AMADO NERVO

 

 

¡ESTÁ BIEN!

Porque contemplo aún albas radiosas

y hay rosas, muchas rosas, muchas rosas

en que tiembla el lucero de Belén,

y hay rosas, muchas rosas, muchas rosas

gracias, ¡está bien!

Porque en las tardes, con sutil desmayo,

piadosamente besa el sol mi sien,

y aun la transfigura con su rayo:

gracias, ¡está bien!

Porque en las noches una voz me nombra

(¡voz de quien yo me sé), y hay un edén

escondido en los pliegues de mi sombra:

gracias, ¡está bien!

Porque hasta el mal en mí don es del cielo,

pues que, al minarme va, con rudo celo,

desmoronando mi prisión también;

porque se acerca ya mi primer vuelo:

gracias, ¡está bien!

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Saray Pavon

 

 Ahora...

El hipotálamo de Saray Pavon

Ahora lo entiendo todo.

Es más fácil esconderse tras la cámara,
ser una fotografía,
la realidad que quieres.

Vivir la vida como si fuese una película
y no exponerse
a los sentimientos.

Medir las palabras
en píxeles abiertos
o cerrados que juegan
a la ruleta rusa.

Ahora lo entiendo todo
y, por eso, marcho. 

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Adolfo Burriel

 

 

Los gendarmes revisan




Los gendarmes revisan
el pulgar de los ladrones, pero callan los robos millonarios,
los ladrones se aferran a las rejas con su pulgar de tinta,
no así si son pulgares millonarios,
y las madres escupen a los jueces.
Después es solo llanto.
Rosy Carter no huyó (o huyó), tampoco ha vuelto,
como todos los presos que se olvidan
en un montón de perros apagados.
Ni noche son ni luna los amaina.
Ni Rosy Carter existió sino en las dobles cárceles del sueño.

Luis García Montero

 

POR SEPTIEMBRE

Por septiembre

se te llenan de sótanos los labios

y es relativo el cielo

después de haberte visto preguntarle a la vida.

Pero también el cielo,

arrugado y preciso

como tu cazadora adolescente,

quiere estar entreabierto,

brillar recién amado,

descansando en la hierba

el peso de su larga cabellera de nubes.

Por septiembre

se te llenan de humo los síes en la boca.

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Marta Pumarega Rubio

 

Escribo de noche

y nadie atiende mis plegarias,

soy una insomne

en un mundo de dormidos,

una naufraga más

siguiendo las estrellas.

Ni un pájaro puede salvarme.

Abro mis manos

y tan solo palabras,

el silencio que arremete

contra el cuerpo,

la oscuridad dilatando la pupila.

Escribo de noche

con la única luz

de un poema.

Oscar Wilde

 

Mi voz

En este mundo inquieto, moderno, apresurado,

tomamos todo aquello que nuestro corazón deseaba -tú y yo,

y ahora las velas blancas de nuestro barco están arriadas

y agotada la carga del navío.

Por ello, prematuras, empalidecen mis mejillas,

pues el llorar es mi contento huido

y el dolor ha apagado el rosa de mi boca

y la ruina corre las cortinas de mi lecho.

Pero toda esta vida atiborrada ha sido para ti

solamente una lira, un laúd, el encanto sutil

del violoncello, la música del mar

que duerme, mímico eco, en su concha marina.

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Luis Cernuda

Quizá mis lentos ojos no verán más el sur

de ligeros paisajes dormidos en el aire,

con cuerpos a la sombra de ramas como flores

o huyendo en un galope de caballos furiosos.

El sur es un desierto que llora mientras canta,

y esa voz no se extingue como pájaro muerto;

hacia el mar encamina sus deseos amargos

abriendo un eco débil que vive lentamente.

En el sur tan distante quiero estar confundido.

La lluvia allí no es más que una rosa entreabierta;

su niebla misma ríe, risa blanca en el viento.

Su oscuridad, su luz son bellezas iguales.

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