viernes, 28 de octubre de 2022

Julia Gutiérrez

 





Yo no sirvo para poner floreros
en la mesa ni coser dobladillos
porque ciertas reglas lo dicten,
no sé cocinar ni recordar
que a las dos cierra la panadería,
no sé estar atenta en una conversación
sobre lo que ha subido el agua,
tampoco hacer planes para echarle migas
a los patos del estanque los domingos.

Yo me fumo los días y escribo poemas,
no quiero relojes ajenos que me recuerden
que llego tarde a mi propia vida,
voy manteniendo el equilibrio
entre el arranque de ira y la paciencia
en el atasco que conduce al hastío
de ser adulta camino del trabajo.

A mí no me gusta madrugar
me gustan las madrugadas,
me dejo los paraguas en los bares,
me apunto al penúltimo whisky de la noche
mientras dejo fluir mis emociones
y a veces me quedo en punto muerto
en el momento más crítico.

Yo sé estar sola pero también
echar de menos que me recuerden
que se me olvidan las llaves.
No sé mantener la esperanza
ante la certeza de una puerta cerrada
ni sé retener a nadie a mi lado:
los rehenes no me gustan
ni los rompecorazones.
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Algunos días mi cabeza es un globo de helio
enganchado en una nube
pero todos los días silbo canciones en el coche
manteniendo el tipo ante las imposturas
consciente del precio de la vida
siendo fundamentalmente mía
dentro de mi desastre.

Gloria Fuertes

 











NO PERDAMOS EL TIEMPO


Si el mar es infinito y tiene redes,

si su música sale de la ola,

si el alba es roja y el ocaso verde,

si la selva es lujuria y la luna caricia,

si la rosa se abre y perfuma la casa,

si la niña se ríe y perfuma la vida,

si el amor va y me besa y me deja temblando

¿Qué importancia tiene todo eso,

mientras haya en mi barrio una mesa sin patas,

un niño sin zapatos o un contable tosiendo,

un banquete de cáscaras,

un concierto de perros,

una ópera de sarna?

Debemos inquietarnos por curar las simientes,

por vendar corazones y escribir el poema

que a todos nos contagie.

Y crear esa frase que abrace todo el mundo;

los poetas debiéramos arrancar las espadas,

inventar más colores y escribir padrenuestros.

Ir dejando las risas en la boca del túnel

y no decir lo íntimo, sino cantar al corro;

no cantar a la luna, no cantar a la novia,

no escribir unas décimas, no fabricar sonetos.

Debemos, pues sabemos, gritar al poderoso,

gritar eso que digo, que hay bastantes viviendo

debajo de las latas con lo puesto y aullando

y madres que a sus hijos no peinan a diario,

y padres que madrugan y no van al teatro.

Adornar al humilde poniéndole en el hombro nuestro verso;

cantar al que no canta y ayudarle es lo sano.

Asediar usureros y con rara paciencia convencerles sin asco.

Trillar en la labranza, bajar a alguna mina;

ser buzo una semana, visitar los asilos,

las cárceles, las ruinas; jugar con los párvulos,

danzar en las leproserías.


Poetas, no perdamos el tiempo, trabajemos,

que al corazón le llega poca sangre.


de Antología y poemas del suburbio, 1954



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Victor Manuel Guzmán Villena

 







Coloreando las sombras

Quiero pintar con los lápices del arco iris



mi felicidad de los recuerdos


en descubrir tu tierra prometida


que me condujo a conocerte


seducirte y amarte.


Desde tu pasión y acción dirigías


la ceremonia del deseo carnal


en el paraíso tangible de los pensamientos y la piel


donde el amarte es la mayor complacencia


y la muerte la mayor abstinencia.


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Nicolás Corraliza

 







VITAE 3.0



No estamos solos.
El mundo no pude estar gobernado
por esta mediocre sucesión
de turbias primaveras.

Está cansado Dios
y
la maldad
campa a sus anchas
descansadas.
Somos nosotros
volviendo del mañana
de la razón,
cuando nadie
imaginaba que despertaríamos.


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Margaret Atwood

 



POEMA NOCTURNO

No hay nada que temer,
es sólo el viento
que ahora sopla hacia el este, es sólo
tu padre..........el trueno
tu madre..........la lluvia
En este país de agua
con su luna ocre y húmeda como un champiñón,

sus muñones ahogados y sus pájaros largos
que nadan, donde crece el musgo
por todo el tronco de los árboles
y tu sombra no es tu sombra
sino un reflejo,
tus padres verdaderos desaparecen
al bajar la cortina
y quedamos los otros,
los sumergidos del lago
con nuestras cabezas de
oscuridad
de pie ahora y en silencio junto a tu cama...
Venimos a arroparte
con lana roja,
con nuestras lágrimas y susurros distantes.
Te meces en los brazos de la lluvia,
el arca fría de tu sueño,
mientras aguardamos, tu padre
y madre nocturnos,
con las manos heladas y una linterna muerta,
sabiendo que somos solamente
las sombras vacilantes que proyecta
una vela, en este eco
que oirás veinte años más tarde.
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Natalia Belleq.

 








Voy a guardar silencio,
a fingir que no te quiero
a suplicar un inmortal momento.
Voy a ponerme la coraza,
la de acero,
esa que se escapa
cuando se muere el alma
y resucita el cuerpo
Voy a tener que buscar
a ver si lo encuentro
un trozo de corazón
que te llevas cuando estás lejos,
una huella, una razón,
un oscuro sentimiento.
Y es que no es cuando no te veo
ni siquiera cuando no te siento,
es ésta puta enfermedad,
de tener que echarte de menos.
Voy a guardar silencio
a fingir que no te quiero
a suplicar un inmortal momento....

*********************

miércoles, 26 de octubre de 2022

Aída Acosta




Luna de abril en mi regazo
y en la almohada
todas las dudas
todas las lágrimas.
Uno cae al agua
como un susto espiral
y dibuja peces de tiza
para el recuerdo.
Tienen que ser estos zapatos de nieve
o el susurro verde del árbol
que descifra mi cuerpo
en filamentos de luz.
Tiene que ser este encuentro
un baño de azúcar
que disuelva el dolor
de no tenerte.
Ya aprendí a remendar
las heridas
pero no tengo hilo
y seguro
que esta luna de abril
es un beso sin nombre
y caeré al agua
y dibujaré peces de tiza
y calzaré zapatos de nieve
y abrazaré el susurro verde del árbol
y seré una luz abierta
que deja lunas de té en la taza
y duerme sola.



©® de "Amor sin Levadura"

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lunes, 24 de octubre de 2022

Marcos Ana



AUTOBIOGRAFÍA


Mi pecado es terrible;
quise llenar de estrellas
el corazón del hombre.
Por eso, aquí, entre rejas,
en veintidós inviernos
perdí mis primaveras.
Preso desde mi infancia
y a muerte mi condena,
mis ojos van secando
su luz contra las piedras.
Mas no hay sombra vengadora
corriendo por mis venas.
¡España! es sólo el grito
de mi dolor que sueña…

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© Ana Deacracia



DIARIO DE UNA LOCA / Cobarde




Siento un temblor en mis músculos,
mi pierna se adelanta y salta la ventana,
mi ojo cae al mundo, mi cintura,
mi cuerpo va detrás…
Acaso soy poco más que un espantapájaros
cruzando a esa realidad que me baila la vista,
que me subyuga, que a lo mejor existe,
y me limito, torpe, solamente a soñarla,
menos aún, tristemente a intuir
lo que la vida podría ofrecerme.
Sigo, lamentable, tras ella, mirando al paraíso.
Se me rompieron todos los huesos
de tanto amor, el corazón lo llevo entablillado,
no sé dónde diablos duerme cada noche mi alma,
me cuesta el día entero llegar a dar con ella…,
no sé dónde me he puesto…,
no puedo irme sin mí,
nunca fui tan valiente.

**********************

sábado, 22 de octubre de 2022

Leopoldo María Panero

 




DEDICATORIA


Más allá de donde
aún se esconde la vida, queda
un reino, queda cultivar
como un rey su agonía,
hacer florecer como un reino
la sucia flor de la agonía:
yo que todo lo prostituí, aún puedo
prostituir mi muerte y hacer
de mi cadáver el último poema.

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Inés Díaz Rengel



CUANDO LA ROSA SE MARCHITA,
VALORAMOS SU BELLEZA


Fue al dejarme cuando sentí la influencia
que había tenido en mi vida.
Siempre he sabido cómo fue ella,
pero no me detenía a pensar
que ese aroma, esa humildad,
esa luz, esa sonrisa…
iban calando en mí como llovizna,
y todavía intento ser permeable,
no hay lluvia mejor
que la que una madre irradia,
no sé si yo lo he conseguido.
Su filantropía era lo que me atraía de ella,
de lo que daba con su derecha
no se enteraba su izquierda.
Si me atrevo a decir
que he bebido de su fuente
es porque era una enamorada de su obra,
sus hijos,
y decía siempre:
“El tiempo que pasé con ellos
fue lo que me hizo importante”.
Yo sigo aquí inmortalizándola,
varada a la orilla de mis evocaciones.
Aunque su memoria se cubrió de cenizas,
su recuerdo resurge siempre
como un sol recién estrenado.

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® Laura Gutiérrez Cortés



Tras las lunas diviso el verdor
borroso de las ramas y el otoño
despidiéndose de sus hojas.
La visión es perenne mientras dura.
Soy polizón en el asfalto,
rara avís a punto de escapar
por la ventana.

*******************

viernes, 21 de octubre de 2022

Patty Valladolid



Hoy ...
me vestí de perdón
recorría ...
cada milímetro de mi cuerpo
buscando alguna herida o
algún raspón ...
en silencio ...
me despoje de todo lo tóxico ,
besé mis manos ,
mis pies y mi cabello
y con la mirada ...
termine besando
lo que mi boca sedienta
no ha alcanzado .
Hoy ...
me vestí de perdón ...
me bañé con el elixir del amor ...
ungí bálsamo de paz a mi piel ...
y cada poro destilaba amor ...
cada milímetro de mi piel
destilaba bálsamo de miel ...
Hoy ...
me vestí de amor ...
de sensualidad ...
y no es casualidad ...
que la sensualidad
hoy ...
me va muy bien .

**************

Pedro Javier Martín Pedrós





Quiero…

quiero sentir tu sonrisa
en mis ojos
para que tus recuerdos se
fundan con el griterío
de cualquier patio de colegio
en la hora del recreo.
Deseo…
deseo que estas notas de
guitarra y violín,
aderecen el guiso que preparo
de alegrías imposibles.
Soy consciente de la necesidad
de llenar mis
alforjas con azucarillos
de tus caricias.
En ocasiones, dejo el candado
de mi almohada abierto
por si te apetece soñar secretos.
Tú, yo,
nosotros,
ellos,
tendríamos que dejar
sillas vacías para los que
aún añoran
nostalgias.

********************

Pedro Javier Martín Pedrós. Copyright ©





Esparce mis cenizas frente al mar de mi casa

a esa hora en que el recuerdo puede ser
la gaviota sobrevolando frágil.
Aurelio González Ovies
Dejarme llevar por el soplo de las mareas
y escribir tu nombre
en la cresta de la luna.
Saborear la música que me envías
en los pentagramas de sal
que dejaste vacíos
antes de tu marcha.
Todos morimos un trozo de lo que somos
cuando las miradas ya no vuelven
a encontrarse,
Y los besos son como amaneceres
en los acantilados de nuestras vidas.

*******************


miércoles, 19 de octubre de 2022

Sonia Requejo

 





La mejor de todas las vistas
en parábola ascendente

La sonrisa se completa
de color azul celeste

Siempre que llueve escampa
y giran las manillas
no se cansan

Los ejes no chirrían
solo una mirada basta
una mano templada
y la noria de tu infancia

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Ramón Llanes Domínguez

 





 ERROR


Se nos rompió el paraíso.
Muerte hembra, también, como la tarde.
Como nacer de prisa por miedo a malnacer,
como llegar cansado a vivir
y obligarte a volver. Al pie, el entusiasmo
puesto a cada hebra, la petulancia del amor
y las renuncias a destruirlo.
Nada después de la nada, acaso una coma,
un punto, una habitación, de nuevo, vacía,
dos miradas sin ojos,
la irrupción de la desidia,
el dolor de los otros sufridos para confortarnos
del error. Y acaso un crespón negro en la luna.

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lunes, 17 de octubre de 2022

Marcos Ana



Mi vida,
os la puedo contar en dos palabras:
Un patio
y un trocito de cielo
por donde a veces pasan
una nube perdida
y algún pájaro huyendo de sus alas.

****************

Luis Cernuda




No decía palabras,
acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,
porque ignoraba que el deseo es una pregunta
cuya respuesta no existe,
una hoja cuya rama no existe,
un mundo cuyo cielo no existe.
La angustia se abre paso entre los huesos,
remonta por las venas
hasta abrirse en la piel,
surtidores de sueño


hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.
Un roce al paso,
una mirada fugaz entre las sombras,
bastan para que el cuerpo se abra en dos,
ávido de recibir en sí mismo
otro cuerpo que sueñe;
mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,
iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.
Auque sólo sea una esperanza
porque el deseo
es pregunta cuya respuesta nadie sabe.

******************

Patricia Liliana Boero

 


AURORA CONSURGENS I





El uno cambia su aliento
sobre el vaso de estrellas
pasa por el cedazo el alfabeto
remite toda nada hacia su gesto táctil

talladura del ojo,
de la boca, del hambre de tocar
mesa tendida
copas, que no se alzan.

El otro, aterida la mano
que penetró en lo hondo
y abrió un pozo en el pecho
la extiende hacia el vacío.

La sangre se coagula,
y esboza un corazón
de alas batientes.

Hijo de todas las rozaduras de la espina
se exilia de raíz,
puertas afuera.

La casa es su abertura
y hasta el final del escalón
hacen los vientos remolino.

¿No es acaso el desierto
canto de mares que no se han retenido?

También lo hueco
vibra
con lo que fue arrancado.

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domingo, 16 de octubre de 2022

Roberto Juarroz.





Una red de mirada

mantiene unido al mundo,
no lo deja caerse.
Y aunque yo no sepa qué pasa con los ciegos,
mis ojos van a apoyarse en una espalda
que puede ser de dios.
Sin embargo,
ellos buscan otra red, otro hilo,
que anda cerrando ojos con un traje prestado
y descuelga una lluvia ya sin suelo ni cielo.
Mis ojos buscan eso
que nos hace sacarnos los zapatos
para ver si hay algo más sosteniéndonos debajo
o inventar un pájaro
para averiguar si existe el aire
o crear un mundo
para saber si hay dios
o ponernos el sombrero
para comprobar que existimos.

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Lu Sesma



Después de varias semanas
de oscuridad,
hoy por fin, abro el armario
para guardar en él
todas mis gastadas vestiduras.
Las perchas se apelotonan en su barra
como los años recorridos.
Cojo la primera percha
y cuelgo en ella la angustia,
arrugada y descolorida
de tanto usarla.
En la segunda percha
cuelgo el miedo.
La coloco al fondo
para que me cueste encontrarla
la próxima vez que abra el armario.
Busco otra percha vacía
y cuelgo en ella las manías,
son muchas,
y tendré que comprar perchas nuevas,
así que, por el momento dejaré algunas fuera,
que todavía me pongo.
En la última percha
colgaré algún sueño perdido
que ya no me sirve.
Lo estiro bien,
con cuidado, con mimo,
por si tengo que volver a ponérmelo alguna vez.
Lo pongo entre las perchas
de la nostalgia y la infancia.
Sigo buscando más perchas vacías, quedan pocas
y me cuesta encontrarlas.
Descubro la percha donde hace meses colgué la ilusión.
Hoy me apetece ponérmela,
me queda bien, me encuentro guapa.
Cierro el armario
hasta la próxima vez.
Nunca me ha gustado
colocar los armarios,
seguiré otro día.


***********************

Fernando Beltrán



Amar es este error imprescindible
Para poder vivir,
esta forma distinta de sentir la lluvia
cuando llega el otoño
y la saliva
de los parques más tristes
habla sólo al oído de los locos,
de los cuerdos de atar,
de este poema
empapado de sed,
muerto de amor y frío,
acantilado al borde de un abismo
que antes nunca escribí

********************

lunes, 10 de octubre de 2022

Joan Brossa



Si fueras una ola, serías mi juego favorito.
Si me quisieras siempre, serías la plenitud.
Si fueras una manera de hablar, serías el diálogo.
Si lloraras inquieta, te buscaría y no te encontraría.
Si fueras una puesta de sol, serías la más bella de todas.
Si fueras un árbol, serías un cedro.
Si ostentases colores, serías blanca y roja.
Si fueras la nieve, pasarías más allá.
Si fueras una sustancia, serías el bálsamo.
Si fueras sustituida, serías la madera de una columna.
Si yo fuera un barco, te llevaría delante mismo de la proa.
Si no fueras una muchacha, serías una rosa silvestre.
Si fueras una estrella invisible, serías el mutuo amor.
Si me rodeases suavemente y te disolvieses, serías el rocío de la
noche que moja los árboles.
Si desfallecieras, serías un escudo roto.
Si fueras una flor, nunca te apagarías.
Si relampaguearas, serías talmente una piedra engastada del color
del flujo del mar.
Si te viese en cualquier lugar, te señalaría a ti.
Si fueras indiferente, serías el crepúsculo.
Si me mirases distraídamente, serías mi esperanza.
Tu presencia me parece la forma más placentera de la armonía
misma.
Si la música se llenara de ti, brotaría un acorde grave y lastimero.
Si fueras un trébol, serías la llave de la aurora.
Si fueses la suavidad, serías el peso del agua.
Si fueras la tristeza, serías los días y el tiempo.
Si fueras un deseo, serías pasión desplomada.
Si fueras la luna, serías un ala.
Si fueras un reloj, serías un círculo profundo.
Si fueras el espacio, serías su mitad y su centro.
Si no fueras una estrella favorable, serías una roca que defiende
un territorio.
Si te escondieras de mí para siempre, serías la noche circundante.
Si fueras un camino, serías la orilla del mar.
Si fueras un jardín, serías un astro de flores.
Si fueras un paisaje, serías un bosque que respira.
Si fueras un anillo, serías eternamente irrompible.
Si fueras sombra densa, serías un camino entre los astros diáfanos.
Si fueras una tarde, serías un día.
Si fueras un año, serías un siglo.
Si fueras un ruido, serías el ruido de unos pasos que resuenan
oídos en secreto.
Si fueras un pedestal, serías una isla azulada.
Si el mundo fuese roto en pedazos, serías su silencio.
Si inclinaras más la frente, el corazón tintinearía claro.
Si suspiras, el tiempo que pasa se vuelve dulce.
Si te encaramas por el cielo, en la meditación te encuentro.
Si fueras una bolita, serías una sola gota de agua.
Vives en el sentido de la llama, no en el de la ceniza.
Si fueras un número, serías una cantidad inacabable.
Si mudaras de forma, serías una montaña oscura y agradable.
Si fueras el viento terral, dormirías sobre una cola de colores.
Si te conociera la lluvia, caería en el lugar que tú indicaras.
Si intentaras salvar a alguien, lo llenarías de espigas.
Si fueras una pared, te escudarían los árboles.
Si cayera la luz, serías la copa de cada día.
Cubrirías la juventud, si fueras la madrugada.
Si pasara el otoño, tú serías la primavera inminente.
Si fueras un color, serías la alegría del sol en un bancal de hierba.
Si fueras una voz, tendrías el color de un perfume.
Si fueras un perfume, tendrías la voz del color que te llevara.
Si fueras un cristal, apagarías los suspiros.
Si fueras un desierto, ondearías sin ningún límite.
Si eres una palabra, serías amarse
Si fueras un ídolo yo prepararía tu adoración en los santuarios.
Si fueras tibia claridad, te rodearías de rebaños.
Si fueras una gota de sangre, iluminarías.
Si el mundo de vida fuera todo soledad y caos, ya estarías destinada a
manifestarte.
Si el mundo fuera una brumosa caverna, en ti convergerían infinitudes.
Tu eres el más bello reflejo de la Imagen primordial
Que allende los tiempos se multiplica inexpresable.



Versión de Alfonso Alegre y Victoria Padilla

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Pablo Mora

 






Para qué la poesía
Pablo Mora



Para salvar del diario morir


Para Sabines la poesía es un “acto gratuito, un misterio tremendo al que hemos buscado durante años en nuestra juventud, en ese encuentro tremendo de las palabras con el misterio de la vida. La poesía es un suceso, un acontecimiento, una ocurrencia de todos los días... como una maldición o como una bendición que nos salva del diario morir... Vivimos una gran soledad, y la poesía como un gesto amoroso, es un puente que tendemos entre una isla y otra isla. La isla de Sara, la isla de Jaime; un puente entre nuestras propias vidas. La poesía no es más que un puente que tendemos entre una soledad y otra”.

Deber, mandato ya del alma, de los dioses, los hombres o las cosas, la poesía, frente a todo individualismo, aboga por la libertad del hecho creador en busca de goce, vida y libertad para la humanidad entera.

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Alejandra Pizarnik

 





REMINISCENCIAS

y el tiempo estranguló mi estrella
cuatro números giran insidiosos
ennegreciendo las confituras
y el tiempo estranguló mi estrella
caminaba trillada sobre pozo oscuro
los brillos lloraban a mis verdores
y yo miraba y yo miraba
y el tiempo estranguló mi estrella
recordar tres rugidos de
tiernas montañas y radios oscuras
dos copas amarillas
dos gargantas raspadas
dos besos comunicantes de la visión de
una existencia a otra existencia
dos promesas gimientes de
tremendas locuacidades ajenas
dos promesas de no ser de sí ser de no ser
dos sueños jugando la ronda del sino en
derredor de un cosmos de
champagne amarillo blanquecino
dos miradas cerciorando la avidez de una
estrella chiquita
y el tiempo estranguló mi estrella
cuatro números ríen en volteretas desabridas
muere uno
nace uno
y el tiempo estranguló mi estrella
sones de nenúfares ardientes
desconectan mis futuras sombras
un vaho desconcertante rellena
mi soleado rincón

la sombra del sol tritura la
la esfinge de mi estrella
las promesas se coagulan
frente al signo de estrellas estranguladas
y el tiempo estranguló mi estrella
pero su esencia existirá
en mi intemporal interior

brilla esencia de mi estrella!

**********************

© Laura Villanueva Guerrero

 







No sé esperarte,
se me ovilla
la caricia,
sólo tú puedes
reorganizar
la ausencia
y salvarme
de mí misma,
ofrecerme
la espora
acumulada
con tu regreso
expansivo,
recrearte
en mi soledad:
siempre se oculta
entre mis muslos,
cálida y sumisa.

******************