miércoles, 27 de diciembre de 2023

Benjamín Prado



Poema para que lo leas cuando no esté a tu lado
Mi amor, este poema
es para que lo leas cuando no esté a tu lado,
cuando no pueda ya cuidar de ti.
No te conformes nunca con alguien que no piense
que tu eres una llama más antigua que el fuego,
que tú eres su razón para vivir.
Aprende a no querer a los que no te quieran
y elige bien a qué le tendrás miedo:
no habrá sombra que oculte lo que tú temas ver.
Escapa del que piense
que el aire es la pared de lo invisible
y huye de aquel que crea
que es más feliz quien menos necesita,
porque ése no podría necesitarte a ti.
No te rindas, no olvides jamás que la tristeza
sólo es la burocracia del dolor.
Y si sientes que el mundo se derrumba,
no intentes abrazarte
a otro que esté cayendo a la vez que caes tú,
como yo hice contigo.
Algún día
tendrás que despertarte para salvar tus sueños.
Algún día sabrás que en las promesas
hay siempre un cristal roto
en el que aúlla el viento frío de la mentira.
Recuerda todo eso.
No escondas lo que sientes por miedo a ser frágil,
como aquellos
que por guardar tan bien lo que más les importa,
lo pierden para siempre.
Recuerda que no hay nada que no pueda
ocurrir cualquier día.
No olvides que esta obra ha terminado.
No olvides que le hablas a un teatro vacío.
……………….
Del libro Marea humana (Editorial Visor, 2010)

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lunes, 25 de diciembre de 2023

Aurelio González Ovies

 


Soy el desesperado, la palabra sin ecos,
el que lo perdió todo y el que todo lo tuvo.
PABLO NERUDA



Mi voz es el paisaje
que va echando de menos
las cosas que he perdido.
He nacido en un pueblo
y en el anonimato.
Mi vida se resume en aquel calendario
de números granates
donde mi madre iba
apuntando los partos de las vacas
y visitas al médico.
Fui más feliz que pobre
porque quien no conoce la abundancia
valora las minucias y los pájaros.
Desde niño la hora de las gaviotas
viene siendo mi reino
y el mar un no sé qué
-eternidad dios alma-
donde muero un momento cada día.
Así me veo ahora
cuando ya las gaviotas no conocen mi nombre
y la higuera envejece sobre la sed del pozo.
Mi casa, mis amigos, los míos, los de nadie.
¡Qué pronto somos soledad!
(La hora de las gaviotas)

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GIOCONDA BELLI




REGLAS DEL JUEGO PARA LOS HOMBRES
QUE QUIERAN AMAR A MUJERES MUJERES
I
El hombre que me ame
deberá saber descorrer las cortinas de la piel,
encontrar la profundidad de mis ojos
y conocer lo que anida en mí,
la golondrina transparente de la ternura.
II
El hombre que me ame
no querrá poseerme como una mercancía,
ni exhibirme como un trofeo de caza,
sabrá estar a mi lado
con el mismo amor
conque yo estaré al lado suyo.
III
El amor del hombre que me ame
será fuerte como los árboles de ceibo,
protector y seguro como ellos,
limpio como una mañana de diciembre.
IV
El hombre que me ame
no dudará de mi sonrisa
ni temerá la abundancia de mi pelo,
respetará la tristeza, el silencio
y con caricias tocará mi vientre como guitarra
para que brote música y alegría
desde el fondo de mi cuerpo.
V
El hombre que me ame
podrá encontrar en mí
la hamaca donde descansar
el pesado fardo de sus preocupaciones,
la amiga con quien compartir sus íntimos secretos,
el lago donde flotar
sin miedo de que el ancla del compromiso
le impida volar cuando se le ocurra ser pájaro.
VI
El hombre que me ame
hará poesía con su vida,
construyendo cada día
con la mirada puesta en el futuro.
VII
Por sobre todas las cosas,
el hombre que me ame
deberá amar al pueblo
no como una abstracta palabra
sacada de la manga,
sino como algo real, concreto,
ante quien rendir homenaje con acciones
y dar la vida si es necesario.
VIII
El hombre que me ame
reconocerá mi rostro en la trinchera
rodilla en tierra me amará
mientras los dos disparamos juntos
contra el enemigo.
IX
El amor de mi hombre
no conocerá el miedo a la entrega,
ni temerá descubrirse ante la magia del enamoramiento
en una plaza llena de multitudes.
Podrá gritar -te quiero-
o hacer rótulos en lo alto de los edificios
proclamando su derecho a sentir
el más hermoso y humano de los sentimientos.

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viernes, 22 de diciembre de 2023

Emilio Marín



NO PUDE DETENER


No pude detener
El tiempo que venía.
Tú eras la llama del amor
Del sol, de la luz, de la palabra.
Cuando tú llegaste
Los cielos no existían,
Ni las caracolas, ni las estrellas de mar.
Pero una fuerza arrebatadora
Inundó de presencia tu deidad
Y brotó el mundo, los cielos , la tierra firme.
Y creaste al hombre
Que esperaba tu llegada.
Se fundieron los astros y los cometas
Y apareciste desnuda
En tu deslumbrante belleza.

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jueves, 21 de diciembre de 2023

Teresa Iturriaga Osa





MIlAGRO


Nada me ha costado tanto
como el cuidado del amor.
Bajo la lluvia ácida, el jardín
se esmera en las primeras semillas
y asiste a la fiesta de los ríos.
Es la luz, ella me dijo.
La que ríe y riega sus brotes todos los días.

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Fernando Pessoa



¡No, no digas nada!


¡No: no digas nada!
Suponer lo que dirá
tu boca velada
es oírlo ya.
Yo oí lo mejor
de lo que dirías.
Lo que eres no viene a la flor
de las frases y los días.
Es mejor de lo que tu.
No digas nada: lo sé!
Gracia del cuerpo desnudo
que invisible se ve.

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miércoles, 20 de diciembre de 2023

Paqui Aquino octubre






Concordia

Quise tocar la luna con mis manos,

y volar para llegar junto a ti

y volver a mis orígenes

y encontrarme con mi juventud,

para sentir que he vuelto.

Quise volver al Río y fundirme

en su remanso de paz

para que la brisa me reconociera.

Pero yo no me rindo

¿Quién me dirá de dónde vengo?,

¿Quién me buscará para poder brindar

por mi libertad y dejar de ser cautivo?

Y ¿quién se hará el dueño de la paz universal,

y a quién me encontraré cuando regrese a mí pueblo?

Quién se crea que será eterno

se olvida que nació para honrar a su raíz,

para seguir sembrando vida, luz y sombra

hasta los límites.


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---Gloria Fuertes---



YA VES QUÉ TONTERÍA


Ya ves qué tontería,
me gusta escribir tu nombre,
llenar papeles con tu nombre,
llenar el aire con tu nombre;
decir a los niños tu nombre,
escribir a mi padre muerto
y contarle que te llamas así.
Me creo que siempre que lo digo me oyes.
Me creo que da buena suerte.
Voy por las calles tan contenta
y no llevo encima nada más que tu nombre.

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lunes, 18 de diciembre de 2023

Octavio Paz



Silencio
Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen.

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Lu.Sesma.



No se si cenar, ayunar o llorar,
no se si reír, hablar o llorar,
no se si trabajar, mirar al cielo o llorar,
tan solo llorar.
No se si contar verdades,
disimular defectos, o llorar,
no se si contar amigos con solo un dedo, o llorar,
tan solo llorar.
No se si amar a alguien, amar a quien no me ama, o llorar,
no se si pedir a gritos la luna, el sol quizás,
no se si medir mis fuerzas contigo, con el viento, o llorar,
tan solo llorar.
No se si dormir,
sí, dormir...., dormir y soñar,
y llorar.

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domingo, 17 de diciembre de 2023

Marta Pumarega Rubio.



De deberte
creo que te lo debo todo,
este aire
que le faltaba a mis pulmones,
tu sabor a cobijo
cuando me besas,
la tierra
en la que te has convertido,
patria
donde amanece el alma
al otro lado del colchón.
De deberte
creo que te lo debo todo,
hombre
que me miras
mientras me desnudo,
que estás
allí y aquí siempre,
abrazo que no olvido.
Te debo todas mis palabras,
-ya no sucede-
que este escritorio
parezca un abismo y duela.
Antónimo de cobijo
Marta Pumarega 

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Octavio Paz



Silencio
Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio

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en donde los silencios enmudecen.

Ana Merino,



Pequeña confesión
¿Si yo soy tu sueño
por qué me siento sola
cuando me sueñas?
Llego arrastrándome
a tu boca cuando duermes
y no sé cómo empezar
a contarte una historia
que se parezca a ti
para que nunca sepas
que yo vivo contigo.
Los sueños somos
como las sombras,
pertenecemos a un solo cuerpo
pero queremos ser
otra persona.

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sábado, 16 de diciembre de 2023

Benjamín Prado



Poema para que lo leas cuando no esté a tu lado
Mi amor, este poema
es para que lo leas cuando no esté a tu lado,
cuando no pueda ya cuidar de ti.
No te conformes nunca con alguien que no piense
que tu eres una llama más antigua que el fuego,
que tú eres su razón para vivir.
Aprende a no querer a los que no te quieran
y elige bien a qué le tendrás miedo:
no habrá sombra que oculte lo que tú temas ver.
Escapa del que piense
que el aire es la pared de lo invisible
y huye de aquel que crea
que es más feliz quien menos necesita,
porque ése no podría necesitarte a ti.
No te rindas, no olvides jamás que la tristeza
sólo es la burocracia del dolor.
Y si sientes que el mundo se derrumba,
no intentes abrazarte
a otro que esté cayendo a la vez que caes tú,
como yo hice contigo.
Algún día
tendrás que despertarte para salvar tus sueños.
Algún día sabrás que en las promesas
hay siempre un cristal roto
en el que aúlla el viento frío de la mentira.
Recuerda todo eso.
No escondas lo que sientes por miedo a ser frágil,
como aquellos
que por guardar tan bien lo que más les importa,
lo pierden para siempre.
Recuerda que no hay nada que no pueda
ocurrir cualquier día.
No olvides que esta obra ha terminado.
No olvides que le hablas a un teatro vacío.
……………….
Del libro Marea humana (Editorial Visor, 2010)

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Oscar Wilde



Mi voz
En este mundo inquieto, moderno, apresurado,
tomamos todo aquello que nuestro corazón deseaba -tú y yo,
y ahora las velas blancas de nuestro barco están arriadas
y agotada la carga del navío.
Por ello, prematuras, empalidecen mis mejillas,
pues el llorar es mi contento huido
y el dolor ha apagado el rosa de mi boca
y la ruina corre las cortinas de mi lecho.
Pero toda esta vida atiborrada ha sido para ti
solamente una lira, un laúd, el encanto sutil
del violoncello, la música del mar
que duerme, mímico eco, en su concha marina.




Versión de E. Caracciolo Trejo
Edición de Libros Río Nuevo 2001

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Enrique Nanti



Llena de palabras
No pretendo que leas,
mucho menos que escribas,
pero sí que veas que hay palabras
por todas partes.
Palabras en el aire que bailan solas,
palabras arrugadas en las sábanas,
palabras en el cielo raso
colgadas,
palabras en el armario
guardadas,
palabras haciendo fila para nacer,
palabras macerándose en la cocina,
palabras en las paredes sucias.
Yo sólo quiero que sepas
que esta casa está llena de palabras,
de las buenas y de las malas,
igual que en el diccionario
pero con énfasis.

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martes, 12 de diciembre de 2023

Amalia Bautista

 


Al cabo, son muy pocas las palabras
que de verdad nos duelen, y muy pocas
las que consiguen alegrar el alma.
Y son también muy pocas las personas
que mueven nuestro corazón, y menos
aún las que lo mueven mucho tiempo.
Al cabo, son poquísimas las cosas
que de verdad importan en la vida:
poder querer a alguien, que nos quieran
y no morir después que nuestros hijos.

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Luis Felipe Comendador,



CONSEJOS PARA UN POETA JOVEN


No hartarse de leer
nunca,
jamás,
tampoco.
No imitar con descaro
la poesía de los otros.
No escribir lo que piensas
que otros quieren que escribas.
No dejarles tus versos
a poetas amigos
mientras estén inéditos.
No criticar a críticos
que puedan serte útiles.
No poner nunca pegas
a poemas nefastos
de los poetas popes.
No presentarse a premios
de quinientos talegos para abajo.
No presentarse a premios
de quinientos talegos para arriba.
No presentarse a premios.
No ser, en modo alguno,
de tradiciones necias
que le pongan un marco
a tu poesía.
No escribir en los bares.
No escribir nunca a máquina.
No escribir.
No beber bourbon malo
ni ginebra sin marca conocida.
No serle fiel a nada,
ni a ti mismo.No escribir con catarro
ni con esa resaca de los lunes.
No hacer uso ridículo
de recursos lingüísticos pedantes.
No hacer poesía angélica
pensando que el lector es gilipollas.
No tomarse las cosas tan en serio
que parezca que va la vida
en ello.
No ser un petulante
ni un estúpido.
No comer con las manos
tostón frito
después de una lectura.
No firmar los poemas
con tu nombre
seguido de la fecha:
es pedante.
No romper nunca nada
pues el pasado es siempre
un referente.
No creerte ese dios
que nunca fuiste
ni serás de seguro
.No escribir de la Virgen,
como algunos poetas
que conozco
************************

María José Leblic.



Siempre me asomaré a la aurora con mis
jazmines y rosas, despertando en tu blancura,
aunque me evites.
Siempre remaré hacia el mar, con la tristeza
a veces de su oleaje, que quiere condenarme
al olvido.
Siempre querré tu amor con la sonrisa de la
Primavera y el clarear de la tarde, con tus ojos
aguardando fuego.
Siempre reposaré en el verano suspirando las estrellas,
en el otoño presente entregándote mis manos, y en
el invierno durmiendo la esperanza.

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lunes, 11 de diciembre de 2023

Aida Acosta



Me duele tu huída
el silencio que me lanzas.
Quizá cuando regreses
vengas contento
o amargo de alcohol
como otras veces
y todo sea rompernos
a mordiscos
y todo sea un correr de gatos
como hojas por el balcón.

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domingo, 10 de diciembre de 2023

Silvia Cuevas-Morales



Bajo la lluvia un hombre
interpreta el Ave María con su violín.
Te pienso con los ojos secos.
Evoco nuestro último beso
hace treinta y cuatro años.
El último abrazo,
la última mirada.
La habitación estéril,
la tenue luz de un sol
que no se atrevía a brillar.
Tu cuerpo vencido,
tu sonrisa triste,
tus hermosas manos
entre las mías,
y me duele tener tu edad.
En la calle,
sigue lloviendo sin cesar.




Dedicado a María Victoria Morales Bustamante (Santiago de Chile, 14/6/1928 -Melbourne, 10/10/1980)

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sábado, 9 de diciembre de 2023

Magda Robles.





Morder el aire

como quien muerde la manzana
culpable de las mil caídas
de un solo ángel.
Existir desnudando espacios,
habitando un único silencio
que errante busca
otra luna interminada.
Someterse al destierro de manos
y hojas,
y manos,
y viento,
y al tiempo tirano
que obliga a caminar
con pasos que no consiguen
hallar un norte.
Y escribir.
Para hallarme.
Para mirarte a los ojos
sin emprender la huida.
Y renacer
en la noche callada
siempre escribiendo.
A pesar de la herida.
A pesar de la nada.

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viernes, 8 de diciembre de 2023

Paul Verlaine



Mi sueño
Sueño a menudo el sueño sencillo y penetrante
de una mujer ignota que adoro y que me adora,
que, siendo igual, es siempre distinta a cada hora
y que las huellas sigue de mi existencia errante.
Se vuelve transparente mi corazón sangrante
para ella, que comprende lo que mi mente añora;
ella me enjuga el llanto del alma cuando llora
y lo perdona todo con su sonrisa amante.
¿Es morena ardorosa? ¿Frágil rubia? Lo ignoro.
¿Su nombre? Lo imagino por lo blando y sonoro,
el de virgen de aquellas que adorando murieron.
Como el de las estatuas es su mirar de suave
y tienen los acordes de su voz, lenta y grave,
un eco de las voces queridas que se fueron...


Versión de Nicolás Bayona Posada

lunes, 4 de diciembre de 2023

Jorge Novak Stojsic Sarac



PODRÍA ESTAR EQUIVOCADO

en poesía
decir las cosas
es placer inconsciente
de hacer sonar las palabras y las letras
en el canto interior del verso
la idea aparece
se manifiesta
se hace imagen
y se traslada al escrito
pero la gran sutileza es ver
cómo se recrea el idioma
musicalizándolo todo
sin pensar en el mensaje
es el poeta animal que aparece
como diciendo
tú escribe lo que sientes
ya me encargaré yo de usar los silencios
y salpicar las letras en su juego
para que no se noten las rimas en demasía
así
como escritas disimuladamente
pero cómplices sonando

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Inma Luna



La gran ola

Es muy probable que no haya otra manera
Vivir dispuesta a todo
No enfrentarse
No agotarse en la lucha
Abrazar lo que venga
Con las branquias abiertas
Con el filtro instintivo del corazón
Estar preparada para la gran ola
La que se lleva todo por delante
Para la caricia de la ola chiquita
La que hace cosquillas en los pies
Saber que cualquier cosa me puede pasar
Que no existe emoción que nos esté vetada
Hay que fortalecerse en la fragilidad
Concebirse en la espuma de lo humano
No quiero que este chapuzón me sepa a poco
He de explorar negras profundidades
Para alcanzar tesoros
Hacer el muerto para que la marea me acune
Nadar veloz para sentirme poderosa
Secarme luego al sol
Y descansar por fin
En una playa hasta que me desangre
Y así la arena y yo seamos sólo una

*********************

Paqui Aquino



TANKA


Las amapolas
florecen en el campo.
Los pajarillos
trinan por la mañana
tras los cristales.


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ÁNGEL GUINDA



EL YO MÚLTIPLE


¿Quién de mí soy mi prójimo,
inventó las catástrofes,
el zarpazo del beso?
¿Quién soy el hombre y la mujer,
el niño y el anciano,
el cobarde y el héroe,
el asesino, la policía,
la enfermedad del médico?
¿Quién trilló manchas en las paredes del daño,
salta a la cumbia con arquivoltas de los palacios?
¿Quién Dios, látigo, humo?
¿Quién de mí ha muerto? ¿Y quién
espera aún nacer, no morirá?


(De Vida ávida)

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Cristina Peri Rossi




 Mensajes

Cómo amaba los manuscritos de tus manos
en la alfombra
en la mesa de todos los días
en los mansos atardeceres
en el polvo de la ventana
en la monótona arena de la playa
Mansas manos
mensajes monosilábicos
Pero nunca supiste qué palabra escribías.


"Linguística general" 1979

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Mar Blanco



Pon tus pies sobre los míos
- me dices-
Caminar sin someterse
Juntar exilios
al vientre de la tierra.
Alzarse sobre la piel de alambradas
-con derrotas que no insisten–
Trashumantes,
hacia una nueva patria.
Mis pies sobre los tuyos,
y haces
que reciba el mundo confiada.

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domingo, 3 de diciembre de 2023

VICENTE ALEXANDRE



Como la mar, los besos.
No importan los emblemas
ni las vanas palabras que son un soplo sólo.
Importa el eco de lo que oí y escucho.
Tu voz, que muerta vive, como yo que al pasar
aquí aún te hablo.
Eras más consistente,
más duradera, no porque te besase,
ni porque en ti asiera firme a la existencia.
Sino porque como la mar
después que arena invade temerosa se ahonda.
En verdes o en espumas la mar, se aleja.
Como ella fue y volvió tú nunca vuelves.
Quizá porque, rodada
sobre playa sin fin, no pude hallarte.
La huella de tu espuma,
cuando el agua se va, queda en los bordes.
Sólo bordes encuentro. Sólo el filo de voz que
en mí quedara.
Como un alga tus besos.
Mágicos en la luz, pues muertos tornan.

******************

Miguel Hernández



A MI HIJO


Te has negado a cerrar los ojos, muerto mío,
abiertos ante el cielo como dos golondrinas:
su color coronado de junios, ya es rocío
alejándose a ciertas regiones matutinas.
Hoy, que es un día como bajo la tierra, oscuro,
como bajo la tiera, lluvioso, despoblado,
con la humedad sin sol de mi cuerpo futuro,
como bajo la tierra quiero haberte enterrado.
Desde que tú eres muerto no alientan las mañanas,
al fuego arrebatadas de tus ojos solares:
precipitado octubre contra nuestras ventanas,
diste paso al otoño y anocheció los mares.
Te ha devorado el sol, rival único y hondo
y la remota sombra que te lanzó encendido;
te empuja luz abajo llevándote hasta el fondo,
tragándote; y es como si no hubieras nacido.
Diez meses en la luz, redondeando el cielo,
sol muerto, anochecido, sepultado, eclipsado.
Sin pasar por el día se marchitó tu pelo;
atardeció tu carne con el alba en un lado.
El pájaro pregunta por ti, cuerpo al oriente,
carne naciente al alba y al júbilo precisa;
niño que sólo supo reír, tan largamente,
que sólo ciertas flores mueren con tu sonrisa.
Ausente, ausente, ausente como la golondrina,
ave estival que esquiva vivir al pie del hielo:
golondrina que a poco de abrir la pluma fina,
naufraga en las tijeras enemigas del vuelo.
Flor que no fue capaz de endurecer los dientes,
de llegar al más leve signo de la fiereza.
Vida como una hoja de labios incipientes,
hoja que se desliza cuando a sonar empieza.
Los consejos del mar de nada te han valido...
Vengo de dar a un tierno sol una puñalada,
de enterrar un pedazo de pan en el olvido,
de echar sobre unos ojos un puñado de nada.
Verde, rojo, moreno; verde, azul y dorado;
los latentes colores de la vida, los huertos,
el centro de las flores a tus pies destinado,
de oscuros negros tristes, de graves blancos yertos.
Mujer arrinconada: mira que ya es de día.
(¡Ay, ojos sin poniente por siempre en la alborada!)
Pero en tu vientre, pero en tus ojos, mujer mia,
la noche continúa cayendo desolada.
autógrafo.

**********************

viernes, 1 de diciembre de 2023

Daniel Chiprian



Cuantas veces busque la manera
de explicarte y decirte que no soy
nada parecido al mundo de ahí fuera...
que no soy más que una leve caricia
que baja despacio por tu incomprensible alegría
que podemos ser y avanzar en nuestra
propia ignorancia creyendo estar acompañados
por algún ser extraño....
y tantas veces busque la manera de decirte
y explicarte que no soy más
que un beso que anida en los brazos
de la noche más cercana...
Déjame.... déjame ser prisionero de tu calma
tan desnuda como la propia luna...
Déjame... ser prisionero de tu alegría
de tu ser..
de tu alma...
de tu todo...
pero déjame ser prisionero de ti
Tan solo de tu ser

*****************