Mar Blanco

Pon tus pies sobre los míos

- me dices-

Caminar sin someterse

Juntar exilios

al vientre de la tierra.

Alzarse sobre la piel de alambradas

-con derrotas que no insisten–

Trashumantes,

hacia una nueva patria.

Mis pies sobre los tuyos,

y haces

que reciba el mundo confiada.

© María Luisa Domínguez Borrallo.

 

TIEMPO DE LA CENIZA

¿No ves que la noche tiembla

y que la luna te sigue esperando?

Refúgiate en la ceniza,

quien aviva el fuego

siempre termina quemándose.

Evita preguntar a la tristeza,

no la mires a los ojos,

no comas de su mano.

Rompe las voces del espejo,

no dejes que sigan tu rastro.

La ubicación exacta de tus lugares

permanece oculta bajo el abrigo,

difícilmente, podrán encontrarte.

No hables a nadie de tus heridas,

mantenlas ocultas y tú a salvo,

que el canto de las alondras

consiga la distancia de los cuervos.

La última droga aún te llama,

sigues sintiendo sus dedos sobre la cintura,

su lengua en tu oído, su boca en la tuya

y el peso de su cuerpo sobre tu cuerpo.

Apaga las ascuas y cubre tu cuerpo de ceniza.

¿No ves que la noche tiembla

y que la luna te sigue esperando?

La temperatura de los besos,

no han perdido calor aunque las estrellas tiriten

sobre el frío de este noviembre que se nos va.

Apaga la memoria que se enciende

para iluminar los rincones del fervor.

Fabrica una trampa:

cubre de escarcha el cráter del volcán,

y si sabes, reza,

reza para que nadie sepa de su lava.

Libérate,

escribe de forma apacible tus últimos poemas,

que no te tiemble el pulso,

mira hacia atrás y escribe,

escribe, sobre lo que ya no volverás a vivir nunca.

SARA ZAPATA

 

LA SUERTE Y SUS CAPRICHOS

Porque hay días con suerte

hoy encontraste las llaves

en la inmensidad de tu bolso 

y pudiste escapar a tiempo 

del vecino del quinto,

además, al llegar a Blasco de Garay,

un milagroso hueco te esperaba 

y pudiste aparcar a la primera. 

No sólo eso,

en el mostrador, 

un suculento pincho de tortilla,

el último,

esperaba tu bocado 

de lunes hambriento.

No hubo atasco de vuelta

y al encender la tele, 

tu película preferida,

sin cortes publicitarios,

te daba la bienvenida al hogar.

Resumiendo,

se puede decir que tuviste 

un día de suerte.

Acuérdate de él mañana

cuando nada de esto

ocurra.

Aurelio González Ovies

Soy el desesperado, la palabra sin ecos,

el que lo perdió todo y el que todo lo tuvo.

PABLO NERUDA

Mi voz es el paisaje

que va echando de menos

las cosas que he perdido.

He nacido en un pueblo

y en el anonimato.

Mi vida se resume en aquel calendario

de números granates

donde mi madre iba

apuntando los partos de las vacas

y visitas al médico.

Fui más feliz que pobre

porque quien no conoce la abundancia

valora las minucias y los pájaros.

Desde niño la hora de las gaviotas

viene siendo mi reino

y el mar un no sé qué

-eternidad dios alma-

donde muero un momento cada día.

Así me veo ahora

cuando ya las gaviotas no conocen mi nombre

y la higuera envejece sobre la sed del pozo.

Mi casa, mis amigos, los míos, los de nadie.

¡Qué pronto somos soledad!

​

(La hora de las gaviotas)

Patricia Benito

La letra pequeña

Hace un par de cambios de vida

descubrí que estar donde quieres

es mucho más divertido

que estar donde no quieres,

que decir lo que sientes

es bastante más placentero

que no hacerlo,

y que abrazar cuando te apetece

es infinitamente más bonito

que cuando te obligan.

Y con todo esto

y sus viceversas

aprendí a no darle vueltas

a las cosas que marean,

aprendí a no hacer nada

que tenga que explicar

y a no querer nada

que tenga que pedir.

Aprendí que

cuando quieres estar cerca

no estás lejos,

sin más.

Da igual lo que diga

la letra pequeña del cuento.

José Agustín Goytisolo

Contemplar las palabras

sobre el papel escritas,

medirlas, sopesar

su cuerpo en el conjunto

del poema, y después,

igual que un artesano,

separarse a mirar

cómo la luz emerge

de la sutil textura.

Así es el viejo oficio

del poeta, que comienza

en la idea, en el soplo

sobre el polvo infinito

de la memoria, sobre

la experiencia vivida,

la historia, los deseos,

las pasiones del hombre.

La materia del canto

nos lo ha ofrecido el pueblo

con su voz. Devolvamos

las palabras reunidas

a su auténtico dueño.

Rosa Veiga Medero

 

El niño esta pidiendo en medio de la plaza,
tiene la pena en sus ojos y en sus pies la soledad descalza.
Sobre su cuerpo las vestiduras de la delgadez asustada.
Tres caballeros le miran desde el el salón de la abundancia.
Sigue pidiendo el niño, con el hambre aprendida, 
mientras en su alma busca el refugio de su infancia, 
donde habitan los recuerdos de sus padres y de su casa.
Con el desprecio asumido,
ante el niño pasan de largo 
los señores de la abundancia como dioses o divinos.
Con la inocencia vestida el niño los
mira mira, pues no sabe que estos son
los ángeles de la muerte y
la mentira.

Andrés Neuman

 

Aquellos dedos tuyos...

Aquellos dedos tuyos,

dormidos como en lana,

urdían la caricia y sus efectos.

¡Tocar era tan fácil

y tanto me abrigaba

desnudar esos dedos

para tejer muñecos temporales!

Ahora tejo tu sombra,

que no es poco tejer cuando se ha amado.

No hay texto alternativo automático disponible.

Beatriz Alicia García

AUTORRETRATO EN TONOS GRISES

A veces hablo sola,

es decir, conmigo misma.

Los solitarios

tenemos esas mañas,

esos hábitos raros.

A veces, también, grito,

porque no me oyen,

o no me oigo.

Suelo encerrarme

a repetir femeninos rituales

ancestrales

-limpiar la casa, ponerme bella-.

no soy bruja, pero parece

que doy miedo,

soy diestra con la escoba y los cacharos,

sí.

También soy diestra

en decir verdades

en los momentos más inoportunos,

y en perder objetos y personas.

Ya no río mucho, ni lloro

tampoco, en exceso.

Cada vez soy más dada

a la soledad

y a defender mis convicciones

y desvaríos.

(¡Qué broma!).

Finalmente,

no saldré viva de esta historia,

no volveré a tener 20 años,

no volveré a vivir

cada minuto que pasa,

nunca más.

Entonces, ¿para qué complacer a extraños?

Mi efímera belleza aún me conmueve,

mis tontos deseos de amar

y ser amada.

Extraído de su blog: BITÁCORA PARA LUGARES REENCONTRADOS

Carmen Ariza

He sentido enredarse

tu deseo en la orilla de mi vientre

esparcido y vencido

al olor de tu mar,

y húmedas las sabanas

anudan mis tobillos a tu cintura

que mecen la marea

de olas con sabor a deseo y sal,

entreabiertos los labios

esperando tu hambre y tu sed

de beber y comer de mi sexo y mis pechos

los océanos infinitos del placer que juntos inventamos

para renacer...

humedeces cada rincón del desierto

de esta playa deshabitada

sin límites, ni fronteras

ancho

como ancho es el mar de todo aquello

que al amanecer soñamos...

penetra por cada orificio de esta playa desierta

que sin ti vive muerta,

y desata tu furia desde dentro hacia fuera

como las olas furiosas

que contra la rocas se estrellan,

renuévame las ganas y la vida..

adéntrate infinito, sacudiéndome, inundándome

cubriéndome,

hasta ahogarme con furia

en el delirio animal de tus besos

nuestro mar, la risa y el goce de ser uno

en la suma de dos almas gozosas de amar

y

pompas de espuma blanca

se derraman

mientras

yo,

me pongo de nuevo

a temblar.

Ana Pérez Cañamares

Me arranco las bragas

negras de la tristeza.

Las dejo al pie de la cama

como un perro roto.

Ya se compondrá después

cuando haya que disfrazarse

para la alegría o la nada.

(De Economía de guerra)

© Germán Terrón Fuentes

Amargo,

mi verso es llanto,

mi voz exceso de humo

y oscuro mi cielo.

Mi vida es simple,

pero a dentelladas busco otro mundo en mis sueños,

esperando el deshielo en los corazones del hombre.

Esperando siempre de día, que la tarde se desmaye

y regrese la noche para volver a soñar.

Es que la realidad me duele

y estoy triste,

porque te he visto llorar.

Me duele el silencio,

me duele la cochambre del poder

y me duele la muerte tan fría

que produce el hambre,

la miseria y la soledad.

Lu Sesma

Hoy las palabras

se escapan de mi mente

bajan hasta el estómago

y las digiero con sangre y hiel.

Hoy las palabras

pesan como una losa

cada letra me hiere por dentro

los huesos, la carne y el corazón.

Hoy las palabras

no me salen por la boca

se enredan entre los dientes

y escupo arena y sal.

Hoy las palabras

han buscado otros oídos

oídos lejanos en un horizonte

blanco y gris.

Monica Galindo.

Parece que nunca más existirá el frío:

me he plantado en la inmensidad grisácea

y he vuelto a respirar mi antigua esencia hogareña.

Me he traído conmigo algunas trazas del sol:

el paisaje se siente bienvenido a mi presencia,

las anchas hierbas dejan espacio a mis palabras,

y un extraño resquicio azul se destapa ante mi vista.

No hay más temblores ni chasquido dentales;

las letras húmedas se hacen quemar

y me arropan calentándome bajo el cielo encapotado. 

Gema Palacios.

 

Poética

Vivir y escribir reunidos en un solo verbo.

 

 

 

Lo desvanecido

Entra por una grieta no pronosticada

y cava el hueso en mi párpado.

Date prisa.

Toda la noche trazo siluetas de amanecer.

Pedro Javier Martín Pedrós

Soy gota de agua que busca una simple

excusa para nacer en tu mejilla.

Voy viajando con tus alegrías y angustias,

con regusto. Este rato, esta noche

me siento

mano abierta,

trozo de pan,

copa de vino.

Estoy aquí, compartiendo todo, absolutamente todo

lo que estas sintiendo en este instante.

Es nuestro instante.

Sensación mágica,

duerme,

estoy aquí, ahí,

en el infinito.

Duerme, dormimos

¿sabes? ¡te quiero!

De: Travesía Interminable

Octavio Paz

Dos cuerpos frente a frente

son a veces dos olas

y la noche es océano.

Dos cuerpos frente a frente

son a veces dos piedras

y la noche desierto.

Dos cuerpos frente a frente

son a veces raíces

en la noche enlazadas.

Dos cuerpos frente a frente

son a veces navajas

y la noche relámpago.

Dos cuerpos frente a frente

son dos astros que caen

en un cielo vacío.

Margaret Atwood

POEMA NOCTURNO

No hay nada que temer,

es sólo el viento

que ahora sopla hacia el este, es sólo

tu padre..........el trueno

tu madre..........la lluvia

En este país de agua

con su luna ocre y húmeda como un champiñón,

sus muñones ahogados y sus pájaros largos

que nadan, donde crece el musgo

por todo el tronco de los árboles

y tu sombra no es tu sombra

sino un reflejo,

tus padres verdaderos desaparecen

al bajar la cortina

y quedamos los otros,

los sumergidos del lago

con nuestras cabezas de

oscuridad

de pie ahora y en silencio junto a tu cama...

Venimos a arroparte

con lana roja,

con nuestras lágrimas y susurros distantes.

Te meces en los brazos de la lluvia,

el arca fría de tu sueño,

mientras aguardamos, tu padre

y madre nocturnos,

con las manos heladas y una linterna muerta,

sabiendo que somos solamente

las sombras vacilantes que proyecta

una vela, en este eco

que oirás veinte años más tarde.

Nicanor Parra

CAMBIOS DE NOMBRE

A los amantes de las bellas letras

Hago llegar mis mejores deseos

Voy a cambiar de nombre a algunas cosas.

Mi posición es ésta:

El poeta no cumple su palabra

Si no cambia los nombres de las cosas.

¿Con qué razón el sol

Ha de seguir llamándose sol?

¡Pido que se llame Micifuz

El de las botas de cuarenta leguas!

¿Mis zapatos parecen ataúdes?

Sepan que desde hoy en adelante

Los zapatos se llaman ataúdes.

Comuníquese, anótese y publíquese

Que los zapatos han cambiado de nombre:

Desde ahora se llaman ataúdes.

Bueno, la noche es larga

Todo poeta que se estime a sí mismo

Debe tener su propio diccionario

Y antes que se me olvide

Al propio dios hay que cambiarle nombre

Que cada cual lo llame como quiera:

Ese es un problema personal.

Pedro Javier Martín Pedrós.

 

Una mirada plana

sabor a metal,

el silencio.

La sonrisa  de un pobre

mendigando 

una muda limpia.

¿De dónde esta música de alaridos

de justicia?,

¿de dónde la amargura en conserva?,

¿ de dónde tanta hipocresía?.

Peino mis arrugas

y las lleno de flores silvestres .

Quedo detenido  en el espacio

de los ángeles.

Begoña Abad

Sólo media hora entre una llegada

y una despedida.

No es mucho tiempo,

no vale la pena, dije.

Media hora para algunas mariposas

es media vida, contestó,

así que te espero.

El amor a veces es así de delicado.

"Estoy poeta (o diferentes maneras de estar sobre la tierra)"Ed. Pregunta.

Isabel Garrido

A unos pasos de la frontera

donde anidan los pájaros

y vuelan libres,

y somos noviembre

y otra vez los mismos miedos.

Volver de nuevo

y vapulear sobre la duda,

asentar el rechazo

y caer en agua

y verte en esos ojos perdidos.

Sacudir la palabra

y no tomar medidas

sobre un verso al aire,

echar raíz en el poema

sin pensar

en efectos secundarios.

ANTONIO MALDONADO MUÑOZ

QVO VADIS?

Anoche, en un callejón,

me encontré con mi otro yo.

Tuve frente a frente

esa parte de mí que un día se fue.

¿Dónde vas? - Le dije,

y él, sin pensarlo, respondió:

"Ando buscando un lugar

donde los niños siempre sean niños,

con su júbilo y candor inmutable;

los hombres, hombres correctos

que sepan ser personas al fin y al cabo,

y los viejos, eternos.

Camino en sendas de esperanza y utopía

donde el tiempo no devora ni llueve melancolía.

Allá donde el oxígeno sólo sirva para respirar,

sin pagarle el tributo que nos quema.

Busco un sitio donde se es existiendo,

no con la boca que inventa

ni con ojos que ven más de lo que pueden.

Me fui buscando un lugar donde mi mitad

no seas tú, si no otra persona".

Francisco Javier Delgado Magán

Noche,

el cielo oscurece.

Asombrado camino

por la espesa Sombra.

El aire siento

interpretando conocida melodía

mientras besa mi cuerpo.

Arrastro viejos pensamientos

que van y vuelven

pretendiendo una respuesta,

planteando Dudas,

que no sé o no quiero

Resolver.

Ausente,

ignorándolo todo,

sigo el camino tantas veces recorrido

igual que ahora,

repasando el Alma,

haciendo examen constante

de cada instante de mi Existencia

mientras lentamente

regreso a mi Soledad

con los Recuerdos desnudos.

Federico García Lorca

 

«Tengo algo que decir me digo» — Federico García lorca

Tengo que decir algo me digo
Palabras que se disuelven en la boca
Alas que de repente son percheros
Donde el grito cae crece una mano
Alguien mata nuestro nombre según libro
¿Quién le arranco los ojos a la estatua?
¿Quién colocó esta lengua alrededor del
Llanto?

Tengo algo que decir me digo
Y me hincho de pájaros por fuera
Labios que caen como espejos Aquí
Allá dentro las distancias se reúnen
Este norte o este sur son un ojo
Vivo alrededor de mí mismo

Estoy aquí allá entre peldaños de carne
A la intemperie
Con algo que decir me digo

Sylvia Plath

 

De "Cruzando el océano" 1971

Carta de amor
Escayola
Espejo
Soy vertical
Suceso
Altísimas palabras
Una vida
Viuda

Paloma Palao

 

Vivir en tu voz

Vivir en tu voz,
doblarme
bajo tu párpado, sería necesario
para compensar
el beso
de nieve, la luciérnaga
de esta resurrección imposible. Pero nada
han hueco como el agua,
donde el pozo
no es medida, sino acumulación
culpable del vacío, inexistencia
proclamada,
fondo desposeído por su transparencia,
recompensa de mirar
hacia la oscuridad
y hacia dentro.

De "Resurrección de la memoria" 1978

Adolfo López

SALADA MEMORIA

Soy olvidable, febril y de escasos amores.

No supero mis fobias y aún alzo mi boca abierta al cielo cuando llueve.

Ahora, los días acaban antes y yo muero antes; sobre un laberinto visitado que no entiende mi estático silencio.

Canto a las hojas bajas del castaño y la noche es pulso que excava mi voz y ciega la brisa.

Todo late con miedo, y en mi salada memoria, aparece la corriente del tiempo, el charco sin palabras, y me hace ver, que todo está bien; que ahora puedo atravesar el derrumbe del lamento.

Escucho mis pulsos, y la velocidad de mi piel es una hoja vacía de color, como un destello gris en mi tormenta.

Jorge Luis Borges

Las cosas

El bastón, las monedas, el llavero,

La dócil cerradura, las tardías

Notas que no leerán los pocos días

Que me quedan, los naipes y el tablero,

Un libro y en sus páginas la ajada

Violeta, monumento de una tarde

Sin duda inolvidable y ya olvidada,

El rojo espejo occidental en que arde

Una ilusoria aurora. ¡Cuántas cosas,

Láminas, umbrales, atlas, copas, clavos,

Nos sirven como tácitos esclavos,

Ciegas y extrañamente sigilosas!

Durarán más allá de nuestro olvido;

No sabrán nunca que nos hemos ido.

Susana Násera

 

Mis palabras son densas

la tarde se marcha

y escribo para sobrevivir al otoño

y sus hojas muertas.

Los segundos avanzan en el reloj: sálvame.

Sálvame cuando la música deje de sonar,

la soledad sea gris empañando sombras

y la lluvia borre palabras en el espejo.

Sálvame cuando la niebla quiebre mis huesos,

los pájaros canten en el jardín

y la tierra haga cenizas mi nombre.

Sálvame cuando mis pasos me lleven hacia el túnel,

las letras busquen refugio en el silencio

y no sepa qué hacer

con

el

poema.

Marcos Ana.

 

Mi cariño y respeto hacia un hombre bueno.



Decidme como es un árbol,
contadme el canto de un río
cuando se cubre de pájaros,
habladme del mar,
habladme del olor ancho del campo
de las estrellas, del aire
recítame un horizonte
sin cerraduray sin llave
como la choza de un pobre
decidme como es el beso de una mujer
dadme el nombre del amor
no lo recuerdo
Aún las noches se perfuman de enamorados
que tiemblan de pasión bajo la luna
o solo queda esta fosa?
la luz de una cerradura
y la canción de mi rosa
22 años, ya olvido
la dimensión de las cosas
su olor, su aroma
escribo a tientas el mar,
el campo, el bosque,
digo bosque
y he perdido la geometría del árbol.
Hablo por hablar asuntos
que los años me olvidaron,
no puedo seguir
escucho los pasos del funcionario.

José María Parreño

 

Sin flores y sin frutos...

Sin flores y sin frutos
me ha encontrado el verano
otra vez

en las ramas de sangre
un nido esta esperando
al corazón

y un caracol o labio me recorre
escribiendo un conjuro
que protege
de la nube
del hacha
del ahorcado:
«sostén tu sombra al hombro
que ya vendrá el amor
a verte florecer
1que ya vendrá el dolor
a hacerte madurar» 

Ramón Llanes.

utopía

El placer por llenar, los zapatos rotos,

la vista cansada, la envidia sin estreno,

la cena fría, el invierno cálido, la libertad desnuda,

la incomodidad presente,

detrás de los deseos resuena siempre

un viejo hálito maligno

que estropea los proyectos.

Delante de la vida siempre alcanza a más

la utopía que los sueños.

Anamaria Mayol

DETRÁS DE ESTOS SILENCIOS

Corro las cortinas de la casa

la belleza ante mi

sellada por el viento

me espera el día

detrás de estos silencios

la voz

las voces habitadas

el recuerdo

de todos los destierros

la sombra fugitiva y libre

que huye de tu sol

la arena

arrojada ante mis ojos ciegos

en nombre de todos los nombres

que me regresan

- Oliverio Girondo -

Se miran, se presienten, se desean,

se acarician, se besan, se desnudan,

se respiran, se acuestan, se olfatean,

se penetran, se chupan, se desnudan,

se adormecen, se despiertan, se iluminan,

se codician, se palpan, se fascinan,

se mastican, se gustan, se babean,

se confunden, se acoplan, se disgregan,

se distienden, se enarcan, se menean,

se retuercen, se estiran, se caldean,

se estrangulan, se aprietan, se estremecen,

se tantean, se juntan, desfallecen,

se repelen, se enervan, se apetecen,

se acometen, se enlazan, se entrechocan,

se agazapan, se apresan, se dislocan,

se perforan, se incrustan, se acribillan,

se remachan, se injertan, se atornillan,

se desmayan, reviven, resplandecen,

se contemplan, se inflaman, se enloquecen,

se derriten, se sueldan, se calcinan,

se desgarran, se muerden, se asesinan,

resucitan, se buscan, se refriegan,

se rehúyen, se evaden y se entregan.

Cristina Peri Rossi

LO IMPRESCINDIBLE

Uno aprende que lo imprescindible

no eran los libros

no eran los discos

no eran los gatos

no eran los paraísos en flor

derramándose en las aceras

ni siquiera la luna grande -blanca-

en las ventanas

no era el mar arribando

su rumia rompedora en el malecón

ni los amigos que no se ven

ni las calles de la infancia

ni aquel bar donde hacíamos el amor con la mirada.

Lo imprescindible era otra cosa.

Eusebio Oria Domínguez

ESCRIBO

Cuando la realidad aprieta

y siento que no puedo más,

escribo.

Cuando la, bendita a veces,

y otras maldita rutina, me asfixia,

escribo.

Escribo para desfacer entuertos.

Escribo para exorcizar demonios.

Escribo para continuar cuerdo.

Escribo versos y me armo caballero,

sólo para sobrevivir.

Lanza en ristre,

derribo esos molinos de viento

que tanto gustan de romper

mis castillos etéreos.

Con rabia escribo.

Escribo para vivir,

para seguir soñando.

Soñando escribo.

Escribo para continuar cuerdo.

María José Collado

Otras manos.

En sus palmas los frutos de un otoño feraz,

los surcos del destino que labra la lluvia,

la planicie veteada de algún aeropuerto,

la cáscara del frío, bajo ella la lumbre.

Un lenguaje de signos aletea en el aire,

es la clave que asciende transmutada en cóndor,

de cada cicatriz una amapola surge

y corre por la piel lacerada su savia.

La memoria de los dedos quiere impregnarse

del olor a tierra y a cuerpos amados,

bajo la epidermis capitanea la sangre

la inestable barcaza de las emociones.

Sus uñas forman túmulos, tiempo enquistado,

y a la vez presagian la tormenta, huyen,

son animales salvajes sobre las ruinas

donde depositan la nieve de su tiempo.

Si las manos saben lograr la permanencia

de cuanto redactaron escribas del pulso,

será porque leen en los archivos del tacto

y sacan a la luz sus insomnes tablillas.

Dante Medina

Carta a Dios por no haber podido pagar el recibo de la electricidad

Dios que todo lo das,

quítame algo.

Das la luz cada mañana, puntualmente, Dios

Quítame, por favor, un poco de salud

que no me moriré por eso.

Quítame, si quieres,

algunos de los dientes

que creo que tengo muchos.

Dios que todo lo das.

A mí quítame algo.

Das la luz cada mañana, y lo haces muy bien, Dios.

Quítame, por favor, un poco de oído

que de todos modos seguiré oyendo.

Quítame, si quieres,

un poco de agilidad mental, tantito,

nada que vaya a dejarme tonto de más.

Das la luz cada mañana, y hay quienes ni cuenta se dan de eso,

Dios.

Quítame, por favor, algo de lo que tengo

porque soy de los que tienen más de lo que se comen.

Quítame, si quieres,

mi coche, haz que algunos de esos bancos que roban

se quede con un golpe de tecla de computadora con mis ahorros.

A cambio te ruego

- y para lo que te escribo es para eso -

que no me quites la luz.

Te ruego que no me quites la luz.

La luz del día.

Esto que te acabo de escribir.

Tómalo como un ruego

o

tómalo como una oración.

Tómalo como quieras

pero, por favor,

tú que todo lo puedes,

no me quites la luz del día Dios mío, no me quites la luz.

PD: Te voy a seguir escribiendo, pero ya no de noche, como antes.

Pedro Javier Martín Pedrós.

Los científicos se esfuerzan por hacer posible lo imposible.

Los políticos por hacer lo posible imposible.

BERTRAN D RUSSEL L

Intentarán sentarse

en sillones de piedra

para no traspasar sus

líneas rojas establecidas,

seguirán discutiendo

que sus hojas de ruta

son las correctas.

Su aburrimiento

y argumentos

son tan simples que no podrán

poner en valor mis versos.

Del libro: Violines sin música.

Esther Giménez

 

Fin de curso

Se sabe del amor por la querella
entre lo que has ganado y has perdido;
esa lucha ampulosa del sentido
contra la dependencia que lo sella.

Quizás en la tendencia a dejar huella
para que nadie más caliente el nido
o en el reír perverso, enloquecido,
tocando el centro exacto de una estrella.

Es la butaca incómoda de un cine:
la mente más curiosa y transitoria
se sienta por que el fin no se termine.

En el beso final, la vasta Historia.
Ese breve esplendor que nos define
la intemporalidad de la memoria.

Pablo García Casado

 

Ginebra besos

me dices que la cama de tu cuarto
está sin hacer que bajaste y todas
las tiendas estaban cerradas que hoy

es domingo que ayer sábado dijimos
muchas cosas mucho amor ginebra besos
que si tengo algo de pan o de ternura

que prestarte

De "Las afueras"  DVD Ediciones 3ª Edición 2007

Olga Orozco

 Aquí están tus recuerdos...

Aquí están tus recuerdos:
este leve polvillo de violetas
cayendo inútilmente sobre las olvidadas fechas;
tu nombre,
el persistente nombre que abandonó tu mano entre las piedras;
el árbol familiar, su rumor siempre verde contra el vidrio;
mi infancia, tan cercana,
en el mismo jardín donde la hierba canta todavía
y donde tantas veces tu cabeza reposaba de pronto junto a mí,
entre los matorrales de la sombra.

Todo siempre es igual.
Cuando otra vez llamamos como ahora en el lejano muro:
todo siempre es igual.
Aquí están tus dominios, pálido adolescente:
la húmeda llanura para tus pies furtivos,
la aspereza del cardo, la recordada escarcha del amanecer,
las antiguas leyendas,
la tierra en que nacimos con idéntica niebla sobre el llanto.

-¿Recuerdas la nevada? ¡Hace ya tanto tiempo!
¡Cómo han crecido desde entonces tus cabellos!
Sin embargo, llevas aún sus efímeras flores sobre el pecho
y tu frente se inclina bajo ese mismo cielo
tan deslumbrante y claro.

¿Por qué habrás de volver acompañado, como un dios a su mundo,
por algún paisaje que he querido?
¿Recuerdas todavía la nevada?

¡Qué sola estará hoy, detrás de las inútiles paredes,
tu morada de hierros y de flores!
Abandonada, su juventud que tiene la forma de tu cuerpo,
extrañará ahora tus silencios demasiado obstinados,
tu piel, tan desolada como un país al que sólo visitaran cenicientos pétalos
después de haber mirado pasar,   ¡tanto tiempo!,
la paciencia inacabable de la hormiga entre sus solitarias ruinas.

Espera, espera, corazón mío:
no es el semblante frío de la temida nieve ni el del sueño reciente.
Otra vez, otra vez, corazón mío:
el roce inconfundible de la arena en la verja,
el grito de la abuela,
la misma soledad, la no mentida,
y este largo destino de mirarse las manos hasta envejecer.