sábado, 28 de enero de 2023

José Emilio Pacheco



Indeseable


No me deja pasar el guardia.
He traspasado el límite de edad.
Provengo de un país que ya no existe.
Mis papeles no están en orden.
Me falta un sello.
Necesito otra firma.
No hablo el idioma.
No tengo cuenta en el banco.
Reprobé el examen de admisión.
Cancelaron mi puesto en la gran fábrica.
Me desemplearon hoy y para siempre.
Carezco por completo de influencias.
Llevo aquí en este mundo largo tiempo.
Y nuestros amos dicen que ya es hora
de callarme y hundirme en la basura.

**************

Antonio Martínez Ferrer



temblor en las raíces
-máscaras-
se desploma
sobre la caricatura
humana
un vendaval de gritos
el dolor
recorre todos los patios
en la azotea una ventisca
araña las miradas
-geometrías-
la arquitectura del dolor
tiene pies de espanto
sus temblores
recorren la noche

************************

Pedro Javier Martín Pedrós.





A un hombre jirafa lleno de barro

Me pareció tu actitud de una carencia
humana total.
Cuando abriste la boca fue
para decir algo chulesco
propio de tus andares y ademanes,
experimenté una sensación vomitiva
en mis sentimientos.
Me cuesta entender este tipo de conducta
en la gente,
posiblemente necesite mirar más al cielo
y disfrutar de la danza de los ángeles.
Intuyo que en el fondo tu pobreza
está en la bandera de tu corbata.

Del libro: Soledades

Carmen Ciria



Río Odiel


ODIEL ATARDECIDO
Aquí la quemadura bermellón.
la salina incendiada,
Odiel atardecido.
Aljaraque ensueña vuelo blanco...
Sobre el barro y el limo
de aluvión derrotado
y de bruces: un dios en la marisma.

*******************

Marisa Martínez Pérsico





 Marisa Martínez Pérsico es una poeta y docente universitaria nacida en Lomas de Zamora, Buenos Aires, en 1978. Ha publicado los libros de poesía Las voces de las hojas (1998), Poética ambulante (2003), Los pliegos obtusos (2004), La única puerta era la tuya (2015), El cielo entre paréntesis (2017) y Finlandia (2020). También es traductora de poesía italiana contemporánea. Su abuela materna emigró de Galicia a la Argentina en 1938 y, gracias a la Ley de Memoria Histórica —que reconoce a los hijos y nietos de quienes perdieron la ciudadanía como consecuencia del exilio el derecho a solicitarla—, en 2009 optó por adquirir, junto a la argentina, la nacionalidad española. En octubre de 2021 obtuvo el XXIV Premio Internacional de Poesía Ciro Mendía (Colombia) por su libro Un cielo para los gatos.

LA PREGUNTA
Cuando crezcas,
¿qué te gustaría ser?
pregunto mientras por la ventanilla
se ven los faros rojos del mundo que se aleja,
como si un despegue brusco
nos lanzara
a un futuro más próximo
que el real.
«Ser maestra de baile»
«Cuidadora de cisnes»
«Jardinera de parques con columpio»
Si no fueras mi madre, ¿qué serías?
«No quiero ser un pájaro», te digo.
«Ni una lluvia con pez en un arroyo»
Quisiera ser,
María,
una pregunta.
Una duda sin bordes más allá de mi voz.
Vivir de labio en labio de quien sufre un misterio,
de quien peina ilusiones con cuidado,
del que ignora.
Ser una boca abierta a la sorpresa.
¿Dónde oculta
el escombro su guarida?
¿Quién desnuda las ruinas que se amaron
sin grieta, con verdad?
Yo quiero ser esa pregunta
en donde quepan todas la mentiras
que nunca se respondan,
como este vuelo apenas suspendido
entre las nubes, sin luces
a la vista, se propulsa, en sordina,
hasta el final.
Quisiera ser pregunta pero voy en silencio.
Lo más dulce es callar,
volando juntas.

*****************

Fco Javier Sánchez Durán



Ayer, muy de mañana,
Volvió, después de mucho tiempo,
al olivo que vive en mi jardín
el hermoso canto de una oropéndola
enamorando los aires del estío.
Y me volví loco.
Hacía tanto, tanto tiempo.
Con él vino mi niñez toda
bajo la sombra del olmo
Cuando se apagó el día
el canto persistente del cárabo
rompió el silencio sostenido
por el canto de los grillos
en una noche oscura con alma
bajo un cielo negro,
huérfano de mar y luna,
pero inundado de estrellas.
¡Ay, el canto del cárabo,
ese ululato quejumbroso
que engulló mi inocencia!

"Cortelazor, poemas de alma y olmo"



************************

viernes, 27 de enero de 2023

- Fernando Beltrán





Está a mi lado

y tiembla como yo.
No nos decimos nada.
Somos
un paisaje tan sólo
apoyado en la barra de un instante
tan extraño y tan cierto.
Mirándonos así.
Sin valor.
Sin volar.
Sin atrevernos.
Sin siquiera acordarnos
que el mar era un silencio
que se curó con olas.

***************