Melancolías..
Sobre el desierto gris de la marisma
se levanta una nube de flamencos.
El viento se sacude los algodones vacíos de la tarde
mientras se abre lentamente
el rojo quirófano del cielo.
Ando yo preso de melancolías,
añoranzas de un fresco tiempo ya pretérito.
Acaricia el mar las arenas,
pian, van y vienen con vuelos frenéticos
los ostreros.
Ensangrentado el horizonte
devora los últimos atomos de luz.
Y mi espíritu se apaga con ellos.
Es la llama de la vida
en sus débiles instantes
que ensaya un vuelo definitivo
hacia lo eterno...
Sentado en la cresta de la duna
callo y contemplo.
El rumor templado de las olas
y el graznido colérico de las gaviotas
ponen música,
música necesaria a este momento.
No hay comentarios:
Publicar un comentario