lunes, 15 de febrero de 2021

Aída Acosta Alfonso

 


Dicen que es jueves
Dicen que es jueves.
Tengo en mis manos
un mes destilado
en el alcohol de la duda.
Hace un sol que revienta fósforos.
Puse a secar el poema
y se evaporó una lágrima.
Necesito la versión
de pétalos en la piel
de tenerte aquí
y tejer domingos para el recuerdo.
Pero dicen que es jueves,
lleno los papeles de círculos
y ventanas
aún no sé si existe una estación
con tu nombre.
Dicen que es jueves
y en esta cárcel libro la batalla
azul- amapola
que me atardece y duele
como un mordisco feroz.
Es jueves.

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