Las ilusiones marchitas
correrán hacia
las calles vacías.
Sin sentido,
sin razones.
Oiré cómo se estrellan,
contra la nada.
Reiré a gusto
al saberme cómoda.
Sin espantosos compromisos.
Apretando las horas,
que pegan,
en las agujas del reloj,
que cuelga el tiempo.
Es el mes de los jazmines
que nunca me regalan .
Que cruzo a comprar
al joven vendedor
de ojos claros
y mirada fresca.
El aire enreda el cabello.
Las manos esbozan
una caricia incierta.
La lumbre enciende los ojos.
Una lágrima rueda sin sentido.
La ausencia de los invitados.
Noviembre.
Será mi cumpleaños ...
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