Amalia Bautista

 

“Africanas” (Inédito)

La luna está africana y yo también.
Esta noche se ha puesto
del color de las lámparas
de cuero de camello.
Yo, ajorca en el tobillo,
sudor en el escote,
tambores en las sienes.

Octavio Paz

Dos cuerpos

Dos cuerpos frente a frente

son a veces dos olas
y la noche es océano.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces dos piedras
y la noche desierto.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces raíces
en la noche enlazadas.

Dos cuerpos frente a frente
son a veces navajas
y la noche relámpago.

Dos cuerpos frente a frente
son dos astros que caen
en un cielo vacío.

JUAN LEYVA

 

ESE VIEJO

Ese viejo que ves en el sillón, es mi padre.

Duerme sin tener sueño, le sobra la mitad del día.

Su religión son las horas de la comida, le reza a una caja con pastillas.

Mira la tele como si la viera por primera vez.

Quiere que le cuente cosas que no duren más de cinco minutos,

responde siempre lo mismo, como un médico de cabecera.

Antes de salir por la puerta se da la vuelta un par de veces, palpándose los bolsillos, se registra como si quisiera encontrarse.

Le preocupa el tiempo que hará mañana, desayuna de pie, dos galletas de fibra, se limpia las manchas humedeciendo un pañuelo con saliva.

Ese viejo que ves ahí, es mi padre

tan parecido a otros, incluso para mí.

Cuatro veces por semana recorre a los especialistas, rellena boletos de lotería, trafica con partidos de fútbol.

Cada vez que le veo me rebelo contra la oxidación, contra las proteínas.

Ese viejo que ves ahí, sin venir a cuento

le da un beso a mi madre en la cocina

y a mí me guiña un ojo

como si la acabara de conquistar.

Margarito Cuéllar

 

SOL DEL PESIMISTA

(Escrito en la hoja en blanco de un libro de Óscar Hahn)

 

Para Ayax

 

Pez y mismo.

El mundo contagiado de esa música.

Hoy despertó mi hijo con manchas en la piel

y arroja dardos con veneno

a la Iglesia, al policía del barrio

a sus compañeros del colegio

a los padres de sus compañeros del colegio

a los maestros de los padres de sus compañeros del colegio

al perro que dormita feliz

en vez de ahuyentar a las palomas

que lo privan de su alimento;

al gato que duerme junto al perro

en vez de perseguir a las palomas

que lo dejan sin alimento

a Santaclaus que no se pone a dieta

ni va al gym media hora tres días a la semana

a los Reyes Magos

porque olvidaron un elefante afuera de la casa

desde que mi hijo cumplió seis años;

a Caperucita Roja por no escapar del cuento

a Borges por excluir de los dones la vida eterna

a Bob Dylan por no callarse a tiempo

a Maradona por querer ser Dios

a Dios por burlar a Maradona

a la Indeseable en el tablero de la muerte

a las víboras por cambiar de piel

a los tigres por saltar aros de fuego 112

a cambio de un pedazo de pan

a Cioran al Papa a Obama.

A mi hijo mayor le queda un dardo.

No sabe si disparar al chico del espejo

o al pesimista que arroja pelotitas de optimismo;

No, el amor lo persigue

en una bicicleta verde.

Sale de la pecera en busca de un mar cierto

donde lo esperan peces bendecidos

como él, aunque pronto el agua

sea insuficiente para el tamaño de sus sueños.

Su agenda

antes de alcanzar los traicioneros 20:

derrumbar la estatua de Rimbaud

que ríe desafiante desde la selva de su cuarto,

trazar un puente de aire y partituras,

pájaros y silencios

desde Utopía -patria por descubrirse- a Nunca Jamás.

Embarcación y tribu esperan en el próximo viaje.

 

 

Jaime Labastida

 El júbilo se enciende

La memoria es una piel que tu recuerdo llaga,
una herida de torpe geometría,
es una carne, un nervio vivos.
Lacerada memoria donde el fuego
es la violenta agua apaciguada.
Miro así tu jadeo,
en ese mar, en esas olas me hundo.
Qué hermosa sed que nunca más se sacia,
qué agua: no apagas sino incendias.
Tu cuerpo resplandece con mi yesca;
tallo tu imagen de carbón
y es fósforo, sol, óxido el que brota
de esta chispa de luz.
Rescoldo quedan nuestros cuerpos y aluzamos
todo cuanto habita la pieza.
El júbilo se enciende.
De los cuerpos que se besan
viene este parto de la brasa.
Los objetos adquieren sus perfiles de gracia
y desdeñan la sombra.

Mario Benedetti

 "No te quedes inmóvil

al borde del camino

no congeles el júbilo

no quieras con desgana

no te salves ahora

ni nunca

no te salves

no te llenes de calma

no reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo

no dejes caer los párpados

pesados como juicios

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre

no te juzgues sin tiempo

pero si

pese a todo no puedes evitarlo

y congelas el júbilo

y quieres con desgana

y te salvas ahora

y te llenas de calma

y reservas del mundo

sólo un rincón tranquilo

y dejas caer los párpados

pesados como juicios

y te secas sin labios

y te duermes sin sueño

y te piensas sin sangre

y te juzgas sin tiempo

y te quedas inmóvil

al borde del camino

y te salvas

entonces

no te quedes conmigo."

Ramón Llanes Domínguez

 

ANDALUCÍA

Para los ejercientes andaluces fuera de la comunidad y fuera del aire.
Para los antiguos andaluces que escribieron todos los adjetivos a su tierra.
Para los graciosos andaluces que callan el dolor con una sonrisa.
Para los obreros andaluces que la hacen cada día.
Para los poetas andaluces que la elevan con sus versos.
Para los bohemios andaluces que la viven y la pasean.
Para los amantes andaluces que la convierten en romántica.
Para los débiles andaluces que aún la padecen.
Para los inquilinos andaluces que tanto la aprecian.
Para todos los andaluces que la disfrutan haciendo el amor bajo sus estrellas.
Para quienes se emocionan siempre con Andalucía.
Para ti que la oyes, la vives, le sonríes y la amas.

MYRIAM COVIÁN

 

LUNA DE CUENTO...

Hoy tengo una luna de cuento y un cuento de luna, de esos que se escriben sólo con mirarla en ese cielo tan extraño que es nuestro zenit a veces desprestigiado y otras muy honrado.
Un día, de noche, despacio...alguien se fijó en sí mismo...descubrió la esencia de su desperdiciada vida entre carteles adheridos por otros y vagos recuerdos de cuanto estudió sin pausa...indagó en sus adentros para comprobar si existía realmente y dulcemente desesperezó su alma que consiste en desperezarla y desesperar la mente del todo incongruente que tanto le había atado a sus cómodas sillas acolchadas...
Dio un repaso por los seres queridos cuyo tiempo no pudo aprovechar o regalarles pues estaba atareado por la lucha cuerpo a cuerpo con sus enemigos los humanos...esos que parecen muchos al nombrarlos juntos pero que uno a uno somos todos...
No entendía las risas que de niño malgastaba alegremente ni las que gastaba forzoso ante la audiencia...
Ya no sabía casi nada...estaba solo, desnudo, impoluto de fábrica pero con toxinas que él desconocía...había padecido odio, rencor, venganzas, envidias, celos, ansias nada provechosas más que para sí mismo, pervirtió su esencia poco a poco sin darse ni cuenta de cuándo comenzó todo...
Quería avanzar en alguna dirección pero no veía ningún faro especial, distinto del otro y había cientos, miles, millones...le deslumbraban todos a la vez...
Quiso retroceder por donde había venido...pero no quedaba rastro de ningún camino...sólo sentía oscuridad...
De pronto, salió una luna maravillosa en un claro de ella misma y pudo sonreír al círculo sagrado y amigo de lo conocido, entonces fue aún peor pues se dio cuenta de que necesitaba luz continuamente, aunque tenue o medio apagada, luz inminente ante los pasos equivocados o acertados...
Se sentó bajo un árbol precioso, un roble muy anciano, con esa corteza rugosa y amiga, el musgo, liquen, hormigas y arañitas de múltiples telarañas complicadas hasta para la sabionda mente humana...
Allí se sentó, se sintió y notó como el viejo amigo le hablaba desde sus raíces bien arraigadas en la Tierra Madre y entonces pensó en su niño hombre y se acurrucó en la base de su nuevo refugio cuyo oxígeno le había regalado tantas y tantas veces sin él notarlo puesto que respiró gustoso del regalo sin pensarlo...
A su vez...el ramaje frondoso se meció al viento dominante de ese mágico momento natural que es la Vida, sin ruidos, sin voces, sin mentiras, sólo palpitando al unísono con esa Madre y ese Padre extraordinario que todo lo aprovecha para autolimpiarse de nuestras profundas botas negras...
El hombre sintió alivio de ver esto, también sintió mucha culpa de haber sido despreocupado y poco agradecido a la Vida con letras bellas y extensas...pero tras esta reflexión durmió tranquilo y esperanzado de que ya tenía un camino con suficiente luz para ser recorrido por sí mismo.

Pedro Javier Martín Pedrós

 

Viajo por los raíles de este día

con el corazón lleno de

nostalgias,

a veces con sobrepeso.

Silencios en los rostros de mis

compañeros de viaje por Roma.

La religiosa mueve con armonía rítmica

su rosario austero de madera, con olor

a sándalo.

Espero que su generosidad no tenga

fronteras y me llegue alguna

fragancia de sus oraciones.

Recuerdo, con caricias visuales,

a la joven con esclerosis múltiple por

su mar de sonrisas.

No muy lejos de aquí, lloran,

en los cimientos de su fe,

cristianos en el vaticano.

Florencia.

Juan Risueño Lorente

MANOS DE HIERBA

Con las manos desnudas

en el cielo profundo

paseamos sin ruido

por las calles que se quiebran.

Apenas en la boca el NO expreso

que balancea tu alma inquieta

bajo verdes que labran

caricias de seda.

De mi mano a tu mano

el corazón ampara

al adentro que abisma,

a la soledad que ruge

entrelazando al fin

los sueños a tientas.

Abrazo tu boca, tus ojos, tus manos de hierba,

y detrás de mis huesos rotos, de quemaduras ciegas,

me nace la extraña blandura

de amarte la inocencia,

amarte cada arrullo

desprendido de la piedra.

Aída Acosta

Luna de abril en mi regazo

y en la almohada

todas las dudas

todas las lágrimas.

Uno cae al agua

como un susto espiral

y dibuja peces de tiza

para el recuerdo.

Tienen que ser estos zapatos de nieve

o el susurro verde del árbol

que descifra mi cuerpo

en filamentos de luz.

Tiene que ser este encuentro

un baño de azúcar

que disuelva el dolor

de no tenerte.

Ya aprendí a remendar

las heridas

pero no tengo hilo

y seguro

que esta luna de abril

es un beso sin nombre

y caeré al agua

y dibujaré peces de tiza

y calzaré zapatos de nieve

y abrazaré el susurro verde del árbol

y seré una luz abierta

que deja lunas de té en la taza

y duerme sola.

©® de "Amor sin Levadura"

José Luis Tobalina Cuerda

Transparente ausencia eres cuando te haces lejana.

Te recuerdo en la última despedida sonriendo melodías de adioses.

"Me voy al mundo”, dices con los ojos,

y ensanchas mis horas hasta convertirlas en nostalgia que duele.

Tal vez no lo entiendas. Yo tampoco.

La vida es abandonarse a un instante para ganar todas las certezas.

Por eso cuando regresas de cosechar emociones,

te miro cansado de llorar ausencias

y resucito para seguir atado a ti en las horas futuras.

Raquel Lanseros.

Al calor de un ángel

Tengo los mismos años que vivió García Lorca

dos más que Maiakovski

cuatro encima de Bécquer

trece menos que Rilke.

Un año más que Whitman cantándose a sí mismo.

Sigo aquí. Mi papel

de testigo me sigue complaciendo.

Podría entonar antífonas solemnes.

Decir: cosecha,

sangre,

fuerza,

cosmos,

patria.

Me habían dicho que un día sería grande.

Pero de estas cenizas nadie me había hablado.

No morir. ¿Cómo se hace?

¿Con honra? ¿Con ejemplo?

¿Con la imaginación?

¿Con la memoria?

Quiero estar a tu lado entre los cisnes.

Nunca cerrar los ojos. Recordarte.

Que me abrace tu nombre.

Que tu sal en mi pecho

no haya cárcel ni enfermedad ni reyes

capaces de robármela.

 MI PADRE BUSCANDO EL MAR

Me imaginé a mi padre buscando el mar
sentado en la ventana de su casa de entonces
un niño seco
Los vegetales continúan su ciclo
tal vez se pudrirían
morirían sin saber qué dulzor dejaron de brindar
pero hay hambre
ninguna fruta se madura en el suelo
Mi padre busca el mar
a la vez que respira
el rojo polvoriento en la meseta
no hay geografía más allá de su madre
Es la mayor
cuida de los hermanos
y duerme en un establo
es tan pequeño
y duerme en un establo
con el estómago vacío
rascando con los dedos las paredes de barro
Me imaginé a mi padre buscando el mar
pero él nunca lo hizo
En un triángulo de trapo
recogió un puñado de tierra
como un horizonte manejable
para marcar el límite de sus expectativas
Encuentro sus palabras escritas y sus rosas
me asomo a la ventana
doy un mordisco al vacío salino
Me imagino a mi padre buscando el mar.

Inma Luna
de "Edicficio Nautilus"

Carmen Castejón Cabeceira @

No es fácil olvidar

hay que persistir mucho anulando los recuerdos.

mis pulmones respiran de tu nombre

mi memoria te sabe y no me dan las cuentas

de números de atrás.

En cambio mi pasado antes de ti está en blanco.

No quisiera mentirte ni mentirme

pero creo que no seré capaz

de abandonar tu tiempo.

Porque tal vez

sea el único tiempo que no quise morirme.

Aurelio Gonzalez Ovies,

Miraremos atrás

y cuando estemos a la altura

del recuerdo,

habrá gaviotas planeando

el mar donde fuimos como un niño

de arena;

habrá un pueblo descrito con cal viva

y un camino hacia el verano.Diremos adiós

y empezará el atardecer a respirar

en los jazmines.

Tomás Soler Borja

LA LEY DEL TALIÓN

Con trazos en principio firmes

decididos, capaces

te acercas, lo aislas, lo rodeas

aparentemente le estás cerrando

-palabra tras palabra-

todas las puertas de salida

buscas, quieres su fin

su puñalada es tu razón y ejemplo

de tu mano mucho más que la venganza

pero el dolor es dolor

por algo

porque sabe ser, estar

permanecer

porque es un superviviente

como tú

• Rosario Troncoso González •

 

Cien musas diminutas
A lápiz crecían versos orgánicos,
sin otro ritmo que el de los latidos.
Dueñas absolutas de cada poema
cien musas diminutas,
bellas hadas púberes, invitadas
a la hora del café,
ensayaban bailes en servilletas.
Aún hay restos de azúcar,
entre sílaba y sílaba.


(De El Eje Imaginario, Ediciones en Huida, 2012).

Begoña Abad

 

EL ACEITE

En lugar de decirme te quiero
mi padre me regalaba aceite
y mi madre me cosía la ropa.
Les domaron de niños de esta manera
y aún peor…
Nacer en aquel tiempo oscuro
en el que, a falta de pan,
se comían las palabras mejores
y olvidaban su significado.
Me ha llevado toda la vida
aprender su idioma,
pero me han quedado secuelas:
nunca coso por si acaso
y cuando miro el aceite
las manos me llevan a tu encuentro
y escribo poemas.
Para aprender a amar
hay que nacer muchas veces.
A mi padre, in memoriam.

Lucia Dominguez Lopez

 

Desnuda te digo:
ven,
vivamos a lo salvaje
como animales
sin domesticar
sin olvidar los instintos,

comiéndonos con las manos...

Antonio Orihuela

 

Cómo se puede pensar en comer bien

si todo está en manos de los transgénicos,

en un vaso de agua si no es de botella,

un pájaro si no es viviendo en una jaula,

un perfume que no venga en un frasco.

Cómo se puede pensar en hablar

si todas las palabras son de la publicidad.

Cómo se puede pensar en mirar las flores

si están todas debajo del asfalto.

Cómo se puede pensar en viajar

si vivimos dentro de un atasco.

Cómo se puede confiar en los sueños

si los sueños hace tiempo que dejaron de pertenecernos.

Cómo se puede pensar en guiarnos por las señales

si las señales son del poder.

Cómo se puede pensar en términos de apoyo mutuo

si todo exhibe un precio.

Cómo se puede pensar en ser uno mismo

si nadie sabe quién se aloja debajo de cada máscara.

Cómo se puede pensar en ir cuando nos llevan,

en elegir cuando nos imponen,

en hacer cuando nos mandan.

Cómo se puede pensar en el futuro si es de los bancos,

en el presente si es de los políticos,

en el pasado si es de los criminales.

Cómo se puede pensar en la justicia

si la balanza está cargada del lado del Imperio.

Cómo se puede pensar en disfrutar de paz

cuando caen tres cada segundo.

Cómo se puede siquiera pensar en Arte

si faltan brazos para enterrar a los muertos.

Cómo se puede pensar en admirar las estrellas

si la contaminación lumínica no nos las deja ver.

Cómo se puede pensar en filosofar

si se trabaja once horas al día.

Cómo se puede pensar en meditar

si no hay orilla limpia ni sombra de pino

que nos cobije.

Cómo se puede pensar en apagar la luz

si hay televisión las veinticuatro horas del día.

Cómo se puede pensar en ropa vieja

si es la semana fantástica.

Cómo se puede pensar en ser feliz cuando el Capital trabaja, incesante,

para provocar deseos insatisfechos.

Cómo puede uno pensar en autocontención,

sobriedad y austeridad,

cuando todo es despilfarro.

Cómo se puede pensar en madurar

si el estruendo de los motores lo impide.

Cómo se puede pensar en la meta

si avanzamos por un callejón sin salida.

Cómo se puede pensar en pensar

si no tenemos tiempo para pensar.

Cómo puede uno regresar a sí mismo

cuando el sí mismo

es un cuarto vacío de una pensión abandonada.

Cómo se puede pensar en algo si somos nada.

Felix Morales Prado

El sonido claro de las campanas cae hacia arriba

en el cielo de una tarde de otoño

y el retrato del alma está en el arabesco

de una pared descalichada.

José Antonio Fernández García

AUSENCIA

Extender los brazos entre las sábanas

mientras las luces opacas de una cartelera se vende en las esquinas,

con la sed agónica de una rosa a mediodía,

a lomos de un corcel blanquísimo ajeno a la luna

y caer herido

en la frivolidad de la sed,

en el crepúsculo invernal de ese lado hueco de la propia alcoba.

Extender los brazos entre las sábanas

con una esmeralda tapizada en la boca

mientras tu nombre sobrevuela el aire

pestilente de las almohadas

como un suspiro envuelto entre rejas,

para reventar el tacto en el marco de una puerta sellada,

en la gota de una lágrima silenciosa y desapercibida.

Extender los brazos entre las sábanas

y replegar el corazón en la noche: abrir de par en par

las ventanas

para estallar en plena luz artificial de un cartel

a precio de prostíbulo

y destrozar el alma, al fin, con un beso sin azucarillo

que nazca desde el espejo del recibidor, sucio y frío.

Luis Cernuda

 

No decía palabras,

acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,

porque ignoraba que el deseo es una pregunta

cuya respuesta no existe,

una hoja cuya rama no existe,

un mundo cuyo cielo no existe.


La angustia se abre paso entre los huesos,

remonta por las venas

hasta abrirse en la piel,

surtidores de sueño

hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.


Un roce al paso,

una mirada fugaz entre las sombras,

bastan para que el cuerpo se abra en dos,

ávido de recibir en sí mismo

otro cuerpo que sueñe;

mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,

iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.

Auque sólo sea una esperanza

porque el deseo

es pregunta cuya respuesta nadie sabe.

® Laura Gutiérrez Cortés

Tras las lunas diviso el verdor

borroso de las ramas y el otoño

despidiéndose de sus hojas.

La visión es perenne mientras dura.

Soy polizón en el asfalto,

rara avís a punto de escapar

por la ventana.

Georgina Castillo

 

LA MUERTE

La gente puede decir misa
pero la muerte es de cada uno
como lo fue la vida

Fotografía de Jerry Uelsman