Adolfo López

SALADA MEMORIA

Soy olvidable, febril y de escasos amores.

No supero mis fobias y aún alzo mi boca abierta al cielo cuando llueve.

Ahora, los días acaban antes y yo muero antes; sobre un laberinto visitado que no entiende mi estático silencio.

Canto a las hojas bajas del castaño y la noche es pulso que excava mi voz y ciega la brisa.

Todo late con miedo, y en mi salada memoria, aparece la corriente del tiempo, el charco sin palabras, y me hace ver, que todo está bien; que ahora puedo atravesar el derrumbe del lamento.

Escucho mis pulsos, y la velocidad de mi piel es una hoja vacía de color, como un destello gris en mi tormenta.

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