Rosa Ochoa

 

 VIVIRÉ

Llueve sobre mi ventana

es tarde para volver atrás.

Los días han pasado

ya no tengo veinte años,

los sueños de antaño

se difuminan en mi recuerdo.

Soy algo mayor

para jugar con la vida,

sin embargo lo haré.



Quiero sentir

vibrar este cuerpo

todavía lleno

de pasión y fuego,

salir a la calle,

oler el aroma

de las flores,

estar viva

sin importar mis años.



Sigo aquí.

¡ Me quedan

tantos sueños

sin cumplir!



Necesito hacer locuras

que nunca realicé por miedo.

Mañana será tarde

para mí.

Viviré ahora

como si tuviera

todo el mundo

a mis pies.



No quiero morir

sin haber vivido.

VIVIRÉ 

Pedro Martín Cordón

 

Al borde de sus ojos el rocío

sembró perlas de llanto contenido.

Párpados de llorar endurecidos.

Bien saben de hambre y sed, de lluvia y frío,

La mano temblorosa en el vacío

buscando la presencia sin gemido

del padre que quedó de muerte herido,

su madre hacia adelante con un crío.

Niño que te arrancaron de tu nido

convertido en escombro, destruído.

Sigue, no te detengas, niño mío.

Siempre adelante, de luz bendecido.

Que detrás de los negros escalofríos

el corazón de Dios se muestre pío.

Gioconda Belli,

Y Dios me Hizo Mujer

Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos,
nariz y boca de mujer.
Con curvas
y plieguesy suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigar
atodo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo que creó suavemente
a martillazos de soplidos y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas

Ángel González

 

Breves acotaciones para una biografía

Cuando tengas dinero regálame un anillo,

cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,

cuando no sepas qué hacer vente conmigo,

pero luego no digas que no sabes lo que haces.

Haces haces de leña en las mañanas

y se te vuelven flores en los brazos.

Yo te sostengo asida por los pétalos,

como te muevas te arrancaré el aroma.

Pero ya te lo dije:

cuando quieras marcharte ésta es la puerta:

se llama Ángel y conduce al llanto.

Gloria Young

Soy

Soy recinto

de todas las palabras colgadas en el viento

de la luz que atraviesa mi curva cordillera

de la canción del sueño

del mar con sus espumas

del alma desbocada al filo de una estrella

Soy voz

que no se esconde

que explora sus tejidos

que aúlla en el misterio de todos los silencios

que murmura a la vida

que acecha en la vigilia

que da vuelo a la risa venciendo la nostalgia.

Soy agua

de la lluvia

del mar

de la tormenta

y busco los tesoros

y lavo

las memorias

soy mujer

de este siglo

escalando esperanzas

cabalgando corceles

de amor y de ternura

abriéndome los poros

al olor de las frutas

soltándome el cabello

surcando la dulzura

aquí

en la penumbra

de la

puesta del sol

**********************

Daniel Chiprian

Esta tarde iré a buscarte,

en lo más profundo del silencio,

porque me debes unas miradas, largas,

unas miradas que callan al viento,

unas miradas que mueren por descubrirte,

Esta tarde oscura y negra, llena de recuerdos

que traen mis manos del pasado,

iré a buscarte y te llevare conmigo

antes de que caiga el rocío sobre nuestros nombres,

antes de que nos alcance el alba,...

Esta tarde podría llorar y mirar al cielo

y decirme a mi mismo

Que no, que no estás en mi camino,

Que no, que mis manos están casadas

de abrazar lo que nunca tuve

en mis brazos,...

Prometo que esta tarde he recuperado la esperanza

porque sigo oyendo aquella voz

que me llama de lo más lejano,..

de lo más lejano,

de mi mundo,

de mi sitio.

******************************

Wislawa Szymborska

Amor a primera vista

Ambos están convencidos

de que los ha unido un sentimiento repentino.

Es hermosa esa seguridad,

pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían

no había sucedido nada entre ellos.

Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos

en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles

si no recuerdan

-quizá un encuentro frente a frente

alguna vez en una puerta giratoria,

o algún “lo siento”

o el sonido de “se ha equivocado” en el teléfono-,

pero conozco su respuesta.

No recuerdan.

Se sorprenderían

de saber que ya hace mucho tiempo

que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada

para convertirse en su destino,

que los acercaba y alejaba,

que se interponía en su camino

y que conteniendo la risa

se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,

pero qué hacer si no eran comprensibles.

¿No habrá revoloteado

una hoja de un hombro a otro

hace tres años

o incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.

Quién sabe si alguna pelota

en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres

en los que un tacto

se sobrepuso a otro tacto.

Maletas, una junto a otra, en una consigna.

Quizá una cierta noche el mismo sueño

Wislawa Szymborska

Amor a primera vista

Ambos están convencidos

de que los ha unido un sentimiento repentino.

Es hermosa esa seguridad,

pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían

no había sucedido nada entre ellos.

Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos

en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles

si no recuerdan

-quizá un encuentro frente a frente

alguna vez en una puerta giratoria,

o algún “lo siento”

o el sonido de “se ha equivocado” en el teléfono-,

pero conozco su respuesta.

No recuerdan.

Se sorprenderían

de saber que ya hace mucho tiempo

que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada

para convertirse en su destino,

que los acercaba y alejaba,

que se interponía en su camino

y que conteniendo la risa

se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,

pero qué hacer si no eran comprensibles.

¿No habrá revoloteado

una hoja de un hombro a otro

hace tres años

o incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.

Quién sabe si alguna pelota

en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres

en los que un tacto

se sobrepuso a otro tacto.

Maletas, una junto a otra, en una consigna.

Quizá una cierta noche el mismo sueño

desaparecido inmediatamente después de despertar.

Todo principio

no es mas que una continuación,

y el libro de los acontecimientos

se encuentra siempre abierto a la mitad.

De “Fin y principio” 1993

Wislawa Szymborska (1923) Nació en Kórnik, Polonia

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