© Debora Pol.

Oda al sueño:

El sueño es el único momento.

En el que vida y muerte

se unen en un solo latido.

Donde la noche

se vuelve arena.

y el aire se vuelve río.

Y el tiempo es tan solo

el aleteo de una mariposa de cobre,

en la boca de un niño.

El sueño es el único momento.

En el que el mar. y la luna

tocan los timbales de humo.

y los grillos de plástico ,

subidos sobre las pestañas verdes.

Cantan al mismo ritmo.

Y tu y yo nos miramos...

Nos miramos dentro del alma liquida.

como si fuera,

un espejo de pupilas enmudecidas.

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© Anna Benítez del Canto

Ayer, hoy, mañana,

todo es la misma cosa en el pozo seco.

Suenan las piedras en su fondo

sin que el eco proclame su dolor.

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Laura Gutiérrez Cortés

Si es cierto, echo de menos algún pétalo en caída libre, para el día de los enamorados, pero esos que de forma natural se desprenden de su flor, con la caricia del viento.

Nunca me gustaron las rosas sesgadas de su tallo, como ofrenda a un amor eterno, pues nunca creí en las flores muertas, ni en el amor imperdurable atravès de una misma vida.

¿ Acaso nosotros no tenemos principio y fin?

Es cierto que quizás soñé demasiado, y jugué a empujar columpios vacíos, porque era complicado imaginarlos cubiertos de pájaros y mariposas.

¡A propósito!

Eso de las mariposas en el estómago, nunca fue un síntoma de amor para mi, pero si un temblor cimbreante de la piel, cada vez, que te acercabas y te sigues acercando a mi cintura.

¿ Para qué matar una flor?

¿Si tus besos me devuelven a la vida?

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José Antonio Labordeta

 El tiempo difícil (I)

A nadie golpeamos
y fuimos, al contrario, empujados,
hasta caer de bruces en la yerba.

A nadie hicimos daño
y fuimos juzgados,
silenciados, hundidos, una y otra vez.

No tuvimos valor de levantar la mano
de poner la mejilla, el otro rostro lado
para recibir un nuevo golpe.

Nada hicimos.

Enjugamos las lágrimas, el miedo,
arrinconamos nuestras dudas
los odios
y seguimos intentando vivir -¿vivir?-
amargamente unidos al espacio vital
que nos ofrecen.

Ahora, luego, ya nadie
se pregunte
qué hacer, qué caminamos.

Estamos todavía absorbidos por la tierra
brutal, seca, infinita
que nos tiene apresados.

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Rosario Troncoso

En la lluvia

SI PASEAS en la lluvia
acuérdate, mi amor, que yo no puedo
competir con los charcos
porque éstos te reflejan
te hacen suyo, un instante,
atrapan tu imagen entre sus formas,
y retienen tu prisa en cada calle.

Mi memoria es tan débil
que al evocarte, sólo sé que dueles
aquí, justo aquí, donde huye mi vida
y la irrealidad me corroe las vértebras,
llevándose mi aliento
curvándome las fuerzas
postrándome al suelo

Hay unos ojos, de amanecer intenso.
Los sigo custodiando en las retinas.

Y un caminar de vuelta,
lento, para no sentir el presente
invadiéndome demasiado pronto.

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Vanesa Torres

lapso

Admiro la belleza que desprenden las cosas que ocurren lentas.

A fin, de que se queden pereznes los instantes en una lánguida fotografía bien hecha

Como un carrusel que gira, muestra cada espacio preciso y su imprescindible vuelta, tras vuelta

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(José María Rodríguez Olaizola, sj)

Encrucijada

Delante de mí

dos caminos,

dos palabras,

dos banderas.

Una ruta que termina

en un espejo,

o una senda que se pierde

tras tus huellas.

Un verso hermoso

pero hueco,

o la voz de tus profetas.

La bandera del aplauso

en que envolverme,

o la bandera del pobre,

la que sus heridas venda,

de sus lágrimas es paño,

y frazada en la tormenta.

Delante de mí

el vacío

o el amor.

¿Cómo dudarlo siquiera?

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