lunes, 27 de febrero de 2023
Aurelio González Ovies
Soy el desesperado, la palabra sin ecos,
PABLO NERUDA
Mi voz es el paisaje
que va echando de menos
las cosas que he perdido.
He nacido en un pueblo
y en el anonimato.
Mi vida se resume en aquel calendario
de números granates
donde mi madre iba
apuntando los partos de las vacas
y visitas al médico.
Fui más feliz que pobre
porque quien no conoce la abundancia
valora las minucias y los pájaros.
Desde niño la hora de las gaviotas
viene siendo mi reino
y el mar un no sé qué
-eternidad dios alma-
donde muero un momento cada día.
Así me veo ahora
cuando ya las gaviotas no conocen mi nombre
y la higuera envejece sobre la sed del pozo.
Mi casa, mis amigos, los míos, los de nadie.
¡Qué pronto somos soledad!
(La hora de las gaviotas)
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Gabriel Garcia Marquez
Si alguien llama a tu puerta,
amiga mía,
y algo en tu sangre late y no reposa
la fuente es una líquida armonía.
Si alguien llama a tu puerta y todavía
te sobra tiempo para ser hermosa
y cabe todo abril en una rosa
y por la rosa se desangra el día.
Si alguien llama a tu puerta una mañana
sonora de palomas y campanas
y aún crees en el dolor y en la poesía.
Si aún la vida es verdad y el verso existe.
Si alguien llama a tu puerta y estás triste,
abre, que es el amor, amiga mía.
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domingo, 26 de febrero de 2023
Felipe Zapico,
de TRAGOS)
No tuve ocasión de decirte adiós
pero quiero que sepas
ahora que soy mayor
que si te vuelvo a ver
te diré adiós
morderé tus labios
mientras te desmayas entre mis brazos
y me iré sin decirte adiós.
Huyendo cada noche de mí
di los rodeos más extraños
llegando siempre
sin remedio,
casi siempre crispado,
a donde había prometido no volver.
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Pablo Guerrero
MUJER PLURAL
Ella busca dibujar en el seno del agua.
Sabe intepretar un canto de palomas
cuando da su beso a nuestra tristeza.
Ella conoce el tacto
de la madera, la voz ronca
de oboes junto al mar.
Ella enciende lámparas al calor del aceite,
trenza las palabras,
y dicta los poemas de las grutas del aire.
Tiene un río de ternura el ara de su vientre,
su presencia madura la fruta.
Ella es guardiana del fuego.
Dentro de sí esconde un diamante negro
y acoge semillas de raíces hondas.
Conoce el origen de los manantiales
donde se amanece en cada mirada.
El secreto de la vida,
el encuentro de la sed con el agua
le deben cobijo.
Su nombre asemeja cuentas de granadas.
Acuna el gemido de un mundo que llora.
Es la llave oculta de la luz de tierra.
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Gabriela Mistral
Apegado a mí
Velloncito de mi carne
que en mis entrañas tejí,
¡duérmete apegado a mí!La perdiz duerme en el trigo
escuchándola latir.
No te turbes por aliento,
¡duérmete apegado a mí!Yo que todo lo he perdido
ahora tiemblo hasta al dormir.
No resbales de mi pecho,
¡duérmete apegado a mí!
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Joan Brossa
Fin del ciclo
Las hojas caídas obstruyen el camino.
Imagino que soy el que no soy.
Procuro no moverme
y ocupar el mínimo espacio.
Como si ya no estuviese allí.
El silencio es el original,
las palabras son la copia.
Versión de Carlos Vitale
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Idea Vilariño
Poeta uruguaya nacida en Montevideo en 1920.
Además de poeta, fue crítica literaria, traductora, compositora y educadora.
En 1985, tras la dictadura, obtuvo la Cátedra de Literatura Uruguaya en la Facultad de Humanidades y Ciencias
De sus traducciones sobresalen los trabajos realizados sobre Shakespeare, reconocidos ampliamente por la crítica.
Su personalidad y sus convicciones la llevaron durante muchos años a rechazar cualquier tipo de promoción de su
nombre y de su obra. A pesar de ello, obtuvo varios premios internacionales y ha sido traducida a otros idiomas.
Sus poemas, dotados de gran musicalidad, se agruparon en títulos como «La suplicante», «Poemas de amor»,
«Nocturnos» y «Poesía».
Falleció en Montevideo en abril de 2009. ©
El amor
Un pájaro me canta
y yo le canto
me gorgojea al oído
y le gorgojeo
me hiere y yo le sangro
me destroza
lo quiebro
me deshace
lo rompo
me ayuda lo
levanto
lleno todo de paz
todo de guerra
todo de odio de amor
y desatado
gime su voz y gimo
ríe y río
y me mira y lo miro
me dice y yo le digo
y me ama y lo amo
- no se trata de amor
damos la vida-
y me pide y le pido
y me vence y lo venzo
y me acaba y lo acabo.
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Pablo Neruda
Los versos del Capitán- En ti la tierra
Pablo Neruda
EN TI LA TIERRA
Pequeña
rosa pequeña,
a veces,
diminuta y desnuda,
parece
que en una mano mía
cabes,
que así voy a cerrarte
y llevarte a mi boca,
pero
de pronto
mis pies tocan tus pies y mi boca tus labios, has crecido,
suben tus hombros como dos colinas,
tus pechos se pasean por mi pecho,
mi brazo alcanza apenas a rodear la delgada
línea de luna nueva que tiene tu cintura:
en el amor como agua de mar te has desatado:
mido apenas los ojos más extensos del cielo
y me inclino a tu boca para besar la tierra.
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viernes, 24 de febrero de 2023
Nuria González Carrillo
.jpg)
Te pienso, como si estuviese dibujando tus rasgos con cincel de plata sobre granito,
en mi interior se ha ahuyentado la nitidez de tu imagen,
plasmar tu rostro de nuevo en mi alma, es la única forma de darte un segundo más de eternidad,
Perdí toda certeza de envejecer a tu lado, incluso te perdí a ti.
Las mañanas, las tardes, las noches las madrugadas a solas,
sin tu esencia ni tu calor.
Sin paraíso al que volver,
teniendo que admitir tu ausencia,
sumida en el intervalo de un limbo,
luego en un túnel de cristal,
donde observar y ser observada.
Pasé por una noche sin estrellas esperando a ver luceros,
amaneceres,
esperando trazar rumbo y viaje,
aprendiendo a desprenderme de ti para siempre.
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jueves, 23 de febrero de 2023
Uberto Stabile
los que aman no hacen pie
agitan brazos como ramas
y son los primeros en hundirse
mientras el mundo alrededor
se hace inmune a su naufragio.
los que aman no saben decir adiós
mienten cada vez que se despiden
como la noche miente al día
pronuncian el deseo en cada gesto
temiendo que al doblar la esquina
el olvido les devore.
los que aman no calculan
viven empeñados en causas perdidas
las cuentas nunca cuadran
entre el debe y el haber se quedan solos
no hay ley que les salve ni condene
mueren cada vez que resucitan.
los que aman no hacen pie
se ahogan en su propio amor
felices sin saberlo
como gotas de eternidad.
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Alejandra Pizarnik
“Cenizas”
La noche se astilló de estrellas
el aire arroja odio
embellecido su rostro
con música.
Pronto nos iremos
Arcano sueño
antepasado de mi sonrisa
el mundo está demacrado
y hay candado pero no llaves
y hay pavor pero no lágrimas.
¿Qué haré conmigo?
Porque a Ti te debo lo que soy
Pero no tengo mañana
Porque a Ti te…
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Gabriela Mistral
El amor que calla
Si yo te odiara, mi odio te daría
en las palabras, rotundo y seguro;
a este hablar de los hombres tan oscuro!
Tú lo quisieras vuelto un alarido,
y viene de tan hondo que ha deshecho
su quemante raudal, desfallecido,
antes de la garganta, antes del pecho.
Estoy lo mismo que estanque colmado
y te parezco un surtidor inerte.
¡Todo por mi callar atribulado
que es más atroz que entrar en la muerte!
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Ramón Llanes Domínguez
ANDALUCÍA
Para los ejercientes andaluces fuera de la comunidad y fuera del aire.
Para los antiguos andaluces que escribieron todos los adjetivos a su tierra.
Para los graciosos andaluces que callan el dolor con una sonrisa.
Para los obreros andaluces que la hacen cada día.
Para los poetas andaluces que la elevan con sus versos.
Para los bohemios andaluces que la viven y la pasean.
Para los amantes andaluces que la convierten en romántica.
Para los débiles andaluces que aún la padecen.
Para los inquilinos andaluces que tanto la aprecian.
Para todos los andaluces que la disfrutan haciendo el amor bajo sus estrellas.
Para quienes se emocionan siempre con Andalucía.
Para ti que la oyes, la vives, le sonríes y la amas.
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miércoles, 22 de febrero de 2023
Carmen Herrera Caballero
A veces me acuerdo de lo que olvido...
PRIMERA PERSONA, PRESENTE INDICATIVO.
fuiste,
que no es.
Y aquí existo aún
sin un nosotros;
y aquí soy
más que en ningún sitio;
¡soy!
que no solo fui.
Apagando eses
detrás de cada intención;
tan segura de mí...
tan distinta de tí...
Tú: segunda persona,
singular y ausente.
Yo: dueña del olvido.
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GLORIA FUERTES.
Al borde...
Soy alta:
en la guerra
llegué a pesar cuarenta kilos.
al borde de la cárcel,
al borde de la amistad,
al borde del arte,
al borde del suicidio,
al borde de la misericordia,
al borde de la envidia,
al borde de la fama,
al borde del amor,
al borde de la playa
y, poco a poco, me fue dando sueño,
y aquí estoy durmiendo
al borde,
al borde de despertar.
*******************
martes, 21 de febrero de 2023
Pedro Javier Martín Pedrós.
Quiero ser poesía
en este precipicio,
en este abismo lleno
de hambre de abrazos.
Deseo ser poeta en la soledad
Necesito,
me apetece,
ser poeta en el despertar
de tus entrañas.
Y te solicito que aplaudas en tu corazón
canciones solidarias que nos hablen de amor.
No importa que me taches
de romántico pasado de moda,
tampoco que me des besos a escondidas,
como quinceañera de hace algunas primaveras.
Lo alucinante y maravilloso,
es sentir que merece la pena
seguir caminando,
seguir viviendo,
seguir volando
en la cartelera de esta vida
llena de anuncios sin mensajes.
Lo importante es sentir
que miles de voces
hacen el amor para protestar
contra el vacío de las frases
hechas en los bares de copas
repletas de amores adulterados.
Lo maravilloso es que
ni tú
ni yo,
queremos ser perdedores de sueños,
de amaneceres llenos de privilegios.
Seamos valientes
y unamos nuestras velas internas
para dar luz
a nuestras oscuridades.
De Abriendo ventanas.
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lunes, 20 de febrero de 2023
Dylan Thomas
Quién eres tú
Quien
tú que naces
en el cuarto vecino
tan patente en mi cuarto
que alcanzo a oír el vientre
cuando se abre y la sombra que avanza
sobre el fantasma y el hijo que desciende
tras la pared delgada como un hueso de jilguero
en el cuarto sangrante del nacimiento oculto
para el incendio y el girar del tiempo
la huella del corazón humano
no venera el bautismo
sino la sola sombra
cuando bendice
a la salvaje
criatura
Versión de Elizabeth Azcona Cranwell
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Rafael Cadenas
Que cada palabra lleve lo que dice.
Que sea como el temblor que la sostiene.
Que se mantenga como un latido.
brillos a lo que es.
Esto me obliga a oírme. Pero estamos aquí para decir verdad. Seamos reales.
Quiero exactitudes aterradoras.
Tiemblo cuando creo que me falsifico. Debo llevar en peso mis palabras. Me poseen tanto como yo a ellas.
Si no veo bien, dime tú, tú que me conoces, mi mentira, señálame la impostura, restriégame la estafa.
Te lo agradeceré, en serio.
Enloquezco por corresponderme.
Sé mi ojo, espérame en la noche y divísame, escrútame, sacúdeme.
Ars poética (De Intemperie - 1977)
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© Debora Pol.
Oda al sueño:
El sueño es el único momento.
En el que vida y muerte
Donde la noche
se vuelve arena.
y el aire se vuelve río.
Y el tiempo es tan solo
el aleteo de una mariposa de cobre,
en la boca de un niño.
El sueño es el único momento.
En el que el mar. y la luna
tocan los timbales de humo.
y los grillos de plástico ,
subidos sobre las pestañas verdes.
Cantan al mismo ritmo.
Y tu y yo nos miramos...
Nos miramos dentro del alma liquida.
como si fuera,
un espejo de pupilas enmudecidas.
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© Anna Benítez del Canto
Ayer, hoy, mañana,
todo es la misma cosa en el pozo seco.
Suenan las piedras en su fondo
sin que el eco proclame su dolor.
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sábado, 18 de febrero de 2023
Laura Gutiérrez Cortés
Si es cierto, echo de menos algún pétalo en caída libre, para el día de los enamorados, pero esos que de forma natural se desprenden de su flor, con la caricia del viento.
Nunca me gustaron las rosas sesgadas de su tallo, como ofrenda a un amor eterno, pues nunca creí en las flores muertas, ni en el amor imperdurable atravès de una misma vida.
¿ Acaso nosotros no tenemos principio y fin?
Es cierto que quizás soñé demasiado, y jugué a empujar columpios vacíos, porque era complicado imaginarlos cubiertos de pájaros y mariposas.
¡A propósito!
Eso de las mariposas en el estómago, nunca fue un síntoma de amor para mi, pero si un temblor cimbreante de la piel, cada vez, que te acercabas y te sigues acercando a mi cintura.
¿ Para qué matar una flor?
¿Si tus besos me devuelven a la vida?
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José Antonio Labordeta
El tiempo difícil (I)
A nadie golpeamos
y fuimos, al contrario, empujados,
hasta caer de bruces en la yerba.
A nadie hicimos daño
y fuimos juzgados,
silenciados, hundidos, una y otra vez.
No tuvimos valor de levantar la mano
de poner la mejilla, el otro rostro lado
para recibir un nuevo golpe.
Nada hicimos.
Enjugamos las lágrimas, el miedo,
arrinconamos nuestras dudas
los odios
y seguimos intentando vivir -¿vivir?-
amargamente unidos al espacio vital
que nos ofrecen.
Ahora, luego, ya nadie
se pregunte
qué hacer, qué caminamos.
Estamos todavía absorbidos por la tierra
brutal, seca, infinita
que nos tiene apresados.
*****************
Rosario Troncoso
En la lluvia
SI PASEAS en la lluvia
acuérdate, mi amor, que yo no puedo
competir con los charcos
porque éstos te reflejan
te hacen suyo, un instante,
atrapan tu imagen entre sus formas,
y retienen tu prisa en cada calle.
Mi memoria es tan débil
que al evocarte, sólo sé que dueles
aquí, justo aquí, donde huye mi vida
y la irrealidad me corroe las vértebras,
llevándose mi aliento
curvándome las fuerzas
postrándome al suelo
Hay unos ojos, de amanecer intenso.
Los sigo custodiando en las retinas.
Y un caminar de vuelta,
lento, para no sentir el presente
invadiéndome demasiado pronto.
*****************
Vanesa Torres
lapso
Admiro la belleza que desprenden las cosas que ocurren lentas.
A fin, de que se queden pereznes los instantes en una lánguida fotografía bien hecha
Como un carrusel que gira, muestra cada espacio preciso y su imprescindible vuelta, tras vuelta
***********************
viernes, 17 de febrero de 2023
(José María Rodríguez Olaizola, sj)
Encrucijada
Delante de mí
dos caminos,
dos banderas.
Una ruta que termina
en un espejo,
o una senda que se pierde
tras tus huellas.
Un verso hermoso
pero hueco,
o la voz de tus profetas.
La bandera del aplauso
en que envolverme,
o la bandera del pobre,
la que sus heridas venda,
de sus lágrimas es paño,
y frazada en la tormenta.
Delante de mí
el vacío
o el amor.
¿Cómo dudarlo siquiera?
**********************
Marta Jiménez Serrano
Marta Jiménez Serrano es una escritora nacida en Madrid en 1990. Es autora de la novela Los nombres propios (Sexto Piso, 2021) y del poemario La edad ligera (Accésit del Premio 2020, Rialp, 2021). Ha colaborado con sus textos en revistas literarias como Piedra del Molino, Turia o Anáfora, y en la antología de lengua hispana Casapaís. En noviembre de 2021 recibió la beca de Acción Cultural Española en colaboración con la Mairie de París para disfrutar de la Residencia de escritores en la Cité internationale des arts 2022. Licenciada en Filología Hispánica (UCM) y máster en Estudios Literarios (UCM) y en Letras Modernas (Université de Lorraine), actualmente escribe e imparte talleres de escritura en Madrid.
LÁBIL
Del lat. labĭlis.
1. adj. Que resbala o se desliza fácilmente.
2. adj. Frágil, caduco, débil.
3. adj. Poco estable, poco firme en sus resoluciones.
4. adj. Quím. Dicho de un compuesto: Inestable, que se transforma fácilmente en otro.
LÁBIL. Húmeda. Fácil.
Como al entrar y salir
tú de mí.
–Tú. Quién eres tú–.
Escurridiza sin ser huidiza.
Sólo flexible
sólo fluida,
como el fluido que chupas tú
de mí.
–Yo. Qué cosa yo–.
Lábil.
Quiero ser lábil.
Frágil, caduca
como el rasgueo
contra mi nuca
de tu temblor
(Dios. Sol. Amor:
todo lo eterno
me da estupor).
Cederme meses,
años enteros
de estar confusa.
Desordenada, trémula
idea sin deducción.
No ser dicción
ni pensamiento.
Lábil. Me siento
una abstracción
inconsistente
de lo que pienso.
Lábil. Química. Grácil.
Como al querer compartir
sin exhibir.
–Dime: qué sabes de mí–
Modificable sin ser mutable.
Sólo permeable,
sólo extensiva,
así la deriva de tus palabras
en mi atención.
–Tú. La cinética. Yo–.
*********************************
Ruth Ana López Calderón
Lo haré
Voy a sumirme en trance de locura:
buscaré la risa,
en sus propios escombros,
y cantaré letanías a la luz de la luna.
Voy a exorcizar el alma
de sus demonios
y vestirla de blanco:
y como novia
iré a deshojar los lamentosmargaritas
y embriagar el ser,
éste que me amarra,
con el recuerdo de tu licor esparcido.
Voy a llorar tu muerte,
hoy que aún estoy viva,
y pondré una corona de flores
en la lápida de mi frente.
Entonces despediré tu vida,
en la vereda solitaria,
antes de doblar el recodo.
***************
miércoles, 15 de febrero de 2023
Magda Robles.
De amaneceres y escarchas...
Amanecen las calles mojadas.
arrancadas al rostro de un dios inmaduro
que impasible vuelve la cara.
Apenas queda escarcha con que cubrir
las mil siluetas vagabundas
que transitan por las aceras,
arrastrando pasos viejos y cansados.
Un pájaro en la ventana
golpetea ansioso buscando cobijo.
Hay alambre en las calles.
También en las miradas.
El invierno se abre paso
a marchas forzadas sobre el rostro.
La niebla ciega un abrazo que no llega,
enredado sumiso en el viento.
Y mientras,
tus manos escarban
en un cuerpo
que solo oculta sombras...
****************
Toni García Arias
Callabas.
Bajo la blanca noche de agosto
temblaban estériles y ausentes
como el rumor del viento
que nacía de los árboles
y moría en nuestros labios
sin decir nada.
Una bandada de pájaros negros
cruzó por nuestros ojos,
sin saber a dónde ir,
dónde esconderse.
Me invadió un aire frío,
un llanto de cenizas.
No supe que decirte.
Tú te alejabas.
Ladraban unos perros
al fondo de la noche.
***********************
martes, 14 de febrero de 2023
Amalia Bautista
Al cabo, son muy pocas las palabras
que de verdad nos duelen, y muy pocas
las que consiguen alegrar el alma.
que mueven nuestro corazón, y menos
aún las que lo mueven mucho tiempo.
Al cabo, son poquísimas las cosas
que de verdad importan en la vida:
poder querer a alguien, que nos quieran
y no morir después que nuestros hijos.
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lunes, 13 de febrero de 2023
Rubén Lapuente Berriatúa
VINO DEL MAR
Sumergido.
Encerrado como una perla púrpura
en su ostra de cristal.
Empapándose de brisa marina.
Mimetizando a su alrededor
sus sueños
en racimos de uva agraz
de viñas de coral de terciopelo.
Mudando su piel
en escamas
de antiguas vasijas náufragas,
crece y crece este vino riojano
de sangre de cereza
que atraviesa la pena,
que hiende lo que te hiere.
Dulce vino de vida y gozo y olvido siempre,
que enardece deseos dormidos.
Estibado en la bodega
de su náufraga batea.
Rescatado como pecio
de topacio
del vaivén del regazo marino,
ya le ciñen un nombre
a su redonda cadera
de cristal de sirena varada…
Ya arriban a puerto los pescadores.
¡Ya vuelven de vendimiar en la mar!
©Rubén Lapuente Berriatúa
*******************
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