Nace la primavera
jueves, 31 de marzo de 2022
Antonio Porras Cabrera
Oscar Wilde
Antonio García Velasco
La luchadora
¡Qué luchadora aquella mujer!
—Mamá, mamá, vente, vente.
—Idos, idos, poneos a salvo. Ya iré yo
con vosotros, ya iré yo.
Tenía rojo de sangre oscura el vendaje de
su pierna herida por la bala del invasor y, pese al desgarro, consiguió
arrastrarse hasta el arma del soldado caído y, para cubrir la marcha de los
suyos hacia un lugar seguro, disparó, disparó al atacante. Hasta agotar el
cargador.
Una bomba destruyó el edificio. Consiguió
ella salvarse de los escombros y, marcada por el intenso dolor, buscaba nuevos
cargadores para su arma defensiva. Sus hijos se habían alejado, llorando,
llamándola, desamparados. Antes de encontrar la munición, un proyectil lanzado
desde un tanque le causó nuevas y graves
heridas.
Dos niños y una niña sin padres fueron
guiados por los voluntarios hasta que cruzaron la frontera junto a miles de
refugiados.
****
miércoles, 30 de marzo de 2022
Wislawa Szymborska
Amor a primera vista
Ambos están convencidos
de que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad,
pero la inseguridad es más hermosa.
Imaginan que como antes no se conocían
no había sucedido nada entre ellos.
Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?
Me gustaría preguntarles
si no recuerdan
-quizá un encuentro frente a frente
alguna vez en una puerta giratoria,
o algún “lo siento”
o el sonido de “se ha equivocado” en el teléfono-,
pero conozco su respuesta.
No recuerdan.
Se sorprenderían
de saber que ya hace mucho tiempo
que la casualidad juega con ellos,
una casualidad no del todo preparada
para convertirse en su destino,
que los acercaba y alejaba,
que se interponía en su camino
y que conteniendo la risa
se apartaba a un lado.
Hubo signos, señales,
pero qué hacer si no eran comprensibles.
¿No habrá revoloteado
una hoja de un hombro a otro
hace tres años
o incluso el último martes?
Hubo algo perdido y encontrado.
Quién sabe si alguna pelota
en los matorrales de la infancia.
Hubo picaportes y timbres
en los que un tacto
se sobrepuso a otro tacto.
Maletas, una junto a otra, en una consigna.
Quizá una cierta noche el mismo sueño
desaparecido inmediatamente después de despertar.
Todo principio
no es mas que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.
De “Fin y principio” 1993
Wislawa Szymborska (1923) Nació en Kórnik, Polonia
Jóhann Hjálmarsson
Octavio Paz
La meta, más allá de los mares y montañas.
La montaña es el eco de la muerte, el agua es el reflejo de la muerte.
Y sin embargo la muerte es brisa, soplo en el desfiladero,
onda en la superficie del agua.
¿Es la muerte la única salida?
La historia tiene el rostro de la muerte,
todo lo que se muestra a nuestros ojos,
todo lo que tocamos, pertenece a la muerte
En el hito está la muerte
y en el mojón de las palabras.
El aleteo del somorgujo
en lo más alto del páramo
nos desvela algo sobre la muerte.
¿Es la muerte la única salida?
Ningún camino lleva lejos.
Pero cuando nos detenemos,
y no podemos seguir
nuestra voluntad acompaña a la muerte
y las dos, incansables,
siguen su camino.
Jóhann Hjálmarsson en Ákvördunarstadur myrkrid (1985), incluido en Poesía nórdica (Ediciones de la
Fabiola Rubio
Me encanta tenerte así
sentada en mis piernas,,
recostada sobre mi cabeza
mientras me deleito del placer
que es verte sonreír.
a tu niña interior y la inocencia
con la que sus ojos me miran
hace que me enamore aún más.
La forma en la que me tocas
y acaricias,
el bien que me hace tu persona,
el saber(te) tan mia y tan loca...
Somos el marco perfecto de esta
bendita manía de amar(nos) sin
medida, ni cordura, así te he de querer toda mi vida y parte de la otra.
©Copyright - Derechos Reservados 2018.
martes, 29 de marzo de 2022
Mario Benedetti,
lunes, 28 de marzo de 2022
Pedro Javier Martín Pedrós.
Jorge Novak Stojsic Sarac
ASÍ SIN PENSAR EN NADA...
en las tardecitas
calladas
cuando se escapa el sol
despacio
y discuten
los últimos pájaros
dónde pasar la noche
y la luna
como distraída luna llena
bostezando sombras
acaricia
el camino largo
y todo huele a hierba
no sé porqué
y sin pensar en nada
a veces
algunas veces
se me descuelga
un lagrimón
Carmen Castejón Cabeceira @
sábado, 26 de marzo de 2022
Ángeles Mora
viernes, 25 de marzo de 2022
© María Luisa Domínguez Borrallo
Itziar Mínguez Arnáiz
jueves, 24 de marzo de 2022
Marta Pumarega Rubio
Wendy Cope
miércoles, 23 de marzo de 2022
Emilio Marin.
Olga RT
EL CORAZÓN DEL LEÓN
Para vivir de verdad
tendrás que morir muchas veces de mentira.
Y transmutarte en sombra y amar el dolor
del que abre camino en la selva o desierto.
Asumirás la pérdida de la mano amiga
y entenderás el frío acunando tu corazón.
Despedirás con serenidad
el maravilloso don de soñar juntos.
Y aprenderás a caminar con tus miedos.
Asimilarás la pérdida de todo y tal vez,
en algún momento, llegues a echarte de menos.
Nadie quiere pensar que hay muchas muertes
para cada corazón, y que no todos los
corazones las soportan y vencen.
Tantas muertes como seres nos lloren.
LIBRO. Geometrías. Poesía en estado sólido
*****
martes, 22 de marzo de 2022
Gema Cepeda
Como ese piadoso peregrino
Isabel Rodríguez Baquero
Concierto barroco
Primavera
Allegro
I
Ojalá que te bebas mis sueños,
que mi nombre se extienda por
todo tu cuerpo.
Que me pierda en tu piel de aceituna
en las lentas horas de abril y
de luna.
Ojalá a mi cintura
se amarre la cinta de tu sangre oscura.
Y
que por tus labios
húmedos y sabios
transiten mis besos de óxido y de
llanto.
Ojalá que asciendas
por mi sangre enhiesta
con la fiebre izada
como una bandera.
Aunque luego huyas.
Aunque nunca vuelvas.
Aunque se haga negra
esta primavera.
Aunque yo me muera.
II
Se ha subvertido el
orden,
la ley, lo establecido...
Las lágrimas son cifra de un gozo
innominado,
el silencio es intenso mensaje estremecido,
lo que ayer
importaba
ahora parece ínfimo,
el sosiego hace daño,
el placer es
gemido...
Nos corona la noche de dalias y de mirto.
III
En esta amanecida inaugural y áurea
un ángel con melena
llega de los pinares;
lo acerca nuestro aliento de besos y de mares
hasta el lecho de hierba donde el amor se instaura.
Nos contempla y sonríe, nos envuelve en su aura
de acuática armonía,
de luz y pleamares,
anudados, febriles, confundidos, impares,
exhaustos en un ansia que la noche restaura.
Génesis de la vida súbitamente abierta
en tu carne y mi carne, en mi
surco y tu arado,
invasión consentida de mi huerto sellado,
luminosa lanzada rasgando mi cintura,
muerte que siembra vida, vida
que se inaugura.
Paraíso cerrado que nos abre su puerta.
Lucía Fernández Núñez
• Cristian Piné •
Claridad
Más conviene advertir la claridad
atrapada en el fondo de la oscura
laguna alquitranada que, de pura,
sólo tiene el vacío de la edad.
Barrizal donde duerme la verdad,
evidencia que cae de la altura
hasta el vientre del mar, donde asegura
su esencia en la mayor profundidad.
Es esa claridad un pez extraño,
caverna submarina y ocultada,
es el claro rumor que vive dentro.
El abismo interior del desengaño
en apariencia viene de la nada,
pero es la claridad su exacto centro.
Del libro: A tu encuentro.
© Maria De Los Angeles Viangel Garcia Martin
Prosa poética
Me despertó esta mañana el corazón diciéndome muy despacito tu nombre en voz bajita, me quedé embelesada en tus ojos, me perdí en el manantial de tu boca, tus labios de hierbabuena... quise por un momento volver a cerrar mis párpados y soñarte de nuevo.
Por entre medio de la explanada de mi alma, una arboleda, y dentro de la arboleda, ramas de árboles que asomaban a tu sonrisa espampanante.
Me desperté, queriendo surcar el mar de tu cuerpo lentamente hasta quedar varada ante ti, me desperté oliendo a ti, impregnada del aroma de tu cuerpo, ese que tanto me hace sentir.
***
Julio Cortázar
Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte