Sandy Garcia

Da igual.
¿No estábamos en un cuento?
¿Es Arturo real?
¿Me lo inventé?
¿Lo soñe lo vivi?
¿Entró, se fue, esta?
No lo sé, no importa.
Mis pies bailan,
mi alma cruje,
mi boca está de paseo
en el parque de la avenida
r e s p i r a n d o

comiendo colores,
paletas de amor;
vive, muere, mastica,
destroza, construye y siente
y
vienen todas, Eva,
mis Katherines, mis hombres:
Mishima, Emerson, Ivanhoe,
Cernuda,
Hesse, Machado los dos,
los vivos …
los muertos.
¿También me los inventé?
- Mis manos bailan mis pies-