Tu forma de desamar son olvidos, caminos ya no andados,
palabras mecidas a desgana
aterrizando grises sobre el sofá
donde ya no se enlazan las manos.
Autobuses que siempre se pillan
en paradas atestadas,
se internan en el invierno de la ciudad,
y ya no me guardas el asiento
cuando subo con mi sonrisa
y mis ganas.
Te bajas y enciendes un cigarrillo,
abres una estela de humo que nos sigue,
te hablo y miras los semáforos,
las luces amarillas,
los escaparates, de reojo.
No sé con qué juega tu mano en el bolsillo del abrigo,
te dibuja una sonrisa pequeña
en las comisuras de tus labios,
ni sé qué se asoma a tus ojos que son faros que apuñalan con su luz,
la noche sobre el asfalto.
"Peces voladores"
Foto: Marco Zbigniew Parzych
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