Lu Sesma

Y mi carne caerá sobre esta tierra
y la lluvia me lavará la cara,
porque aquí están los sentimientos,
las emociones, la vida y la muerte.

Porque los recuerdos
dormirán aquí, contigo,
en la tierra fértil, morada de raíces,
cimientos de nueva vida.
Nueva vida que crecerá contigo,
tu nueva vida que crecerá conmigo,
otras nuevas primaveras te verán
y nuevas lunas iluminarán tu alma.
Tus ramas me darán la sombra,
el sosiego que mi cuerpo necesita,
y el viento me traerá aromas, caricias
y colores..., de otra vida.
Hasta siempre...

Luis Cernuda

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

Ana Montojo

 

DESALIENTO


Qué te voy a decir que tú no sepas,
si ya está todo dicho,
cómo voy a inventar otras palabras
para nombrar de nuevo lo de siempre,
cómo voy a escribir poema alguno
que te hable amor sin repetir
esas cosas tan dulces que dicen los amantes,
cómo te voy a hablar del frío de mi piel,
que te invoca aterida entre las sábanas,
sin que me salga un pésimo poema.

Compréndeme, no tengo
ya nada original que pueda enamorarte.
Quizá solo podría ofrecerte un cigarro
y relatarte algunos despropósitos
y una vida cansada
que me ha llevado hacia este desaliento.
Sin embargo yo sé que podría quererte
solo con que escucharas
todas las penas que te cuento a solas
sin que tú te imagines
que duermes a mi lado algunas noches.

Sin embargo yo sé que podrías quererme
solo con que miraras más dentro de mis ojos,
más dentro de la risa, más dentro del abrazo
y vieras la ternura que a veces se me escapa
como se escapa el agua de una cesta.
Sin embargo yo sé que nunca lo sabremos.

Begoña Abad

Tal vez mi madre me hubiera preferido enfermera,
tal vez mi padre me soñó empresaria,
quizás debía de haber sido geisha para él,
es posible que mis hijos me soñaran madre, sólo madre.
Pero todas las vértebras de mi cuerpo
han sido descoyuntadas en alguna ocasión
sin que yo pudiera evitarlo.
Ser poeta no es práctico para vivir.

AURORA LUQUE

La deconstrucción o el amor




Amar es destruir: es construir

el hueco del no-amor,

amueblar con milagros la pira trabajosa
echando al fuego lenguas, carne de ojos vencidos,
piel jubilosa, dulce, nucas saladas, hombros temblorosos,
incinerar silencios y comprobar la altísima

calidad combustible del lenguaje.

Hay estadios del cuerpo a cuerpo a cuerpo
que no alcanzaron nombre en el origen.
Y quién inventa hoy
vocablos para el quicio
fragante de una piel, nombres para los grados de tersura,
acidez o tibieza de un abrazo, quién justificaría
las palabras-tatuaje, las palabras tenaces como un piercing,
las palabras anfibias e ilegítimas.
El poeta ha dejado junto a cada palabra
lo que cada palabra le pidiera al oído:
derramarse indecible en otro cuerpo
o estallar en un verso como válvula.
El poeta, desnudo,
cuelga una percha en un árbol perdido
y las palabras van
al poema a vestirse.

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Alicia Correa Castelo

Que nadie te haga vivir en el miedo ...
abre puertas , ventanas ,
y sal a vivir
Respira !
huele una flor ,
mira al sol ,
siente la lluvia,
ese olor a tierra mojada ...
escucha el canto de los pájaros
vuelve a la vida
Sonríe !!
besa
deja que te besen
Siente !!
la caricia de una mano
el roce de una piel
la ternura de unos besos
Mira !!
Deja que te miren
que te recorran con la mirada
que sellen de besos tu boca
Sueña !!
Deja que te sueñen ...
desnuda de todo
dándote al completo
deseando
gimiendo
amando
hasta que te hagan perder el sentido
hasta volverte loca de amar 

José Manuel Caballero Bonald.

  

Y tú me dices
que tienes los pechos vencidos de esperarme,
que te duelen los ojos de tenerlos vacíos de mi cuerpo,
que has perdido hasta el tacto de tus manos
de palpar esta ausencia por el aire,
que olvidas el tamaño caliente de mi boca.

Paola Ferrari

Yo también temo al oscuro grito,
desespero de milagros
muero en pequeños trozos
Hay veces que solo caigo en un pozo
donde la nostalgia devora mis sueños
Y sin embargo aquí estoy
secando tus lágrimas en el mas blando de tus pañuelos
besándote el alma
queriédote en el mas dulce de mis desvelos
en el mas gris y frágil de mis dias...

Paola Ferrari
Tan cerca...

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Mª Carmen Gallego Banderas.

Nuevo Amanecer.
Cruzaste la frontera de los sueños,
buscando alas de libertad.
Mi corazón llora lágrimas de felicidad,
la tuya, la mía.
Miro el nido y está vacío,
y solo, solo los libros, tus libros,
pueblan una estantería,
en una estancia
que se viste triste y sombría.
Abro ventanas y dejo entrar el sol,
mis manos siembran
semillas de valentía,
valentía para pasar los días,
las horas, y las hojas del calendario
con un viento que me roza la piel
y me trae tu aroma,
aroma con olores de ternuras,
a besos de buenas noches,
a sonrisas que me roban el tiempo,
haciendo la espera
relámpagos de caricias,
y llenar los huecos
de vivencias, de colores compartidos,
buenos y malos,
malos cuando la vida parecía agotarse,
pero siempre la brisa hace renacer
un nuevo amanecer.

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Uberto Stabile

los que aman no hacen pie
agitan brazos como ramas

y son los primeros en hundirse
creen tocar el cielo
mientras el mundo alrededor
se hace inmune a su naufragio.
los que aman no saben decir adiós
mienten cada vez que se despiden
como la noche miente al día
pronuncian el deseo en cada gesto
temiendo que al doblar la esquina
el olvido les devore.
los que aman no calculan
viven empeñados en causas perdidas
las cuentas nunca cuadran
entre el debe y el haber se quedan solos
no hay ley que les salve ni condene
mueren cada vez que resucitan.
los que aman no hacen pie
se ahogan en su propio amor
felices sin saberlo
como gotas de eternidad.

Mar Blanco

Tras el roce de nieve,
llegará el deshielo,
Lo imperturbable del albor.
Se acerca ya
-por detrás de ti-
El amor no necesita motivos
se escribe con la luz.

Agustín Calvo Galán

SOBRE EL FUTURO DE ESTA LENGUA


Los académicos

no saben que la lengua
sobrevivirá
a pesar de ellos.

Consu Jimenez

LA LUNA ENTRE TU Y YO


Me faltan minutos,
para cubrirme el rostro
del perfil del ayer.
Volver a recorrer,
el mismo atardecer,
donde el sol,
se perdió en el mar
y la luna voceaba
que quería entrar.
Que la dejásemos pasar.
La puerta abierta .
Un pasillo largo y tendido,
y al fondo la alcoba.
Expectante. Deseosa
Y ese.
Y ese palpitante reclamo
de tu primer desnudo.
Te mecí en ternura.
Temblé en tu piel.
No fue, sed de ti.
Ni hambre de gemir.
No era entrar y salir.
Era más, mucho más.
La luna. La luna.
La luna, entre tu y yo...
Nos cubrió de resplandor.
Nos habló de amor.
Se quebró.
Enmudeció al amanecer.
Fugándose con el sol.
Me quedé sin saber...
Sentí.
Sentí.

Consu Jimenez
Derechos registrados de autor

Fernando Rendón

Somos unos jóvenes de apenas 2 millones de años
Es muy difícil vivir sin tratar de poseer una verdad
y es un trabajo de siglos,
Pero es más difícil alcanzar la verdad.
¿Y qué es la verdad?
La poesía es el dialogo sutil que pone punto final a la muerte y
a la guerra
ya que el precio del olvido del amor, es la guerra y la muerte.
El amor es el poeta de todos los planetas
sus rayos dan calor al pueblo sagrado
todo el amor del mundo existe pero no tiene donde vivir
nos hemos cerrado al amor aunque somos su casa, los suyos
su corazón que necesita ser habitado,
todo el vacío existe para contenerlo, para abrazarlo
y abrazados al amor y a su canto ser inmortales
¿Dónde te escondes? Nada se acaba nunca
Solo tú sabes cuál es la mano que escribe
y cuál es la mano que borra,
qué escribe y qué borra

Teresa Antares

DE ABISMOS


La desnudez de la carne
y el hacer de unas manos
temblor divino
de un deseo a sorbos,
cadencia que florece mi vientre
y quiebra todo mi silencio.

Hábito en el que cada día me doy a la vida.

Rafael Cadenas

Que cada palabra lleve lo que dice.
Que sea como el temblor que la sostiene.
Que se mantenga como un latido.

No he de proferir adornada falsedad ni poner tinta dudosa ni añadir
brillos a lo que es.
Esto me obliga a oírme. Pero estamos aquí para decir verdad. Seamos reales.
Quiero exactitudes aterradoras.
Tiemblo cuando creo que me falsifico. Debo llevar en peso mis palabras. Me poseen tanto como yo a ellas.

Si no veo bien, dime tú, tú que me conoces, mi mentira, señálame la impostura, restriégame la estafa.
Te lo agradeceré, en serio.
Enloquezco por corresponderme.
Sé mi ojo, espérame en la noche y divísame, escrútame, sacúdeme.

Ars poética (De Intemperie - 1977)

Wislawa Szymborska

EL PRIMER AMOR
Dicen
que el primero es el más importante.
Eso es muy romántico,
pero no en mi caso.

Algo entre nosotros hubo y no hubo,
sucedió y tuvo su efecto.
No me tiemblan las manos
cuando encuentro pequeños recuerdos
y un fajo de cartas atadas con una cuerda
–si al menos fuera una cinta–.
Nuestro único encuentro tras los años
fue una conversación de dos sillas junto a una fría mesita.
Otros amores
hasta ahora respiran profundamente en mí.
A éste le falta aliento para suspirar.
Y sin embargo justo así, como es,
puede algo que los otros no pueden todavía:
no recordado,
ni siquiera soñado,
me acostumbra a la muerte.

Ángel Guinda

MANIFIESTO

 POESÍA ÚTIL

Cansados, aburridos, decepcionados de la poesía que se escribe en la España de fin de siglo XX (con el justo respeto a las contadas excepciones redentoras), por instinto de resurrección poética decimos No.

No queremos una poesía domada por las tendencias dominantes.

Queremos una poesía en estado salvaje, libre.

No queremos una poesía aséptica, de sonsonete, mimética.

No queremos poemas de tubo de ensayo, ni poemas lúdicos que camuflan la trampa.

No queremos una poesía profesoral escrita por doctos iniciados para los elegidos de la secta.

Arremetemos contra la abulia, contra el sopor, contra la palabrería, contra el ombliguismo lingüístico, en un mundo que se descompone por la carcoma de su incapacidad para pensar y repeler la agresión de la Gran Anestesia.

Rechazamos la poesía elaborada para obligar al lector a estudiar el diccionario, la poesía personalista de valor terapéutico exclusivo para su autor, la poesía de fanatismo culturalista y esteticista, la humorada, la banalidad de pensamiento y la frivolidad en el tratamiento de los sentimientos y las emociones.

Abajo la poesía de hueco alarde ingenioso, voz impostada y palabra estéril.

Propugnamos una poesía heredera de la tradición mejor asimilada, abierta a caminos nuevos en la forma y en los temas.

Una poesía sencilla, clara, rotunda, directa, honda, intensa y grave, cargada de intención. Que atraviese la inteligencia, queme en los ojos y en los oídos, estrangule el corazón, produzca escalofrío en el conocimiento y fustigue la conciencia agitándola, haciéndola reaccionar, moviéndola a la reflexión y a la acción.

Una poesía habitable, testimonio radicalmente sincero de la experiencia vital e intelectual, de nuestra convivencia con la realidad del existir y con la idea de la muerte.

Defendemos una poesía útil que, además de objeto de belleza, sea sujeto de conducta.

Que sirva al ser humano: moralmente, para vivir; culturalmente, para ensanchar y afianzar su saber; y estéticamente, para gozar.

Una poesía que tenga los pies en la tierra, comprometida con el destino de las mujeres y hombres de su tiempo.

Que busque elevar el lenguaje coloquial a la categoría de lenguaje poético, y consiga que la verdad particular de su mensaje alcance validez universal.

A esta poesía (firme en su poder de insinuación y de sorpresa) conviene una mínima dosis de didactismo que haga eficaz su interés por regenerar los valores del espíritu y del arte, así como su afán rehabilitador de la imaginación, la voluntad, la sensibilidad y la razón crítica de unos lectores cuya recuperación hemos de demostrar merecer sin otras armas que la propia obra.


Ángel Guinda

Publicado originalmente en Sí al No (Librería de Las Musas, Madrid, 1994)
y reeditado ahora en La experiencia de la poesía (Pregunta, Zaragoza, 2016).

Daniel Arana García De Leániz

A mi padre, que no fracasó
en su fulgor más vivo



NOVIEMBRE. El infinito
nos rebasa, sin anuncio de
promesas.
Cada vida retorna, de sí
misma y de aquella.
Ved la carencia en el
umbral.
Ved allí que más cerca,
late luz aún el postigo.

María José Collado

RESCATE


Pasaron siendo humo
por la pantalla de los días,
fueron cabos sueltos
de una mochila al hombro.
Apenas un rescate de gestos,
la pálida luz de una mirada,
un guante en la mesa de un café
o la ceniza muerta en un brasero.
Sigo la estela de los cisnes
en esa hora transparente,
cuando recorren en silencio
El lago azul de la memoria.



Del libro: TAPIZ DE AGUA

José Angel Buesa

"No, nada llega tarde, porque todas las cosas

tienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas."

José Angel Buesa

Tal vez guardes mi libro en alguna gaveta,

sin que nadie descubra cual relata su historia,

pues será simplemente, los versos de un poeta,

tras de arrancar la pagina de la dedicatoria...

Y pasarán años... Pero acaso algún día,

o acaso alguna noche que estés sola en tu lecho,

abrirás la gaveta - como una rebeldía,

y leerás mi libro- tal vez como un despecho.

Y brotará un perfume de una ilusión suprema

sobre tu desencanto de esposa abandonada.

Y entonces con orgullo, marcaras la página...

y guardarás mi libro debajo de la almohada.

Carmen Martagón ©

Café a solas...
Te espero hasta el ocaso,
llevándome a los labios
el amargo sabor de tu ausencia,
parpadeando,
para darle claridad a mis ojos
que ya no responden,
cansados de otear sin encontrarte.
Aguardo tus caricias,
que marcharon buscando otra corteza,
una nueva piel donde posarse,
queriendo despertar nuevas esencias
y erizando
otros cuerpos que se adormecen junto al tuyo.
La tarde da paso a la oscuridad,
aguardo expectante que la brisa de otoño
refresque mis sentidos,
me he sentado a contemplar cómo se va el día
y me tomo el café más amargo,
a solas, en silencio,
conmigo.

Foto: Carmen Torres Chaguaceda ©

Eva García Madueño.

Dejar atrás la habitación en penumbra.
Las paredes desconchadas que exhiben con desgana las marcas de humedad provocadas por la ausencia de primaveras y un exceso de lluvia.
El invierno avanzará sin piedad dejando a su paso una infinitud de flores cubiertas de escarcha.
Los pájaros abandonarán sus nidos, volarán lejos de esta habitación sombría haciendo caer en su huida las hojas del calendario.
Estallarán los cristales en mil pedazos permitiendo a la brisa mecer suavemente los visillos que aún cuelgan sobre el desvencijado marco de roble de la ventana.

Y al fin volverá la primavera.

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