Berna Wang

Que la vida te regale en su momento...




Que la vida te regale en su momento
sólo el dolor preciso:
ni tan leve que pase desapercibido

ni tan grande que lo invada todo.

Que no te olvides

ni necesites analgésicos para olvidar.

Sólo el latido exacto en el lugar justo

para saber que la herida está ahí,

que hay que tener paciencia,

y cuidarla hasta que cure.

Enrique Falcón

El fin y la caída
escribo poemas a dos metros del apocalipsis
–un día anular......–con una hoz de tierra
en las postrimerías de mi tiempo de mi mundo de esta edad
sin uñas
escribo poemas,
anillado al amor como un niño amansado.

juan me acompaña y hay luz en sus ojos
la misma luz exacta que no vimos entonces
yo escribo poemas......él no suelta mi mano
la tierra se ha apartado –instintivamente
un poco más abajo las historias
ya han sido todas relatadas:
los profetas buscan agua
recogen pronto sus agujas
se aprietan en los patios a esperar el fin de esta tormenta
mi hijo......(que ha apretado mi mano)
pregunta si ¿ahora?
yo le digo que nunca,
en el curso de la historia del hombre,
había sido más lícito escribir un poema
(la tierra ha respirado y
en todos sus termómetros se acunan los erizos –
los francotiradores han dejado sus puestos
y en ellos ya no quedan sino piel y colillas)
todo el mundo sabe,
todo el mundo espera
finalmente no hubo el agua que anunciaron los augurios,
el agua que devasta autopistas y campos:
sino agua de los tronchacadáveres,
agua nuestra y lisa de mis antepasados,
agua para el fin de los días, para el rezo en los colchones
cercados de plegarias
las historias, en efecto,
finalmente han sido ya contadas:
solo yo escribo poemas, en las postrimerías del tiempo,
empuñando una hoz que se hinca en la tierra.
mi otra mano en mi hijo
tiembla con la edad que aguardan los hombres
y no hay muerto que hoy no tenga su muerto apretado,
ni su duda de arista, ni su alivio inasible
la tierra, más abajo, se achicó sin sorpresas –
hace ya más de dos horas que callaron las ciudades:
el pan con levadura ha quedado colmado
y en poco más de un rato saldrán de los colegios
(de todos los solares)...(de todos sus arcones)
los niños derramando su empeño de cinturas
todo el mundo lo sabe,
todo el mundo lo espera
mientras tanto contesto
(delante de una mano que conduce a mi hijo)
que nunca como ahora
fue más lícito escribir un poema:
este
.........poema
que hinco en la tierra, empuñando una hoz.
: sí,......yo escribo todo esto
a dos metros contados del apocalipsis
–un día anular......–con una hoz de tierra:
juan......(que me acompaña)......ha soltado mi mano
y, unidos en la dicha,
contemplamos sobre el curso del agua
......(juntos)....(para siempre)
el fin y la caída
del Capitalismo.
ENRIQUE FALCÓN, de su libro Porción del enemigo

5

Lucrecia Lopez Guirao

Camino descalza
entre las olas
de tu recuerdo,
sin más vestimenta,
que la espuma
de tus besos.

14

Iván Rojo

EL ÚLTIMO BAÑO DEL VERANO


La lluvia ha desbordado el cenicero del balcón.
Y un pájaro con el sol poniente sobre las alas
viene a bañarse en la diminuta piscina de cristal.
Un pájaro gris, del tamaño del puño de un niño,
que sabe hacer de la casualidad regalo.
Y canta. Quizá feliz. Quizá desquiciado. Pero canta.
En medio de la ciudad, a las puertas de la noche.

15

Sara R. Gallardo

Buffet libre


Las parejas infelices
viajan hasta aquí para romperse.

Vienen durante el brunch a deshacer sus dudas,
se miran con recelo
y apuran el último repaso a sus vidas,
el último reproche
a golpe de mordisco a un croissant.

Julio es el mes más denso
para hacer balance:

los deseos están tan guardados
que habría que hacer limpieza general.
Y la casa es muy grande
o el loft tiene muchos recodos.

Las parejas infelices
exhiben todas las huellas en la cara:
las vacaciones fallidas, la factura de vivir.

Las touroperadoras sacan beneficio
del amor roto
y también los monitores de aeróbic;
el mar no se fragmenta:
existen hoteles y aparthoteles
en primera línea de ruptura.

Estamos consumidos por las imágenes
de los folletos;
¿cómo habría podido salir esto bien,
si ya veníamos descosidos de otros engaños,
malogrados, defectuosos, despachados?

Si nunca nos gustó el sexo
entre sábanas almidonadas.

Agotamos la botella de vino
(el reclamo estético hace el trance más fácil)
y por fin alguien habló con sinceridad:

el amor es un souvenir, una postal,
y seguramente

alguna vez volveremos
a veranear aquí.

© Antonio Porras Cabrera

LA DUDA
(dodecasílabos)


Hastiado del viaje de un largo camino
me siento cansado, con el cuerpo herido.
Al fondo presiento, fuera en lontananza,
ligeros atisbos de leve esperanza.
Los tiempos transcurren sin pausa ni prisa
desde que nacieras volando en la brisa
hasta que la parca, furtiva en la sombra,
roba de tu vida los cantos de alondra.
El ayer no existe salvo en tu memoria
se esconde el mañana sin pena ni gloria
ya solo el hoy queda para ser vivido,
un cosmos de dudas, un tiempo querido.
Volverá la alondra por la primavera
cantando en los campos su trino de avena
su vuelo rasante, su altivo plumaje
fraguarán alegres un bello paisaje.
No cedas, no cejes, la lucha prosigue
porque con la lucha todo se consigue.
Pasará el otoño, surcará el invierno
y en la primavera morirá el infierno.

Juana Castro

Agacharse

Sentir el peso cálido.
Girar
previsora la vista, y saber
que no hay nadie.
Agacharse. Enrollar
el vestido, dejar en las rodillas
la mínima blancura
de la tela, su felpa
y el fruncido que abraza
la cintura y las ingles.

Mojar
con el chorro dorado,
tibio y dulce la tierra
tan reseca de agosto, el desamparo
sutil de las hormigas en la hollada
palidez de los henos.

Mezclar
su fragancia espumosa con el verde
vapor denso de mayo, sus alados
murmullos, la espantada
carrera de los grillos.

Y en invierno, elevar
un aliento de nube
caldeada, aspirando el helor
de hoja fría del aire.

Orinar
era un rito pequeño
de dulzura
en el campo.

          (De Fisterra)