de mi sombra:

gracias, ¡está bien!

Porque hasta el mal en mí don es del cielo,

pues que, al minarme va, con rudo celo,

desmoronando mi prisión también;

porque se acerca ya mi primer vuelo:

gracias, ¡está bien!

Federico García Lorca

 

Deseo

Sólo tu corazón caliente,
Y nada más.

Mi paraíso, un campo
Sin ruiseñor
Ni liras,
Con un río discreto
Y una fuentecilla.

Sin la espuela del viento
Sobre la fronda,
Ni la estrella que quiere
Ser hoja.

Una enorme luz
Que fuera
Luciérnaga
De otra,
En un campo de
Miradas rotas.

Un reposo claro
Y allí nuestros besos,
Lunares sonoros
Del eco,
Se abrirían muy lejos.

Y tu corazón caliente,
Nada más.

Luisa Gómez Borrell

MI VIEJO EQUIPAJE

Maquillado de azules que gritan libertad,

me observa el mar desde su distancia.

Su horizonte abre sus brazos a la vida, a la humanidad,

y me abraza con sus silencios despiertos que arrancan

la última partícula de mi tristeza.

Si pudiera fundir mi sonrisa en sus aguas diáfanas.

Si pudiera comer de su magia sintiendo su cálido susurro.

Paseo por su orilla y respiro su hechizo que me envuelve,

y que me late, despertando en mí esa niña que dormía.

Me descalzo de mis miedos, de mis penas.. de inquietudes...

y entró en él, fundiéndome en su rayo de paz...de quietud,

promoviendo la armonía de mi entorno.

Como cristal vibro en sus aguas, diluyendo emociones.

Dejo escapar mis pupilas hacia su cielo de zafiros.

Y, mientras se disuelven mis cargas de obsesiones,

me permito soltar mi viejo equipaje.