lunes, 23 de septiembre de 2019

Vicente Aleixandre,


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JUVENTUD


Estancia soleada:
¿Adónde vas, mirada?
A estas paredes blancas,
clausura de esperanza.
Paredes, techo, suelo:
gajo prieto de tiempo.
Cerrado en él, mi cuerpo.
Mi cuerpo, vida, esbelto.
Se le caerán un día
límites. ¡Qué divina
desnudez! Peregrina
luz. ¡Alegría, alegría!
Pero estarán cerrados
los ojos. Derribados
paredones. Al raso,
luceros clausurados.

María Luisa Domínguez Borrallo

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Llegas tarde, te esperaba ayer.
Te esperaba el mes pasado.
Te he esperado toda la vida.
Y apareces con tu sonrisa y ese aire
de no haber roto nunca un plato.
Mientras yo esperaba que rompieses
la vajilla entera.
Rompe los platos de las cenas solitarias,
la fuente de las ensaladas tristes,
rompe la salsera sin gracia...
Comamos directamente de las cacerolas
y con las manos.

sábado, 21 de septiembre de 2019

Cristina Liso Aldaz





CUIDADO


La vida está en tus manos,
en el paisaje exacto de tu piel,
en tu silencioso cuidado
que recrea un mundo sin muerte.

Un mundo en el que se ama al ritmo
que se respira.

Un mundo en el que todo se cumple
donde se teje, minuto a minuto,
la delicada urdimbre
del amor en la vida.



Imatge relacionada

- Luis García Montero -




( ... ) Tú me llamas, amor, yo cojo un taxi,
cruzo la desmedida realidad
de febrero por verte,
el mundo transitorio que me ofrece
un asiento de atrás,

su refugiada bóveda de sueños,
luces intermitentes como conversaciones,
letreros encendidos en la brisa,
que no son el destino,
pero que están escritos encima de nosotros.   
 

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viernes, 20 de septiembre de 2019

Brenda Lopez Soler

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despreocupada
ajena a la tristeza
la mano se desliza
abre la carne y un destino de caballos en el aire
me abre
dibuja rutas interminables
podrían acabar en tus labios o no
- no podremos saberlo -

Juana Castro



Dispuso sus cabellos,
sacudió las pavesas oscuras de los ojos,
midió sobre sus yemas una brizna rosada,
soltó la falda triste 
y apareció desnuda.
Ni diosa, ni dulce ni serpiente.
La verdad de su carne,
sola en lluvia o en tacto.
Memoria de la hierba, 
desde el talón tensada.
Alisó una última 
estela fervorosa 
y supo, inexorable, que no existe 
Paraíso o espadas.


          (De Fisterra)

jueves, 19 de septiembre de 2019

Miguel Hernández


Menos tu vientre
Menos tu vientre
Todo es confuso.
Menos tu vientre
Todo es futuro
Fugaz, pasado
Baldío, turbio.
Menos tu vientre
Todo es oculto,
Menos tu vientre
Todo inseguro,
Todo es postrero
Polvo del mundo.
Menos tu vientre
Todo es oscuro,
Menos tu vientre
Claro y profundo.

Laura Villanueva Guerrero

Idealizo tu beso
desde este paraíso
de agua. ¡Oh, tu lengua
detenida en la humedad
como ciudad perdida
en el océano! Inicias
el círculo asimétrico,
redondeas mi aliento,
hasta que por fin
oigo brillar la
imagen del sol
que llevo dentro.

© Laura Villanueva Guerrero

miércoles, 18 de septiembre de 2019

Teresa Antares





RENACER

Como lo haces ahora,
bautiza las alas de mi silencio
con la rúbrica lenta,
suave y amorosa de tu boca.
Ampárame en el vaho de tus ojos,
en la transparencia de tu cariño
y en los surcos desnudos de tus manos.
Hazlo, para que yo vuelva siempre,
como lo hago ahora,
a renacer por encima de todas las nubes.



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Victor Manuel Guzmán Villena






Coloreando las sombras

Quiero pintar con los lápices del arco iris



mi felicidad de los recuerdos


en descubrir tu tierra prometida


que me condujo a conocerte


seducirte y amarte.


Desde tu pasión y acción dirigías


la ceremonia del deseo carnal


en el paraíso tangible de los pensamientos y la piel


donde el amarte es la mayor complacencia


y la muerte la mayor abstinencia.

martes, 17 de septiembre de 2019

Isabel García Mellado



 

 

 

 

 

SI PUDIERA SALIR DE ESTE MAR



si pudiera salir de este mar
y los niños girasen
sin nombre ni sombras
en algún momento entre mis manos
de arena cálida y aquellos ojos sin sentido,
dejaría quizá de recordar el vacío,
aprendimos que el frío habita las palabras sencillas
por eso nos sorprende,
hay que saber tantos lenguajes para llegar a comprender
que nada es lo que parece
y por eso es hermoso
perfectísimas perlas forman este miedo ,
tenía que haberlo previsto:
cuando estalle la ecuación
nos sentiremos perdidos, olvidaremos
que la piel es una casualidad
los pensamientos redacciones de colegio
de las que no llegamos a estar satisfechos,
si pudiera
dejaría de llorar
cuando veo un caballo corriendo libre dentro del viento
contaría los síes que vendí a un precio ridículo,
y las pocas islas en las que merece la pena perderse,
después de deshacernos de la antigua armadura
seríamos un rato libres
y compraríamos otra, más ajustada al tiempo
para poder quitárnosla
más adelante

Pablo Mora









Para qué la poesía
Pablo Mora



Para unir lo posible con lo imposible



“La poesía y su fruto, el poema, están indisolublemente unidos a la natural inconformidad humana. Mientras la filosofía requiere principios, argumentación lógica, verdad develada y desocultada; la poesía sugiere y, desde la intuición, une lo posible con lo imposible; lo real y lo irreal; los sueños y la vigilia.
El lenguaje poético se resiste a las normas de cualquier tipo. En su ímpetu deplora el sentido común... Su mayor cualidad reside en ser el centro mismo de la claridad y las aspiraciones del hombre, de su abismo y de sus sueños más altos. El ser de la palabra poética no se acomoda a las cosas que pueblan la superficie... Cuando el poeta necesita nuevos referentes, cuando el lenguaje le parece inadecuado o impropio para decir y decirse, penetra en la búsqueda azarosa de nuevas palabras. Esta búsqueda insaciable de riesgo, de sufrir condena, desde Prometeo, ha impulsado al poeta a su más formidable manifestación: el poema; el poeta se ha liberado. La más esplendorosa autonomía de lo humano reside allí, en la creación. El jamás será esclavo de la palabra. Lengua y lenguaje lo han humanizado. Es por la palabra que el hombre toma conciencia de su libertad. En la comunión con otros la palabra es el vino y por eso los hombres se purifican bebiendo y hablando.

Vivencias, sentimientos no constituyen aisladamente la gestación y culminación del poema. A lo sumo, podríamos reconocer en ellos un átomo germinal de poesía, que de no fundirse con la vida misma no podríamos alcanzar la explosión poética... Cuando la vivencia, la intuición u otra categoría personal se hace LENGUAJE, sólo en ese caso, adviene el POEMA. Nace el poema... El poema dice lo que dice. La poesía no es explicación de las cosas ni ella misma necesita explicación. El misterio del poema se resuelve en su transparencia.” (Ibar Varas).

lunes, 16 de septiembre de 2019

Ramón Llanes Domínguez







La mar sin ti
es un vocablo,
la inmensidad,
el alimento quizá de la sombra,
la tercera razón de la luna,
el pie de los ojos de Dios...
la mar sin ti
no es un verso.



Begoña Abad





EL ACEITE

En lugar de decirme te quiero
mi padre me regalaba aceite
y mi madre me cosía la ropa.
Les domaron de niños de esta manera
y aún peor…
Nacer en aquel tiempo oscuro
en el que, a falta de pan,
se comían las palabras mejores
y olvidaban su significado.
Me ha llevado toda la vida
aprender su idioma,
pero me han quedado secuelas:
nunca coso por si acaso
y cuando miro el aceite
las manos me llevan a tu encuentro
y escribo poemas.
Para aprender a amar
hay que nacer muchas veces.
A mi padre, in memoriam.




sábado, 14 de septiembre de 2019

Ángel Guinda





La mirada


Lo mismo que una llave abría el aire
a los misterios de la transparencia.

Me convocaba igual que una ventana
o una cita del cielo con el mar.

Podía haber vivido en su fulgor
o esperar a morir como un naufragio.

Porque aquella mirada no era de unos ojos
y aquellos ojos no eran de ningún mundo.



(de Caja de lava)



Lucía Fernández Núñez





Primero fui luz,
luego sombra.
Ahora soy un cuerpo
que la espesa bruma cubre
hasta hacerse invisible
a tus ojos.

Ni mi dolor ni mi risa bastan
para que quieras
buscarme el alma a tientas.

De lejos respiro
las horas que no me das,
ahogada en la impotencia
de perderte.

Te alejas inevitablemente
mientras yo caigo al vacío
del olvido que aún me niegas.

Tu silencio, cortante y frío,
se ha adueñado
de la eterna espera
y cristales de hielo
han sepultado mis mejillas
una vez más.

El abismo de tu ausencia
se ha abierto ante mis pies.

Irremediablemente
me rindo a la evidencia
de que amar no es suficiente
cuando la realidad
te aplasta las ganas.



Abismo. Lucía.


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viernes, 13 de septiembre de 2019

Fernando Sabido Sánchez,






Fragilidad


No debo permanecer un día más en la fragilidad
y ni siquiera recuerdo de qué huía

cuando acepté implicarme en este desorden
o sentarme a tomar el sol con los ancianos

una mujer me cerró la puerta de su casa
sin querer escucharme
y me siento capaz de recomponer en otro lugar
las piezas desgastadas del rompecabezas


Alejandra Pizarnik


EL DESPERTAR





El despertar

A León Ostrov

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios


Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos

Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay monstruos
que beben de mi sangre

Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.

Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada

Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue

¿Cómo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde

Señor
Arroja los féretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón

Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo

De "Las aventuras perdidas" 1958

jueves, 12 de septiembre de 2019

Marta Pumarega Rubio




Mi ventana
son unos pájaros
que vuelan a una tierra
en la que nunca estuve.






María José Collado











RESCATE


Pasaron siendo humo
por la pantalla de los días,
fueron cabos sueltos
de una mochila al hombro.
Apenas un rescate de gestos,
la pálida luz de una mirada,
un guante en la mesa de un café
o la ceniza muerta en un brasero.
Sigo la estela de los cisnes
en esa hora transparente,
cuando recorren en silencio
El lago azul de la memoria.



Del libro: TAPIZ DE AGUA

miércoles, 11 de septiembre de 2019

Pedro Javier Martín Pedrós.

Siempre te recordaremos!!


A mi hermano Julio.
Mientras anochece en tu vida
me pides que escriba un poema.
Y te comento que no soy poeta
de encargo.
Ahora en este nuevo amanecer
saboreo con más intensidad
la sonrisa compartida
nacida a jirones desde
lo más profundo de tu ser.
Has sido capaz de convertir
los dolores, nacidos en todos
los puntos cardinales de tu cuerpo,
en sal para la vida.
En el laberinto irremediable
de los atardeceres sin sentido
supiste buscar los colores
del arco iris y rociarlos
con los sabores exquisitos
de helados de chocolate
y vainilla.
La proyección de tu caminar,
regó siempre tus metáforas
en silbidos cercanos.


De Abriendo ventanas.