Francisco Cobacho

LAS ESTACIONES


Ahí seguimos…,
anclados en exhalaciones.
Y en demasiados momentos,
sin amar.
Lo dijeron algunos poetas:
están muertos, no aman.
Por algún amagado rincón
se oyen sus silencios,
llevan olor a grito.
La soledad rebosa
por resquicios insólitos.
Se asoman a los espacios
inventando que viven.
Luego queda la esperanza…
¡Todos amamos algún día!
Y entonces, surge el milagro,
la vida brota de nuevo.
Pero hoy…, aún
es iotoño todavía.

© F. Cobacho
"La memoria del viento"
Óleo sobre lienzo 41 X 33 cm.
© F. Cobacho/2009