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lunes, 31 de julio de 2023
domingo, 30 de julio de 2023
Miguel Angel Pérez Cordero
SER AMADO
Me he llevado todos los pitidos
en los semáforos en rojo
que ya cambiaron a verde.
Se me han colado en la caja del súper
infinidad de personas
mientras te estaba
pensando ensimismado.
En la consulta del médico
siempre se me pasa el turno
porque no oigo mi nombre,
debido al sonido envolvente
que hacen mis recuerdos de ti.
Todo para llegar a la conclusión
de que ser amado es...
existir también dentro de otra vida,
existes en mí.
AL-M.A.
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Carmen Castejón Cabeceira @
No es fácil olvidar
hay que persistir mucho anulando los recuerdos.
mis pulmones respiran de tu nombre
de números de atrás.
En cambio mi pasado antes de ti está en blanco.
No quisiera mentirte ni mentirme
pero creo que no seré capaz
de abandonar tu tiempo.
Porque tal vez
sea el único tiempo que no quise morirme.
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martes, 25 de julio de 2023
Gema Cepeda
Un poema ilusionado
que te recuerda como
hace el amor un poeta.
Un abrazo camuflado
entre el humo de un cigarrillo.
que el viento no las suelte.
Una sonrisa compartida
mientras dure el idilio.
Un amigo sincero
se aleja como un
velero sin rumbo.
Un corazón abierto
se desangra en la mañana.
Unas lágrimas en el
alfeizar de una ventana
son hermosas cuando
el agua de lluvia las moja.
Unos labios que se buscan
y no se encuentran jamás.
Un caramelo de fresa
no se puede comparar
con la picardía de un
caramelo de menta.
Un café confidencial
amarga como la rabia.
Un terrón de azúcar como
los besos, dosificado, endulza,
pero no engorda.
Removiendo y que sea lo
que Dios quiera.
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Gloria Fuertes
"Ya ves qué tontería,
me gusta escribir tu nombre,
llenar papeles con tu nombre,
llenar el aire con tu nombre;
escribir a mi padre muerto
y contarle que te llamas así.
Me creo que siempre que lo digo me oyes.
Me creo que da buena suerte:
Voy por las calles tan contenta
y no llevo encima nada más que tu nombre."
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lunes, 24 de julio de 2023
Mario Benedetti
El mar
¿Qué es en definitiva el mar?
suele invadirnos como un dogma
y nos obliga a ser orilla.
Nadar es una forma de abrazarlo
de pedirle otra vez revelaciones
pero los golpes de agua no son magia
hay olas tenebrosas que anegan la osadía
y neblinas que todo lo confunden
.
El mar es una alianza o un sarcófago
del infinito trae mensajes ilegibles
y estampas ignoradas del abismo
trasmite a veces una turbadora
tensa y elemental melancolía.
El mar no se avergüenza de sus náufragos
carece totalmente de conciencia
y sin embargo atrae tienta llama
lame los territorios del suicida
y cuenta historias de final oscuro.
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sábado, 22 de julio de 2023
Fabiola Rubio
LA MECEDORA.
Tantos años confidentes
Tantos recuerdos mecidos
e hilados en historias
y siguen muy vivos a pesar de su envejecida memoria.
Mi abuela me coge entre sus brazos con suma delicadeza
y apoyando sus besos en sus entrecortadas palabras,
me las va narrando.
Nos mecemos con cuidado.
Mi cabecita queda a resguardo
en su pecho, mientras que mis ojos se muestran vivarachos
al descubrir como nos envidia un gato.
A él también lo balancea
y el se deja todo confiado
pues disfruta sintiendo como le acaricia su lomo, perdiendo su fiereza.
Cómo echo de menos
las nanas que me cantaba,
o como a veces parecía rejuvenecer cuando la abrazaba.
Hoy el gato y yo nos miramos
entristecidos,
hoy nuestras miradas se pierden
en el rincón donde reposan
sus historias, sus caricias
y mis nanas.
Ambos perdimos ayer a quien tanto amamos y nos amaba.
La mecedora está huérfana,
porque se murió quien nos acunaba.
F.R.G.
©Copyright - Derechos Reservados 2020.
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viernes, 21 de julio de 2023
Consuelo Jimenez
TU VIDA EN MÍ
Qué aroma tiene el viento sin ti.
trenzada con manzanilla tomillo
romero en mi pelo.
Hueles a lluvia, a tierra mojada,
a campo , pinos y olivos.
A trigo, a pan recién hecho.
A sal marina.
A niña enjabonada.
A jardín en la ventana.
A viejo libro de misa, a San Antonio,
a la Virgen María y a San José, a fe.
A flor de naranjo, a manzana agridulce.
A zurcido en el jersey.
A hembra, a vientre, a parto, risa y llanto.
A cabello blanco, a mechón guardado.
A dedal, aguja e hilo.
A hogar, a rellano,
a puerta con puerta.
A prisas.
A café, tazón y miel.
Hueles a jazmín y roble.
A besos, cruz y cielo.
A rosquillas de anís.
A postal de Navidad.
A falda plisada con camisa rayada.
A noche y día.
A miedo y amor.
A vida y muerte.
Hueles a alma y verso.
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martes, 18 de julio de 2023
Fernando Beltrán
Mi madre me enseñó a hacer trampas.
Trampas para perder.
Ganar era tan fácil que lloraba por la noche
y no podía conciliar el sueño.
relatándome historias que sucedieron luego.
La culpa fue mía,
madre me preguntaba
si las quería reales o inventadas
y yo pedía siempre que le hubieran
sucedido a ella.
Y casi sin quererlo
una noche mi madre inventó la realidad.
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lunes, 17 de julio de 2023
Mario Benedetti.
Es uno de los poetas preferidos por gran parte de los lectores de poesía y también por los que no lo son habitualmente. Uno de los más leídos y de los más queridos.
Corazón Coraza
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro
porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
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domingo, 16 de julio de 2023
Óskar Rodrigáñez Flores
SIN TUS LÁGRIMAS
Escucho tu voz peregrina en el silencio
timbales son tus sonidos
alegres,
alborotados,
pasionales.
Fe perdida en los insomnios,
en el crucifijo donde sueles
apagar tu tristeza.
Sigo escuchando tu voz,
pero al final de este camino
no quiero ser tus lágrimas.
"Antología Ciudad de Cabra 2018"
Derechos de autor reservados
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VANESA PÉREZ SAUQUILLO
éste es mi contestador automático.
Para herir, simplemente, marque 1.
Para contar mentiras que me crea, marque 2.
Para interpretaciones literarias
producto del alcohol, marque 6.
Para poemas, marque almohadilla.
Para cortar definitivamente la comunicación,
no marque nada, pero tampoco cuelgue,
titubee en el teléfono
(a ser posible durante varios meses)
hasta que note que voy abandonando el aparato
a intervalos de tiempo cada vez más largos.
No desespere. Aguante.
Espere a que sea yo la que se rinda.
Le evitará cualquier remordimiento.
Gracias.
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Jorge Teillier
“Pequeña confesión”, incluido en Para un pueblo fantasma de (1978)
Foto en blanco y negro de un hombre serio Descripción generada automáticamente
Me amaron las doncellas y preferí a las putas.
Tal vez nunca debiera haber dejado
El país de techos de zinc y cercos de madera.
En medio del camino de la vida
Vago por las afueras del pueblo
Y ni siquiera aquí se oyen las carretas
Cuya música he amado desde niño.
Desperté con ganas de hacer un testamento
-ese deseo que le viene a todo el mundo-
pero preferí mirar una pistola
la única amiga que no nos abandona.
Todo lo que se diga de mí es verdadero
Y la verdad es que no me importa mucho.
Me importa soñar con caminos de barro
Y gastar mis codos en todos los mesones.
"Es mejor morir de vino que de tedio"
Sin pensar que pueda haber nuevas cosechas.
Da lo mismo que las amadas vayan de mano en mano
Cuando se gastan los codos en los mesones.
Tal vez nunca debí salir del pueblo
Donde cualquiera puede ser mi amigo.
Donde crecen mis iniciales grabadas
En el árbol de la tumba de mi hermana.
El aire de la mañana es siempre nuevo
Y lo saludo como un viejo conocido,
Pero aunque sea un boxeador golpeado
Voy a dar mis últimas peleas.
Y con el orgullo de siempre
Digo que las amadas pueden ir de mano en mano
Pues siempre fue mío el primer vino que ofrecieron
Y yo gasto mis codos en todos los mesones.
Como de costumbre volveré a la ciudad
Escuchando un perdido rechinar de carretas
Y soñaré techos de zinc y cercos de madera
Mientras gasto mis codos en todos los mesones.
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sábado, 15 de julio de 2023
Cristina Liso Aldaz
MERCERÍA CAMINO
Es una calle ancha y desolada, los coches van rápidos y los edificios son altos. Apenas cuatro flores en los balcones. Bajeras, muchas bajeras vacías.
Mercería Camino, una verja oxidada plegable cierra el acceso,detrás de ella papeles sucios y viejos almacenados en el suelo. Todo abandonado, un cartel se alquila pegado en el cristal.
Me gustaba detenerme al pasar frente a la tienda con sus pequeños escaparates llenos de finas agujas de punto, lanas de color azul y rosa, quizá una foto de una chaqueta de bebé en los mismos tonos.Había madejas de hilos alineadas cuidadosamente una tras otra dibujando un mágico arco iris. Un costurero abierto y forrado con cretona, tijeras y paquetes de agujas de coser que tenían aromas de infancia.
La dueña era baja y delgada, de cara alargada y gafas de concha. Su mirada inteligente buscaba, con cuidado y rapidez, cada una de las cosas solicitadas. El trabajo exigía muchas habilidades: distinguir tejidos, conocer las estructuras de los trabajos en telas o punto…
Cuando la veía envolver, con sus huesudas manos, en papel de seda los hilos o los metros de goma tras medirlos en el metro fijo dibujado en el canto de la mesa, volvía al pasado y sentía mis pequeñas manos en el mostrador, asomaba la cabeza por encima para ver el maravilloso mundo de colores en las madejas de hilo que había debajo del cristal. A mi lado mi madre alta y bella sonreía con dulzura a Camino porque sentía su soledad.
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Ana Deacracia
Son príncipes, mis flores,
sin riquezas ni ritmos incoherentes,
sin coronas ni espacios
Son princesas mis príncipes liláceos,
en el rosa se confunden sus pétalos,
viviendo en la vasija de sus órbitas,
sin más palacio que ese.
Me llenan las pupilas,
me seducen mis venas con sus riegos,
no soy yo quien les cuida,
ellos son quienes me donan
la vida que me prestan.
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J.A. Antón Pacheco
CAMPANADAS EN EL CREPÚSCULO
Anocheciendo, el mar da las últimas campanadas:
todos son convocados.
Hasta el pez fosforescente llega el eco de la campana crepuscular.
Y acude desde el abismo el huésped.
Y entonces, igual que Jenofonte al mando de los Mil, mil gaviotas inician una anábasis,
su anábasis, la Anábasis.
El mar tiene campanas
como la lluvia tiene palabras.
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Ángeles Mora Fragoso
«As time goes bye...»
Entre todos los bares de este mundo
furtiva como siempre
para rozar la piel de tus esquinas.
Y cómo me hace daño tu cansancio
—ya sabes que mañana es cada lunes—
esa vieja, tristísima, memoria
de buscarle sentido a algo que bulle
como se abre una flor
así, de golpe.
Manías de la ausencia y tus nostalgias
Te noto tan cansado...
Quiero dormir contigo: Busca sólo
un poco más de sueño y de tabaco.
Quiero morir contigo.
¿Por qué no me apalabras un cumpleaños más?
Las arrugas ahí sí que son cosas serias
o el paso de los días
con mis pechos que bajan a acariciar tus manos.
Y luego cuando un labio nos elude
en la piel de las ingles, ay, no muerdas,
y nos brinca por dentro...
Pero ahora llega el tren
como un viejo caballo del National
qué diestro en los obstáculos.
Qué sucia su taberna.
Qué mediodía horrible al despedirte.
Te veo tan delgado
con tus causas perdidas
tus causas en la llama de la copa
mi amargo luchador
sonriendo lentamente, como si te murieras.
Como al decirme adiós.
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Manuela Lozano Pérez.
EL AMOR, COSA EXTRAÑA.
¡! Ay el amor!! Cosa extraña…
Que sacude y enmaraña los sentidos
donde a veces se gana y otras se pierde,
donde la eternidad laurea el final de la partida.
Amando aprendí:
A malgastar besos en los cruces de caminos
a cambiar promesas por documentos burocráticos
a recoger golpes detrás de las sonrisas,
a guardar lagrimas entre cubitos de hielo
a llenar pucheros con escusa
a dormir al raso por dos euros la hora,
a matar fantasmas escenificando cuentos
a creer en milagros para no perder las ganas
a vender quimeras para respirar,
a caminar por el desierto con zapatos de tacón
a cruzar el mar con la casa a cuestas
a multiplicar por diez las horas del reloj,
A esconder mí nombre bajo las sabanas
a gritar la noche en dos metros cuadrados de cielo
a lucubrar historias de una muerte anunciada,
a remendar mi cuerpo con caricias prestadas
a prender la hoguera que no me dio calor
a construir castillos en el aire…
Pese a todo, quiero creer que conocí el amor,
que por momentos lo tuve entre mis manos,
en mi tacto, en la yema de sus dedos,
en mis ojos, en su mirada y mi llanto,
en mi boca, en su lengua y mis sabores,
en mi oído, en el compás de sus palmas,
en mi nariz, en la esencia de su pelo,
en mi corazón, en el palpito de su pecho,
en mis entrañas, en el rocío de su vientre
en mis piernas, su espalda, mi nuca, su frente…
En mi yo entera.
Quiero creer que conocí el amor hasta la locura…
Más si ese amor no fue cierto
¿De qué sirvió que perdiese la partida?
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Lourdes Vicente Bertolín
Estás y no
Lo peor de las ausencias es
su secuestro y,
la manera tan sutil,
en que cambian de
nombre.
Nos habitan cuencas vacías y,
danzan en ellas, sombras
camaleónicas que alquitranan la piel
hasta devorarla.
Ausencia de todo
incluso de mí.
*************************
jueves, 13 de julio de 2023
Lourdes Vicente Bertolín
Me duele el lápiz
Al principio fue el silencio.
Al final,
también.
El lápiz
borra hoy el tiempo
que fue ayer.
La vida desdibuja el aire.
Me duele el lápiz
cada vez que escribo
para negarle el olvido
a mi memoria.
mientras tanto
unas manos
dejando huérfano de botón al ojal
la demencia balbuceando
gargantas yermas
los músculos de cera
tensando el alambre
un beso sobrevolando un vacío
entre ausentes
el baile con la torpeza de los pies
la fecha amarilleada
el pintalabios de rojo cuarteado
la batería de andadores
el desfile de las cuatro ruedas
las babas de gelatina
el eco de las toses
la cuchara anónima
la mirada seca
la sonrisa mueca
Aquellos días con otras madres
muy mías,
todas frente al espejo
de las certezas rotas. Y
el silencio de vuestra dignidad.
Más prieta que nunca.
Al principio y
al final.
También.
************************
domingo, 9 de julio de 2023
Luis Hervás Cuartero
MI OBRA
Me duele ver mis manos vacías
en cualquier parte,
no en un lugar de honor
que hiciera sentirse orgulloso a mi padre.
Diría desde sus huesos
a sus amigos, también muertos:
“Este es mi hijo,
esto ha hecho,
y eso que veis es su obra”.
Lo diría sonriendo
con aquella sonrisa que nunca olvido.
Pedro Mir
Si alguien quiere saber cuál es mi patria
no la busque,
no pregunte por ella.
Siga el rastro goteante por el mapa
y su efigie de patas imperfectas.
No pregunte si viene del rocío
o si tiene espirales en las piedras
o si tiene sabor ultramarino
o si el clima le huele en primavera.
No la busque ni alargue las pupilas.
No pregunte por ella.
(¡Tanto arrojo en la lucha irremediable
y aún no hay quien lo sepa!
¡Tanto acero y fulgor de resistir
y aún no hay quien lo vea!)
No, no la busque.
Si alguien quiere saber cuál es mi patria,
no pregunte por ella.
No quiera saber si hay bosques, trinos,
penínsulas muchísimas y ajenas,
o si hay cuatro cadenas de montañas,
todas derechas,
o si hay varios destinos de bahías
y todas extranjeras.
Siga el rastro goteando por la brisa
y allí donde la sombra se presenta,
donde el tiempo castiga y desmorona,
ya no la busque,
no pregunte por ella.
Su propia sangre, su órbita querida,
su instantáneo chispazo de presencia,
su funeral de risa y de sonrisa,
su potrero de espaldas indirectas,
su puño de silencio en cada boca,
su borbotón de ira en cada mueca,
sus manos enguatadas en la fábrica y
sus pies descalzos en la carretera,
las largas cicatrices que le bajan
como antiguos riachuelos, su siniestra
figura de mujer
obligada a parir
con cada coz que busca su cadera
para echar una fila de habitantes
listos para la rueda,
todo dirá de pronto dónde existe
una patria moderna.
Dónde habrá que buscar y qué pregunta
se solicita. Porque apenas
surge la realidad y se apresura
una pregunta, ya está la respuesta.
No, no la busque.
Tendría que pelear por ella...
Aida Acosta
El cielo se enfurece
quien grita
huye de sí mismo
después del beso
el pensamiento impacta
como una bala azul
en los dobladillos de la sombra
se esconde con furia la venganza
la luz se ha perdido en otros cuerpos
con el corazón de agujas encendido
alguien duerme
no es la tarde redonda ni celeste
pero una golondrina
cierra con su vuelo
el dolor.
Gloria Fuertes.
Letanía. Carta a la luna
Luna paliducha
hija de la noche
candil de desvelados
flor de luz.
los nocturnos llorantes
desamados constantes
los hijos de la luz.
¡Oh, diosa odiosa
para los nerviosos,
adorable camelia
para nos.
Yo tenía una deuda
contigo luna hermana,
jamás te escribí un verso
nunca reparé en ti,
(tenemos otras cosas
que cantar los poetas)
así en la tierra
como en el añil.
Pero tu puedes luna
(porque tienes poderes)
lánzanos tu energía
tus rayos de alcanfor,
sé para los sufrientes
pastilla de amoniaco
hechiza a los insomnes
lunáticos de amor.
viernes, 7 de julio de 2023
Sara Zapata
Porque nací mujer
llevo en mi retina
los pucheros de mi abuela,
de la señora Mercedes,
el olor a lejía en los abrazos
de mi tía Soledad.
Porque nací mujer
sé encontrar lo que otros pierden,
sé dónde, cuándo y cómo
hacer la compra, bajar la fiebre,
limpiar, perder sueños,
inventar aves, curar heridas,
apartar la pereza,
cortar flequillos,
convertir vacío en lleno,
aflorar entre la escarcha,
remendar tristezas...
Porque nací mujer
llevo el peso de cien vidas
mientras cien hombres
se almidonan el ego,
cubren sus miserias de esparto,
juegan al escondite
con el paso del tiempo,
hacen de su ineptitud pan duro,
de lo cotidiano hazaña.
Porque nací mujer
me rebelo
contra la norma de este patriarcado arcaico,
pido amor y no soga,
igualdad sin compasión,
valentía contra
la autocomplacencia,
lo palpable frente al verbo.
Porque nací mujer
me alzo
sobre mis antepasadas
escalando por sus manos de hiedra
para hacernos visibles
hasta que sus ojos
se pongan a la altura de los nuestros.
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José Agustín Goytisolo
En este mismo instante
hay un hombre que sufre,
un hombre torturado
la libertad. Ignoro
dónde vive, qué lengua
habla, de qué color
tiene la piel, cómo
se llama, pero
en este mismo instante,
cuando tus ojos leen
mi pequeño poema,
ese hombre existe, grita,
se puede oír su llanto
de animal acosado,
mientras muerde sus labios
para no denunciar
a los amigos. ¿Oyes?
Un hombre solo
grita maniatado, existe
en algún sitio. ¿He dicho solo?
¿No sientes, como yo,
el dolor de su cuerpo
repetido en el tuyo?
¿No te mana la sangre
bajo los golpes ciegos?
Nadie está solo. Ahora,
en este mismo instante,
también a ti y a mí
nos tienen maniatados.
******************************
Antonio Gala
Nadie mojaba el aire
Nadie mojaba el aire
Tanto como mis ojos.
Me decías: "¿Ya es la hora del té?"
Y yo no te decía: "Te amo";
No te decía:
"Eres todo lo que tengo";
No te decía:
"Eres la única rosa en la que caben
Todas las primaveras".
Me decías:
"Adiós, hasta mañana".
O me decías:
"¿Necesitas algo?".
Y yo no te decía:
"Me estoy muriendo
De amor... me estoy muriendo".
Nadie mojaba el aire
Como yo.
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jueves, 6 de julio de 2023
Miguel Hernández
TODO ERA AZUL
Todo era azul delante de aquellos ojos y era
verde hasta lo entrañable, dorado hasta muy lejos.
Porque el color hallaba su encarnación primera
dentro de aquellos ojos de frágiles reflejos.
Todo radiaba en torno como un solar de espejos.
Vivificar las cosas para la primavera
poder fue de unos ojos que nunca han sido viejos.
Se los devoran. ¿Sabes? No soy feliz. No hay goce
como sentir aquella mirada inundadora.
Cuando se me alejaba, me despedí del día.
La claridad brotaba de su directo roce,
pero los devoraron. Y están brotando ahora
penumbras como el pardo rubor de la agonía.
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Lluïsa Lladó
Pido disculpas por mi modo
de desalmar las cosas.
Por la mirada perdida
con la puerta del frigorífico abierta
a una dimensión ignorante.
Y tu voz réplica
zarandeando al espacio-tiempo
con la garra huraña
y mi cuerpo entre la cocina
con vistas al vecindario
y unas parrillas que blancas
despiden la frialdad de un electrodo.
Disculpas por mi alarmante,
la colocación inoportuna.
El abrazo no resuelto de la niñez.
Y toda la artillería
que los idos hacemos acopio.
Barrer el trauma hasta acumular un monte.
Por la habitabilidad de mis fobias.
Y el goce cangrejo
de ir de un lugar a otro.
Pero, pienso, con aguja y vinagre.
Qué el amor de las piedras más negras.
Es el más preciado.
Porque amar también se aprende.
Y en la vacante tuve que leer de los libros.
Así que te entrego este carbón.
Qué contiene la honestidad más pura.
Mi diamante creció del desgaste.
Y en mis dedos existen cortes
extranjeros
igual que una puerta reabierta
entre el mundo
y los perecederos de una nevera.
Guarda mi corazón de lata.
Mascab Asunción Caballero
Pienso en ti, pequeña luz
y en el hueco de tu profunda espiral
donde destellan las incógnitas
Pienso en tí,
mientras mis ojos se ciegan
y una mota de polvo
traspasa mi ventana.
Pienso en tí y me pregunto
por qué a veces, no vemos más allá
de las narices
Y nos recreamos en nuestro
propio ombligo
si comprender
que en la noria de los días
nada es para siempre.
*********************
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