Cristina Peri Rossi

 

                                           "Ca foscari" 

Te amo como mi semejante
mi igual mi parecida
de esclava a esclava
parejas en la subversión
al orden domesticado.
Te amo esta y otras noches
con las señas de identidad
cambiadas
como alegremente cambiamos nuestras ropas
y tu vestido es el mío
y mis sandalias son las tuyas
como mi seno
es tu seno
y tus antepasadas son las mías.
Hacemos el amor incestuosamente
escandalizando a los peces
y a los buenos ciudadanos de éste
y de todos los partidos.
A la mañana, en el desayuno,
cuando las cosas lentamente vayan despertando
llamaré por mi nombre
y tú contestarás
alegre,
mi igual, mi hermana, mi semejante.

Rosa María Roffiel

 

"Quise ser hombre"

Una vez quise ser hombre
para casarme con mi hermana
que ya lleva tres divorcios.
Para amar a mis amigas
que en cada relación mueren un poco.
Quise ser hombre
para fecundar sus vientres,
no de hijos, sino de poesía,
vino tinto, relojes parados,
unicornios azules.

Para decirle a Josefina
cuánto admiro su forma de entregarse.
Para escribirle a Rosi
esas cartas que no llegan nunca.
Llamar por teléfono a Pilar
que espera tantas tardes.
Llenar de caricias prolongadas
el espacio de Beatriz,
que vive sola
y le tiene miedo a los temblores.

Quise ser hombre,
para amarlas a todas y no sentir más
el frío de sus lágrimas en mi playera,
ni mirarlas apagarse,
ni presenciar sus funerales
en sus ataúdes de treinta años.

© María Luisa Domínguez Borrallo.

 

ARDER

Amarse de valor y preguntar,

abandonarse al silencio sin presuponer las causas,

sin hurgar en la anatomía del nudo

que amuralla la garganta.

Conocemos las respuestas que sin piedad

gritan desde la luna menguante,

desde la pequeña gota salada

que navega en una ola.

No hemos perdido el norte, es el sur

el que se niega a abandonar la bandera

de nuestros vientos.

Ensuciamos los charcos con el camino de nuestras botas,

y los designios del reflejo se enturbian.

Demoramos el momento, saboreamos la inquina.

La insolencia ya no entiende de rincones,

repudia cada esquina secreta,

cada capa adormecida y cada cerrojo.

Vivir es el precio de la permanencia

cuando la huida se insinúa como el paraíso,

y nosotros queremos arder.

La fotografía es de Reynus Sánchez

Francisco Cobacho

PÁRPADOS DE NIEBLA

Eres la luz vital

para que broten los versos,

el color de las palabras

y el soplo etéreo

que espanta mis ahogos.

Eres la dulce melodía,

la leve brisa peinando el vaho,

la hilaridad de mis andares,

la voz que habla

al hueco que deja tu ausencia.

Eres el clamor de los ecos,

los rescoldos de ímpetu

dibujando anhelantes figuras

y los párpados de niebla

donde habitan los silencios.

© Carmen Castejón Cabeceira

Agarrarse al vacío, desalojar mi cuerpo

que es la casa que habito.

No tengo más lugar que el que tu me ofreces

cuando estás generoso,

para jugar contigo de un modo impronunciable.

Entonces me hago yegua

que cabalga más allá de tus bordes,

conociendo así

la fugaz plenitud .

Agarrarse al vacío y encontrar solo piedras

por accidente,

piedras universales y calladas,

piedras descoloridas ,desalentadas todas.

Tal vez esto ya sea un poquito de muerte.

Mi danza es lenta,

vence a la gravidez.

Ahora somos muchos los que lloramos etéreos.

desnudos por los pies, sangrando siempre,

almas a la intemperie que se buscan.

Agarrarse al vacío , desalojar mi cuerpo

en la casa que habito que es la tuya,

sola por todas partes

no mirar hacia nada ,

marcarme con tus dedos mi horizonte

por encima del mármol

y volver a encontrarnos justamente

en esa misma esquina

en la que dimos todo por perdido.

Antonio Munguia

 

No todo lo que brilla es oro



A lo largo del tiempo
muchos son los prohombres
que es olvidar sus nombres
ingrato contratiempo;

y  se antoja a destiempo
recordar gentilhombres,
que ganaron renombres
hasta en su pasatiempo.

Pero hay también gandules
a juicio de la gente
que,  sin que los adules

fraternal e indulgente,
oro brilla si pules
su pasado y presente. 

Miguel Ángel Real

 

Curva

intento escribir un poema que tenga la misma forma que tu cintura y me doy cuenta
de que no es cosa fácil doblarle el espinazo a un ordenador pero la realidad es
que soy demasiado perezoso para coger la pluma y pienso que tal vez no te
lo mereces, y entonces releo lo que escribo y compruebo como con una fe
choría que en verdad verte desnuda es lo que más me deslumbra en este
mundo y vuelvo al teclado y paso horas buscando una solución a un
problema insoluble pues la tecnología no concuerda con tus caderas
y me digo como en una tortura que lo que debería hacer es hechiz
arte y hacer de tus pechos barro y encontrar el torno con el que
poder convertirlos en estatuas de Henry Moore y más tarde
encontrar la calle idónea para exponer mi deseo o el amor
que siento por ti, no sé muy bien lo que prevalece, y veo
que a pesar de todo escribirte un poema curvo es una
lucha pero es todo lo que puedo darte, luchar, des
hacer lo que los demás escupen o esculpen sobre
tu manera de ser que es un ejemplo de la ente
reza con que el mundo debería regirse, y
poco me importa que una máquina gris
se niegue a dibujarte y a seguir tus
contornos porque dentro de poco
sé que este poema me hará dese
arte aún más que cuando lo
empecé porque nada, digo
que nada va a poder
demostrarme que
haya algo que sea
más lógico que
la textura de
tus párpa
dos al
gemir

María Baranda

 ¿Qué comienza y da fin cuando ella mira un precipicio azul de tinta?)

Y habiendo estado tras las rejas
de las albas sometida, cavara
ahora entre tus carnes
las rodajas, el vértice mordaz
arremangada, abriendo
el paraíso en tus partículas
bajo la lluvia casta de las aguas.
Hembra de qué playa te buscara
en tus navíos y en trenes
recorriera aquel fulgor
bajo la niebla, pesada
y conyugal sobre tu cuerpo
acariciando hambrienta
en la lujuria de este sol
que jubiloso
me hace recibir de pronto
tanta gracia.

Rafael Sánchez Ferlosio

 Rafael Sánchez Ferlosio fue un novelista, ensayista y lingüista español nacido en Roma, donde su padre Rafael Sánchez Mazas, uno de los principales ideólogos del falangismo, era corresponsal del diario ABC, en 1927. Era hermano del filósofo y matemático Miguel Sánchez-Mazas Ferlosio y del poeta y cantautor Chicho Sánchez Ferlosio. Cursó Filología en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Madrid y estuvo casado con Carmen Martín Gaite desde 1953 hasta 1970. Perteneciente a la denominada generación de los 50, recibió el Premio Cervantes en 2004 y el Premio Nacional de las Letras Españolas en 2009. Algunos de sus libros más destacados son El Jarama (1955) e Industrias y andanzas de Alfanhuí (1951), así como su obra ensayística. En 1993 apareció su libro Vendrán más años malos y nos harán más ciegos, que obtuvo el Premio Nacional de Ensayo y el Ciudad de Barcelona en 1994. En la contraportada se describe como un libro de aforismos, misceláneas, poemas, desafío y felices invenciones. En este conjunto de anotaciones está el origen de los pecios, término con el que el autor denominará al conjunto de textos breves que irá publicando en la prensa y que parecen ofrecerse ante el lector como los restos hundidos de una nave que no llegó a buen puerto. Presentamos una selección de aforismos extraídos del libro Pensar por lo breve. Aforística española de entresiglos (Trea, 2013).

***

Lo más sospechoso de las soluciones es que se las encuentra siempre que se quiere.

***

«Casi» y «Algo», nombres de dos cadáveres que yacen en el fondo del barranco.

***

Cuando la acción se ha vuelto inercia y rutina, ya solo la omisión es resistencia, deliberación y libertad.

***

(Pensar en positivo.) Han conseguido que no haya cosa de más mala fe que la esperanza.

***

(Victimato.) La justicia moderna reverbera la antigua venganza, porque la culpa ya no parece ser el daño, sino la impunidad.

***

(Libertad de movimientos.) Suelo decir que no sé lo que es la libertad, pero como en muchas otras cosas el argumento más sólido que tengo no es más que una alegoría: la de las cuerdas de la marioneta: cuantas más, más libertad.

***

(Días.) Los días felices los pone allí el recuerdo. Por eso son tan tristes.

***

(Tiempos.) ¿Pero ha habido alguna vez «tiempos felices»?

***

El que quiera mandar guarde al menos el último respeto hacia el que ha de obedecer: absténgase de darle explicaciones.

***

Difícil, quizá imposible, quitar toda afectación al sentimiento.
Pero eso no dice nada en contra de él.

Fernando Merlo

 Fernando Merlo fue un poeta nacido en Málaga en 1952. Caracterizado por una estética transgresora y una marcada tendencia experimental, inició su trayectoria con la publicación de dos libros: Al son de mi guitarra y Cartas a Elvira y a Iska (este último en colaboración con Juan Domínguez, 1970). Dejando atrás la poética de corte realista y de denuncia presente en sus primeras obras, el autor se volcó en las fórmulas neovanguardistas alcanzando una expresividad propia desgarradora y tierna al mismo tiempo. En 1973 publica Trepanación, llevando hasta el extremo la experimentación rupturista y que significaría el abandono momentáneo de la escritura poética por parte del autor. En 1980, sin embargo, decide recopilar, una vez corregido y revisado, el conjunto de su obra poética, al que titula Escatófago. En 1981, poco tiempo antes de morir, escribe los sonetos A sus venas y Oasis, que cimentaron su fama como poeta yonqui, contracultural y underground. Tras su muerte en octubre de 1981, se publicó Escatófago (1983), reeditado en 1992 y en 2004. Sus textos aparecen en antologías como Degeneración del 70. Antología de poetas heterodoxos andaluces (Antorcha de Paja, 1978), Centuria (Visor, 2004), Y habré vivido. Poesía andaluza contemporánea (Centro Cultural Generación del 27, 2011) o Antología del túnel. 4 poetas adversativos (ETC, 2017). La obra de Merlo se ha consolidado entre las más singulares de la llamada «generación del 68

Dos cuchillos

son mi pecho.
Uno blanco
y otro negro.
Ayúdame,
que el blanco se está muriendo.

Lluïsa Lladó

Te quedas boquiabierto

mirando hacia la puerta,

esperando la entrada triunfal

de algún fantasma.

Cobijo de un adverbio

que deja paso al aire.

Es tan fugaz esa corriente

que la bombilla guiña su hebra

en un silencio de negrura

y conversamos con esos celestes,

profanadores del sueño.

El amor tiene algo de intangible,

con los años conoce el olor de pies

y el aturdimiento del espíritu que flota.

Las rosas que se quedan muertas

dentro de los frascos de perfume,

las citas que ilustran célebres

como epitafios en las tapas de Danone.

Y un agujero en la femoral

producto de mi adicción al poema.

Sólo fe de astronomía y una rótula

ajoblanco.

Decidas lo que decidas.

Siempre apoyaré a tu arsenal de espectros.

Porque la felicidad es lo único

que importa para los que amamos de verdad

aunque me quede con la soledad

de los mosquitos

y un timbre mudo.

Aunque te quedes

y te proteja de la lluvia

cómo tú hiciste con mi corolario.

Eugenia Ruiz Rey

 

Sueños

Te regalo mis palabras,

envueltas en mares de versos,

quizás no te hayas enterado,

de que mis noches no tienen final,

cuando escucho tu voz,

a través de las olas.

Tu sonrisa no se ha borrado,

en las noches de luna callada,

pasarán los siglos y quizás,

las sombras dibujen los abrazos

de antaño, en los bailes de San Juan.

Y al alba te oiré, otra vez,

decir mi nombre sin miedo,

mis labios te besarán en la niebla,

junto a tu cuerpo de canela y cielo,

antes de decirte:

“te quise, te quiero y te querré”.

Miguel de Unamuno

 

Miguel de Unamuno fue un escritor, poeta y filósofo español que nació en la ciudad de Bilbao en el año 1864 y murió en Salamanca en 1936. Perteneció a la Generación del `98 y escribió un importante número de novelas, ensayos, teatro y poesía. Su producción literaria fue realmente asombrosa y extensa. Es considerado, sin lugar a dudas, uno de los más destacados escritores de la España del siglo XIX.

Si tú y yo, Teresa mía, nunca
nos hubiéramos visto,
nos hubiéramos muerto sin saberlo:
no habríamos vivido.

Tu sabes que morirse, vida mía,
pero tienes sentido
de que vives en mí, y viva aguardas
que a ti torne yo vivo.

Por el amor supimos de la muerte;
por el amor supimos
que se muere; sabemos que se vive
cuando llega el morirnos.

Vivir es solamente, vida mía,
saber que se ha vivido,
es morirse a sabiendas dando gracias
a Dios de haber nacido.

Pedro Martín Cordón

 

Al borde de sus ojos el rocío
sembró perlas de llanto contenido.
Párpados de llorar endurecidos.
Bien saben de hambre y sed, de lluvia y frío,
La mano temblorosa en el vacío
buscando la presencia sin gemido
del padre que quedó de muerte herido,
su madre hacia adelante con un crío.
Niño que te arrancaron de tu nido
convertido en escombro, destruído.
Sigue, no te detengas, niño mío.
Siempre adelante, de luz bendecido.
Que detrás de los negros escalofríos
el corazón de Dios se muestre pío.

Leopoldo Castilla

 

VISIÓN EN UNA HABITACIÓN

Una esfera perfecta
en la que palpitan
lenguas
           onduladas
                       y grises

una bomba
de estorninos
suspendida en el aire,
el holograma
de un embrión del universo.

La visión ve. Es autónoma, cerrada,
no admite ninguna significación
exige
que la habitación pierda el conocimiento,
que el espacio inmolado
por ese anuncio del futuro
se repliegue a un punto:
                                   tu cerebro.

Cuando su inminencia se resuelva
te habrá excluido:
                              estará dentro de ti
                              y no te tendrá adentro.

Julia de Burgos

Casi Alba

 Casi alba,

como decir arroyo entre la fuente,
como decir estrella,
como decir paloma en cielo de alas.

Esta noche se ha ido casi aurora,
casi ronda de luna entre montañas,
como una sensación de golondrina
al picar su ilusión en una rama.

Amanecer, sin alas para huirse,
regreso de emoción hasta su alma,
palomitas de amor entre mis manos
que al asalto de amor subieron castas.

Noche rasgada al tiempo repetido,
detenida ciudad de esencias altas,
como una claridad rompes mi espíritu,
circundas mi emoción como una jaula.

Amor callado y lejos...
tímida vocecita de una dalia,
así te quiero, íntimo,
sin saberte las puertas al mañana,
casi sonrisa abierta entre las risas,
entre juego de luces, casi alba...

Antonio Machado

 ¡Oh, la saeta, el cantar

al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar!
¡Cantar del pueblo andaluz,
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz!
¡Cantar de la tierra mía,
que echa flores
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores!
¡Oh, no eres tú mi cantar!
¡No puedo cantar, ni quiero
a ese Jesús del madero,
sino al que anduvo en el mar!

José Manuel Caballero Bonald

 

Entra la noche

Entra la noche como un trueno

por los rompientes de la vida,
recorre salas de hospitales,
habitaciones de prostíbulos,
templos, alcobas, celdas, chozas,
y en los rincones de la boca
entra también la noche.

Entra la noche como un bulto
de mar vacío y de caverna,
se va esparciendo por los bordes
del alcohol y del insomnio,
lame las manos del enfermo
y el corazón de los cautivos,
y en la blancura de las páginas
entra también la noche.

Entra la noche como un vértigo
por la ciudad desprevenida,
rasga las sábanas más tristes,
repta detrás de los cobardes,
ciega la cal y los cuchillos
y en el fragor de las palabras
entra también la noche.

Entra la noche como un grito
por el silencio de los muros,
propaga espantos y vigilias,
late en lo hondo de las piedras,
abre los últimos boquetes
entre los cuerpos que se aman,
y en el papel emborronado
entra también la noche.

Pablo Mora

 

Para qué la poesía

Pablo Mora

Para unir lo posible con lo imposible

“La poesía y su fruto, el poema, están indisolublemente unidos a la natural inconformidad humana. Mientras la filosofía requiere principios, argumentación lógica, verdad develada y desocultada; la poesía sugiere y, desde la intuición, une lo posible con lo imposible; lo real y lo irreal; los sueños y la vigilia.

El lenguaje poético se resiste a las normas de cualquier tipo. En su ímpetu deplora el sentido común... Su mayor cualidad reside en ser el centro mismo de la claridad y las aspiraciones del hombre, de su abismo y de sus sueños más altos. El ser de la palabra poética no se acomoda a las cosas que pueblan la superficie... Cuando el poeta necesita nuevos referentes, cuando el lenguaje le parece inadecuado o impropio para decir y decirse, penetra en la búsqueda azarosa de nuevas palabras. Esta búsqueda insaciable de riesgo, de sufrir condena, desde Prometeo, ha impulsado al poeta a su más formidable manifestación: el poema; el poeta se ha liberado. La más esplendorosa autonomía de lo humano reside allí, en la creación. El jamás será esclavo de la palabra. Lengua y lenguaje lo han humanizado. Es por la palabra que el hombre toma conciencia de su libertad. En la comunión con otros la palabra es el vino y por eso los hombres se purifican bebiendo y hablando.

Vivencias, sentimientos no constituyen aisladamente la gestación y culminación del poema. A lo sumo, podríamos reconocer en ellos un átomo germinal de poesía, que de no fundirse con la vida misma no podríamos alcanzar la explosión poética... Cuando la vivencia, la intuición u otra categoría personal se hace LENGUAJE, sólo en ese caso, adviene el POEMA. Nace el poema... El poema dice lo que dice. La poesía no es explicación de las cosas ni ella misma necesita explicación. El misterio del poema se resuelve en su transparencia.” (Ibar Varas).

Manuel Infante Escudero

 

Allí, donde la
Tierra es llana
como una orilla.
Seca, sin montañas,
el río solo promesa.
El agua que moja,
son mis lágrimas
que no encuentran
ecos donde soñar...

Octavio Paz

                                                                   

                                        Silencio

Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen.

Alfonsina Storni

 Soy un alma desnuda en estos versos,

Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares,
Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla
Con sólo un corazón que se partiera
Para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera
Dice al invierno que demora: vuelve,
Caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve
En tristezas, clamando por las rosas
con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas
A campo abierto, sin fijar distancia,
Y les dice: libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia
De un suspiro, de un verso en que se ruega,
Sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega
Y negando lo bueno el bien propicia
Porque es negando como más se entrega.

Alma que suele haber como delicia
Palpar las almas, despreciar la huella,
Y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,
Como los vientos vaga, corre y gira;
Alma que sangra y sin cesar delira
Por ser el buque en marcha de la estrella.

Florencia del Campo

 

Blablabla

Hablas

al tiempo que yo pierdo
una palabra que designe el cuerpo
discurso que diga cansancio.

Siempre a contratiempo:
tu aprendizaje en mi vejez
como algún día serás tu
vida en mi muerte.

Mis arrugas en tus embarazos
pero nada de envidia, solo intenciones
de un duplicado,
por si nos perdemos.

Y mientras tanto el balbuceo

o alguna palabra cierta
en torno a una figura enclenque
para tu sostén.

Para mi vientre-mamut
que sigue inflado
para una choza-mutua
de lenguas maternas.

Igor Barreto

Igor Barreto (San Fernando de Apure, Venezuela, 1952) es poeta, editor, traductor y profesor de la Universidad Central de Venezuela. Su obra poética fue reunida en El campo / El ascensor (2014), y posteriormente ha publicado El muro de Mandelstham (2017). Es una de las voces más importantes de la poesía venezolana contemporánea, por la contundencia de su proyecto estético. A través de un archivo de materiales diversos que enrarecen la noción de literatura, Barreto explora estados de interrupción de la vida como experiencias en las que el poeta ensaya los límites de su lengua e interviene en las formas dominantes de sentir e imaginar, para proponer una poética de la vulnerabilidad y de la dificultad.

 ELOGIO DEL DESTELLO

La emoción
que origina el poema

ocurre en ese destello
de la refriega de los días

y apenas
permanece el tiempo

que toma una cerilla
en encenderse

iluminando
el rostro

como la geografía
más lozana

pero si no sacas
tu libreta y anotas

con paticas de grillo
presurosas

que salen
de la punta del lápiz

y si penosamente
solo te conformas

con soplar la cerilla
para dormirte

entonces el fuego
se transformará

en humo
y lo revelado

dibujará siluetas:
una nube

que apenas
será capaz

de procurar
palabras inservibles.

María Negroni

 

entonces alguien dijo:

que se alce una nube
promulgando leyes

que nos libre
del qué de la belleza

alguna realidad
más íntima aún que lo real
debe haber

alguna profecía

en los alrededores

de la circunstancia

alabado seas Nadie

alabado en tu lecho de noche
donde abundan los peces
de invención salvaje

yo sé y él sabía
y nosotros sabremos
a veces

y a veces no

del horror interior
de lo exterior

alguien dijo:

que una alianza nos lleve
al asombro que duerme
de cuerpo entero

alabado seas Nadie
que te eriges al centro
donde él estuvo y yo estaba
y nosotros a veces

tan pocas veces

mortalmente infinitos
soñamos que somos

Rosana Acquaroni

 

HAY VENTANAS QUE PUEDEN HABITARSE
como se habita una ciudad.
Hay escenas que encienden una vida y vidas
que encienden una muerte
mientras duran.

Tan sólo fue un instante.
Después
aquella imagen fue quedándose atrás
y tuve la certeza
de que ella misma había consentido en su muerte.

El sacrificio es siempre
una forma de venganza.

En la noche anterior
él le había prometido llevarla a ver el mar.

La ventanilla de un tren puede contener
el mundo en un instante.

Después de golpearla
ella cayó de rodillas ante él mientras él la miraba
y su mano homicida se abría sin querer
y la piedra sangraba
se dejaba caer
se despeñaba talud abajo.

Me pregunto cómo se conocieron.
En dónde enamoraron.
Si ella sabía coser.
Si habría criaturas esperándola.

No pude decir nada.
Asistir al fragmento de la vida de otros.
Sentir la cercanía
de un cuerpo malogrado.
Ver cómo me alejaba
y mis ojos sin tiempo querían estirarse,
detenerse
comprender.

El tren seguía su curso.

(Un hombre solo que planea una muerte en campo
abierto. Alguien que casualmente miraba en ese instante
por la ventanilla de un tren y lo contempla. Eso es
todo.)

***

Begoña Abad

 

Tal vez mi madre me hubiera preferido enfermera,
tal vez mi padre me soñó empresaria,
quizás debía de haber sido geisha para él,
es posible que mis hijos me soñaran madre, sólo madre.
Pero todas las vértebras de mi cuerpo
han sido descoyuntadas en alguna ocasión
sin que yo pudiera evitarlo.
Ser poeta no es práctico para vivir.

Ana Montojo

 

 

DESALIENTO


Qué te voy a decir que tú no sepas,
si ya está todo dicho,
cómo voy a inventar otras palabras
para nombrar de nuevo lo de siempre,
cómo voy a escribir poema alguno
que te hable amor sin repetir
esas cosas tan dulces que dicen los amantes,
cómo te voy a hablar del frío de mi piel,
que te invoca aterida entre las sábanas,
sin que me salga un pésimo poema.

Compréndeme, no tengo
ya nada original que pueda enamorarte.
Quizá solo podría ofrecerte un cigarro
y relatarte algunos despropósitos
y una vida cansada
que me ha llevado hacia este desaliento.
Sin embargo yo sé que podría quererte
solo con que escucharas
todas las penas que te cuento a solas
sin que tú te imagines
que duermes a mi lado algunas noches.

Sin embargo yo sé que podrías quererme
solo con que miraras más dentro de mis ojos,
más dentro de la risa, más dentro del abrazo
y vieras la ternura que a veces se me escapa
como se escapa el agua de una cesta.
Sin embargo yo sé que nunca lo sabremos.

Luis Cernuda

 

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando sólo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.

Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

Leonard Cohen

 

Esperando A Marianne 

He perdido un teléfono
que olía a ti
Vivo junto a la radio
todas las emisoras a la vez
pero capto una nana polaca
la capto entre la estática
se desvanece yo espero mantengo el ritmo
viene de vuelta casi dormida
Acaso tomaste el teléfono
sabiendo que yo lo olfatearía inmoderadamente
tal vez hasta que calentaría el plástico
para recoger hasta la última migaja de tu respiración
y si no piensas volver
cómo ibas a telefonear para decirme
que no piensas volver
para así por lo menos Poder discutir contigo

Ocean Vuong

 

Ocean Vuong es un poeta, ensayista y novelista vietnamita-americano nacido en Ciudad Ho Chi Minh (antes Saigón) en 1988. Emigró a Estados Unidos con su familia en 1990, tras pasar un año en un campo de refugiados de Filipinas. En 2014 recibió la beca Ruth Lilly/Sargent Rosenberg de la Poetry Foundation y en 2019 la beca MacArthur Grant. Ha publicado las plaquettes Burnings (Sibling Rivalry Press, 2011) y No (YesYes Books, 2013). Con el poemario Cielo nocturno con heridas de fuego (Vaso Roto Ediciones, 2018, traducción de Elisa Díaz Castelo) ganó el Whiting Award y el Forward Prize en Estados Unidos, y el Premio T.S. Eliot en Inglaterra. Sus textos se han publicado en medios como The Atlantic, Tha Nation, The New Yorker y The New York times. Es profesor en el Amherst College de Massachusetts. En narrativa ha publicado En la tierra somos fugazmente grandiosos (Anagrama, 2020). Sus poemas abordan temas como el exilio, la guerra y la homofobia. Escribe con la humildad y el orgullo de quien tiene la conciencia de ser el primer alfabetizado en una familia en la que la poesía siempre se transmitió fue oral. Escribe desde la posición de inmigrante, refugiado y homosexual en una América marcada por el prejuicio y los traumas de una guerra que le marcó con el estigma del exiliado. 

Acción de Gracias 2006

Hace demasiado frío en Brooklyn esta noche
y todos mis amigos están a tres años de distancia.
Mi madre me dijo que yo podría ser
lo que quisiera, pero decidí vivir.
En el rellano de una vieja casa de piedra rojiza
un cigarro arde y se disipa.
Camino hacia él: una navaja
que el silencio afila.
El humo esculpe su quijada.
La boca por la que vuelvo a entrar
en la ciudad. Extraño, eco
palpable, aquí está mi mano, llena de sangre delgada
como el llanto de una viuda. Estoy listo.
Listo para ser cada uno de los animales
que dejas atrás.

LOLA FONTECHA

 

Necesito tiempo

Pasan los años

y necesito más al tiempo.

Tiempo para seguir cosiendo

los sueños que le faltan a tu vestido.

para pintarte las pestañas de ilusiones perdidas

y que no las pierdas de vista.

Para adornar tu boca con la más dulce de las sonrisas,

para escribir ese poema que toque tu alma

y me haga eterna en tu realidad.

Necesito tiempo,

ese tiempo que va desapareciendo en cada tictac del reloj

y  se me escapa de las manos,

cual arena de la playa que entre los dedos se va deshaciendo.

Tiempo,

necesito tiempo para seguir dando pinceladas

al  lienzo níveo que me espera cada día

en la puerta de mi casa.

Necesito el tiempo que se pasa

y arrebata la inspiración por las prisas,

su falta hace desaparecer la improvisación

convierte los pasos en monotonía

y no me permite seguir escribiendo en las páginas de la vida.

Te necesito tiempo,

te busco y no te encuentro…