Mariposas en el aceite
encendidas
por los que volaron.
Mamá las ponía
sobre el poyete, junto a la ventana.
Luz para alumbrar
a los que, quizá
andaban perdidos en sombras.
Ha pasado tanto tiempo.
Estoy sentado en la cocina
―otro lugar, otra cocina
sigo siendo yo―.
Aún es de noche. Miro afuera
al cielo oscuro.
Y mamá, ¿habrá sabido
encontrar
su camino?
Prendo una vela.
Tiembla
tiemblo yo con ella.
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