Tirita el hueco vacío de tu cuerpo en la cama,
se llena de frío poco a poco.
Las gotas resbalan en la bañera,
con el olor de tu piel.
Humea aún la taza vacía del café en el fregadero,
la cocina se acomoda en la penumbra, a su silencio.
Tu perfume abre un camino de gladiolos
en el aire detrás de ti.
Se pierde la canción de tus pisadas
en el invierno húmedo de la ciudad.
En aquel autobús de línea,
rompiendo la mañana,
sé que viaja, aún dormida,
tu sonrisa.
(Juana Ríos, cualquier lunes)
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