(El poema)
Intuición. Simple atisbo
de lo que no se muestra.
Parpadeo rompiendo la noche
y ya, suficiente
no más.
Mas entonces, crecida
de la nada
la fiebre y sus sudores fríos.
Imagen. Imaginación.
Y prodigando el hechizo
palabra tras palabra
el torpe balbuceo
no siempre correspondido.
Cualquier cosa ―también el estigma
del dedo que acusa―
por desvelar el secreto:
renombrar al relámpago, apresar
ese instante.
Y qué luz
tras la visión efímera
que fermenta en silencio.
No hay comentarios:
Publicar un comentario